Глава 15
Первая реакция — не глядя двинут в ответ. Ненавижу подобные шутки, особенно когда в кармане лежит половина мотоцикла "Урал".
Приседая, выворачиваюсь и сразу разрываю дистанцию. Хотя по ладошкам понятно — они маленькие и прохладные. Женские. Но пока одни руки прикрывают глаза, другим ничто не мешает бить в печень, верно?
Кэт стоит удивлённая и слегка разочарованная. Игра в "угадайку" сорвалась. А вот её спутники мне в принципе не рады. Джон — понятно. Чем долговязый недоволен? Или ему уже успели наплести что-то?
— Катись, — говорю я местной мажорке, — откуда пришла.
— Ты чего?! — она хлопает глазами.
— То самое! С клофелинщицами не общаюсь! Лоха нашла?!
— Что?!
Кэт разворачивается, упираясь взглядом в Джона. Значит, я не зря сыграл на публику. Имелись, видимо, в прошлом некие факты…
— Чё ты гонишь?! — самым быдляцким образом заявляет Джон и кидается на меня. В его интересах поскорее мне рот заткнуть.
До меня он не добегает. Женька, про которого все забыли, спокойно подставляет ему ногу, отправляя и без того побитого товарища в полёт. В уличной драке правил нет, это не боксёрский ринг. Их больше, они старше, они на своей территории.
Джон барахтается, пытается встать. Пинком отбрасываю его на спину. Нависаю над ним. Заношу кулак…
Сейчас вбить бы этому мудаку в его тупую башку, что если его побили дважды — побьют и третий раз. Что если он, сука, подставляет людей, то пусть будет готов отвечать. В голове багровая муть. Впечатать урода в асфальт, так чтобы не встал.
— Катенька, — слышу за спиной, — Дима… Евгений… А что у вас тут происходит?
Голос мужской, спокойный, уверенный. Волнения нет, одно сплошное любопытство, словно мы не в пыли тут валяемся, а коллекцию марок рассматриваем. Откуда он знает Жендоса? А-а-а… Джон! — доходит до меня. Тёзки, значит.
— Да мы тут… дядя Влад… — чёрт, даже интересно перед кем это оторва Кэт изображает паиньку.
Поднимаю голову и упираюсь взглядом в знакомую физиономию. Он, правда, узнаёт меня первым.
— Алик? Альберт Ветров, если я не ошибаюсь, — говорит работник обкома, с вечно грустным лицом, похожим на верблюжью морду.
Имени не знаю. За всё наше знакомство он мне так и не представился. "Дядя Влад…".
— Здравствуйте, — говорю, — тут Евгений оступился, а я ему подняться помогаю…
— Ну-ну… — тот словно и не сомневается в моих словах, — далековато от твоих родных просторов. Каким ветром к нам?
Улыбается, довольный своим остроумием.
Кэт в изумлении. Странный альтруист-колхозник в "дедушкиных" брюках никак не стыкуется у неё в голове с этим лощёным товарищем в белоснежной рубашке и импортном костюме.
— За аппаратурой приехал, — говорю, — у нас, знаете ли, не разгуляться в этом плане.
Джон, про которого все забыли, встаёт и отряхивается.
— Тебе райком деньги выделил, — скорее утверждает, чем спрашивает он.
— Товарищ Комаров расщедрился! — хвастаюсь.
Не так сильно и вру. Тот и правда подписывал мне ордер, правда сильно скромнее по размеру и не сейчас.
— Уже решил, что? — спрашивает он с интересом.
— Широкоугольный объектив нужен для репортажной съёмки, — говорю, — вспышка для помещений… расходники…
— Ты так хорошо разбираешься в этом…
Что это, ирония? Подобные знания и правда выбиваются из образа. Кто я для него? В лучшем случае самородок из глуши. Так что моя "экспертность" в его глазах выглядит забавно.
— Присмотрел пару вариантов, — отвечаю уклончиво, — в "Советском фото" пишут…
— На заборе тоже много чего пишут, — обрывает он меня совершенно непочтительно, по отношению к прессе, — есть, на чём адрес черкнуть?
Предусмотрительный Женька извлекает блокнот.
— Индустриальная 7, квартира двадцать три. Афанасий Сергеевич Орлович, — диктует обкомовский работник, — зайди обязательно, вам найдётся о чём поговорить. Не стесняйся, я его предупрежу.
— Спасибо! — говорю искренне.
Непонятно, с чего этот незнакомый человек взялся мне помогать, но отказывается от таких "роялей в кустах" я не намерен.
— Катюша, — переключается он, — напомни папеньке, что мы в субботу ждём вас к себе на чай. Умоляю, не опаздывайте! Светлана Сергеевна задумала какой-то невероятный пирог. Если он остынет, я нам всем не завидую.
— Катюша… — говорю, когда спина нежданного благодетеля скрывается за поворотом.
— Убью, — Кэт хмуро показывает мне маленький кулачок, — так что там про клофелин?
— Ирина… белые волосы… красная "Лада"…
— Ах ты гандон! — отвешивает Джону такого леща, что у него повязка слетает с головы. — Ты обещал! Говорил, что с этой шалавой больше не общаешься! Что она в Краснодар уехала… Говнюк!
— Кэт! — трагически заламывает руки Джон, — он всё врёт!
— Ага, и суку твою белобрысую сам выдумал!
Кажется, дело тут не в защите моего честного имени, а в банальном любовном треугольнике. Попавший между молотом и наковальней Джон терпит оплеухи и оскорбления с щенячьими глазами.
— Они меня просто ограбить хотели, — вставляю, когда Кэт устаёт лупить своего бойфренда. — Ничего личного.
— Иди нахер, — резюмирует, Кэт.
Джон стоит как оплёванный, но не уходит. Изгнание из стаи для него равнозначно потере дохода. Есть такие люди, и как раз их безошибочно притягивает фарца, барыжничество и прочие бизнесы. Они способны пережить унижение, разлуку с любимой… Но убытки — никогда.
— Кэт, ну пожалуйста! — складывает он лапки на груди, — сбесил он меня сильно, вот я его Ирине и сдал. А дальше она сама всё! Я не при делах!
Сказать, что у Джона есть собственные ключи от квартиры клофелинщицы, мне мешает какая-то дурацкая мужская солидарность.
— Сам тогда с Аликом разбирайся, — мягкое женское сердце даёт слабину.
— Я компенсирую, — Джон обращается ко мне, — скажи, чего ты хочешь?
— Штаны, — говорю, — снимай.
Тут на меня пялятся все. Мужское население просто охреневает, а Кэт, как девушка прогрессивная, кажется, подозревает что-то совсем нехорошее.
— Что замер, — повторяю, — Ты спросил "чего хочу"? Джинсы хочу.
Джон трясущимися пальцами расстёгивает "болты" на Левисах. Джинсы у него зачётные. К стандартным клёшам в бока вшиты малиновые клинья. По самому низу, чтобы не тёрлись об асфальт, штанины проклёпаны согнутыми монетками. Каждый шаг издаёт мелодичный звон, намекающий на близость цыганского табора.
Кэт снова не выдерживает.
— Пойдём, я тебе вместо этих, новые дам.
— Думаешь, я их собираюсь носить? — отвечаю, — да они мне на три размера больше!
— А зачем тогда?!
— Спалю нахрен, — говорю, — оболью бензином и сожгу. Чтоб неповадно было.
Брюнетка в ужасе. Как любой торгаш, она понимает цену денег. Пустить на распыл три месячных зарплаты инженера для неё — жуткое кощунство.
— Так возьми новые и носи!
— Тогда двое, — предлагаю, — мне и Женьку. Найдутся по размеру?
— Кэт, спасибо… — подаёт голос Джон.
— Заткнись! — рычит она, — до копейки мне отработаешь, козлина!
* * *
Почему джинсы стали самой популярной одеждой в мире? Какой псих додумался шить их из жёсткой как дерево парусины? Зачем штаны, единственное достоинство которых в том, что можно ползать на карачках по камням, не протирая коленки, носят айтишники и модели, музыканты и домохозяйки, студенты и миллиардеры?
В них жарко летом и они накаляются от холода зимой. Они не пропускают воздух, под ними чешется кожа, они сдавливают бёдра и дико трут между ног.
— Алик, а что круче: "Ливайсы" или "Ли"? — переживает Женёк.
Ему как раз достались "Ли", ещё и на молнии, а не на "болтах". Ассортимент, хранящийся у Кэт, был ограничен. Я и так ломал голову, как произвести впечатление на капризную заказчицу свадьбы, и тут такое везение.
Американские штаны стоили по 200 рубчиков за пару. Джон кряхтел, краснел, но кивал. Не знаю, как он будет отрабатывать свои долги перед Кэт — фарцовкой или каким другим способом. Меня это волновало меньше всего.
Мои на мне еле сошлись и нещадно жали. Я понадеялся на свойство денима растягиваться и терпел. Зато заметно окрепшая за последний месяц фигура выглядела как на буржуйском плакате. Кэт чуть не мурлыкала рядом, то и дело стараясь задеть то рукой, то коленом. Джон при этом кряхтел ещё больше.
Изрядно сэкономив я решил потратиться. Купил две рубахи с огромными остроконечными воротниками. Себе взял простую, без рисунка из тёмно-синего сатина, а Женёк запал на огненно-рыжую в "огурцах".
— Шузы надо, — критически оглядела нас Кэт, — на платформе.
— А кросы сможешь? Адики?
— Дорого выйдет, — задумалась она, — а так — все смогу.
— Ничего, к тому времени Джон снова накосорезит.
Посмеялся даже Джон, правда невесело.
Сейчас мы, сияя обновками, идём за аппаратурой. Птицы поют, солнце светит, девушки оглядываются. Новые джинсы похрустывают при каждом шаге.
— Так какие круче?
Не носите джинсы Левис…
В них е..… Анжелу Дэвис.
А носите джинсы ЛИ
В них Анжелу не е…………
Женьку этот чудесный факт чрезвычайно радует. Он даже начинает смотреть на мои "ливайсы" немного свысока.
Анжела Дэвис — коммунист, борец за права чернокожего населения США
Мы сворачиваем с проспекта. Индустриальная, бывшая "Межевая" зеленеет газонами и шумит липами. Тихий райончик рядом с центром облюбовала номенклатура и примкнувшая к ней творческая и промышленная интеллигенция.
Основательные трёх-четырех этажки с лепниной по стенам и полукруглыми балкончиками на глаз смотрятся выше, чем соседние пятиэтажные хрущёбы.
"Сталинский ампир" в провинциальном исполнении. Тот недолгий период в советской архитектуре, когда для класса-победителя строили дворцы. Потом станет понятно, что дворцов на всех не хватит, а жить где-то надо.
На широченной полуторной двери табличка с гравировкой. "А. С. Орлович. Член Союза художников СССР"
— Может, ну его? — робеет Женька.
На него все эти признаки сословного неравенства оказывают ожидаемый эффект. Не с вашим рылом — в калашный ряд.
Решительно жму кнопку звонка. За дверью отдаётся напевной канареечной трелью. Даже звонки здесь особенные, не как у простых смертных.
Дверь открывает хмурая женщина сельского вида с косынкой на голове. Она не произносит ни слова. Просто неодобрительно смотрит на нас.
— Антонина, кто там? — слышится мягкий мужской голос.
— Мы к Афанасию Сергеевичу! — говорю намеренно громко. — Он нас ожидает. Здравствуйте.
— Проводи ко мне ребят, пожалуйста! — отзывается голос из глубины.
— Ботинки снимайте, — произносит мегера.
Орлович фамилии не соответствует. Он невысокий, округлый, с небольшой залысиной и аккуратной шкиперской бородкой без усов. Борода очень чёрная. Кажется, он её подкрашивает.
Впервые вижу мужчину в домашнем халате. Афанасий Орлович вальяжен и благожелателен. Он усаживает нас на приземистый диван, кричит Антонине относительно чая, и не получив никакого ответа, принимается нас разглядывать.
— Вы оба увлекаетесь фотографией? — наконец спрашивает он.
Женёк отчаянно мотает головой:
— Только Алик, — тычет он в мою сторону.
— И зачем вам, молодой человек, понадобился широкоугольник? — интересуется Орлович.
Похоже, он из тех мэтров, которые любят поспрашивать "чем дышит молодёжь". Будет о чём потом поворчать в своей профессиональной тусовке, мол "мы вот в их годы…а они…".
— В помещении снимать, — говорю, — там, где расстояния недостаточно. Ещё когда нужна большая глубина резкости. Я ведь репортёр… в газете работаю… у меня свои задачи.
Орлович одобрительно кивает, чувствую себя как на экзамене. Изображаю прилежного ученика. Знакомства во все времена нужны как воздух. Всемогущий "блат" который в будущее пришёл из этой эпохи. Своих продвигают, чужих "задвигают". Я покуда ничейный. Поэтому так важно примелькаться, запомниться.
Антонина вкатывает в комнату сервировочный столик. На нем чайник с гнутым носиком, чашки, пряники, одуряюще пахнущие бутерброды с сервелатом. Женька тут же хватает один.
На жену Антонина непохожа. Скорее такой буржуазный атрибут, как домработница. Орлович вальяжен, как старый холостяк и непоседлив как мальчишка.
— Теорию вы подготовили неплохо, — шутит мэтр, — а вот с практикой наверняка не знакомы.
Он стремительно уходит и возвращается с видом фокусника.
— Знаете что это?!
Я знаю. Похожий на блинчик объектив — знаменитый Руссар, которым принято гордиться славянофилам от техники.
Как многое хорошее из отечественного — он был создан для военных нужд. Какой-нибудь аэрофотосъёмки, наверное, или топографии. На гражданку попал почти случайно.
Оптическую схему потом кто только не копировал, от "Цейс Шнайдер" до "Родденшток". Один из случаев, когда мы были первыми, но этим всё и закончилось. В моей современности его даже стали производить снова межфабричным способом. Специально, для ценителей легенд.
— Нет, — говорю, — не знаю.
— Вот, — радуется Орлович, — взгляните. Правда непривычно?!
Он тычет камеру. Это оказывается "Зоркий-4". В крепление для вспышки установлен видоискатель, похожий на оптический прицел. Военные технологии, угу.
Комната в видоискателе сразу "распахивается" во все стороны. Вполне предсказуемо. Сейчас такой эффект даёт любой мобильный телефон. Там сплошь стоят ширики.
— Удивительно, — выдаю ожидаемый восторг.
— Могу уступить, — улыбается мэтр. — По сходной цене.
— У меня зеркалка, — говорю, — Зенит Е. Опасаюсь, что не подойдёт.
— Правильно опасаетесь. — мой уклончивый отказ его ничуть не расстраивает. Тогда вам нужно что-то другое…
— Афанасий Сергеевич, вам нужно ехать на зачёты через полчаса, — появляется в дверях Антонина.
Орлович резко скучнеет. Похоже, он из тех людей, что не дружат со временем. То в отместку постоянно подкидывает им сюрпризы.
— "Мир — 10"? — подсказываю
— Вполне… — Орлович нетерпеливо качает ногой в мягком тапочке, — а почему бы и нет…
— А его возможно купить в ЦУМе?
— Сомнительно, очень сомнительно… — мэтр уже тяготится нашим присутствием, — Вот загляните… — он быстро пишет адрес на блокноте, — скажите, что я порекомендовал…
Он чуть ли не выпроваживает нас из квартиры.
— Афанасий Сергеич, — спрашиваю уже в дверях. — Вы ничего не слышали про выставку работ молодых фотографов.
— Нет, ничего не слышал, — бурчит Орлович, — а вы откуда? — вдруг интересуется он.
— Из Берёзова, — говорю.
Мэтр хмурится.
— У своих местных товарищей узнавайте, — почему-то сердится он, — я ничего не знаю.
С этими словами он захлопывает дверь за нашей спиной.
— Держи, — говорит Женька, как только мы выходим из подъезда.
Он протягивает мне два бутерброда с сервелатом, сложенных колбаса к колбасе.
— С паршивой овцы хоть шерсти клок.
— Не такая и паршивая, — я машу запиской, — кажется, это пропуск в пещеру Алладина.
Пещера называется без изысков: "Комиссионный". Слово магазин где-то потерялось, а может на нем сэкономили. Всем и так понятно.
За прилавком сидит очень худой человек с грустным лицом. Даже не стоит, а сидит, так что его макушка с редкими волосами едва видна из за прилавка. На витрине всё скучно. Курносый Зенит 3м со штатным "Индустаром", целых четыре "Смены" разной степени потрёпанности, вездесущий "Зоркий"…
Имя Орловича резко меняет ситуацию. Из-под прилавка появляется "Мир — 10" в основательном кожаном футляре. Эти объективы потом неожиданно полюбят видеооператоры, за надёжность, "неубиваемость" и чудесные блики в виде "звезды шерифа", которую создают лепестки диафрагмы особенной формы.
Мне он важен тем, что идеально подойдёт к моему Зениту. Правда весит полкило, зато и выглядит солидно, не то, что какой-нибудь "блинчик. Хотя на футляре выбито "90 руб.", хотят за него двести, и мне приходится уступать. Расплачиваемся и бежим на электричку.
* * *
Простодушная натура дикарей падка на предметы яркие и блестящие.
Они производят такое сильное воздействие на их неокрепшее сознание, что способны вытеснить все прочие мысли и эмоции.
Едва Лида открывает рот, что произнести много разных, и в большинстве своём неприятных слов, как я разворачиваю перед ней свой подарок.
Как тореро перед быком. Как флейтист перед коброй.
— Это тебе! — говорю, — нравится?
Самый настоящий ковбой. В самой настоящей ковбойской шляпе. Щурит свои заграничные глаза и затягивается сигаретой. А ещё слово "Мальборо" большими буквами по всему низу пластикового пакета.
Лиходеева даже дышать перестаёт.
— Ну ты гад, Ветров, — произносит она таким тоном, что это звучит как комплимент. — Значит, думал обо мне всё-таки.
— Постоянно, — говорю, — только глаза прикрою, как перед глазами твой образ встаёт.
— Врёшь, конечно, — вздыхает Лида, — но всё равно приятно.
— Почему, вру? — отвечаю. — Помнишь, ты мечтала на обложке появиться?
— И что? — брюнетка хватает наживку так жадно, что едва удочку не вырывает из рук.
— Твои фото на конкурс выдвинули, — говорю, — теперь они в выставке будут участвовать.
— Где?!
— Понятия не имею.
Лида складывает ладошки на груди, и только хвостиком не виляет.
— Алик, ну скажи-и-и-и, — просит, — если это тайна, то я никому.
— Так, я сам не знаю пока, — говорю с досадой. — Мне про выставку Комаров рассказал. А о подробностях молчит как партизан. Не положено, мол! Им же наплевать, — смело обобщаю, — лишь бы о проделанной работе отчитаться. Так что пролетим мы с тобой мимо своей минуты славы, как фанера над Парижем.
У Лидки упрямо сжимаются губы.
— Я этого Комарова…
По глазам видно, душу из ответственного товарища вытрясти готова. Но только Лида Лиходеева — фигура не того калибра.
— Он от тебя отмахнется, как от мухи, — говорю, — вот только…
— Что?! — моя одноклассница близка к истерике.
— Если про выставку не ты, а твоя мама спросит, — предлагаю. — Победа в конкурсе, это как ни крути, почётно. Причём, на областном уровне. Может, тогда она и против театрального возражать не будет?
— Боязно как-то, — Лида поводит плечами, словно вокруг враз похолодало градусов на десять. — Я ей пока не рассказывала ничего. А вдруг орать будет?
— Обязательно будет, — говорю, — только не на тебя, а на Комарова. Мы же не просто так эти фотографии делали, а по заданию райкома партии!
Если кто-то и способен выбить информацию из ответственного секретаря, то Лиходеева-старшая — идеальный таран . Митрич вон войну прошёл, а при одном упоминании о ней заикаться начинает. И повод замечательный. Переживание за кровиночку единственную.
И вообще, не зря говорят — что она ведьма.
Лидка довольно хихикает. Представила свою маму на тропе войны.
— Алик, — мурлычет она, — ну, если моё фото будет на выставке…
— Погоди, — говорю, но она уже лезет ко мне, заглядывая в душу счастливыми глазами и прислоняясь горячим телом.
За спиной у Лидки раздаётся жуткий треск. Копчёный проламывается к нам через кусты, напрямик. Шевелюра у него всклокочена, а физиономия перекошена. Лидка отпрыгивает в сторону. С визгом.
Я и сам, признаться, охреневаю от неожиданности.
Он становится, широко расставив голову и набычившись. Бухлом несёт так, словно Копчёный в нём искупался.
— Воркуете, мля, голубки?
