Глава первая
Подглава 1
Их было двое. Два спортивного вида мужика в одинаковых серых костюмах. Один сидел на диване, другой в кресле перед компьютером. Увидев их, Димкин на какое-то мгновение растерялся: не каждый день приходится сталкиваться с посторонними людьми у себя дома. Такие вещи он видел только в кино. Опомнившись, он бросился к двери, но там уже ждал еще один мордоворот в сером костюме. В руке у него был демократизатор.
— Спокойно. Иди в комнату, — сказал громила, словно он говорил с собакой.
Спокойствие, только спокойствие… Димкин вспомнил Карлсона, который живет на крыше и истерически хихикнул.
— Ты чего? — удивился шкаф.
— Я… я так.
— Ладно. У нас к тебе разговор.
Тот факт, что мужики оказались не обычными квартирными ворами и не забредшими случайно рэкетирами (Димкин это понял, хотя раньше ни разу не имел дел с бандитами), радовал и огорчал одновременно. С одной стороны, его не буду гладить утюгом на предмет денег, которых у него никогда в принципе и не было, с другой… С другой стороны открывались бесконечные просторы для воображения, но вот только ничего оптимистичного воображение почему-то не предлагало.
— Сядь, — сказал ему сидящий в кресле.
Димкин послушно сел на стул.
Надо сказать, что жил он в однокомнатной квартире, в которой, в комнате, кроме дивана, кухонного стола с компьютером, кресла за этим столом, пары стульев, стереосистемы с телевизором DVD-плейером и видаком, пары стульев и шкафа на все случаи жизни ничего не было.
— У нас к тебе дело, — продолжил он.
Димкин ничего не ответил.
— Нам надо взломать компьютер.
Димкин молчал.
— Говорят, ты достаточно хорош для этого.
— Вы меня с кем-то перепутали.
— Только давай без этого. Во-первых, у нас есть масса способов воспитания, о которых Макаренко даже не догадывался. Во-вторых…
Еще немного, и начнут бить, — подумал Димкин.
— Я согласен. Только на этих дровах, — он кивнул в сторону компьютера.
— Машина у нас есть.
— Что именно?
— Я не знаю, но тебе понравится.
— И еще…
— Говори.
— Это легко только в фильмах. На самом деле…
— Мы знаем, как это на самом деле.
— Хорошо, — печально согласился Димкин.
— Чего скис? Сделаешь работу — капусты отвалим. Купишь себе что-нибудь, и еще на девчонок останется.
Димкин вымученно улыбнулся.
— Ладно, это все лирика. Собирайся, пойдем.
Они вышли из дома и сели в серый «мерин» с помятым передним крылом.
За руль сел тот, кто был в кресле. Он завел двигатель, затем включил музыку. Ожидавший услышать что-нибудь вроде Круга, Димкин удивился, когда из динамиков донесся голос Гребенщикова, исполняющего Вертинского. Песня БГ подействовала на Димкина успокаивающе.
В машине было тепло и уютно. Приятно пахло дорогим одеколоном. Димкин немного расслабился. Работа — это всегда работа, особенно когда золотовалютный запас родины почти на нуле.
Высотные дома сменил частный сектор. Сначала это был «район светлого будущего», за которым, после небольшой «середняцкой прослойки» начинался «черный район» — часть города, где селились представители азербайджанского народа, живущие с овощного рынка.
«Мерин» остановился возле покосившегося флигеля, на крыше которого нелепо торчала спутниковая тарелка. Окна были наглухо закрыты ставнями и забиты досками.
— Приехали.
Они вышли из машины. Холодный ветер с острой снежной крупой (была средина января) неприятно ударил в лицо. Димкин поморщился.
— Что, Маугли, холодно? — пошутил один из сопровождавших мужиков.
Имен своих они так и не назвали.
— Ненавижу зиму.
— Это ты зря.
— Возможно.
Дом выглядел нежилым, но снег во дворе был густо испещрен человеческими следами. Они прошли через убогий двор и вошли в дом. Приятно пахнуло теплом. Внутри была железная кровать, стол, несколько стульев, еще один стол с компьютером, печка, подключенная к газовому баллону и целых три электрокамина.
— Как тебе офис? — спросил шутник.
— Тепло.
— Сейчас чайку согреем, вообще будет классно.
— Можно вопрос?
— Давай.
— Как мне к вам обращаться?
— Как хочешь.
— Имен у вас нет?
— Есть, но тебе они не нужны. Знакомься лучше с машиной.
— Понял.
Машина была что надо. Скорее всего, военная, — решил Димкин. Такой техники ему видеть не приходилось.
— Нравится?
— Еще бы.
— Тогда действуй.
— Охренеть! — вырвалось у Димкина.
— Что у тебя? — оживился Толик.
За шесть дней, проведенных Димкиным перед монитором, он все-таки познакомился с работодателями, дежурившими по одному.
— Кажется, есть.
— Вошел?
— Еще нет, но уже в процессе. Пароль, по крайней мере, верный.
— Хорошая работа.
— Подожди.
На экране появилось слово «приглашение». Золотые «трехмерные» буквы как бы плавали в серо-голубой дымке.
— Есть!
Димкин был доволен.
Экран монитора потух.
— Что за черт!
— Сорвалось? — спросил Толик.
— Еще не знаю. Блин!
— Висим?
— Похоже. Хотя…
Несмотря на то, что экран монитора был черным, компьютер не висел. Все продолжало работать, как надо. Да и сама чернота… Она не была мертвой. Она смотрела на Димкина с той стороны монитора.
— Не нравится мне это.
— Что еще?
— Такое впечатление…
Димкин не договорил. На экране появилось движение. Внешне он оставался черным, но эта чернота была живой, подвижной, умной. Димкин был буквально загипнотизирован чернотой экрана.
— Кто ты, и что тебе нужно? — спросила чернота спокойным мужским голосом, хотя система не была подключена к динамикам.
— Я… — Волосы Димкина встали дыбом.
— Эй, парень, ты чего? — услышал он прозвучавший где-то далеко голос Толика.
— Да ты не один, — новь заговорила тьма.
Толика из Монитора видно не было.
То, что случилось дальше… Экран монитора начало раздувать, словно он был резиновый. Примерно так надувается пузырь из жевательной резинки. Буквально через пару секунд пузырь шлепнулся на пол с таким звуком, словно это был полиэтиленовый пакет с водой. Еще через секунду он превратился в совершенно черную объемную тень человека.
— Привет, — сказала тень.
— Бля! — завизжал Толик, нервно дергая пистолет.
Димкин был словно прикован к стулу. Его полностью парализовал страх.
— Не подходи, сука! — закричал Толик, — справившись с пистолетом.
— Какой ты не гостеприимный, — ответила тень.
Толик выстрелил. Затем еще и еще. Пули свободно проходили сквозь тень. Одна из них попала в газовый баллон.
Взрыв…
Подглава 2
Телефон.
Зина посмотрела на часы. 06:55.
— Какого хрена! — выругалась она, поднимая трубку, — да, — бросила она без малейшей любезности в тоне.
— Зинаида Аркановна? — спросил мужской голос.
— Да.
— С вами говорит старший следователь прокуратуры Менделеев. Мне нужно с вами срочно поговорить.
— Что случилось?
— Думаю, это лучше обсудить не по телефону.
— Когда?
— Чем скорее, тем лучше.
— Дайте мне минут сорок.
— Хорошо. Через сорок минут за вами заедут.
Трубка запищала короткими гудками.
Надо было вставать.
Ровно через сорок минут позвонили в дверь.
— Зинаида Аркановна? — спросил молодой, не старше двадцати, симпатичный парнишка.
— Она самая, — ответила Зина.
— Здравствуйте.
— Здравствуйте. Кофе хотите?
— Нет, спасибо.
— Тогда я выхожу.
— Я в машине. Черный «БМВ».
Машина ментов и бандитов, — подумала Зина.
Были первые дни весны, и, несмотря на ранее время, солнышко уже согревало. Сейчас бы на шашлыки, — подумала Зина, подходя к «БМВ».
Автомобиль был не новым, но ухоженным. Водитель распахнул перед Зиной дверь.
— Спасибо.
— Не за что, Зинаида Аркановна.
— Что там у вас произошло?
— Труп.
— Убийство?
— Еще не известно.
— А какое это имеет отношение ко мне?
— Не знаю.
Зина посмотрела на водителя.
— Я действительно не знаю.
— Куда мы едем?
— В прокуратуру.
— Куда?
— Труп уже увезли…
Всю дорогу Зина думала о странном сне, который должен был означать что-то, и чем раньше она сможет понять, что…
Машина остановилась возле больших железных ворот, за которыми раньше бродили психи и прочие сумасшедшие: прокуратура находилась в здании бывшей психиатрической больницы. Для посетителей был открыт вход с улицы, и уютный тихий дворик был полностью в распоряжении работников прокуратуры.
Ворота медленно отворились.
В кабинете было темно и накурено. Пахло духами и потом, причем потом мужским, а духами женскими. Хоть бы форточку открыл, что ли, — подумала Зина.
— Сюда, пожалуйста, — пригласил Менделеев ее на свое место. Сам он собирался занять стул для посетителей.
Зине он не понравился.
— Как вас зовут? — спросила она.
— Сергей Степанович. Если хотите, Сергей.
— Может, перенесем нашу беседу во двор? Весна все-таки.
— Как прикажете, — с готовностью согласился он.
— Тогда пойдемте на свежий воздух.
— Вы были знакомы с Мстиславом Ерофеевичем Зверем? — спросил Менделеев, когда они устроились в беседке.
— Возможно, — ответила Зина, — закурив сигарету.
— Что означает это ваше возможно?
— Сразу никто не вспомнился, но, может быть, я и встречалась где-тос этим человеком. Мне приходится со многими иметь дело. Он умер?
— Ночью.
— Как?
— Повесился.
— Помогли?
— Думаю, нет.
— Тогда в чем проблема?
— Проблемы даже две. С какой начать?
— С любой.
— Проблема первая. У Мстислава Ерофеевича Зверя в кармане, вместо предсмертной записки, была вот эта карточка.
Менделеев выложил на стол совершенно чистую визитную карточку, на которой точно такими же буквами, как во сне было написано: «Приглашение». Ниже ручкой кто-то дописал ее имя и телефон.
— М-да, — сказала Зина.
— Это и все ваши объяснения? — разочарованно спросил Менделеев.
— Я сама бы хотела знать, откуда у него это.
— Плохо, очень плохо. А я на вас надеялся.
— Увы, — Зина даже была довольна.
Повисла пауза.
— А какая вторая проблема? — спросила Зина.
— Вы не поверите.
— За свою жизнь я много повидала такого, во что другие бы ни за что не поверили.
— Дело в том, Зинаида Аркановна, что этого самого Зверя вроде бы как бы и нет.
— Теперь вы говорите загадками.
— При нем обнаружен паспорт. Безусловно, настоящий, в этом нет сомнений, вот только человека с такими данными не существует.
— То есть…
— То есть, по месту прописки такого не значится, супруга наотрез отказывается признавать его, как мужа, и так далее.
— А вы уверены, что паспорт настоящий?
— На все сто. Мы его сотню раз уже перепроверили.
— Тогда как это возможно?
— Никак. Поэтому я так понадеялся на вас. Вы, Зинаида Аркановна, единственный реально существующий человек, каким-то образом связанный с покойным.
— Надеюсь, Сергей Степанович, вы не обидитесь, если я заберу у вас дело?
— Что вы! С радостью его сбагрю.
— Тогда я позвоню?
— Конечно.
Зина достала из кармана симпатичный, но не очень дорогой мобильник и набрала номер.
Подглава 3
— Как это ваш паспорт и не ваш? — спросила Зинаида Аркановна.
— Сама удивляюсь, — работница паспортного стола заметно нервничала, — подписи, печати… все настоящее, но, тем не менее, мы не могли его выдать.
— Почему?
— Во-первых, он нигде не зарегистрирован.
— А никто не мог…? — Зина посмотрела ей прямо в глаза.
— Исключено. Даже теоретически.
— Почему?
— Серия бланка. Такие у нас не проходили.
— Вы не находите это странным?
— Это более чем странно… Я даже не знаю, как такое возможно.
— Спасибо.
Зина вышла из кабинета под многочисленные взгляды, полные ненависти. Для них она была человеком, задержавшим очередь на целые сорок минут.
Примерно такой же диалог получился и в ЖКХ.
Узнав свою подпись, женщина чуть не лишилась чувств, и Зине пришлось ее успокаивать. Да, подпись ее, все правильно, вот только… Она никогда бы не стала здесь подписываться. Почему? При наличии денег всегда можно найти реально существующий адрес, тогда как… Такого дома по улице Ломошвили, как и самой такой улицы просто не существует.
Софья Германовна Штоц действительно существовала в природе, но ни про какого Зверя никогда не слышала. Увидев в его паспорте свою фамилию, она страшно удивилась.
— Да вы проверьте в загсе, — сказала она.
В загсе, как и предполагалось, никаких подтверждений брака не обнаружили.
Голова шла кругом, и, чтобы хоть немного проветриться, Зина отпустила машину.
В подземном переходе как обычно что-то раздавали. На этот раз граждан бесплатно одаривали каким-то журналом. Зина по инерции засунула его в сумку и тут же забыла. Ей было не до журналов.
Домой она вернулась часа через два. Заглянула в несколько магазинов, зашла в кафе, погуляла в парке. Уже дома, разбирая покупки, она удосужилась посмотреть на журнал.
Журнал был достаточно толстым, изданным на хорошей бумаге. На первой обложке был нарисован ухмыляющийся череп, под которым, вместо костей, были скрещены ложка с вилкой. Череп ухмылялся хитро и немного нагло. Назывался журнал «Миссия Августа к». Причем «к» была маленькой. Под названием было пояснение: «Дзен-террористический журнал». Внимание Зины остановилось на одном рассказе. Под рассказом стояла фамилия автора: Доктор.
И тут Зина вспомнила…
