138. Стрелок на поле краски
Когда море успокаивается и небо проясняется, капитан достает откуда-то старинный пистолет. По-моему, такие называют кремневыми. Чем-то похожим Аарон Берр застрелил Александра Гамильтона на их позорной дуэли.
— Я слышал, ты искусный стрелок, — говорит капитан. Странно, ведь я за свою жизнь не выпустил ни одной пули.
— Кто вам сказал? — осторожно спрашиваю я, не торопясь опровергать это.
— Слухи ползут, — отвечает он. — Всем известно, что ты поразил немало противников на поле краски.
— А, так вы про пейнтбол!
— Меткость есть меткость, каким бы ни было оружие, и настала пора действовать. — Он вкладывает мне в руки пистолет, мешочек пороха и единственную свинцовую пулю. — Ты поразишь птицу с одного выстрела.
Я разглядываю пистолет, стараясь не выдавать испуга. Он тяжелый, гораздо тяжелее, чем кажется на вид. Я поднимаю взгляд к парусам, но не вижу попугая. С тех пор, как он перестал скрывать свое намерение убить капитана, его вообще не видно. Теперь он сидит на вантах и верхушках мачт. Настало время действовать, но я так и не решил, что же предпринять. Хотя мне нравится быть у руля и в милости у капитана.
— Может быть, вам будет приятнее сделать это самому? — предлагаю я.
Капитан качает головой:
— Даже без одного глаза этот крылатый змей не даст застигнуть себя врасплох. Это должен сделать тот, кому он доверяет и кому могу довериться я. — Он хватает меня за плечо с чем-то вроде гордости: — Вотрись ему в доверие и до последнего не вынимай оружия.
Я затыкаю пистолет за пояс и прикрываю рубашкой. Капитан одобрительно кивает.
— Когда мы избавимся от попугая, мы будем свободны.
Сделать выбор немыслимо. Как мне быть?