Глава 11

Деревня спала. Лишь изредка лаяли собаки, да яблоня постукивала по оконному стеклу тонкими пальцами.

Мы врываемся в хижину. Дверь едва не слетает с петель. Старец, замерший у книжной полки, с удивлением смотрит на нас. На нем просторная белая рубаха. Гостей он явно не ждал. Старик с любопытством переводит взгляд с Шерона на меня. В его руках — книга, ветхая обложка которой потемнела от времени, но название все еще можно разобрать. «Легенды о Светоносце» — читаю я витиеватые буквы.

— Хорошим манерам тебя не научить, Шерон. — Старик прищуривается, улыбаясь. — Да не стойте же вы в дверях, — продолжает он, возвращая книгу на полку.

Я внимательного разглядываю его. Статный, невысокого роста, с причудливо заплетенной белой бородой. Лицо украшают морщины. Каштановые волосы, слегка тронутые сединой, аккуратно зачесаны назад.

Шерон рывком закрывает дверь, тяжело опускается на табурет, хватает со стола глиняный кувшин и начинает жадно пить. Улыбка медленно сползает с лица старика.

— Что случилось, Шерон? Разбойники?

— Они скоро будут здесь. — Голос Шерона дрожит. — Они поймут, где мы.

Старец нахмурился. В тусклом мерцании свечи он принялся рыться в сундуке.

— Тени Бездны? — бросил он, не оборачиваясь.

Шерон кивнул и сделал еще глоток. Я с удивлением посмотрел на мага. На его бледном лице уже не было следов усталости.

— Нам срочно нужно в город, — произнес Шерон. Его голос стал значительно бодрее.

— Я понял, — откликнулся старец.

— Вам знаком этот культ? — встрял я в разговор.

— Увы, знаком, — покачал головой старец. — Мрачный культ, древний и кровавый. И как же это вы с ними связались?

Он укоризненно посмотрел на Шерона. Тот, словно вспомнив о моем присутствии, протянул мне кувшин. Я в нерешительности взглянул на его содержимое — жидкость красного цвета. Старик кивнул. Я сделал осторожный глоток. В глазах потемнело, нахлынул жар, тусклое пламя свечи заплясало по стенам. Мне показалось, что я медленно проваливаюсь в бездну собственной усталости. Кто-то подхватывает меня, усаживает за круглый стол. Он вырублен из незнакомого мне дерева, от него веет древностью, еще немного — и он пустит корни, прорастет сквозь деревянный пол, дойдет до сырой земли, найдет силу в подземных источниках. Я смахиваю красную каплю с уголка губ. Это кровь деревьев, наполненная магией. Мысли мне не принадлежат; они кружатся, заплетаются в узоры — словно борода старца, словно корни векового ствола…

Шерон, удерживая меня, что-то говорит старику. Его голос — будто шум прибоя. Ответ старца подобен шелесту листьев. В хижине пахнет травами и безумием.

Отправить