Франк Гайсслер получил конверт в субботу утром.

Стоял погожий сентябрьский день — из тех, что случаются как запоздалое извинение за дурное лето. Солнце словно спохватилось после недель дождя и нелепого холода, и теперь старалось за один день наверстать всё упущенное разом.

Около одиннадцати Франк заглушил газонокосилку, выпрямился, потянулся за бутылкой воды. Термометр в тени садового домика показывал двадцать пять. Впереди оставался час-другой работы — участок раскинулся на добрые две тысячи квадратных метров, — но это скорее радовало. Можно было давно нанять садовника. Он не хотел. Всю рабочую неделю тело томилось в офисном кресле его софтверной компании, а по субботам требовало иного — простого, осязаемого, мышечного.

Жёлтый почтовый фургон притормозил у ворот, когда Франк пересекал подстриженный газон, подбирая разбросанный инструмент. Он направился к почтальонше и принял стопку корреспонденции.

Сверху лежал коричневый пузырчатый конверт формата А5. Без обратного адреса. Остальное не стоило внимания — счета, реклама.

У дома Франк сложил почту на подоконник и надорвал конверт по верхнему краю. Внутри казалось пусто, но стоило раздвинуть края шире — на самом дне, между пузырчатыми стенками, блеснул маленький предмет.

Флешка.

Серебристая, гладкая, без единой надписи. Франк покрутил её в пальцах, заглянул в конверт ещё раз и отложил его к остальной почте.

Кто рассылает флешки без обратного адреса и без слова пояснения?

Никто не приходил на ум. Оставалось посмотреть.

Он сгрёб почту с подоконника и двинулся вокруг дома к террасе. На ходу мысль зацепилась за очевидное: носитель мог оказаться ловушкой. Троян — из тех, что вгрызаются в систему, едва флешка коснётся разъёма. Тихо обшаривают компьютер, а потом исправно переправляют добычу по адресу, вшитому в код. Попытки добраться до секретов его фирмы подобным способом случались и прежде — не раз и не два.

На террасе Франк сбросил обувь и шагнул в гостиную.

Дом встретил тишиной. Беата увезла Лауру за покупками — пятнадцатилетней дочери понадобились новые туфли. Раньше позднего вечера можно не ждать.

Коридор, кабинет. Франк подкатил кресло к узкому столу у дальней стены — напротив основного рабочего места. Здесь стоял старенький компьютер, собранный для единственной задачи: просмотра чужих носителей. Ни выхода в сеть, ни личных файлов. Чистая песочница.

Его рабочая машина была, разумеется, защищена — свежие антивирусы, шифрованные каталоги для всего мало-мальски ценного. Но Франк предпочитал перестраховаться. Банковский софт, который разрабатывала его фирма, продавался хорошо, и хакеры уже не единожды проверяли корпоративную сеть на прочность.

Удар по пробелу — машина работала круглосуточно, рабочий стол возник мгновенно. Мимолётное колебание. Флешка вошла в передний разъём. Проводник. Щелчок.

Один файл. Текстовый. Один килобайт.

Три строки:

 

«Завтра, в воскресенье, ровно в двенадцать зайди на эту страницу.

И ни слова. Никому. На кону — жизнь.

http://www.das-spiel.to»

 

Франк перечитал дважды и медленно откинулся в кресле.

Что за чертовщина?

«На кону — жизнь»… Домен в зоне Тонга — излюбленное убежище тех, кто не хочет быть найденным. Если владелец хоть сколько-нибудь грамотен, вычислить его практически невозможно.

Он откатился к рабочему столу, запустил браузер и набрал адрес. Чёрная страница. Посередине — крупно, кроваво-красным:

 

«Завтра…»

 

Ничего больше. Курсор прошёлся по экрану вдоль и поперёк — ни ссылки, ни кнопки, ни единого скрытого элемента. Только это слово, раскалённое на чёрном.

Если шутка — то отвратительная.

На миг мелькнула мысль о полиции и тут же погасла. Звонить из-за этого? «Игра»… Горстка юных умников, решивших поразвлечься.

Франк вернулся к старому компьютеру, выдернул флешку и бросил на стол.

Забыть.

 

Без малого в три он закончил газон. К пяти справился с одной стороной лавровишневой изгороди, огибавшей дальний край сада. Вторая подождёт. На сегодня довольно.

Убирая инструменты, Франк поймал себя на том, что прислушивается. Тихо. Ни голосов за дверью, ни хлопка калитки. Жена с дочерью так и не вернулись. Он набрал Беату — автоответчик включился после первого гудка. Оставил просьбу перезвонить и ушёл в душ.

Семь вечера. Никого. Ни звонка, ни сообщения.

Тревога шевельнулась под рёбрами — глухая, вязкая. Франк вышел из кухни, где наскоро соорудил тост с сыром, и, жуя на ходу, вернулся в кабинет. Набрал адрес. С экрана ударило всё то же слово — неподвижное, кроваво-красное:

 

«Завтра».

 

Он откинулся в кресле, глядя на монитор. Взгляд скользнул в нижний угол экрана. 19:17.

Где они?

Беата с Лаурой могли бродить по трирским магазинам до бесконечности — это нормально. Но не позвонить, не предупредить — на них непохоже.

Трубка. Номер жены. Длинная пауза. Механическое приветствие автоответчика.

— Это я.

Собственный голос прозвучал суше, чем хотелось. Франк прикрыл глаза, выдохнул и заговорил мягче:

— Ну что, вы две, весь Трир уже скупили? Мы собирались ужинать вместе, помнишь? Половина восьмого. Если скоро не появитесь, ехать куда-то уже не имеет смысла.

Он помедлил.

— Позвони мне, Беата.

Трубка легла на место. Тишина кабинета сомкнулась, и в ней отчётливо, как эхо, прозвучало: «На кону — жизнь»…

Чушь.

Он закрыл браузер и вышел из кабинета.

Чёрный кожаный диван в гостиной принял его бесшумно. Телевизор. Каналы замелькали — два-три мгновения, щелчок, следующий. Бессмысленная карусель. Минуту спустя Франк сдался, погасил экран и уронил пульт на столик. Короткий пластмассовый стук — и снова тишина.

Он сидел неподвижно, уставившись перед собой. Не на экран, не на стену — внутрь.

Что со мной?

Послание? Или то, что их до сих пор нет?

Или…

Сердце толкнулось в рёбра — тяжело, отчётливо.

…и то и другое?

Есть ли связь между этим посланием и молчанием Беаты? Между тремя строчками на экране и пустым домом?

Франк сцепил пальцы и уставился на свои руки. Он понимал теперь — понимал ясно и отчётливо — то, что исподволь чувствовал уже несколько часов. Именно эта мысль, бесформенная, невысказанная, точила его весь вечер.

Жена и дочь не вернулись. Телефон молчал.

На кону — жизнь…

---

 

Отправить