Воскресенье, 9 июня, 1:27
В голове стучала жажда крови. Элси станет легкой добычей. Ее смерть на какое-то время сдержит демонов и позволит мыслить трезво.
Броган спрыгнул на лестничную площадку, как кот. Даже глаза хищно светились в темноте. Он молча шагнул в сторону спальни. Толкнул локтем дверь, держа наготове нож и фонарик. Он еще не решил, что именно будет делать со старухой, но в любом случае его ждет веселье. Броган любил играть со своими жертвами по-всякому.
Он постоял немного в темноте, прислушиваясь к дыханию, храпу. В спальне царила тишина. Неужто старуха померла во сне? С ее стороны это было бы подло — не позволить ему снова прийти в себя. Броган щелкнул фонариком.
В комнате оказалось пусто.
Одеяло лежало в стороне, будто старуха только что встала. Куда же она делась?
Броган вернулся в коридор. Посветил в сторону ванной: дверь открыта, внутри — пусто. Он спустился по лестнице и увидел слабые отблески света. Выключил фонарик и, словно мотылек, потянулся к пламени.
Свет пробивался из-за приоткрытой кухонной двери. Броган убрал фонарик, по-прежнему сжимая в руке нож. Сделал шаг и открыл дверь.
Элси сидела в халате за столом лицом к входу. Глаза у нее были закрыты, а рот приоткрыт. Когда Броган вошел, она даже не вздрогнула.
— Элси? — окликнул он. Шагнул ближе. — Элси?..
Она проснулась резко, словно сердце запустили разрядом тока. Броган испуганно шарахнулся.
Моргнув слезящимися глазами, старуха прищурилась, фокусируя взгляд на его лице.
— Алекс?.. Я уж думала, ты не вернешься.
— Я здесь.
Броган старался говорить как можно суровее. Пусть сама догадается, что ее ждет.
— Мне не спалось… Я лежала и гадала, когда же ты придешь, а ты не шел и не шел, вот я и встала… Ты же не против?
Броган покачал головой.
— Какая разница: здесь или наверху? Все равно результат будет один.
— Ты голоден?
Да. Ужасно. Изголодался.
— Я пока не буду есть. Сперва надо кое-что сделать.
Элси вдруг хитро улыбнулась.
— Да. Знаю.
Броган, сбитый с толку, заморгал. Он немного растерял уверенность.
— Знаешь?..
— Разумеется. У тебя ведь сегодня особый день.
— Конечно… Но откуда ты знаешь?
Та хихикнула:
— Я, может, и старая, но в маразм еще не впала. И молодец, что захватил нож.
Броган покосился на лезвие и снова посмотрел на Элси — та едва ли не покатывалась со смеху.
Как такое может быть? Неужели она совсем не боится смерти?
Она же старая. Говорят, с годами приходит мудрость. Шестое чувство подсказывает, когда время истекло.
Что еще за шестое чувство?
Ну, есть такое. Это когда, например, дряхлый лев уходит в пустыню умирать.
А такое бывает?
Еще как. «Погугли» сам.
Броган шагнул к старухе, медленно занося над нею нож. Смертоносное лезвие блеснуло в свете лампы. Однако Элси не спешила пугаться. Скорее, веселилась.
Она не должна быть такой. Она должна бояться и умолять, чтобы ты ее не трогал.
Я же говорю. Она все знает. Давно смирилась со своей участью.
— Ну же, давай, — сказала Элси. — Режь быстрее.
Броган ничего не понимал. Ее странное поведение сбивало ему весь настрой.
— Что?.. — тупо переспросил он.
Элси повернулась. Сперва он решил, что старуха подставляет под нож морщинистую жилистую шею, но она всего-то указывала на стол.
— С днем рождения, сынок! — поздравила Элси.
Броган увидел на столе шоколадный торт с единственной свечкой посередине.
— Что? — снова ляпнул он.
— Уже за полночь, так что сегодня твой день рождения. Знаю, не самое лучшее время для торта, но ты ведь приходишь только по ночам, так что сейчас и отпразднуем. Подарок, правда, еще не готов, поэтому тебе придется прийти за ним завтра.
— Ты испекла торт?..
— Да. Конечно. Как всегда. Правда, разучилась немного, но коржи вроде пропеклись. Что скажешь?
Броган, опустив нож, обошел старуху. Уставился на обсыпанный шоколадной стружкой торт с розочками. Выглядело ужасно аппетитно.
— Это мне?..
— Конечно, тебе, глупыш. Отрежь кусочек.
Броган посмотрел на нож и снова на Элси.
Давай, отрежь от старухи кусочек. Ты ведь за этим сюда пришел, разве нет?
Да, за этим.
Ну так не тяни. Чего ждешь? А потом и торт попробуешь, когда с ней покончишь.
Броган вспомнил, когда ему последний раз пекли торт. В раннем детстве. Он жил в настоящей семье. Был счастлив. Все вокруг улыбались, пели песни, дарили подарки…
И его не мучила жажда крови — до смертей было еще далеко.
— Хорошо.
Он занес нож над тортом, но Элси затараторила:
— Стой, стой, стой! Мы ведь должны зажечь свечку! Какой торт без праздничной свечки?
Она заковыляла к шкафчику под раковиной, достала коробок. Вернулась к столу, дрожащими пальцами выудила одну спичку, чиркнула ею и поднесла горящий кончик к свече. Дымок пополз прямиком в нос, и Броган вдохнул его, оживляя в душе воспоминания.
Он снова занес нож, но тут старуха запела. Песня была банальнее некуда: «С днем рождения тебя», — но голос Элси его поразил. Дрожащий, но при этом полный хрупкой красоты. Броган мог бы слушать его часами.
С ним случилось нечто странное: из глаз сами собой брызнули слезы.
Это чувство потрясло Брогана. Он не помнил, когда плакал в последний раз. Ему казалось, он давно избавился от эмоций.
— Загадай желание, — велела Элси.
— Что?
— Прежде чем задуть свечку, загадай желание. Как полагается на день рождения.
Броган послушался. Долго не раздумывал — оно само пришло на ум.
Он загадал, чтобы это незнакомое чувство осталось в его душе навсегда.
