Было очень холодно, совсем не по-крымски, и, кажется, моросил мелкий дождь, прибивающий дорожную пыль. От ветра шелестели деревья, и по-прежнему пахло тяжёлым и густым морем.

Введенский уже видел море. Он медленно шёл по дороге, прижимая руку к животу, чувствуя, как невыносимо больно, как что-то резкое и острое расходится по всему телу, отдаёт в бедро, горит в животе.

Он старался не смотреть вниз, потому что знал, что там много крови. Он хотел найти старика.

Лицо его побледнело, иссохшие губы потрескались на ветру. Он шёл, хромая и шатаясь, и больше всего на свете боялся упасть.

Ещё один поворот. За ним будет спуск на море.

Который час? Кажется, уже должен быть вечер, но небо всё ещё светлое, и солнце даже не начинало садиться. Странно, ведь в Крыму очень рано темнеет.

Море, скоро море, тёплое и ласковое.

Чёртов старик Исмаил, подумал он. Наверняка он тоже где-то там.

Боль стала настолько нестерпимой, что он остановился, чтобы отдышаться, со всей силы сжал зубы и снова пошёл вперёд. Надо дойти, только дойти.

Под ладонью было мокро и горячо.

– Я не упаду, – прошептал Введенский. – Я сильнее вас всех.

Он чувствовал, как внутри его растёт и оживает что-то сильное, огромное, нечеловеческое. Что-то выше всех людей и всего мира.

Пот заливал глаза, и море расплывалось перед ним блестящим калейдоскопом.

– Я никогда не упаду.

Он упал.

Открыв глаза, он увидел, что лежит лицом в мокрой гальке на берегу моря и набегающие волны обдают его студёной прохладой.

– Наконец-то, – беззвучно прошептал он одними губами. – Искупаюсь.

Вода была нежной и ласковой, волны лизали его лицо и делали хорошо. Теперь всё хорошо.

– Наконец-то искупаетесь, – услышал он над собой знакомый голос.

С трудом подняв голову, он увидел, что над ним стоит Крамер.