С раннего утра Фло и Саджид были на ногах — обходили всех, кто в тот злополучный понедельник вечером сидел в стейк-ресторане. Будь Фло один, он управился бы со всем на своём мотоцикле, но спутник уговорил его взять такси.

— Платит мой отец, — лаконично бросил Саджид.

Фло захватил с собой рюкзак с ноутбуком, и теперь, трясясь в такси, они выискивали адреса с телефонами, прокладывали разумный маршрут и заранее обзванивали тех, к кому собирались наведаться.

Одного нашли дома, двоих — у друзей, ещё одного — в офисе, последнего — в магазине. Но результат всякий раз оказывался одним и тем же: Мартина Килиана, сидевшего лицом к залу, большинство помнило. Молодая женщина, слушавшая его подкаст, даже узнала, но не решилась попросить автограф, — на что Саджид пробурчал себе под нос:

— И зря, между прочим.

А вот Герта Нимайера не помнил никто.

— Можете описать человека, который сидел напротив? — спрашивал Фло каждый раз, показывая фотографию Килиана.

— Нет, не точно.

— Это была женщина?

— Нет, вряд ли.

— Мужчина?

— Да, пожалуй.

— Высокий или низкий? Полный или худощавый? Старый или молодой? Лысый или с волосами? Во что одет? Какого цвета волосы?

В ответ — неизменное пожатие плечами. Одна молодая женщина выразила общую мысль лучше всех:

— В ресторане было темно, а тот столик стоял в нише.

Фло старался обходиться без наводящих вопросов, чтобы получать честные ответы. И фотографию Нимайера всегда приберегал на самый конец. Но и тут реакция была одна — неуверенное покачивание головой.

После разговора с пятым человеком из списка — продавщицей сувенирной лавки — они растерянно остановились в центре Вены, неподалёку от собора Святого Стефана, и проводили взглядом фиакр, неспешно проплывший мимо.

Просто с ума сойти. Никто не мог однозначно опознать Нимайера. В отчаянии Фло уставился на изрядно потрёпанный список — там оставалось всего три имени.

— Это всё впустую.

Саджид смахнул пот с шеи. Сегодня снова стояла непривычная жара.

— Хочешь бросить?

— А не лучше ли поручить это полиции? У них наверняка методы допроса посерьёзнее наших.

Саджид решительно покачал головой.

— Повторный опрос ничего не даст. Наши органы чувств подводят, а память полна искажений. Чем чаще человека расспрашивают об одном и том же, тем больше он достраивает выдуманного.

— Ладно, Эйнштейн, — буркнул Фло. — Тогда полицейские спецы по допросам — как раз то, что нужно.

Саджид снова мотнул головой.

— Нет. Гости уже знают, о чём речь, и тут же сработает пресловутый эффект подражания… никому не хочется признать, что он видел меньше остальных. — Саджид прищурился. — Если уж при первом опросе ничего путного не вытянуть, позже не вытянет никто.

— То есть ты хочешь продолжать?

Саджид кивнул:

— А что ещё остаётся?

Фло с сомнением посмотрел на список. Принесёт ли разговор с одним из тех троих хоть что-то по-настоящему ценное? А если нет?

— Нам нужен кто-то с детективной хваткой и опытом, — произнёс он вслух. — Тот, кто разыщет остальных гостей, чьих имён мы пока не знаем, и расспросит их за нас.

— Но кого? — Саджид беспомощно взглянул на товарища. — И как?

Пуласки! — мелькнуло у Фло в голове.

 

 

 

Отправить