3
Когда по звонку серебряною колокольчика сироты наконец были допущены к столу, Леонард не пошевелился.
– Ты что, не голоден? – спросила Анабелла.
Он отрицательно покачал головой.
– Меня зовут Анабелла.
Леонард чуть приподнял густые брови, что, наверное, означало: мне плевать, как тебя зовут.
– Мне тринадцать лет, и я тут с родителями.
«Плевать».
– Мне сказали, что ты убил своего брата.
Он посмотрел на нее, и Анабелла подумала, что с ее стороны это была все-таки очень глупая затея.
– Ну и что? – отчетливо произнес Леонард.
– Ничего. Просто я читала про такие истории в книжках, но впервые встречаю человека, с которым что-то похожее произошло на самом деле, и я… – она вздохнула. – У меня есть старшая сестра. И я ее ненавижу.
– Я не ненавидел своего брата. Просто он…
– Переставил книги в шкафу? Ой. Извини. Я не хотела.
– Дело не в книгах. Он нарушил порядок, вот что меня расстроило.
– А, – сказала Анабелла. – Понятно.
– Я люблю порядок, Анабелла. Я люблю, когда все находится на своих местах. Поскольку в этом мире нет порядка, я начал выстраивать зону порядка вокруг себя. Я начал со своей комнаты, своего книжного шкафа. Мой брат не понимал меня и вторгся в эту зону порядка. И я расстроился.
– Понятно, – Анабелле уже несколько минут хотелось развернуться и что есть силы бежать назад, но в то же время что-то удерживало ее рядом с этим странным мальчиком. – И тебе… И тебе тут не скучно?
– Нет. У меня есть своя комната, и туда никто не вторгается. И еще здесь много книг. Остались от старого лорда. У него был широкий круг интересов. Мне позволяют брать любые книги, лишь бы я…
– Девочка, – удивленно произнес кто-то за спиной Анабеллы. – Это ведь ваша девочка?
Анабелла обернулась и увидела молодого лорда Уолстена и свою мать. Судя по встревоженному взгляду Уолстена, он в отличие от родителей Анабеллы примерно представлял, кто этот подросток.
– Ты же сказала мне общаться с детьми моего возраста? – сказала Анабелла матери, невинно хлопая ресницами.
– Сказала, – согласилась та, нахмурилась, мучая память, и все-таки вспомнила. – Но лорд Уолстен говорит…
– Пора ехать, – перебил ее отец Анабеллы. – Мы как раз успеем к девяти.
– Очень жаль, что вы так рано покидаете нас… – забормотал Уолстен, и пока родители выражали ему взаимные сожаления, Анабелла успела спросить Леонарда:
– Можно, я тебе напишу письмо?
– Письмо?
Предложение его явно озадачило.
– Ну, если хочешь…
Она удовлетворенно кивнула.
В машине, на обратном пути, отец не сводил глаз с циферблата, а мать массировала кончиками пальцев виски.
– Как я завтра с такой головой поеду к Андерсонам? – пожаловалась она непонятно кому.
– Как обычно, – ответил отец.
Единственное, что Анабелла помнила про Андерсонов – у них у всех были какие-то дурацкие старомодные имена.
