Санитары. Больница
Игорь притащил два ведра горячей воды, поставил у распахнутой настежь задней двери «неотложки», ополоснул руки и отошел в сторонку. Просто так, чтобы не светиться рядом с фургоном.
Ставить машины на заднем дворе больницы запрещалось, но Верша заверил напарника, что договорился с дежурным. Он каждый раз так говорил, и каждый раз, как только они начинали мыть машину, вылетал сдуревший от такой наглости дежурный и срывающимся от возмущения голосом выдавал все, что полагается в такой ситуации. Для того чтобы заставить его заткнуться, достаточно было «мигалку» включить. Желто-зеленую. Кому охота с Гильдией связываться?
Как-то раз один такой ночной дежурный, пожилой мужчинка маленького роста, заметно прихрамывающий на левую ногу, когда до него наконец дошло, что он на чистильщиков ор поднял, сначала с минуту молча стоял, рот разинув, – Игорь даже испугался, как бы его удар не хватил, – а затем кинулся помогать им мыть машину.
Все так.
Вот только каждый раз в такой ситуации Игорь чувствовал себя по-дурацки. Почему-то у него возникало такое чувство, будто он кого-то обманывает. Подсовывает под нос липовое удостоверение, чтобы, значит, пролезть без очереди. А ему-то самому ничего ведь и не нужно было. Вообще – ничего. Верша вроде как договорился с дежурным, а сам умотал. Сказал, что только за кофе сбегает, и исчез. С концами. Верша ненавидел мыть машину после перевозки сырцов и всякий раз норовил увильнуть. Можно подумать, Игорю эта работа доставляла несказанное удовольствие.
Ага!
Нынче он был явно не в том настроении, чтобы в одиночку драить машину. Вот вернется Верша, кофе нахлебавшись, тогда вместе можно и за дело взяться. Если вода не остынет. Разъезжать на провонявшей сырцами машине – удовольствие для извращенцев. Один такой, живущий с Игорем в одном подъезде, узнав, что сосед его санитаром работает, даже деньги предлагал за то, чтобы он его ночку в «неотложке» покатал, но только чтобы непременно с сырцами. Какой и как он кайф от этого ловить собирался, Игорь выяснять не стал – спустил козла с лестницы. А после, как только подумал о том, что именно ему только что предлагали, так едва не проблевался.
Жуть твою!
Это ж сколько мерзости вокруг! О которой мы, бывает, даже и не подозреваем. Может, конечно, оно и к лучшему, что не подозреваем. Иначе ведь свихнуться можно. Легко и просто.
На заднем дворе было темно и пусто. Неподалеку от машины чистильщиков стояли две «амбулаторки». Вид у них был такой, будто их здесь бросили года три назад. Ободранная краска на бортах, проржавевшие крылья и бамперы, у одной лобовое стекло треснутое, у другой вместо бокового картонка вставлена. Вот только шины им кто-то регулярно подкачивал. Зачем? Неужели у кого-то хватало смелости выезжать на таких машинах в город?
Игорь редко задумывался над тем, как работают муниципальные отделения «Скорой помощи», не связанные с Гильдией чистильщиков. На какие деньги они вообще существуют? Санитары-чистильщики доставляли своих клиентов лишь в те госпитали, где имелись курируемые Гильдией особые отделения. Вот только, чтобы добраться до этих отделений, где все сияло чистотой и поблескивало стеклышками новеньких приборчиков, порой приходилось проходить через общую приемную. Не проходить, а проламываться через столпотворение больных и страждущих. Инфекционные, травмированные, беременные, орущие, возмущающиеся, жалующиеся и тихо умирающие – все были здесь. Как на Страшном суде. Или на концерте в Вудстоке. Койки с больными стояли не только в коридорах, но даже на лестничных площадках. Наверное, ставили бы и двухъярусные, как в армейских казармах, если бы придумали, как больных наверх закидывать. Больничное белье – серое, ветхое, на сгибах едва не до дыр протертое. Врачи – замученные, усталые. Как будто не одну смену отпахали. Порой глянешь такому в глаза, и видишь пустоту, полное безразличие к тому, что вокруг творится. Мозг отключился, чтобы не перегореть. А руки продолжают работать, как манипуляторы конвейерного робота, выполняя заложенную программу. Щупают, сгибают, давят, прижимают, режут, шьют, вправляют… А уж что за запах стоял в коридорах – о том лучше и не вспоминать. Игорь всегда, как только из отделения выходил, первым делом рот водкой прополаскивал. Не столько для дезинфекции, столько затем, чтобы вонь отбить. Хотя вот Верша – тот кофе пьет. Говорит, помогает. А Игорю – нет. Игорю без водки – никак. Даже сигареты – не то. Совсем не то.
Над двустворчатыми стеклянными дверями с неработающими фотоэлементами, неподалеку от которых Верша машину поставил, висел большой светящийся прямоугольник. Вывеска – но без надписи. Чистый, светящийся прямоугольник. Поначалу Игорь все голову ломал: что бы это могло означать? А потом – бросил. Ему-то какая разница? Так даже интереснее. Как будто скрытое послание.
Это ведь не сюр даже. Все вокруг дышит безумием. Разлитым повсюду, как опиумный дым.
Хохочут, суки, хохочут…
Пальцы слегка подрагивали. Нехарактерно. Должно быть, слишком устал.
Слишком…
Ничто не слишком!..
А, забудьте…
Правда, хочется с кем-нибудь поговорить. Только не с Вершей. Он сразу начнет ржать. От души, но все равно противно.
Сегодняшняя ночь ни чем не лучше и не хуже многих других.
Каждую ночь что-то происходит…
Нет, не так!
Каждую ночь происходит одно и то же.
Он страшно хотел спать. Но знал, что, если даже ляжет сейчас в самую мягкую из всех постелей мира, выпив предварительно граммов эдак двести замечательнейшего коньяку, и его примутся убаюкивать полногрудые, черноокие и сладкоголосые гурии, ровно семьдесят две штуки, изюминка к изюминке, он, может и поверит им, но все равно не заснет. Говорят, бессонница убивает быстрее, чем рак. Но ему-то что? Он никогда не задавался вопросом, от чего предпочел бы умереть. Несерьезно это. Потому что все равно получится не так, как задумывал. В этом деле планировать нельзя. А ставки делать – глупо.
Игорь бросил в кусты недокуренную сигарету. Он вообще не любил курить. И вкус табачного дыма ему совершенно не нравился. Просто нужно было чем-то себя занять. А от чего помереть… ну, это мы уже обсуждали.
Игорь подошел к машине, открыл дверцу кабины и достал из-под сиденья бутылку водки. Жидкости в ней оставалось ровно на три пальца. Игорь тяжело, безнадежно вздохнул. Дилемма была серьезная – допить ли водку двумя хорошими глотками или отпить половину и оставить на потом? Конечно, в любом ночном ларьке можно бутылку купить. Но Игорю страшно не хотелось этого делать. Прежде бутылка лежала у него под сиденьем так, на всякий случай. Порой, когда дежурство выдавалось совсем уж поганым, он делал из нее глоток-другой. Не больше. И снова закидывал под сиденье. Потом он начал принимать дозу в самом начале дежурства. Для куража. Иначе у него все из рук валилось, и жизнь казалась выкрашенной не в розовый, а в грязно-коричневый цвет. Как старая, выцветшая кинопленка. А чтобы оставаться в тонусе, нужно было и по ходу дела прикладываться к бутылке. Глоток, другой. Не больше. Особенно хотелось выпить после разгрузки сырцов. Только чтобы выдавить из горла кислосмрадную вонь, похожую на ту, что источает замоченное для стирки и забытое белье. По крайней мере, сначала так казалось. Глоток-другой. Не больше. Полбутылки хватало на дежурство. Если не случалось какого-нибудь форс-мажора. Потом Игорь перестал спать. Без какой-либо особой причины. Просто ложился в кровать, да что там ложился – падал как убитый! – и понимал, что не сможет уснуть. Можно было пролежать весь день, пялясь в потолок, по которому порой проскальзывали какие-то причудливые, невесть откуда взявшиеся тени. Вроде тех картинок, что показывают пациентам психиатры. Лежать и слушать, как кто-то тупо мучает гитару и надрывно пытается вытянуть гнилым голосом какой-то блатной мотивчик. А можно было встать, натянуть майку с надписью «Ктулху жив!» – сосед на День чистильщика подарил, – и отправиться бродить по залитым дурным солнечным светом улицам. Только какой в этом смысл? Он и без того знал все, что там происходит. В городе для него не было никаких тайн. Он видел его ночью. Как патологоанатом – изнутри. Можно было идти, ни на кого не глядя, засунув руки в карманы. Делать вид, что ты не просто так бродишь от дома к дому, от перекрестка к перекрестку, а чем-то очень занят. Ищешь что-то, например. Или опаздываешь на важную деловую встречу. В конце концов, кому какое дело?.. Бутылка за дежурство. Такая была норма последние пару месяцев. Последние глотки Игорь, как правило, допивал, когда, закончив дежурство, они возвращались на подстанцию. Только чтобы не оставлять. Серый, предрассветный свет делал контуры домов расплывающимися, нечеткими. Из приоткрытого окошка тянуло противным холодком. И вонь, обычная городская вонь, под утро почему-то всегда становилась особенно резкой и едкой. Не замечали?.. Игорь возвращался домой на метро, думая, отчего же так воняет… Или это только ему так кажется?.. Он смотрел на других пассажиров – никто вроде нос не воротит. Зато глаза почти у всех сонные. И что за нужда выгнала их в такую рань из-под одеял и затолкала в душную подземку?.. Игорь возвращался домой с надеждой уснуть. Стараясь не думать о том, что заснуть ему снова не удастся… И – что?.. Наверняка жил на свете некто, кто был в этом виноват. Только Игорь не знал, кто это. Имелись у него некоторые подозрения… Но он не хотел об этом говорить. Вообще. Особенно сейчас. Потому что еще три часа до окончания дежурства, а водки – на донышке осталось.
Игорь поболтал водку в бутылке и обреченно вздохнул. Для того чтобы дотянуть с этим до утра, нужно быть Господом Богом. Это он может семью батонами хлеба и пятью тушками минтая батальон солдат накормить и по ходу дела обратить воду в алкоголь. Да уж, это фокус – что надо. Что странно, после такого кто-то еще спрашивает: а почему это народ так много пьет? Да потому что Господь так велел! Ныне он нас покинул, но дар свой, разлитый по тщательно закупоренной стеклянной таре, нам оставил. Наверное, хотел, чтобы мы все же хотя бы иногда о нем вспоминали. Ну, что ж, Игорь был не против. Он мысленно обратился к Богу со словами искренней благодарности, свернул с бутылки пробку, сунул горлышко в рот и разом все оприходовал.
Вот так! И более никаких сомнений! Спасибо тебе, о, Великий Хантер! За мудрость и благодать, что ты нам даровал!..
Стоп!
Игорь почувствовал, что в голове начинается легкий кавардак. Совсем легкий. Очень. Непонятно, откуда лезут мысли, которых там, в принципе, не должно быть. Это непорядок. Не сказать, что совсем уж плохо, но – непорядок. Плохо – это когда мысли о суициде появляются. И начинаешь всерьез рассматривать способы вышибить из себя дух не с точки зрения эффективности, а с позиции эстета. Вот это уже плохо. Крейза похуже той, когда муравьев повсюду видишь.
Игорь кинул пустую бутылку в кусты.
Старики рассказывают о странных временах, когда пустую бутылку можно было назад в ларек отнести и получить за это деньги. Сдуреть можно! Как народ прежде жил?.. А как мы сейчас живем?.. Э, лучше и не спрашивай!
Верша пошел за кофе и пропал.
И что теперь?..
Игорь посмотрел по сторонам.
Сознание наполнялось цветами и звуками, которых в оригинале не должно присутствовать. Это было не страшно. Это было почти привычно. Новые ощущения, новый ритм… Нужно только продолжать плыть по реке времени. Не делать вид, что ничего не происходит, а впитывать в себя все то новое, что хотело принять тело.
Игорь обошел машину и заглянул в заднюю дверь. У него вдруг появилась совсем крошечная надежда на то, что могло произойти чудо и рабочее отделение «неотложки» само собой очистилось от рвоты, крови, испражнений… В общем, от всей той дряни, что извергают из себя сырцы, как живые, так и мертвые. На редкость, надо сказать, нечистоплотные создания. Люрик, другой водитель, с которым Игорю порой доводилось работать, как-то подсунул ему книжку под названием «Очень Большой Секрет». Уверял, что книга перевернула, а может быть, вывернула – тут Игорь не мог ручаться за точность формулировки, – всю его жизнь. В чем конкретно выражалось благотворное влияние книги, понять было трудно – Люрик как работал, так и продолжал работать санитаром. Работа неплохая, кто бы спорил. Но это ведь не значит, что, заполучив ее, уже и мечтать не о чем. Книга была напечатана на хорошей, плотной, белой бумаге. Буквы были большие, как в букваре. А слова простые, будто для дебилов. Суть же вся примитивная сводилась к тому, что для того, чтобы добиться чего бы то ни было, нужно только очень этого захотеть. Так сильно, чтобы даже мысли о чем-то другом на раз обращались в дым. И тогда счастье само влетит к тебе в окошко. Причем в самом что ни на есть материализованном виде. Сейчас Игорь очень, очень, ну, просто до зуда в ладонях хотел, чтобы машина оказалось чистой. Но – не случилось. Кузов машины оставался таким же загаженным, как и в тот момент, когда он поставил возле нее ведра с горячей водой. Которая, кстати, уже остыла.
А Верши все не было.
Ладно, подумал Игорь, быть может, он плохо желал? Или не очень конкретно сформулировал свой мысленный посыл?.. Игорь еще раз заглянул в машину и представил ее чистой. Вполне отчетливо представил. Но чуда снова не произошло. Быть может, чудо должно было свершиться не само по себе, а чьими-то руками? Ну, например, придет Верша и сам вымоет машину. Пример, конечно, не очень убедительный, но все же… Хорошо, не стал отчаиваться Игорь, дадим провидению еще один шанс. Сейчас он пойдет и посмотрит, что происходит в приемном отделении, и задаст пару вопросов медику, работающему с сырцами, которых они нынче привезли, – Игорь вдруг сообразил, что забыл прояснить один очень важный для себя момент. Вернее, он только сейчас, обретя некоторое просветление в мозгу, понял, насколько этот момент важен. Для него. Хотя и не мог точно сформулировать вопрос, который должен задать… В общем, к тому моменту, как он вернется, машина должна оказаться чистой. Вот так! Провидение имеет последний шанс доказать, что оно еще на что-то способно. Хотя бы на то, чтобы просто вымыть санитарную машину. И это – при наличии огромного, просто-таки чрезвычайного желания со стороны самого санитара. Чего уж проще, для высшей-то силищи!
Игорь просунул ладонь в щель меж стеклянных дверей и отвел одну створку в сторону. Запахнув форменную куртку, как будто ему было холодно, он засунул руки в карманы, втянул голову в плечи и вошел в небольшую прихожую.
Короткий коридор, ползущий мимо подсобных помещений.
Двери, двери, запертые двери, чуть приоткрытые двери, двери с номерами, двери с табличками, двери с ободранной краской…
Двери чем-то перепачканные, двери, которые давно уже никто не открывал, двери, за которыми ничего нет…
В приемной, как ни странно, наблюдалось некоторое затишье. По сравнению с тем, что творилось здесь полчаса назад.
Женщина, в общем, еще молодая, хотя и не кажущаяся таковой, в синей кофте ручной вязки, сидела на пластиковом стуле возле стены и, обхватив руками ужасающе раздутый живот, орала благим матом. Осмысленных слов в ее крике почти не присутствовало, зато раздирающей душу боли и страдания – сколько угодно. Полнейшее равнодушие к ней медицинского персонала могло вызвать оторопь у того, кто был не в курсе, что эта особа появлялась здесь через день, а то и чаще. Поскольку жила неподалеку. И страдала болезненным пристрастием ко всяческой мусорной кухне. Один из врачей как-то раз продемонстрировал Игорю, как она впадает в транс при одном только виде красной, плотски округлой, похожей на торчащие кверху сиськи буквы «М». Ей требовалась помощь психолога. А в этом госпитале ей могли разве что только желудок промыть. Так она ж не позволяла этого сделать!
Eat fast – die young!
В центре приемной усатый мужчина лет сорока орал, что его жена умирает, а ни одна падла не желает даже взглянуть не нее. Жена, сидевшая рядом на стуле, умоляюще глядела на мужа, тянула за рукав и пыталась усадить рядом. Умирать она, судя по всему, не собиралась. И это явно шло вразрез с желанием ее благоверного.
– Что с ней? – спросил Игорь у пробегавшей мимо санитарки, маленькой и белобрысой, как Дюймовочка.
Он ее никогда прежде не видел. Должно быть, практикантка.
– Вросший ноготь на ноге, – на бегу ответила девчушка.
– Что?
В голосе Игоря было столько недоумения и даже недоверия, что Дюймовочка остановилась и обернулась. Пачка историй болезней прижата к груди, как любимая книга. Судя по размерам – «Улисс».
– А вы кто?
Куртка на Игоре форменная, а вот лицо – незнакомое. Но, наверное, внушающее хоть какое-то доверие. Иначе бы Дюймовочка сразу охрану кликнула.
– Я на «неотложке» приехал, – принужденно улыбнулся Игорь.
Под пристальным взглядом Дюймовочки он вдруг почти физически ощутил, что кожа на лице у него крепко помята и исколота трехдневной щетиной, а глаза от бессонницы красные, как у кролика-альбиноса.
– Мы тут больных… В смысле, пострадавших привезли… – начал было не то объяснять, не то оправдываться Игорь.
Но Дюймовочка бегло ему улыбнулась и, видимо утратив всякий интерес к незнакомцу, теперь уже обретшему вполне определенный статус в ее глазах, побежала дальше по своим делам.
В центре приемной на каталке корчился человек, весь, с ног до головы, перемазанный кровью. Длинные волосы слиплись от крови, с голых пяток капает кровь. Должно быть, ему было очень больно. Но он не кричал, а только хрипел с присвистом. Как будто у него было прострелено легкое. Две пожилые санитарки старались удержать мечущегося больного на каталке и с надеждой поглядывали по сторонам в ожидании врача, который должен был определить, что делать с пострадавшим. Врач, видимо, был занят в операционной или с другим тяжелым больным. Картина была жуткой. Но лишь для постороннего, впервые попавшего в подобное заведение.
Как ни странно, вид человеческих страданий, когда ты не в состоянии их облегчить, довольно быстро становится привычным и не вызывает почти никаких эмоций. Что бы стало с врачом, если бы он скорбел о каждом, кому не смог помочь? Наверное, спился бы. Или расшиб голову о рельсу. И это при том, что врачам наверняка известно множество более простых и радикальных способов сведения счетов с собственным неугомонным «Я». Ну и кому бы от этого стало лучше? Скажите – кому? Или, лучше, голос подайте. Если еще в состоянии. Да, страдай врачи от чрезмерной чувствительности, мы вскоре не то что без онкологов, но даже без ветеринаров остались бы. Врач должен уметь забывать многое. Чистильщик – все.
Больной, лежавший на каталке, что стояла рядом, своего врача не дождался. Тело его было неподвижно. И кто-то даже позаботился – накрыл его серой простыней с большим синим штампом на углу, удостоверяющим, что это собственность клиники. В смысле – простыня. А покойника можно забрать. Ребята из морга только спасибо скажут. Меньше работы, меньше бумажной волокиты. Да только кому он нужен? Если даже скорбящих родственников поблизости нет, выходит – бесхозный. Ничей то есть. Никому не нужный ни при жизни, ни после смерти.
Молодой парень пытался протолкнуться к стойке регистратуры, бережно прижимая к груди правую руку, похоже сломанную в предплечье. Прислонившись к стене, громко охала беременная тетка с животом, надутым, как арбуз, и, кажется, вот-вот готовым лопнуть. Неподалеку от нее седой, сморщенный старикашка мучительно блевал в пакетик, что заботливо подставляла очень похожая на него старушка.
В общем, все как всегда. Все, как обычно. Как вроде бы и должно быть. Во всяком случае, Игорь не ожидал увидеть ничего другого.
На общем фоне выделялись разве что только двое парней с разбитыми в кровь лицами. Словно и не замечая, что с ними, ребята остервенело ругались и так и норовили съездить друг другу по окровавленной физиономии. Как будто им все еще мало. Глядя на них, хотелось спросить у всех сразу: «Ну, что, нам, в самом деле, все еще мало?.. Мало, да?.. Так когда же будет довольно?» Спросить-то оно, конечно, можно было, только кто услыхал бы в этом гвалте одинокий голос человека? А если бы и услышали?.. Кому какое дело до того, что кто-то орет?
Все неправильно, все должно быть совсем не так…
Игорь почувствовал, что если он еще хотя б ненадолго задержится в этом ужасном месте, наполненном криками, смрадом и аурой всеобщей ненависти, то ему самому придется вызывать врача. Который, естественно, ничем не сможет ему помочь. Игорю могло помочь лишь одно, но правила медицинской этики не позволяли врачу сделать это. Поэтому страждущему, пребывающему в состоянии, когда кажется, что жить дальше уже невмоготу, а умирать пока что нет особого смысла, приходилось рассчитывать только на себя самого. Каждый сам ищет способы пусть не исцеления, но поддерживающей терапии. Говорят, неплохо помогает коллекционирование марок. Еще лучше – этикетки от шпрот. Как считают специалисты, в мире не существует двух одинаковых этикеток от банок со шпротами. Так что возможности для тщательного и основательного подбора коллекции практически безграничны. Есть чем убить не себя – так время. Однако не следует забывать и про то, что при ослабленной печени и больной поджелудочной железе шпроты сами по себе могут стать в меру эффективным оружием самоубийства. Таким образом, убиваются сразу два зайца. В смысле – и тело и дух. Если, конечно, в теле еще хоть что-то осталось от духа. А то ведь чем тело здоровее, тем дух его гнилее – общеизвестный факт.
Так…
Игорь посмотрел по сторонам.
Зачем он сюда пришел?
А! Он собирался о чем-то спросить медика, забравшего сырцов… Нет, сказать ему что-то…
Взгляд Игоря, все время перескакивавший с одной гротескной фигуры на другую, внезапно остановился. Девушка, на которую он смотрел, совершенно не вписывалась в общую картину. Более того, она из нее просто-таки выламывалась. Как ренуаровская балерина, оказавшаяся в шишкинском лесу среди медведей. Розовая пачка – это ведь даже не Красная Шапочка. Девушка смотрела вокруг растерянным, будто что-то ищущим взглядом и судорожно улыбалась, как будто заранее извиняясь за что-то, чего не совершала. При этом выражение ее лица вполне определенно, негромко, но уверенно говорило о том, что она не уйдет, пока не получит то, что ей нужно. Можно было даже не пытаться выставить ее за дверь. Да, лицо… Лицо, в общем-то, было ничем не примечательное. Вполне заурядное лицо девушки лет двадцати семи, не имевшей привычки, а может быть, попросту не умевшей пользоваться косметикой. Наверное, поэтому оно казалось слишком бледным, а глаза – блеклыми, водянистыми. Когда она раздвигала тонкие губы в улыбке, становились видны не очень крупные и не совсем ровные зубы с серыми ниточками щелок между ними. Волосы темного цвета, настолько неопределенного, что Игорь не смог даже приблизительного названия подобрать, были без особых изысков расчесаны на прямой пробор и обрезаны на уровне плеч. Жидкие прядки не очень чистых волос падали ей на лицо то с одной стороны, то с другой – попеременно. Она убирала их за ухо привычным движением. И снова улыбалась, как будто и за это тоже следовало извиниться. На ней была белая блузка, возможно форменная, с накинутой поверх нее толстой, темно-зеленой кофтой, бесформенной и длинной. Девушка то и дело поправляла кофту, стягивая края, будто ее знобило. Снизу из-под кофты высовывался край прямой серой юбки. На ногах – стоптанные парусиновые туфли дурного цвета.
Игорь и сам не понял, с чего вдруг решил, что этой девушке требуется именно его помощь. Это было как ослепительно-яркая вспышка. А может быть, наоборот – внезапное затмение. На какое-то время он будто выпал из реальности. Более или менее ясно он начал осознавать происходящее, когда уже стал протискиваться к ней сквозь толпу.
– Да уберите же кто-нибудь покойника! – громогласно орал кто-то со стороны брошенных посреди приемной каталок.
– Врача нет!.. – Медсестра за стойкой регистратуры орала не столь громко, но куда более профессионально. И голос у нее был очень хорошо поставлен. – Нет, вам говорят, врача!.. Не знаю, где он!.. И когда появится, тоже не знаю!..
– Уберите, к дребеням, покойника!..
– Замолкни, ирод! И без тебя дышать нечем!..
– Так ведь покойник же!..
– Ну, вижу! Покойник! Ну и что?.. Радуйся, что покойник он, а не ты!..
– Так убрать же надо!..
– Надо – так убери!.. Что я его, на себе поволоку?
– Простите…
Девушка даже не посмотрела на Игоря. Наверное, не думала, что он обращается к ней.
– Э… Извините…
Игорь осторожно тронул ее за локоть.
Девушка вздрогнула. Оглянулась. Судя по застывшему взгляду, ничего хорошего она не ожидала.
– Простите, я могу вам чем-то помочь?..
– Что?..
Прядь жиденьких волос упала на лицо, и девушка быстро убрала ее.
– Простите, но мне показалось… Вы кого-то ищете?..
– Да! – Девушка крепко схватила Игоря за запястье. Так крепко, будто боялась, что он может вырваться и с дурашливым смехом убежать. – Вы здесь работаете?
– Ну… Не совсем… Я доставляю больных…
– Вы врач «Скорой помощи»!
Глаза девушки блеснули надеждой. Или чем-то еще. Но Игорь решил с ней не спорить.
– Да. – Он не соврал, а лишь конвертировал действительность. В рамках погрешности, допустимой условиями честной игры.
– Я ищу брата. Понимаете..
– Простите. Давайте отойдем в сторону.
Игорь взял девушку за локоть и настойчиво повлек ее за собой. Сквозь клубящуюся, дуреющую толпу людей, которым требовалась помощь.
– Вот… Вот сюда… Хотите присесть?
Девушка взглянула на Игоря так, будто он предложил ей нечто в высшей степени непристойное.
– Нет!
– Хорошо. – Игорю наконец-то удалось пристроить девушку возле стены так, чтобы ее не толкали. – Может быть, кофе?
– Кофе? – Она как будто впервые услышала это слово.
– Да, кофе. Здесь есть автомат, служебный. Если хотите, я могу принести.
– Нет… Нет, нет, нет! – Девушка едва ли не с отчаянием затрясла головой. – Я ищу брата…
– Да, конечно, я понимаю… Но вы же видите, что здесь творится… И так практически каждый день…
– Я не знаю, – растерянно развела руками девушка. – Так что же мне делать?.. Я ищу брата…
– Да, я понял… Я постараюсь вам помочь. – Игорь улыбкой попытался ободрить девушку.
Он вдруг начал понимать, что влез туда, куда не следовало. Чем он может помочь этой несчастной девушке, где-то потерявшей брата? Без очереди провести в регистратуру? Ну, да, пожалуй, это он сможет… Другой вопрос: зачем? Или, может быть, – почему? Почему именно ее он выбрал из толпы тех, кому требовалась помощь?.. Определенно, это был неосознанный выбор. Определенно, что-то его к этому подтолкнуло. Он почувствовал… Или ему показалось… Что между ним и этой девушкой существует некий ментальный контакт… Но, как говорил еще великий Император Ху: «Если тебе что-то показалось, не стоит надеяться на то, что вся система работает».
– Меня зовут Игорь.
– Марина, – безучастно кивнула девушка.
– Так вы ищете брата?
– Да… – Девушка нервно провела пальцами по лицу, как будто хотела убрать волосы. – Даже не знаю, к кому здесь можно обратиться…
– Обратитесь ко мне, – ободряюще улыбнулся Игорь.
Взгляд девушки сделался недоверчивым.
– К вам?
– А почему нет? Я не внушаю доверия?
– Нет… То есть я не то хотела сказать…
Растянув в полуулыбке тонкие губы, девушка показала мелкие зубы.
– Я вас прекрасно понял.
Чтобы освободить место для девушки, Игорь согнал с синего пластикового стула уютно дремавшего пьяницу, которому явно не требовалась никакая иная помощь, кроме места, где можно спокойно отоспаться.
– Нет, так нельзя! – попыталась было протестовать девушка.
– Можно. – Игорь взял ее за плечи и усадил на стул. – Он найдет себе другое место. А вы едва на ногах держитесь. Сейчас я принесу вам кофе, вы расскажете, что случилось с вашим братом, и мы решим, как его быстрее отыскать… Договорились?
Марина коротко кивнула. И обеими руками убрала волосы за уши.
Пробираясь между койками со стонущими и охающими больными, тумбочками, забитыми папками с какими-то бумагами, скорее всего давно уже никому не нужными, уступая дорогу бегущим по срочному вызову медсестрам, Игорь добрался наконец до закутка в левом крыле больницы, где располагалось небольшое кафе для персонала. Не кафе даже, а так – забегаловка. Чипсы, вафли, шоколадные батончики. Бутерброды с заветренной колбасой и засохшим, свернувшимся сыром. Пара-тройка сортов пирожков, пицца в пластиковой упаковке и сосиски, которые буфетчица разогревала в микроволновке. Сок в пакетиках и кофе из автомата. Буфетчица оказалась незнакомой, поэтому Игорь не стал спрашивать, заходил ли Верша, и если да, то давно ли ушел. Верша – он такой – наверняка знал и другие места, где можно купить кофе. А то и получить его бесплатно. Хотя, на вкус Игоря, кофе из автомата был совсем неплох.
Вытащив из кармана бумажник, Игорь вдруг сообразил, что забыл спросить у девушки, какой кофе она пьет. Пробежавшись взглядом по списку возможных вариантов, он решил выбрать кофе с сахаром, но без сливок. Интуиция подсказала, что так, может, и не совсем правильно, зато вполне ко времени и к месту. Странно было бы пить кофе со сливками в четвертом часу утра. Если, конечно, это не достойное завершение планово затянувшегося ужина при свечах.
С пластиковым стаканчиком обжигающего кофе в руке Игорь вернулся в приемную.
Марина сидела на том же месте, где он ее оставил.
Игорь улыбнулся. Он вдруг понял, что боялся не увидеть ее снова.
– Держите! – Игорь протянул девушке стаканчик с кофе.
– Спасибо. – Марина улыбнулась ему уже как старому знакомому.
Ей действительно приятно было увидеть в этом бедламе знакомое лицо. Даже если знакомым оно стало всего десять минут назад. А Игорь, глядя на девушку, подумал, что имя Марина ей совершенно не подходит. Ирина, Дарья, Катерина. Ну, может быть, Алевтина. Но никак не Марина.
– Да уберите же покойника! – вновь заорал кто-то, налетев на каталку с трупом.
– Тебе надо – ты и убери! – огрызнулся на него мужик, лежавший на соседней каталке.
Каталку с окровавленным, корчащимся телом уже увезли. На ее место поставили две другие. А вот ту, что с трупом, так и оставили. Видно, не до нее сейчас было. Рук катастрофически не хватало. А покойнику все равно уже ничем не поможешь. Так ведь?
– Так что с вашим братом?
– Он сегодня не вернулся домой. – Зажав пластиковый стаканчик меж ладоней, Марина смотрела в темно-коричневую глубину черного кофе с сахаром. – Он вообще поздно возвращается… Но он никогда не попадал в неприятности, – заверила она своего собеседника столь поспешно, что легко было догадаться, что это неправда. Но Игорь не стал акцентировать на этом внимание. С каждым из нас случаются неприятности. Да и, в конце концов, не его это дело. – Но сегодня, когда я вернулась с работы, его все еще не было дома. – Кем же она работает, если возвращается домой за полночь, подумал Игорь. Но снова не стал задавать вопросов. – Я поинтересовалась у соседки… Она у нас, знаете ли… – На губах Марины мелькнула снисходительная улыбка. – Из любознательных. Все про всех знает. Как будто целый день стоит под дверью и слушает, когда у соседей замок щелкнет… Только непонятно – зачем?.. – Девушка сделала глоток кофе. – Так вот, Марья Ивановна, соседка, сказала, что Семен домой не возвращался. А еще она сказала, что неподалеку от нашего дома чистильщики сырцов отстреливали. Вот я и подумала… Ну, знаете…
Марина приложила ладонь тыльной стороной ко лбу и быстро-быстро затрясла головой. Игорь испугался, что девушка сейчас заплачет, и приготовился ее успокаивать. Хотя понятия не имел, как это делается. Но внезапное движение девушки оказалось не признаком приближающейся истерики, а чем-то вроде невротического синдрома. Примерно на минуту она будто в транс впала. Придя в себя, Марина быстро провела ладонью по лицу и резко взмахнула кистью руки, как будто капли воды стряхнула.
– А почему вы решили, что ваш брат в этой больнице?
– Патрульные, охранявшие место происшествия, сказали, что чистильщики увезли нескольких… человек. И назвали номер этой больницы… Они сказали, что среди пострадавших вроде бы был шестнадцатилетний парень… Но там то ли путаница какая произошла, то ли… – На губах Марины мелькнула бледная тень извиняющейся улыбки. – Честно говоря, они вообще не хотели со мной разговаривать. Но, видимо, я оказалась очень уж настойчивой… Или – слишком грубой…
– По вам не скажешь, что вы можете быть грубой или настойчивой, – улыбнулся Игорь.
– Могу, – вполне серьезно заверила его девушка. – Когда потребуется – могу.
– Вы на Второй Хуторской живете?
– Да…
– Да уберите же наконец этого покойника, грязь вашу!.. Или ждете, когда завоняет?..
– Тогда могу заверить, что с вашим братом все в порядке. Во всяком случае, здесь его нет.
– Да?.. – растерянно. – Откуда вы знаете?
– Я привез сюда… пострадавших со Второй Хуторской. И его среди них не было.
– Правда?.. – все еще недоверчиво. – Честное слово?..
– Честное слово.
Марина крепко зажмурила глаза. Руки ее затряслись так, что Игорь испугался, что остававшийся в стаканчике кофе выплеснется. Или же она попросту раздавит стаканчик судорожно стиснутыми пальцами.
Но девушка вновь быстро справилась с собой.
– Спасибо, – прошептала она едва слышно. И уже громче спросила: – Так вы… чистильщик?
– Да. – Игорю совсем не хотелось развивать эту тему, поэтому он быстро добавил: – Я видел вашего брата. Живым и вполне здоровым. Он даже имя свое назвал. Семен… – Игорь сосредоточенно наморщил лоб, пытаясь вспомнить фамилию парня. – Семен… – Он ведь точно ее называл.
Игорь потер пальцами брови.
Не помогло.
– Каламазов, – подсказала Марина.
– Точно! – радостно щелкнул пальцами Игорь. – Каламазов!.. Семен Каламазов! Я его видел… на месте происшествия… Неподалеку от вашего дома.
– И с ним все в порядке?
– Ну, в общем, да. На него напал какой-то псих, считавший себя сырцом…
– Правда? Такое бывает?
– Да! И не так уж редко в последнее время. Одни непонятно зачем притворяются сырцами, другие на самом деле начинают считают себя таковыми. Тоже непонятно, с чего вдруг?..
– Мир сходит с ума, – не то спросила, не то высказала свое мнение девушка.
– Мир давно уже слетел с катушек, – безнадежно махнул рукой Игорь. – Странно, что кто-то еще сохраняет здравый ум.
– Вы серьезно так думаете?
– Что? – не понял Игорь.
– Вы полагаете, что среди этой толпы, – рукой, в которой у нее был зажат пластиковый стаканчик, Марина указала на копошащихся в переполненной приемной людей, – есть хотя бы один здравомыслящий человек?
Зрелище и в самом деле не внушало оптимизма. Перемещение людей с места на место походило на хаотичное движение молекул в перегретом растворе. Или – что, пожалуй, будет вернее, – на нервное подергивание инфузорий, расталкивающих друг друга в бесконечном поиске пропитания. И все же Маринин подход к вопросу показался Игорю слишком уж радикальным. Поэтому он решил отделаться шуткой.
– Ну, если не принимать в расчет нас с вами…
– А чем мы лучше других? – не дослушав, перебила его девушка.
Игорь натянуто улыбнулся, наклонил голову и провел ладонью по шее.
– Вы не любите людей?
– А за что их любить?
– Рассуждая подобным образом, далеко можно зайти.
– А иначе мы все время будем топтаться на месте.
– И что вы предлагаете?
– Я?.. Ничего.
– Вот видите…
– Но и от других я не слышу разумных предложений. А это значит, что все мы не в своем уме. – Марина серьезно посмотрела на Игоря и, видимо, решила проявить снисходительность. – В той или иной степени.
– В той или иной степени, – задумчиво повторил Игорь. – Ну что ж, хоть так…
Он и сам не знал, что хотел сказать этой фразой. Но ему понравилось, как она прозвучала. Не самонадеянно, однако – веско. И все же ему все меньше нравился этот разговор.
Марина словно почувствовала это – сама сменила тему.
– Так с Семкой, вы говорите, все в порядке?
– Ну, тот придурок со вставными зубами…
– Со вставными зубами?
– Он сделал себе протезы, чтобы походить на гаста.
– А…
– И даже укусил вашего брата.
– Боже мой!
– Ничего страшного. Главное – это был не сырец. Я обработал раны и ввел парню вакцину. Честно говоря, я хотел отвезти его в клинику. Просто для очистки совести. На всякий случай. Никаких серьезных оснований для этого не было. Но парню, видно, хотелось поскорее вернуться домой, вот он и сбежал.
– Однако ж домой он так и не вернулся.
– Быть может, он испугался, что домой могут прийти патрульные, чтобы отвезти его в больницу. Он ведь назвал мне свое имя. Вот и решил спрятаться у кого-то из друзей.
– Да, конечно… Наверное, так оно и есть…
Девушка допила кофе, достала из кармана черный маркер и как будто в задумчивости стала рисовать на пустом стаканчике какие-то значки, похожие не то на перекрученные артритом руны, не то на нелепо обрубленные символы готического письма.
– Давайте.
Игорь забрал у нее стаканчик и повернулся, чтобы кинуть в мусорную корзину. Корзину, должно быть, сутки не очищали. Мусор, который, несмотря на полную бессмысленность сего действа, продолжали кидать в переполненную корзину, образовал вокруг нее вал, как по периметру приготовившейся к долгой, тяжелой осаде крепости. Игорь не хотел быть таким, как все, – он зажал стаканчик в кулаке.
– Как видите, зря вы беспокоились.
– Ну, наверное, все же не зря…
На губах у девушки вновь появилась та самая странная улыбка, заставившая Игоря обратить на нее внимание. Странная, потому что невозможно понять, что она выражает: радость, тоску, наслаждение, боль?.. Или же неодолимое стремление уйти из этого мира? Навсегда…
– Вы живете с братом вдвоем?
– Вот уже шесть лет. Наши родители…
Фраза оборвалась внезапно, как лента в старом кассетном магнитофоне. Где-то там, на другом конце обрыва, оставалось продолжение, но для того, чтобы услышать его, нужно было сначала склеить ленту. Игорь решил этого не делать. Ему не было никакого дела до того, что случилось с Мариниными родителями. Так же как не было дела до ее братца-подростка. Его интересовала только она сама. Хотя пока что он и сам не мог понять, чем она его зацепила. Определенно, это была не мимолетная влюбленность и уж точно не спиртом вспыхнувшая страсть… Может быть, у него было что-то не в порядке с головой, когда он решил к ней подойти?.. Может быть… Хотя ведь и сейчас она все еще притягивала его, вызывала какой-то странный, почти противоестественный интерес. Или – любопытство? Игорю вдруг очень явственно, почти живо вспомнилось то странное чувство, с которым он в детстве ковырялся палкой во внутренностях раздавленной машиной кошки. От отвращения он морщил нос и ненавидел, презирал себя за эту мерзость, но все равно не мог отойти. Или хотя бы выбросить палку. Он никогда не имел желания стать патологоанатомом, ни до этого случая, ни после. Он предпочитал живых. Или, по крайней мере, таковыми кажущихся.
– Может быть, вам стоит позвонить домой?
Марина безнадежно махнула рукой:
– Телефон уже два месяца как отключен. За неуплату.
Понятно. Спрашивать про тифон не имело смысла.
Марина сидела, плотно сдвинув коленки, положив на них руки и опустив голову. Игорь видел только неровный пробор с плохо прокрашенными корнями волос. Можно было решить, что девушка заснула. Или впала в транс.
– Послушайте, Марина… Марина?..
– Да? – Девушка даже головы не подняла.
Игорь осторожно коснулся кончиками пальцев ее плеча.
– О чем вы думаете?
– О мертвецах.
– О чем?..
Игорю показалось, что он ослышался. Или, может быть, неверно понял… Хотя какое уж там неверно – все было предельно ясно. Игорю тоже порой казалось, что он видит вокруг себя живых мертвецов. И это была не метафора, а подсознательно искаженная интерпретация действительности. Хотя, как объяснил Игорю знакомый медик, работающий с сырцами, искаженной ее можно было назвать только с точки зрения того, кто был уверен, что видит вокруг себя живых. Все дело в том, что человеческий мозг не тупо считывает картинку, передаваемую внешними органами чувств. Он преобразует и дорабатывает ее. Глазной хрусталик устроен так, что передает на сетчатку перевернутое изображение. И если бы не дальнейшая обработка картинки в мозгу, то мы были бы обречены видеть мир перевернутым кверху ногами. Это только самый простой пример. Мозг каждого человека – сложнейшее устройство, прошедшее индивидуальную настройку. Именно поэтому то, что является нормой для одного, для другого граничит с безумием. Или даже заступает за эту черту. Перепрыгивает с разбега. Но подлинный кошмар заключается в том, что объективной картины мира попросту не существует! Вы только представьте себе это! Мы понятия не имеем, как на самом деле выглядит мир, в котором мы живем! Может быть, небо на самом деле не голубое, а желтое? Может быть, мы, как идиоты, всю жизнь называли желтый цвет голубым? Конечно, чтобы не запутаться окончательно, мы пытаемся договориться между собой о понятиях. Но, как правило, это слабенькие компромиссы, идущие вразнос при малейших несостыковках. Ведь если только предположить, что небо не голубое, а желтое, это уже влечет за собой цепочку перемен, которые с каждым шагом разрастаются, пока не приобретают воистину глобальный, планетарный характер! Поэтому лучше давайте ничего не трогать. Давайте оставим мир таким, каким мы его придумали. Это ведь просто. Как с историей. Нужно только серьезное, веское, авторитетное мнение всеми уважаемого ученого, лучше не одного, а нескольких, расходящихся в мелочах, но единых в главном, и тогда мы будем точно знать, какие исторические события трактовать со знаком «плюс», а какие – со знаком «минус». Кого считать героем, а кого – предателем. Какой цвет называть голубым, а какой – желтым. До каких-то пор эта система худо-бедно, но все же работала. Порой объявлялись странные личности, высказывавшие сомнения в реальности существующего мира. Или не верившие в то, что все полученные знания поддаются однозначной интерпретации и четко укладываются в придуманную для простоты унифицированную картину. Но создаваемые ими мемплексы были слабы и быстро растворялись в общем мемофонде. Хотя, наверное, лучше бы было к ним прислушаться. Потому что скрытая, подавленная неопределенность обернулась подлинным кошмаром, когда универсальную картину мира принялись рисовать средства массовой информации. Газеты, радио и телевидение подготовили почву, а Интернет взорвал систему. Поиски смысла обернулись полнейшей бессмыслицей. Действительность стала похожей на наркотический бред. Первые и наиболее сильные удары мемлихорадки пришлись, как и следовало ожидать, по крупным, густонаселенным центрам, с мощной, развитой системой СМИ. Все новые и новые мемвирусы расковыривали реальность, разъедали ее, как язвы, раздирали, как раковая опухоль. Когда их стало слишком много, между ними началась внутривидовая борьба. И в конце концов выжили сильнейшие. Те, с которыми нам ныне приходится иметь дело. Говорят, что в провинции до сих пор жизнь – как прежде. Только что это значит – как прежде? Старые договоры о понятиях уже недействительны – теперь каждый сам создает смысловые значения. Поэтому, когда двое человек говорят о живых мертвецах, это вовсе не означает, что они имеют в виду одно и то же. Для одного это может быть порода собак, для другого – сорт пива. Так было и прежде. Только мы этого не замечали. Вернее – старательно делали вид, что не замечаем. Тот же, кто был уверен, что видит мир не таким, как все, мог отмахнуть себе левое ухо и удалиться в Красную пустыню на поиски смысла. Бесполезно пытаться доказывать динозавру то, что он динозавр, ежели сам он свято верит в то, что он человек. Это кто ж такое выдумал, что у человека тело не покрыто чешуей?..
– Вы никогда не думали о том, что умершие могут находиться здесь же, рядом с нами, только мы их не замечаем?
– Нет, – честно признался Игорь. – Не думал.
Марина посмотрела на него снизу вверх и чуть-чуть искоса. Должно быть, именно поэтому взгляд ее показался Игорю немного хитрым.
– А почему?
– Не знаю, – пожал плечами Игорь. – Просто не думал, и все. Почему я должен думать о мертвецах?
– А вы представьте хотя бы на минуточку, что вокруг нас толпятся мертвые. Их так много, что было бы не протиснуться, если бы они имели тела. Разве не жутко?
Игорь представил.
– Жутко. Только какой в этом смысл?
Он еще хотел сказать, что ему нет нужды представлять себе мертвецов, потому что он и без того видит их едва ли не каждый день. Но вовремя сдержался. Непонятно, с чего вдруг они вообще заговорили на столь неуместную в любой ситуации тему?
– Где вы работаете?
– В кондитерском магазине.
– В кондитерском магазине?
– Вас это удивляет?
– Вы сказали, что недавно вернулись с работы…
– Ну да, это ночной кондитерский магазин.
– Ночной кондитерский магазин?..
Опять же, к этому хотелось добавить: «Что за бред!» – но Игорь смолчал. Может быть, он чего-то не понимал? На всякий случай он посмотрел на часы.
– Разве бывают ночные кондитерские магазины?
– А вы полагаете, что ночью только сигаретами и пивом торгуют?
– Ну, честно говоря…
Марина улыбнулась. Так, будто ей нравился его растерянный вид.
– Бывают.
– И что, много покупают?
– Достаточно.
– Достаточно для чего?
– Для того, чтобы я не бросала эту работу.
– Ах, вот как…
Последняя фраза была очень красноречива. Так говорят всегда, когда понимают, что пора уже закончить разговор, но не знают, как бы поделикатнее это сделать. Поэтому говорят: «Ах, вот как…» – В надежде, что собеседник отреагирует должным образом.
Вообще-то Игорь не имел в виду ничего такого. Он сказал: «Ах, вот как…» – лишь потому, что ему на самом деле больше нечего было сказать. Но девушка поняла его именно так, как и следует. Она быстро поднялась на ноги, провела ладонями по юбке, коснулась кончиками пальцев волос и смущенно улыбнулась. Как будто хотела поправить прическу, но вдруг вспомнила, что забыла ее сделать.
– Спасибо вам за помощь. – Игорь сделал жест, мол, не стоит. – Нет, правда, я очень вам благодарна. Пойду домой, может быть, Семка и в самом деле уже вернулся.
– Пойдете? – Он ослышался, или это снова подмена понятий?
– Ну, да. Метро ведь еще закрыто.
Игорь живо представил себе, как девушка идет по ночным улицам, уводящим ее все дальше, все глубже в бесконечную круговерть нереальной имитации жизни. Ночью на улице можно было встретить кого угодно, от безобидного чудака, вообразившего себя Иисусом Христом, до маньяка-убийцы, уверенного в том, что он-то как раз и есть истинный Спаситель. Причем зачастую непросто бывает отличить одного от другого. А между ними – масса промежуточных типов, в той или иной степени себялюбивых, агрессивных и ненормальных. Для того чтобы в это время суток отправиться через полгорода пешком, нужно самому быть не в своем уме. Что, в общем, было вполне нормальным в нынешние времена.
«Покажите мне абсолютно нормального человека, и я докажу вам, что он идиот!» – Слоган из рекламы таблеток от дислексии.
Должно быть, Игорь был именно таким идиотом. Потому что вместо того, чтобы пожелать девушке счастливого пути и распрощаться с ней, он сказал:
– Я тут на машине. Если хотите, могу вас подкинуть.
Девушка недоверчиво сверкнула глазами:
– Серьезно?
– Ну а почему нет? – натянуто улыбнулся Игорь.
Он только сейчас подумал, что машина не вымыта – глупо было даже надеяться на то, что Верша сделал это в одиночку. Но отказываться было поздно. Так, по крайней мере, считал сам Игорь.
– Идемте?
– Да, конечно! Спасибо! Даже не знаю, как вас благодарить!
– Не нужно меня благодарить. – Игорь переложил пластиковый стаканчик в другую руку, подхватил девушку под локоток и повлек ее в коридор, ведущий к выходу на задний двор. – Я только по пути в особое отделение заскочу на пару минут… Это здесь, рядом с хирургией… Нужно с медиком словечком перемолвиться…
Честно говоря, Игорь и сам уже не помнил, что ему было нужно в особом отделении. Ну да, собирался зайти. А вот зачем – забыл напрочь. И все же он хотел это сделать. Непременно. То ли для того, чтобы не отступать от намеченного плана, то ли на Марину впечатление хотел произвести?.. Да, в общем, какая разница? Много времени это не займет. Можно даже медика не искать, а у патрульных, что в предбаннике сидят, спросить, как дела у лейтенанта Ширшова. Как он, выкарабкается или уже нет?.. Точно! Так он и сделает!
А через несколько минут после того, как чистильщик с девушкой покинули приемную, после очередного истеричного крика «Да жесть вашу! Когда же наконец покойника уберут?», с каталки, долгое время служившей громоотводом для того негатива, что, подобно грозовым разрядам, скапливался над головами толкающихся в переполненной приемной людей, слетела проштампованная синей типографской краской простыня. Лежавший под ней пожилой мужчина приподнялся, посмотрел по сторонам и сел, свесив ноги с каталки. Безнадежно вздохнув, он пригладил ладонями растрепавшиеся остатки седых волос, довольно живенько спрыгнул с каталки и, недовольно ворча: «Сдохнешь здесь, пока врача дождешься!» – направился к выходу.
О да, это было зрелище!
А люди… Ну что ж, по сути, они ведь были совсем неплохими людьми. Ничем не хуже тех, с которыми можно было столкнуться в фойе театра – когда театры еще работали. В смысле, нормальные театры, в которых Шекспира ставят, а не где полуголые телки на сцене ноги задирают да записные комики бородатые анекдоты рассказывают. Люди вообще в душе добрые. Все. Ну, или почти все. А если вдруг услышите от кого, что он, мол, людей не любит. Вообще. Не верьте ему. Потому что уж к себе-то он точно неравнодушен.
