– А ведь он умер, когда я до него дотронулась, – сказала Светка.

– Кто?

Понятно кто. Цезарь. Я думал про Цезаря, вчера вечером думал, сегодня утром думал, ночью, когда вставал попить, тоже думал.

– Лабрадор, – ответила Светка. – Он помер, когда я пожала ему лапу.

– Совпадение.

– Нет, это не совпадение…

Тогда я выбрался из своей кровати, подошёл к Светке и положил ей на лоб ладонь.

– Это не считается, – возразила Светка.

– Старый больной пёс, – сказал я. – Его все гоняли, даже кошки. И не кормили. Ты накормила его и пожала лапу. Он умер от счастья.

– Да?

– Да, – заверил я. – Так что выкинь из головы эту ерунду. Лучше нам подумать…

– Вы спите? – В дверь постучали.

Я узнал голос.

– Кто это? – отчего-то перепугалась Светка.

– Валерик, – ответил я. – Наш добрый друг.

– Просыпайтесь! – снова постучал в дверь Валерик. – Сегодня у нас фестиваль!

– Что за фестиваль? – Светка посмотрела на меня.

– Плотницкого искусства, – пояснил я. – Называется «В чашу». День Топора, короче.

– Уже фестиваль? – удивилась Светка.

– Уже-уже, – подал голос Валерик. – Открывайте, я вам вкусного принёс.

Я открыл.

Валерик ввалился в палату, уставился на Светку.

– Это Светлана, это Валера, – представил я.

– Валерик, – Валерик кивнул. – Угощайтесь.

Он сразу же протянул Светлане пластиковую коробку.

– Это пастила, – сказал он. – Самодельная. Малиновая, очень вкусная. Попробуйте.

Малиновая пастила на самом деле оказалась на высоте, в зубах почти не вязла, таяла во рту, съели, испортили аппетит, хотя я знал, что, когда мы спустимся в столовую, аппетит всё равно появится.

– А почему уже сегодня фестиваль? – спросил я.

– Так сегодня и планировали, – сказал Валерик. – Удачно как! У нас тут фестиваль – и вы как раз приехали!

– Да уж… – сказал я.

– Слушай, Валер, а зачем мост строится? – спросила Светка.

– Мост? Это традиция вроде как. Обычай такой.

Валерик улыбнулся.

– А смысл? – продолжала приставать Светка. – У каждой традиции есть объяснение. Зачем каждый год строят мост?

– Его не каждый год строят, – поправил Валерик. – Только в особые годы.

– В какие? – спросил уже я.

Валерик замялся на секунду, улыбнулся желтозубой виноватой улыбкой, потом ответил:

– Это шишки.

– Шишки? – не понял я.

– Кедровые, – пояснил Валерик.

– Разве здесь есть кедры? – прищурилась Светка.

– Не, здесь нет, – помотал головой Валерик. – А за рекой есть. Там кедровое поле.

Мы со Светкой переглянулись.

– Там очень хорошие кедры, – рассказывал Валерик. – Орехи крупные, какая-то редкая разновидность, вроде как ещё с ледникового периода кедровая роща сохранилась. Эти орехи английские купцы втридорога покупали, между прочим. А кедр каждый год не родится, особенно этот.

– И что? – Светка ковыряла в зубах застрявшую пастилу.

– Чтобы никто раньше времени кедр не обивал, на другой берег ездить запрещалось, – пояснил Валерик. – А чтобы все вместе ехали собирать, мост ставили. Когда мост до другого берега доходил – значит, всё, можно собирать.

– То есть если строят мост, то год удачный, так? – уточнила Светка.

– Угу, так и есть. Если мост есть, то год богатый. Но и обратно тоже действует.

– Это как? – спросил я.

– Если год плохой, то можно построить мост на тот берег, – сказал Валерик. – И тогда…

В глазах у него промелькнуло что-то, то ли страх, то ли стыд.

– И тогда всё наладится, – закончил он.

Валерик отобрал у меня пустой лоток из-под пастилы и стал старательно закрывать его крышкой. Но как-то у него не очень получалось, крышка не садилась на место, соскакивала.

– Этот год плохой? – вкрадчиво поинтересовалась Светка.

– Ага, худой год, – поморщился Валерик, оставил крышку, смотрел в сторону. – Снега мало выпало, земля промерзла сильно. А тут ещё спорынья. Да вы, наверное, видели – все поля подъела. А на картофельниках проволочник, а в подполах бронзовки вот такие!

Валерик показал. В пол-ладони бронзовки, настоящие звери.

– И плесень чёрная по стенам…

– И птицы падают, – перебила Светка.

– Что? – вздрогнул Валерик.

– Птицы падают, – повторила Светка. – Мы тут когда в первый день ночевали, нас чуть дохлыми попугаями не завалило. Птицы у вас тоже падают то и дело?

– Не знаю… – Валерик снова стал в сторону смотреть. – Иногда вроде падают. Ну что, пойдём?

Валерик улыбнулся.

– Нам ещё позавтракать, – сказала Светка.

Аппетит был сбит пастилой, но пройти мимо столовой не получилось, наша безымянная повариха не выпустила нас в город без завтрака. Мы ей пытались объяснить, что там, в городе, на фестивале наверняка будут угощения, но повариха неожиданно запустила слезу. Стала причитать, что она не виновата, что она готовит, как умеет, зато от чистого сердца, и если никто не будет кушать её стряпню, то её штатную единицу прикроют, она лишится работы, а в наши дни работы не найти, хоть о стену бейся, а у неё внук маленький с лактозной непереносимостью, и приходится покупать очень дорогое детское питание…

Пришлось позавтракать. Рисовая каша, компот из китайских яблочек, черничный пирог и творог с мёдом, брусникой, толокном и непонятно откуда взявшимся хвойным ароматом. Повариха, конечно, прибеднялась, готовила она отлично, богато готовила.

После черничных пирогов и каши не хотелось уже ни на какой фестиваль древесно-стружечных искусств, но Валерик принялся убеждать. Сначала он говорил, что там будет весело, потом канючил, что будет очень весело, что такие события надо видеть, что только на Холмском фестивале можно лицезреть таких виртуозных работников коловорота и фуганка.

Уговорил.

Валерик этому явно обрадовался и, пока мы спускались по липовой улице Вопленко от пенькового техникума до чипка «Продукты», успел рассказать про то, что этот фестиваль – лучшее, что случается в городе за целый год. Что там интересно. Что там весело. Что там вкусно. Что нам понравится.

Я не сомневался. И Светка не сомневалась.

На улице было безлюдно, но со стороны центральной площади слышались музыка и мегафонные голоса.

– А мост? – спросила Светка. – Мост успели достроить?

– Не, – вздохнул Валерик. – Но мост всегда не успевают к фестивалю, фестиваль сам по себе, мост сам. Там и без моста хорошо будет, вот увидите.

Навстречу нам шагали плотники. Усталые, в пропотевших робах, в широких монтажных поясах с засунутыми за них топорами, видимо, целую ночь мост поднимали. Курили и о чём-то разговаривали, рядом с нами замолчали и сигареты в сторону отбросили, прошли мимо в облаке из запаха рубленого дерева и олифы.

– У вас что, в городе с курением борются? – спросила Светка.

– Да, борются… наверное, – улыбнулся Валерик. – Курение – очень вредная привычка…

Я оглянулся. Плотники остановились и смотрели нам вслед.

– Чего это они? – спросила Светка.

– Ничего, – тут же ответил Валерик. – Стоят отдыхают. Думают, как курить бросить.

– Ну-ну… – Светка пнула камень.

Она остановилась, повернулась и уставилась на плотников исподлобья, и волосы ещё на глаза напустила, точно как злодейская из фильмов ужасов девочка. Жаль, что блондинка. Но мужикам хватило, плотники тут же развернулись и пошагали дальше.

– Вообще, у нас очень вежливые люди живут, – рассказывал Валерик. – Все друг другу помогают, праздники вместе отмечают, дни рождения…

Площадь приближалась. Даже издали было видно, что там проходит городской праздник. Мне стало кисло от скуки, все эти праздники я с детства недолюбливал.

– Слушай, Валерик, а ты ведь в музее был? – опять спросила Светка.

– В каком музее?

– Да что ты придуриваешься, понятно в каком. В вашем, в краеведческом.

– Да, ходили как-то с экскурсией, – пожал плечами Валерик. – А что?

– Картины видел?

– Картины? – Валерик оглянулся. – Да, видел…

Он как-то заволновался и снова оглянулся, точно опасался, что за ним кто-то наблюдает. Светка продолжала:

– А помнишь, там есть такая картина, «Пир» называется?

– «Пир»? – Валерик почесал подбородок. – Что-то не помню…

– Там нарисовано… – начала рассказывать Светка.

– Да-да! – тут же вспомнил Валерик. – Да, вспомнил. Страшная такая картина ещё.

– Точно. Страшная. А кто там нарисован?

Валерик снова оглянулся. А Светка наседала.

– Кто там нарисован? – Она взяла Валерика за руку.

– А я откуда знаю? – Валерик пожал плечами. – Волк какой-то, кажется. Волк охотится на корову… Да мне эта картина не понравилась, я на неё только мельком поглядел.

– Понятно, – кивнула Светка. – Мельком поглядел. А ты никогда не видел его?

– Кого? – не понял Валерик.

– Волка этого?

– Нет! – Валерик вырвал руку. – Это же картина! Я его не видел…

Валерик вдруг срулил в сторону. Мы шагали по улице Вопленко, и до площади было уже недалеко, а Валерик отбежал от нас вправо и свернул на тропинку между заборами.

– Псих, – усмехнулась Светка. – Ну, хоть отстал.

– Я его понимаю, – сказал я. – Кому захочется рассказывать про такую гадость? А с чего ты вдруг вспомнила?

– Не знаю… Вспомнилось.

Бамц!

Над площадью взвилась красная ракета, лопнула в воздухе, рассыпалась искрами.

– Фальстарт, – предположил я.

– Могу поспорить – этой картиной тут детей пугают. – Светка не обратила внимания на запущенную ракету. – А как ещё объяснить, что она в местном музее висит? Ты бы стал такое в музее держать?

– Я – нет, но местные…

– Местные приводят сюда детей и пугают их этим волком. То есть не волком, а монстром. Если будешь плохо кашу есть, за тобой придёт… Он. Стоп!

Светка остановилась резко, так что я на неё налетел.

– Что?

– А ты хорошо помнишь музей? – спросила Светка.

– Ну так, немного. А чего там помнить-то особенно? Музей как музей…

– Первый этаж, – перебила Светка. – Что там на первом этаже? Вспомни-ка!

Второй этаж выдавил из головы весь первый этаж, если честно. Этот проклятый «Пир» продолжал краснеть перед глазами… Я вспомнил.

– Там про пеньковую промышленность. Про разновидности пеньки, про «Титаник»… Про плотников ещё – здесь всегда были могучие плотники…

– Когда всегда?

Я попытался и это вспомнить, но не получилось.

– Всегда, – ответил я.

– Вот именно. В любом музее рассказ начинается как?

– Как?

– «Поселение Трупылёво впервые упоминается в удельных летописях северо-востока Руси ещё в шестнадцатом веке. Тогда Трупылёво было вотчиной бояр Трупоноговых, опричников Иоанна Васильевича…» А тут как было? Тут нам ни с того ни с сего сразу стали про плотников да про пенькодёров рассказывать. Про «Титаник» ещё, правильно?

– Да, «Титаник»…

– А про то, когда и кем основаны Холмы, – ни слова. Словно городок всегда был, на месте стоял.

– Согласен…

– Большинство городков у нас появилось при Екатерине Великой; тогда, чтобы европейцев удивить, каждой деревне статус города присваивался. Тогда как раз пеньковая промышленность особенно развивалась – потому что с Англией торговали, а у неё флот. Так что городок, скорее всего, старинный довольно. Но в музее про основание ничего не рассказали. И стенда нет.

– Необычно, – согласился я. – Этот городок, как прыщ, – раз – и выскочил на ровном месте.

– Был бы Интернет, я бы пробила. Но здесь и Интернета нет…

Да. Ничего здесь нет. Классика, однако. Пыльная страшная сказка.

– Загадок слишком уж много, тебе не кажется?

– Кажется.

– Надо ещё разочек в этот музей заглянуть, – предложила Светка. – Проверить, что там к чему. Там всё-таки хоть какие-то свидетельства должны остаться. Или, может, расскажет кто…

– Валерика спросить надо, он дурак, развести если…

– Не, – помотала головой Светка. – Дурак не дурак, а болтать не станет. Они тут все… не болтливые.

Взлетела ещё одна ракета, на этот раз зелёная.

– А вот и праздник, – сказала Светка.

И тут же заиграла музыка, загудели машины, и кто-то начал жизнерадостно вещать в мегафон. Над крышами стайкой взлетели разноцветные воздушные шарики и парочка бумажных китайских фонарей.

– Обожаю праздники, – сказала Светка.

Я тоже. Обожаю тоскливые праздники.

Мы спустились к площади и вошли в фестиваль плотницкого искусства «В чашу». Праздник такой, вполне себе обычный городской праздник. Разливной лимонад «Буратино», сахарная вата, продавцы всякого пластмассового барахла, канцтоварщики, пирожники, мороженщики, старушки с семечками, ложкари и лапотники, свистульщики. Много сувенирных лавок с прочей деревянной продукцией – матрёшками, петрушками, чесалками для спины, массажными булавами и туесами для мёда. Самодеятельные музыканты: два пенсионера с баянами, тощая девчонка с гитарой и пацан лет шести с бубном, играли они паршиво, но в полном соответствии с праздником.

А ещё на разных площадках состязались в плотницких доблестях. Кто быстрее срубит дерево. Кто быстрее срубит дерево, стоя на одной ноге. Кто расколет чурбак с одного удара. Кто ловчее и тоньше вырубит из полена ложку с помощью топора. Кто прозрачнее снимет стружку. Кто рассечёт топором на лету шёлковый платок. Искусств, в которых соревновались умельцы топориного дела, оказалось вполне себе немало.

Мы со Светкой смотрели на все эти подвиги с интересом и с уважением, всё-таки таких мастеров встретишь далеко не каждый день.

Впрочем, на центральной площади Холмов собрались мастера не только топориных искусств, были и другие умельцы. Мне больше всего понравились бензопильщики. На скорость они выпиливали табуретки из цельных кусков дерева, причём делали это быстро и качественно. Раз-два-три – и готова табуретка, а если раз-два-три-четыре – то стул. Табуретки и стулья тут же с удовольствием покупались местными жителями. Я сам хотел купить такую на память, но Светка воспротивилась.

Народа было много, все толкались туда-сюда, ели, пили, развлекались.

В центре площади на деревянном помосте, лично мне напомнившем эшафот из книжки про Пугачёвский бунт, находилась городская администрация, несколько причёсанных тёток и несколько пузатеньких дядек. И Юлия Владимировна была там, и я отметил, что остальные административные единицы похожи на Юлию Владимировну, словно они все окончили одну и ту же школу. Холмская элита по очереди брала микрофон и произносила речи, поздравляла участников конкурсов с победой и иногда вручала призы и грамоты, а один раз Юлия Владимировна вручила какой-то старушке небольшой телевизор.

– Это мило, – сказала Светка. – Давай вокруг обойдём, посмотрим. Магнитики купим, а? На память. В виде табуретки. Или в виде топора.

Мне магнитиков здешних даром не нужно, но смотреть, как Юлия Владимировна поздравляет местных жителей, было ещё хуже, слишком уж она была искренна. Поэтому я купил два стакана изюмного кваса, и мы отправились в обход площади.

Магнитиков отчего-то скоро не нашлось. В качестве сувениров продавалось много деревянных игрушек, медведей, свистулек, ёлочек и тому подобных безделушек. Скучных.

Были ещё развлечения в виде надувания мыльных пузырей и метания дротиков, немного пейнтбола и много всяких гражданских конкурсов, в которых можно было выиграть по две тысячи и не владея топором. Забей гвоздь с одного удара. Забрось в ведро две подковы из трёх. Съешь два печенья за минуту. Развяжи за полторы минуты гордиев узел. Выпей два литра воды, не отрываясь от горлышка. Вдень нитку в иголку. И в том же духе. Я знал, что эти конкурсы только выглядят просто, на самом деле победить в них почти невозможно, поскольку в каждом из них есть свой подлый секрет.

Нам предложили сыграть, Светка отказалась, а я согласился, люблю с детства всякие дурацкие ристалища, особенно в которые выиграть нельзя.

Светка надо мной посмеялась и сказала, что мне лучше играть в выпивание двух литров, но я выбрал пожирание печенья. Участие стоило сто пятьдесят рублей, заплатил. Хозяин игры посмотрел на меня скептически. Я же оценил задачу. Печенье было толстым и неприступным с виду, в два пальца. Наверняка еще твёрдым и солёным, чтобы съесть уж совсем невозможно.

– Запивать нельзя, – на всякий случай предупредил хозяин игры и достал секундомер. – Готов?

Я кивнул, зачем мне запивать? Хозяин запустил время, стрелка защёлкала.

Я взял печенье. Основная хитрость здесь в том, что тебе предлагают съесть два печенья, а вся слюна и время заканчиваются на первом, на второе возможностей уже не хватает. Я учёл это. Кусать печенье не стал, поступил по-другому – быстро разломал печенюшки на несколько частей, раскрошил и запихал в рот. Всё оказалось как я и предполагал – печенье было жёстким, сухим и солёным, я начал жевать быстро-быстро, не забывая представлять себе лимон и наполняя рот слюной.

Я справился за сорок шесть секунд. Улыбнулся и показал язык. Хозяин игры поморщился и выплатил мне две тысячи.

– Неплохо, – сказала Светка. – Ещё раз сыграешь?

Хозяин игры поморщился.

– Пожалуй, – улыбнулся я. – Сейчас кваску выпью и вернусь.

Хозяин игры поморщился сильнее, а мы отправились дальше. Я на самом деле купил кваса и пил теперь маленькими глотками, смывая соль.

– Как печенье? – спросила Светка.

– Солоновато. – Я убрал деньги в карман. – Зато две тысячи.

– Ну-ну. Слушай, а я тоже хочу поиграть. Печенье я, конечно, съесть не смогу, зато вобью гвоздь.

– Не вобьёшь.

– У меня твёрдая рука, ты же знаешь.

Светка продемонстрировала мне кулак.

– Насколько я знаю, нужно вбивать гвоздь как можно резче – тогда он не согнётся.

– Можешь вбивать как угодно, быстро, медленно, всё равно как. Гвоздь закалён, а в середине, наоборот, отпущен. Так что он согнётся при любом ударе – вот и весь секрет.

– Это точно? – разочарованно спросила Светка.

– Попробуй. Но лучше воды выпей два литра.

Светка зевнула.

– А, лень.

Обошли площадь и приблизились к реке. Тут уже понаставили скамеек и теперь жарили шашлыки с видом на строящийся мост. Мы сели, немного понюхали. Странно, но запах жареного мяса мне не понравился, как и Светке. Наверное, от больничной еды. Мы слишком быстро и слишком привыкли к этой здешней вегетарианской пище, и теперь запах мяса аппетита не вызывает.

– Что-то он мне напоминает, – Светка указала на мост. – Будто я это уже когда-то видела… Тебе не напоминает?

– Ну так, – поморщился я. – Что-то из детства. «Что ты, мой чёрный конь, споткнулся, отчего, чёрный ворон, на плече встрепенулся, на кого, чёрный пёс, ощетинился…» Мама любила сказки почитать.

– Точно, – с удовольствием кивнула Светка. – Река Смородина. Вот как сейчас помню… «Крикнул Иван – Коровий сын, не спеши, чудище поганое…»

– Иван Крестьянский сын, – поправил я. – С Коровьим сыном там по-другому…

– Хорошая у тебя память, Марсик, – позавидовала Светка. – А я все эти Смородины как-то подзабываю. Чем там дело закончилось?

– Посрубал он чудищам головы и спрятал под Калинов мост, – сказал я.

– Вот в этом и ошибка, – заявила Светка. – Чудам-юдам головы посносил, а мост не разрушил. А что мешало ему его взять да и сжечь?

Да уж. А я, честно говоря, не задумывался над такими тонкостями.

– Мост остался. В этом вся проблема. Что-то туристов тут нет.

– Что?

– Туристов нет, – шепнула мне Светка. – На такие праздники всегда туристов наезжает, однако, а здесь что-то не видно. Одни местные толкутся. Как ты считаешь?

Я оглядел площадь и увидел, что Светка права – туристов не было. Местных от туристов ведь всегда можно отличить, туристы все делают вид, что им действительно интересно, а местные хотят купить пирожков и выпить компота.

На площади никто вида не делал.

– Приезжих нет, – согласился я.

– Что странно, – Светка нахмурилась. – Приезжих нет, а люди сувениры покупают. Зачем?

– Себе.

– Не смеши. Сувениры – это для столичных лохов, местные таким не балуются. Слушай, Марсик, а может, мне всё-таки забить гвоздь?

– Да забей. А я печенья съем ещё.

Мы вернулись на площадь, к ряду, где проводились конкурсы. Светка вытребовала у меня пятьсот рублей и направилась к верстаку, на котором забивали гвозди, я наблюдал со стороны.

Светка заплатила за три игры. Размяла руки. Взвесила молоток.

Первый гвоздь Светка забила с первого удара.

Я стал смотреть внимательнее.

Ситуация повторилась ещё два раза, бамц, бамц – и хозяин выдал Светке шесть тысяч. При этом он улыбнулся так довольно, словно он не проиграл, а выиграл.

Снова странно, подумал я. Я в «забей гвоздь» раза три играл и ни разу выиграть не мог, гвозди гнулись. А у Светки не гнулись. Она выиграла шесть тысяч и с довольным видом вернулась ко мне.

– Я же говорила, – подмигнула Светка. – Рука тверда и непоколебима. А ты что стоишь? Иди поедай печенье.

– Я что-то передумал, – ответил я. – В горле першит. Поберегу здоровье. И вообще – нравится мне этот городок. По центральной площади слоняются несовершеннолетние граждане, играют в игры на деньги…

– И выигрывают, – уточнила Светка.

– Несовершеннолетние находятся безо всякого присмотра взрослых, – сказал я. – Что никогда до добра не доводит. А если я сейчас пойду и куплю портвейна?

– Не будем усложнять, – предостерегла меня Светка.

– Не, но тебе это не кажется… необычным?

– Это Россия, – ответила Светка. – У нас такое повсеместно. А потом, нам с тобой явно везёт, сегодня наш день, надо это использовать.

– Наш день… – покривился я. – Который день наш день.

– Внимание! Внимание! – провозгласила Юлия Владимировна с помоста. – Через пять минут в рамках нашего ежегодного фестиваля «В чашу» состоится ежегодное областное соревнование по метанию топора!

Светка поперхнулась. И я поперхнулся, чего уж. День Топора ж.

– Ты, случайно, топор не метаешь? – спросила Светка.

– Не, топор не метаю. Если что, могу молнию, но тут не в молниях же соревнуются.

– Начинаем состязание! Проходим в центр площади! Занимаем места! Проходим!

Метание топора – интересное занятие, стоило взглянуть.

Мы со Светкой направились в центр. Там уже поставили пятиярусные дощатые трибуны, между которых выгородили длинное пространство, примерно как для стрельбы из лука. Только это пространство ограничивалось высокой сеткой, вроде той, которой огораживают на стадионах секторы для метания молота.

Метателей было много, человек десять, они ходили вдоль решёток, как гладиаторы, разминались и периодически испускали победное рычание. Зрители приветствовали их восторженно.

Мы со Светкой забрались на трибуну, на самый верх, чтобы было лучше видно. Ведущий, седой дядька, протяжно завопил в микрофон, и соревнование началось.

Не знаю, как называется это искусство, но топор в Холмах кидать умели. Мало кто не попадал, обычно топоры с хрястом втыкались в чурбаки, а иногда и раскалывали их пополам, разбрасывая в стороны белые деревянные брызги. С каждым броском дистанция увеличивалась метров на пять, и постепенно количество соревнующихся уменьшалось. Когда расстояние подросло до тридцати метров, в состязаниях остались двое, неразличимые мужики, похожие на орангутангов, – приземистые, похожие на недовыкорчеванные пни, с толстыми ухватами узловатых предплечий. Они кидали топоры, публика орала до тех пор, пока топор одного метателя не стукнул в полено обухом и не отскочил в сторону.

– Браво! – ведущий поднял руку победителя. – Браво! У нас есть новый кандидат!

Зрители захлопали, а мужик довольно поклонился.

– Он получает приз – мультиварку!

Показались обычные для городских праздников симпатичные девушки в народном платье и вручили победителю мультиварку.

– И он хочет бросить вызов чемпиону прошлого года! Прошлого года и последних семи лет! Хочешь?!

Ведущий повернулся к метателю. Тот, само собой, хотел бросить.

– Тогда продолжаем! Чемпион! На выход!

Толпа расступилась, и на рубеж броска выдвинулся чемпион. Сразу было видно, чем настоящий чемпион отличается от рядовых претендентов, – многократный победитель был представлен в основном спиной и руками. Видимо, для впечатления чемпион вышел только в маскировочных штанах, без верха. Чемпиона под руку вела Юлия Владимировна, как бы сообщая ему дополнительное уважение, хотя такого монстра не уважать как-то не хотелось.

– Илья Столетов! – Юлия Владимировна с трудом воздела чемпионскую руку.

Зрители завопили в восторге, Илья Столетов был здесь кумиром. Я заметил, как на противоположных трибунах кричит и размахивает руками Валерик.

Юлия Владимировна вывела Илью Столетова на рубеж для броска. Столетов повёл плечами. Откуда-то сбоку подскочил человек с футляром. Столетов принял футляр, откинул серебряные пряжки и извлёк на свет топор.

Публика завопила громче.

– Тигельный булат, – сказал я.

– Что? – не расслышала Светка.

– Тигельный булат, я и издалека вижу. Топор у него по спецзаказу сделан, мощная вещь.

Столетов подкинул топор в воздух. Топор вертелся у него над головой чёрной молнией. Столетов протянул руку и взял из воздуха топор за топорище. И, не откладывая, метнул топор в чурбак.

Если предыдущие спортсмены кидали топоры в вертикальной плоскости, Столетов запустил его плашмя. И так быстро, что я с трудом проследил за топором взглядом. Топор рассёк чурбак пополам.

Толпа взорвалась.

– Разве такое возможно? – спросила Светка.

– Сама видела…

Между тем победитель этого года вышел на рубеж. Рядом со Столетовым он смотрелся… шансов у него, одним словом, не было. Но претендент не собирался отступать, размахнулся и запустил свой топор в цель. Попал точнёхонько в центр полена, публика одобрительно загудела. Очередь перешла к Столетову. Помощник принёс ему топор, Столетов попробовал лезвие на ногте, провёл по щеке, сбрил щетину. Затем…

Затем Столетов сделал Робин Гуда.

Он лениво, почти нехотя швырнул топор. В этот раз топор полетел медленно, во всяком случае, в этот раз я его разглядел.

Столетовский булат разрубил топорище претендента ровно посередине. И обух тоже.

Зрители ахнули.

– Ничего себе! – Светка схватила меня за локоть. – Умеет…

Да уж. Булатный топор – это сила.

Публика завизжала. Столетов, ворочая спиной, отправился за своим страшным оружием.

– Стабильность – признак мастерства! – провозгласила в мегафон Юлия Владимировна. – Уже восьмой год подряд Илья Столетов подтверждает свой класс и выигрывает…

Юлия Владимировна сделала паузу.

– …Выигрывает японский генератор! Ура!

Столетов был рад генератору.

– И путевку на федеральный конкурс «Умельцы-2016»! Поздравляем!

Зрители одобрили Столетова радостным гудением. Чемпион приступил к показательным выступлениям – жонглировал топорами, рубил рельсу, резал бумагу. Всё это выглядело неимоверно. Зрители собрались вокруг этого шоу, а нам со Светкой было плохо видно. Немного заскучали, но на помощь пришла Юлия Владимировна.

– А теперь всех ребят зовёт в гости Михаил Петрович Лисин! – объявила она в микрофон. – Сегодня, как, впрочем, и каждый год, он устраивает традиционный летний детский праздник! Желающие могут перейти на другую сторону площади, в усадьбе Михаила Петровича для вас приготовлены угощения и развлечения!

Желающих подвергнуться угощениям и развлечениям оказалось немало.

– А мы? – спросила Светка.

– Давай и мы развлечёмся немного, – сказал я. – Чего-нибудь съедим. На батуте поскачем…

– Ты ещё не наелся?

– Всё равно делать нечего. Обратно, что ли, в больницу?

Светка пожала плечами.

– Мне что-то скучно туда идти, – сказала она. – Давай лучше вдоль реки подальше прогуляемся, там, кажется, лилии водятся.

– Вдоль реки так вдоль, – не стал возражать я. – Лилии так лилии. Воздухом подышим. Хотя я, если честно, уже надышался.

Заиграла бодрая музычка про бодрое и неотвратимое счастливое далёко, Юлия Владимировна не менее бодро произнесла в микрофон:

– Это ещё не все сюрпризы! Михаил Петрович Лисин проводит сегодня беспроигрышную лотерею! Каждый, кому не исполнилось шестнадцати, получит бесплатный билет и может выиграть чудесный приз – компьютер одной известной фирмы!

Тут уж в сторону усадьбы Лисина потянулось гораздо больше народа, почти все дети. Всем хотелось компьютера одной известной фирмы. Но нам со Светкой не хотелось.

Праздник Топора между тем продолжался, только теперь он стал праздником для взрослой части населения, игры и сувенирные лавки свернулись, площадь заполнили плотники и их жены, все они смеялись, ели шашлыки, пили пиво, веселились и хвастались. Меж этого люда выделялся монстрический Столетов, правда, теперь в руке у него вместо топора была двухлитрового объёма кружка.

Мы со Светкой пробрались через толпу к реке и пошагали по тротуару направо. Но далеко уйти не смогли, навстречу нам со скучной улыбкой уже шагал Валерик. От него тут, видимо, никуда не укрыться.

– Ладно, к Лисину так к Лисину, – сказала Светка, и я с ней не стал спорить.

Мы в очередной раз обогнули площадь и оказались перед резиденцией местного магната Лисина.

Коттедж Лисина выглядел сказочно и достойно, в соответствии с традициями Холмов. Похож на теремок, поставленный из светлых и толстых брёвен; я подумал, что лиственница. Три этажа, резные наличники, два крыльца, веранда на втором этаже и всякие там балясины и прочие деревянные украшательства. Красивый дом. И участок большой, обнесённый невысоким заборчиком, на участке сбоку от дома бассейн, перед домом шикарный газон.

На газоне был поднят полосатый шатёр с шариками и флагами, под шатром тянулись столы, на столах по́лно. Не, действительно, полно, предприниматель Лисин, кажется, был человеком щедрым, как и многие в Холмах. Пицца всяких видов, картошка фри, гамбургеры и чизбургеры, и соки-воды, и посреди трав и цветов газона несколько бесплатных автоматов с мороженым. Я не стал сопротивляться. А Светка сразу к мороженому направилась и соорудила себе два стаканчика с горкой.

Народу было человек пятьдесят, наверное, разных возрастов, от младших школьников до вполне себе подростков, и девчонки и мальчишки. Они носились по траве, прыгали на батуте, играли в автоматы, разбросанные на лужайке, запускали квадрокоптеры над клумбой и подводные лодки в бассейне, дудели в пластмассовые трубы, стреляли из луков и вообще развлекались как могли. Обычный такой праздник, устроенный соизволившим благотворительствовать бизнесменом. Странно, что самого бизнесмена не видно, и представителей СМИ не видно, и те и другие обычно такие мероприятия жалуют.

– И что делать будем? – зевнула Светка. – Погоди, отвечу сама – умирать со скуки.

– Можно поесть, – заметил я.

– Ты ещё печенья не наелся?

Светка пребывала в злобном настроении, она лилии хотела, а ей Валерик навстречу.

– Печенье – это одно, а перекусить на свежем воздухе… Не повредит.

– Не лопни, – посоветовала Светка.

И стала есть мороженое. А я пиццы взял. И чизбургер.

К нам никто не подходил. Дети то есть. Они все держались как-то поодаль и поглядывали на нас с опаской, а если я шёл налить газировки, то очередь у автомата сразу исчезала. Причём не только детки, но и подростки, вполне себе такие лбы двенадцати лет вдруг отходили в сторону при моём приближении.

– Провинциалы, – объяснила Светка. – Думают, что мы заразим их птичьим гриппом.

Вполне себе возможно. В провинции народ действительно другой, чуть диковатый, на чужаков смотрят исподлобья. Но…

А, ладно, мне-то что?

Сам предприниматель Лисин не показывался, за порядком следили несколько молодых людей в синей униформе, студенты, скорее всего, на практику приехали. Или какие-нибудь волонтёры, сейчас куда ни плюнь – в волонтёра попадёшь, и волонтёр тебе улыбнется.

После триумфа в поедании сухого солёного печенья очень хотелось пить. Я в очередной раз распугал любителей американского лимонада и нацедил себе большой, с верхом стакан и выпил. Немного побродил и выпил квасу ещё. А потом я от жадности ещё колы со льдом, и мне немедленно захотелось в туалет. Сильно так.

Синяя кабинка находилась в конце участка, торчала из кустов сирени, и к ней стремилась очередь из трёх человек. Я представил, как пойду к туалету, а ребята из очереди шарахнутся в стороны, и это будет выглядеть глупо, а сам я почувствую себя ещё глупее.

И решил сходить в дом. А что? Двери-то открыты, я ещё издали приметил.

Гостиная была большая и хорошо обставленная, не обычной дрянной мягкой мебелью и не уродскими кожаными диванами, а вполне удобными плетёными диванчиками и креслами, я бы сам в таких жить хотел. Ковёр на полу, люстры нет, на потолке световые колодцы; что сказать, дом отличный.

На диване в гостиной сидел сильно пьяный человек, судя по строгому деловому костюму и домашним тапочкам под ним, это был хозяин праздника предприниматель Лисин. Спал. Я спящую пьянь от неспящей вмиг отличаю, на папане натренировался, Лисин мог хоть у стены стоять, но всё равно я сразу понял, что он дрыхнет. Что тяжело бедолаге. Лет пятьдесят ему, наверное, уже пожил, это видно по лицу. С седыми клочьями на голове, небритый давно, на щеке царапина, хотя и не толстый, но щёки уже по-собачьи отвисли, лесопромышленник Лисин, что-то невесело ему было, что-то печально.

Смотреть на пьяного предпринимателя никакого интереса не нашлось, и я решил отправиться дальше на поиски туалета, но тут я заметил в руке у Лисина кисточку. Обычную кисточку для рисования. Спящий сжимал кисточку в кулаке, как-то не сжимал даже, а держался за неё, что ли. Почему-то это меня развеселило. Я подумал, что Лисин, наверное, для успокоения капиталистических нервов расписывает гжель, чашки и тарелки. А потом дарит их на дни рождения своим сотрудникам. А те радуются, куда деваться-то?

Обычно туалет на первом этаже находится. Я нашёл кухню с медной посудой и разными красивыми овощами в уксусных бутылках, с луковичными косами и мешками с фасолью. На кухне пахло кофе и табаком, и отчего-то было понятно, что тут уже очень давно ничего не готовили. Я нашёл гардероб с зимней одеждой. Нашёл кладовку, забитую спортинвентарём. Нашёл кладовку с припасами и консервами, большую её часть занимали алкогольные припасы, я этому совсем не удивился. Ещё на первом этаже обнаружилась запылённая столовая и комната для курения, в которой, кстати, давно никто не курил. Всё, на первом этаже больше никаких помещений.

Ну, ещё дверь, ведущая в подвал.

Я видел много фильмов, в которых описывались тяжкие последствия опрометчивого посещения подвала в незнакомом доме.

Я читал много книг, в которых рассказывалось про фильмы, в которых описывались тяжёлые последствия опрометчивого посещения подвала в незнакомом доме незнакомого города.

Я не собирался спускаться в этот подвал, я всё же нормальный человек. И я уже почти сделал шаг прочь, но слева, на самой границе зрения…

Я увидел.

Красный. Отблеск. Словно солнце проскочило через жалюзи, отразилось от серого кухонного кафеля, разбилось на злые спектры и проползло по стенам, и до меня добежала бордовая тень, кровавый солнечный зайчик. Он появился, завис в воздухе красным облачком, а когда я повернул голову… Отблеск исчез. Растаял.

Во как.

И книги и фильмы в один голос утверждали, что ходить в подвалы не стоит. Так я подумал и сделал шаг на первую ступень. В подвале зажёгся свет, я спустился вниз и ничего необычного не встретил, обычный подвал – трубы, баки с водой, старая мебель, мотоцикл и несколько дверей, вполне, кстати, туалетного вида.

Я стал проверять двери, они не поддавались, я добрался до последней справа и увидел, что она приоткрыта. Толкнул.

Незнакомый запах. Тяжёлый, берложный. Он вывалился на меня, и я отступил. Точно там, за дверью, находилось логово… Не знаю кого. Скорее всего, старого барахла. Шкуры убитых лосей, медвежьи чучела и прочая неудачливая лесная братва, когда-то она украшала холл особняка, потом сдружилась с молью и власоедом и превратилась в дрянь. Рога ещё, наверное, и головы, отволгли они по весне и теперь гнили в подвальной темноте. И воняли, и за время, пока они там хранились, эта вонь спрессовалась и обрушилась на меня тяжёлым войлоком.

А может, и не шкуры, не знаю… Передо мной была темнота, я шагнул, чтобы закрыть дверь и продолжить поиски туалета, хотя мне, если честно, уже почти перехотелось. От этой вони.

Я протянул руку, чтобы нащупать ручку двери.

В комнате щёлкнуло, сработал датчик движения, загорелся свет, и я увидел, что никаких чучел и шкур там нет. Там были только полки. То есть стеллажи вдоль стен, от пола до потолка. Надо было уйти, и я бы ушел, если бы…

Когда-то в этом доме жил художник.

Когда-то.

Потому что я был уверен, что сейчас он в нём не живёт – художнические предметы на полках были расставлены в чрезмерном порядке, даже с некоторой симметрией, художник так никогда их не расставил бы. И кисти. Кисти сухие и с виду мёртвые, они хранились в нераспакованных наборах и как-то печально выглядели, жалко, как не исполнившие своего предназначения. Кстати, на полках лежало много таких предметов. Новенькие коробки с красками, которые так и не распаковали, упаковки за годы хранения побледнели, а краски внутри скорчились и потрескались. Краски в тюбиках, тюбики сморщенные, похожие на вяленых гусениц, которым так и не удалось стать бабочками. Новые пожелтевшие альбомы. Несколько мольбертов, пара этюдников. Деревянные модели людей, похожие на безлицых и безносых буратинок, занимали почти целую полку, фигурки замерли в колючих сломанных позах, и мне отчего-то показалось, что они кричат. Нет, ни ртов, ни глаз у них не было, но всё равно казалось, что они кричат. Наверное, из-за рук, почти все эти манекенчики отчего-то держали себя за головы. Рамки для картин, пустые, стопками. Банки для краски, кюветы для воды, какие-то шпатели, и снова альбомы, и бумага в листах, и снова альбомы.

Я сначала решил, что это склад, что раньше лесопромышленник Лисин занимался канцелярскими и художественными товарами и теперь хранит в подвале товарные остатки. Но сразу понял, что нет, не склад. Холмы слишком маленький городок, вряд ли тут нашлось бы столько любителей живописи, чтобы держать здесь полноценный художественный магазин.

Это подарки.

Подарки.

Возле стены в углу стояло… Не знаю, как правильно называется, ящик для хранения картин, так я его для себя определил. Из ящика торчали листы и корешки альбомов, я вгляделся и нашёл, что эти листы и альбомы использованы.

Рисунки.

Я достал из ящика пачку листов. Очень красивые. Рисовал ребёнок, это сразу понималось по манере и по темам. Очень округло, очень спокойно, очень интересно. Темы в каждом рисунке были обычные, но… Но художник не рисовал, а рассказывал.

Клетка. А в клетке попугай. Зелёненький волнистый попугайчик, перепуганный и забившийся в угол, а за прутьями улыбается круглая, мохнатая и довольная кошачья морда. Как-то по этой кошачьей морде просматривалось, что она подбирается к попугайчику не в первый раз и что главная её цель вовсе не попугайчатина, а страх. Жирный котяра не есть хочет, а упивается птичьим ужасом. А ещё я отчего-то понимал, что всё сложится хорошо, и с минуты на минуту явится хозяин, возьмёт обнаглевшую рыжую тварь за шкирняк, хорошенько встряхнёт и призовёт к порядку.

Сирень. Вот сирень. Кустарник. Обычная сирень, которую ломают, а потом продают вёдрами вдоль дорог. Букет сирени. Сильно фиолетовый. Ничего выдающегося, но автор рисунка умел смотреть. Я смотрел на букет чуть сверху, и через его ветви я видел открытое окно, а за открытым окном двор, и там, во дворе возле забора, ёлка. Она высохла, иголки давно пожелтели и осыпались до скелета, но кое-где на ветвях ещё сохранились серебристая мишура и бумажные серпантины. Букет. Ёлка. Букет, свежий и живой. Ёлка, коричневая и мёртвая.

Цыплёнок. Не настоящий цыплёнок, а игрушка, пластмассовый, с ключом, торчащим из спинки. Цыплёнок стоял на телевизоре. У него было печальное-печальное выражение лица. Грустный такой цыплёнок, потерявшийся.

Я усмехнулся.

Я позабыл про Холмы, про День Топора, про туалет. Потому что это было талантливо.

Светка у нас догадлива и быстра умом, с этим бессмысленно спорить. Я же чувствую талант. И люблю талант. Мне нравится талант. Когда ты пробираешься через мир, через все эти дороги, придорожные гостиницы, картинки в золотых рамках в этих гостиницах, горы лысых покрышек на задних дворах этих гостиниц, прогорклое масло во вчерашнем плове, который подают в этих гостиницах. Ты продираешься через этот мир день за днём, и всё это давно тебя не забавляет. Давно.

Талант. Единственное, что ещё может удивить. Талант.

Я рассматривал рисунки. Они были разные. Натюрморты, пейзажи, зарисовки из жизни, опять же, не знаю, как правильно называется, картины, одним словом. Всё необычные. Может быть необычным натюрморт? Может. Яблоко надкушенное, кисть рябины, кусок сахара. А рядом на столе три точки, две чёрные и одна белая. Я приблизил рисунок к носу и обнаружил, что это вовсе не точки. Два муравья азартно делили сахарную крупинку, и никто не хотел уступать, и вот уже и не совсем морт.

Рыбы. Разные пучеглазые рыбы с умными мордами, разноцветные, весёлые, подводный рыбий мир, спокойный и безопасный.

Было видно, как он развивался как художник, причём, наверное, большой художник просыпался в нём, как уверенней становилась рука и приметистей глаз, темы богаче, он взрослел и уже, наверное, думал про будущее…

Потом всё сломалось. Разом, точно о колено. Он нарисовал футбольный матч. Мальчишки гоняли мяч по зелёному полю, а у самодельных дощатых трибун их дожидались велосипеды и собака. Там был свет. Ветер и смех, и я в очередной раз понял, что художник – тот, кто несёт свет и надежду.

А в следующий раз он нарисовал «Пир».

Я оглянулся. Потому что почувствовал, что у меня за спиной кто-то появился. Никого. Только я и «Пир».

Он, конечно, отличался от картины ученика Лодыжского. Волк был больше похож на волка, и только в красных диких глазах его бесился такой же зверский голод. А телец был больше похож на белого телёнка, почти ещё сосунка, заблудившегося и отбившегося от стада. И зверь ещё не успел вцепиться в жертву, и ещё оставался шанс. Но тени так же стояли под деревьями. «Пир» был ещё впереди.

Эта чёртова картина вызывала острое ощущение присутствия зла. Мы со Светкой вспоминали её недавно, и вот она уже здесь, притянулась и смотрит. Страшно. Да, точно не ты смотришь на неё, а она.

Мне захотелось бросить всё это, отвернуться, но я стал смотреть.

Дальше художник сопротивлялся, это было прекрасно видно по рисункам. Он пытался остановить чудовище. И уже на следующей картине между волком и телёнком лежал ручей. А ещё на следующей волк увяз передними лапами в подвернувшейся трясине. А потом на него падало дерево, а потом телёнок взлетал, и волк не мог его уже достать. Волк, казалось, терпел неудачу.

Постепенно он исчез вовсе, а телёнок остался. Он гулял утром по улицам города и заглядывал в окна. Он уходил в жёлтую пшеницу, над колосьями виднелась только худая белая спина. Или поседевшая. Белая. Он сидел на берегу возле строящегося моста, а в небе собиралась весёлая и чистая гроза, телёнок смотрел в небо. Он спал в стогу. Он пил воду из ручья. Он ждал зиму и ел клубнику из плетёного лукошка.

Постепенно художник вернулся к другим картинам. Но победить у него не получилось. Потому что теперь в его работах всегда присутствовал он. Красный блик. Он будто вытек из красных глаз зверя, смешался с воздухом, а затем впитался в бумагу. Среди залитых дождём деревьев, в виде на город с холма, в тишине библиотеки на корешках книг, на школьном уроке над головой учительницы, над смятым ветром пшеничным полем, везде. Я видел его совсем недавно, и видел теперь, уже в рисунках мальчишки. Радость ушла из его картин, теперь в них был только он.

У меня замерзли руки.

Рисунки кончились, и дальше художник рисовал только отблеск. Густую бордовую кляксу на белой бумаге.

Во мне закипела ненависть, но я привычно погасил её, только вздохнул и пожалел.

Почему всё так.

Но последний рисунок оказался другим. Мальчик сидел на крутом берегу и ловил рыбу, река текла у него под ногами. Весёлая и извилистая река, солнце отражалось в ней так, что казалось, что оно светит не только с неба, но и из-под воды.

И это была не Бела Коса. И всё было хорошо.

Больше никаких рисунков не было.

– Эй, – сказали за моей спиной.

Я обернулся.

– Эй, – сказал Лисин.

Я его неожиданно узнал. Это он приехал на заряженном джипе и с огнемётом. Приехал сжигать спорынью. Когда он лежал в гостиной на диване, то ничуть не напоминал того огнемётчика, а вот сейчас, стоя, я его узнал. Человек неузнаваемо меняется, стоит ему лишь выпрямиться во весь рост.

А сейчас он ничего сжигать не хотел, смотрел на меня тупым взглядом.

– Я туалет ищу, – тут же сказал я.

– Туалет, – кивнул Лисин. – У нас туалет…

Он задумался. Мозг, оглушённый алкоголем, работал с трудом, почти не шевелился.

– Всё на втором этаже, – сказал Лисин. – По лестнице и направо. Направо.

– Спасибо.

Я шагнул к выходу, но Лисин не посторонился. Так и стоял, смотрел на меня, кисточка в кулаке, словно пытаясь что-то сообразить и сказать. Но соображалось ему туго.

– Я что-то… – сказал он наконец. – Тебя не узнаю… Ты кто… Какой-то ты… Ты кто?

Я подумал: говорить, что я нездешний, не стоит, опасно. Здешнего искать будут, а вот нездешний… Кому нужен нездешний?

Лисин потёр щёки и потряс головой, но это ему не очень-то помогло.

– Ты Смирнов, что ли? – спросил он. – Смирнов, вижу, у нас тут все справа налево Смирновы…

Лисин поморгал. Закрывались глаза у него легко, а вот открывались, напротив, с хлюпаньем, никогда ещё не видел, чтобы человек так громко хлюпал глазами.

– Не, не Смирнов… – лесопромышленник Лисин потёр глаза ладонью. – Ты не Смирнов, ты…

Вдруг Лисин шарахнулся. Он сделал несколько шагов вбок, упёрся спиной в стену, зацепил стеллаж, и с него тут же просыпались банки с карандашами. На Лисина обрушился карандашный дождь, он непонимающе задрал голову, пытаясь понять – откуда, потом снова уставился на меня.

– Я заблудился, – сказал я, стараясь говорить раздельно и понятно. – Там наверху в кабинку очередь, я искал в доме, сюда спустился…

– Ты…

Лисин смещался вдоль стенки к выходу и озирался. Вот точно здесь в комнате кто-то ещё находился.

– Ты… – он ткнул пальцем. – Ты же это… В больнице у вас там вся штукатурка отлипла, я говорил, давно надо, да всем плевать… Сестра твоя…

Лисин покривился.

– Сестра твоя рисовать… не любит?

– Что? – не понял я.

– Рисовать. Ну, всякое… Лошадей, черепах… Рыбу. Знаешь, есть такая рыба-Эйнштейн, у неё на голове бугры вот такие…

Лисин взъерошил волосы, изобразил у себя на голове бугры. Сумасшедший. Белая горячка.

– Она не любит рисовать, значит… – Лисин хлопнул себя по щеке, стараясь выбить из головы алкоголь. Но только соплю выбил.

Светка любит рисовать? Я чуть не засмеялся.

– Нет, – ответил я. – Она пожрать любит.

Лисин растерялся. Белая горячка, точно. И двигался он очень странно, сильно вжимаясь в стену, словно пытаясь её толкнуть спиной. И нелепо ногами при этом перебирал.

– Я туалет ищу, – нетерпеливо повторил я. – Ту-а-лет.

– Ах да…

Лисин попытался взять себя в руки, крепче прилип к стене и сфокусировал взгляд на мне.

– На втором этаже, – указал Лисин пальцем. – Направо.

– Спасибо, – сказал я и вышел из подвальной комнаты. Лисин продолжал стоять у стены, а я поднимался по лестнице…

– Эй! – он позвал меня.

Если честно, с трудом удержался, чтобы не рвануть. Представилось, что сейчас он придёт в себя и прикажет мне вернуться.

Но Лисин сказал совсем другое.

– Тебе спиннинг не нужен? – спросил он.

– Что? – не понял я.

– Спиннинг. И удилище, и катушка – все японские. И блёсен целый набор. Финские блёсны…

Про блёсны, удилище и катушку он сказал совершенно трезво.

– Может, ты рыбу ловить любишь?

– Не люблю, – ответил я.

И поспешил на второй этаж.

Туалет у Лисина был в английском стиле, немного туалет, немного библиотека: книги, сушёные цветы и самоцветы на деревянных полках, отличный вид на реку. Я не удержался, открыл окно.

Мост отсюда был виден лучше, чем с площади, я отметил, что его почти уже построили, до противоположного берега осталось метров пять. И перила осталось воткнуть. Забавно с этим мостом.

На улице бахнуло, видимо, кто-то не выдержал и запустил фейерверк до ночи. Я вспомнил про Светку и поспешил во двор.

На лужайке продолжалось веселье. То есть всё как и раньше: ели-пили, пускали мыльные пузыри, стреляли из водных пистолетов и устраивали воздушные битвы на коптерах. Светка сидела за отдельным столом. Теперь она пила чай. То есть не чай, а шоколад горячий – после мороженого как раз самое что надо, иначе горло заболит. Рядом на столе стояла коробка с ноутбуком.

Я сел за стол между Светкой и ноутбуком.

– Пока ты там туалеты разыскивал, я тут ноутбук выиграла, – сообщила Светка без энтузиазма. – Как?

– Ты поразительно удачлива, – я постучал по коробке. – Сегодня прямо твой день.

– Ага, мой.

Никто не смотрел на нас. Ни на меня, ни на Светку, ни на ноутбук. Ни завистливо, ни с ненавистью, ни вообще никак.

– Нашёл что? – Светка кивнула на дом.

– Пьяного хозяина, – ответил я. – Интересно, с чего он напился вдруг?

– Да алкаш потому что, – Светка отхлебнула из чашки. – Жизнь удалась, отчего же не выпить бедному индейцу?

– Да-да, разбито сердце…

– Смотри! – Светка улыбнулась. – Какое чудо…

Я посмотрел.

К нам направлялась девочка в костюме медвежонка. Мелкая, лет пять, наверное, в одной руке шарик, в другой шоколадка. Девочка подошла и уставилась на Светку, только на неё, меня не замечала.

– Что-то ты, красавица, перемазалась, – сказала Светка.

Она достала салфетку и стала вытирать девочке лицо. Та стояла спокойно, подставляя то одну щеку, то другую.

Я вдруг почувствовал, что вокруг что-то изменилось. Тихо сделалось. Нет, музыка играла, но только весь окружающий шум потух. Я огляделся и увидел, что все игры и всё веселье прекратились. Что все смотрят на нас, и мальчики и девочки, позабыли про карамель и праздничные вувузелы. Только коптеры, позабытые пилотами, сбились в стайку и воздушными сиротами висели над поляной.

Медвежонок.

– А моя мама говорит, что это совсем не больно, – сказала девочка и улыбнулась.

– Что не больно? – спросила Светка.

– Не больно, – повторила девочка. – Не больно, когда тебя едят.