Понедельник, 10 июня, 17:58
На свой пост он вернулся ближе к шести вечера. Было жарко. Ужасающе душно. Крыша весь день грелась на солнце, и чердак превратился в печку.
Впрочем, Фейрбрайты вот-вот вернутся, и тогда начнется настоящая жара!
Услышав снизу первые звуки, Броган рассмеялся.
Ну же, Колетт. Иди сюда, тебя ждет сюрприз.
Она заставила себя ждать. Наверное, нарочно — решила его помучить.
Однако вскоре с лестницы донеслись шаги. Колетт вошла в спальню. Сбросила туфли, села на кровать и потерла ступни, будто те неимоверно ныли.
А у нее красивые ноги.
Футфетишистом заделался?
Просто сказал. Такие тонкие. Изящные. Я бы с удовольствием сделал ей массаж.
Что-то я начинаю за тебя бояться…
Колетт встала и принялась раздеваться. Броган любил такие моменты. Хотя на сей раз думал о другом.
Она сняла юбку, затем блузку. Броган все сильнее возбуждался. Он знал, что последует дальше.
Колетт подошла к комоду. Наверное, хотела достать джинсы с футболкой или легинсы. Что-нибудь удобное для дома.
Она открыла ящик и ахнула. Брогану пришлось зажать рот руками, чтобы не ахнуть самому.
Со своего места он мог видеть содержимое комода: поверх одежды были разложены фотографии умершего жениха.
Колетт робко взяла один из снимков. Принялась разглядывать, словно не узнавая. Открыла другой ящик, третий. Фотографии были повсюду. Колетт вскрикнула и попятилась к двери, позабыв, что по-прежнему держит снимок.
— Нет! — выдохнула она. — Нет!
Думаю, ей понравился твой маленький сюрприз.
Мне тоже так кажется.
Колетт заплакала, глядя то на фотографию в руке, то на распахнутый комод.
— Что происходит? — шепотом спросила она. — Зачем?.. Зачем ему это надо?
Как думаешь, она про Мартина или про Джереми?
Не знаю. Скоро увидим.
Броган услышал, как к дому подъехала машина. Сейчас начнется самое интересное.
При звуке отпираемой двери Колетт будто ожила: бросилась к комоду, вытащила из-под фотографий первую попавшуюся одежду, и, разложив снимки как было, поспешно оделась.
Видимо, будет ссора.
Да, нелегко говорить серьезно, когда стоишь в одном белье.
— Дорогая, ты дома? — крикнул снизу Мартин.
Колетт открыла дверь спальни.
— Ты не мог бы подняться на минутку?
Прошла в середину комнаты, скрестила на груди руки и принялась ждать.
Вскоре появился Мартин.
— Что такое?
Колетт махнула рукой в сторону комода.
— Вот. Сам посмотри!
Мартин подошел ближе.
— Не понимаю…
— Там фотографии, Мартин!
— Да, я вижу. Но не понимаю, зачем ты их так разложила?
— Я как раз хотела спросить о том же самом тебя.
— Что за бред? Я тут ни при чем.
— Я их не раскладывала, Мартин. Значит, это сделал ты. И я хотела бы знать, что за игру ты, черт возьми, затеял? Чего ты добиваешься?
Мартин молча уставился на нее. Покачал головой.
— Знаешь что? Надоело. Я только вернулся с работы, устал и хочу есть. Мне не до твоих истерик.
Он шагнул было к выходу, но Колетт схватила его за руку и развернула лицом к себе.
— Не уходи! Не смей! Я хочу знать, что ты задумал.
— Что значит «задумал»? Что за бред ты несешь?
Колетт ткнула пальцем в сторону ящиков.
— Я про эти фотографии с Джереми. Вчера я нашла одну в книге. Теперь — в комоде. Но сами по себе они оказаться там не могли. Кто-то их туда положил.
— Это был не я.
— Не ты? А кто тогда, по-твоему? Кто-то вломился к нам в дом, разложил фотографии и тихонько ушел?
— Разумеется, нет. Я думаю, это сделала ты.
Колетт в отчаянии всплеснула руками.
— Я? Но зачем мне это надо?
— Понятия не имею. Может, ты на нем зациклилась…
— Зациклилась? Что значит «зациклилась»? Я о нем даже не вспоминала до последнего времени.
— Это не значит, что ты не думала о нем подсознательно. Такое бывает. Может, ты не сознавала, что достаешь его фотографии…
— Что?! Постой-ка, не надо! Да, я расстроена, но я не больная. И я бы знала, если бы брала в руки эти снимки.
— Ну, раз ты так уверена…
— На что ты вообще намекаешь?
— А вариантов остается не так уж много. Кто сегодня ушел первым? Я. Кто пришел последним? О, тоже я! Надо же, как получается… Тогда, позволь спросить, в какой момент я успел бы заморочиться с сюрпризом и распихать по всему комоду фотографии твоего бывшего?
Это сбило с Колетт лишнюю спесь.
— Ты… ты мог заехать днем.
— Серьезно? Потратить весь обеденный перерыв, приехать на другой конец города, разложить фотографии, а потом рвануть обратно? И какие у меня были мотивы?
У Колетт неуверенно вытянулось лицо.
— Н-не знаю…
— Скажи, к чему мне вообще вытаскивать фотографии? Вся эта история давно в прошлом. Не хочу о ней вспоминать. И уж определенно вмешивать того парня в наши с тобой отношения. Даже не знаю, зачем ты вообще хранишь его снимки. Тебе понравилось бы, если б я держал целую коробку фоток своих бывших подружек?
— Мартин, он был не просто приятелем. Я собиралась за него замуж. Любила. А эти фотографии — все, что от него осталось.
— Что ж, видимо, ты любишь его до сих пор.
Колетт опешила.
— Что?
— Ты не можешь его отпустить. Сознательно или нет, но ты по-прежнему его любишь. Поэтому держишь при себе эти фотографии. Я не психолог, конечно, но, видимо, твой разум стирает часть воспоминаний из-за чувства вины.
Колетт рассвирепела уже всерьез.
— Поверить не могу. После всего, что у нас было, после того как мы всё проговорили и разложили по полочкам… Я же объяснила, что случилось с Джереми и как это на меня повлияло. И ты по-прежнему обвиняешь меня в измене?!
— Не в физической, разумеется. Но здесь… — Мартин постучал себя по виску. — Здесь тоже считается. Или не знаю, чем еще можно объяснить твое поведение.
— Ах, не знаешь?.. А не пойти бы тебе куда подальше? Потому что мне надоело. Я не чокнутая, и я тебе не изменяла, а если ты собираешься и дальше меня оскорблять, то лучше иди к черту!
— Отлично! Так и сделаю.
Мартин повернулся и решительно вышел из комнаты. Колетт захлопнула за ним дверь. Потом открыла ее и шарахнула еще раз — уже громче, чтобы Мартин наверняка услышал грохот.
Затем села на кровать и закрыла лицо ладонями. Расплакалась, шмыгая носом, но через минуту резко опустила руки и встала.
— Я не чокнутая, — объявила она пустой комнате.
Подошла к комоду, собрала фотографии. Села на краешек матраса и, принявшись их листать, тихо спросила:
— Джереми, что вообще происходит?.. Какого черта тут творится?
Вернулась к комоду, запихала фотографии обратно в коробку, подошла к двери, постояла немного, словно раздумывая, не спуститься ли за Мартином.
Потом попятилась, закусив ноготь.
— Не знаю, что ты затеял, Мартин, — прошептала она. — Но ничего не получится.
Броган улыбнулся. Он был с ней не согласен.
Еще как получится.
