Елена Яковлева
Красное бикини и черные чулки
До сих пор большинство моих творческих идеи проваливалось с треском, эта же провалилась с грохотом. С грохотом сошедшей с гор лавины. Нет, с ревом сметающего все на своем пути селевого потока. Или Ниагарского водопада. Или тайфуна Эндрю. Или… Или… Или…
Ах, черт, а ведь если на то пошло, то и идея не моя была, а Жанкина, а теперь Жанка шелестела мне в ухо, как Карлсон, который живет на крыше:
— Спокойствие, только спокойствие…
В то время как сосватанный ею же на роль нашей первой «тени» непризнанный гений продолжал нести такое…
— Мы будем любить друг друга в гробу… Из орехового дерева… С позолоченными ручками… Среди… Среди белых лилий… На тебе будет красное бикини из гипюра. Красные трусики и красный лифчик… И черные ажурные чулки…
Боже, какие трусики?! Какой лифчик?! У него же совсем другой текст должен быть! Совсем другой!
Приглашенная публика тоже пребывала в растерянности. С глупыми блаженными физиономиями пялилась то на полупрозрачную студийную перегородку, то на меня. И только когда неясный силуэт Жанкиного протеже исчез так же внезапно, как и появился, по рядам прокатился удивленный ропот.
— Ну что стоишь столбом? У нас же прямой эфир! — снова возникла в моем ухе Жанка. — Давай прощайся, одна минута осталась!
— Дорогие телезрители, наша передача подошла к концу, — брякнула я в микрофон деревянным голосом автоответчика, — до скорой встречи.
Как всегда, первым с места сорвался Мелкий Пакостник и побежал ко мне, протягивая тонкие, как щупальца, ручонки:
— Марина Владимировна!.. Марина Владимировна!..
Я повернулась к нему спиной и пулей вылетела из студии.
