– Как он может спать в этом…

Светка поморщилась.

– Смраде, – подсказал я.

– Смраде, – согласилась Светка. – Я отсюда слышу, просто жуть…

Светка поморщилась снова.

– Сама знаешь, у него плохо с обонянием, – сказал я. – Он этой вони и не чувствует.

– Ты спустишься в Аид без глаз, волос и языка, – продекламировала Светка. – Про обоняние что-то не помню…

– Проклятые годы, – вздохнул я. – Никто не молодеет, все дела.

Едальня «Папа и Оливье» располагалась на берегу небольшой речушки в удобном местечке: от шоссе метров сто, обширная стоянка, отсыпанная гравием, беседки с мангалами, летняя терраса с самоваром, народу немного, кроме нас, фура и «Логан». Фурщик мрачно жарил сосиски, семья из «Логана» чаёвничала.

Мы со Светкой сидели в крайней беседке, грызли орехи и пили чай, отец спал в машине. Уже два часа спал. А мы два часа чай пили. Отдыхали.

Вообще-то мы тут не загорали, вообще-то мы ждали…

– Достала эта вонь, – Светка вынула из кармана пластмассовую расчёску. – Не могу.

– Потерпи немного… – Я попытался воззвать к голосу разума.

Поздно.

Расчёска оплавилась, Светка задула её и сунула в пепельницу. Теперь воняло палёной пластмассой.

Мимо проходил пацан с мороженым, остановился, уставившись на Светку.

– Здорово! – с восхищением сказал пацан.

Я злобно ткнул Светку локтем.

– Это у тебя что, из пальца огонь стреляется? – спросил пацан.

Мелкий, лет восемь, из «логановской» семейки.

Светка не отозвалась.

– Это фокус, – объяснил я. – У неё искусственный палец с лазером…

– Ага, – кивнула Светка.

Она направила палец вверх. В крышу беседки ударила пылающая стрела, с балки свалилось пустое осиное гнездо. Бухнулось на стол, задымилось, запахло не хуже расчёски.

– Нормально, – оценил пацан. – А я из спичек пугач могу сделать.

Я толкнул Светку в бок уже ощутимее, до рёбер, чтобы прекратила это безобразие.

– Молодец, – похвалил я пацана. – Пугач – это дело.

Пацан подсел к нам, откусил от мороженого. На Светку он смотрел с большим уважением.

– Пугач – это дело, – повторил я. – Но на твоём месте я бы учился стрелять.

– Стрелять?

– Стрелять.

– Зачем?

– Ну, мало ли… Вдруг понадобится?

Пацан откусил от мороженого.

– Стрелять – это тема, – подтвердила Светка. – Учись сразу из гранатомёта, так вернее…

Я наступил ей на ногу.

– Учись сначала из мелкашки, – посоветовал я. – Да, стрельба – олимпийский вид спорта.

– Я бегом занимаюсь, – сказал пацан.

– Еще лучше, – подхватил я. – Стрельба – и бег. За этим будущее, поверь.

– Подумаю… А что за дым там? Вы мимо дыма проезжали?

– Лесные пожары, – объяснил я. – С севера наступают. По радио передавали, что за ночь целый городок выгорел.

– У нас тоже каждый год пожары. – Пацан ткнул пальцем осиное гнездо. – Каждый год что-то выгорает… А что за городок?

– А, так, маленький, – отмахнулся я. – Холмы, кажется.

– Не слышал, – помотал головой пацан. – Ну, ничего, отстроят.

Он почти доел мороженое.

– Да, наверное, – согласился я. – Всегда отстраивают.

– Не всегда, – возразила Светка и дунула на палец.

На нём заплясали оранжевые искры. Пацан разинул рот.

Город сгорел. Хозяин ушёл. Ушёл на берег, ждать новое стадо. В утренней тьме. В полуденном зное. До скончания времён.

Ага. Сейчас.

– А мы домой возвращаемся, в Вельск, – сказал пацан со вздохом. – К тётке ездили, решили вот кривульнуть. Теперь ещё триста километров колдыбаться. А дорога дальше совсем паршивая, все кишки вытрясет. А вы куда?

– В Унчанск, – ответил я, не знал, есть ли такой, но ответил. – Это в Сибири. Ещё почти два дня трястись…

Посигналили из «Логана». Парень вздрогнул, оглянулся. Семья грузилась в машину.

– Это… – Пацан поглядел на Светку. – Покажи ещё…

– Батарейки кончились, – опередил я.

Светка хмыкнула. Вспышка, угол стола упал на пол, бздым.

– Нормально… – Пацан рот раскрыл от восхищения. – Камень режет…

– Да это не камень, это пластик, – сказал я.

– Камень-камень…

Пацан поднял обломок.

– Тяжёлый…

Парень взвесил край стола на ладони. Положил на скамейку.

Я начинал злиться. Вот зачем весь этот цирк? Ну, понятно, что настроение плохое, понятно, но зачем же столы ломать? Я вот держу себя в руках, между прочим, а у меня тоже нервы…

– А где такую штуку купить можно? – спросил пацан. – Ну, лазерный палец?

– Нигде, – ответил я. – Это пока только перспективные исследования, у нас отец в секретной лаборатории работает, взял прототип на испытание. Лазерный палец свободы называется…

Светка промолчала.

Из «Логана» просигналили ещё.

– Понятно. – Пацан вздохнул. – Ладно, мне пора.

Он протянул мне руку.

– Бывай, – я пожал. – Хорошо тебе доехать.

Светке он руку протягивать не стал, сказал только:

– До свидания.

Воспитанно и с уважением.

– Стрелять и бегать, – сказала Светка. – Стрелять и бегать, запомнил?

Пацан кивнул и побежал к машине.

– Ну и зачем?

Уехали.

– А, отстань.

– Может, пойдём погуляем? – предложил я. – Пока ты тут всё не спалила?

– Да всё нормально, не буду больше. Сходи за чаем ещё?

Я отправился в кафе за чаем.

На террасе скучали две официантки, я попросил ещё чаю, младшая официантка ополоснула чайник и стала заваривать. Со стороны дороги послышалось тарахтенье. Наглое, басовитое, тракторное, так бессовестно тарахтеть может только один наглый тип.

С шоссе съехал чёрный мотоцикл. Он переваливался по грунтовке медленно, обстоятельно, уверенно в себе.

Дождались.

Официантка уставилась на дорогу, так что кипяток в чайник перелила.

– Осторожно, – попросил я.

Но она даже и не заметила, крышечку закрыла, чайник мне вручила.

– Спасибо, – сварливо сказал я.

Вторая официантка тоже смотрела на улицу, ничего вокруг не замечая. Мотоциклист остановился напротив кафе, рыкнул мотором, выставил подножку. Официантки с ревностной неприязнью переглянулись.

Мотоциклист выбрался из седла, снял шлем. Официантки дружно вздохнули. Мотоциклист заметил меня, помахал рукой.

– Ты его знаешь? – спросила та, что пролила чай, молодая.

– Немного, – сказал я.

Мотоциклист потянулся, снял «черепаху», почесал бороду.

– Некит!!!

Светка выскочила сбоку, повисла на шее у мотоциклиста. Тот поймал Светку одной рукой, закинул на плечо, расхохотался. Затем подкинул и словил. Светка визжала.

– Некит? – Официантка печально улыбнулась.

– Никита, – пояснил я. – Могу познакомить, если хотите.

Официантки вздохнули. Синхронно. С несбыточной, я бы сказал, тоской.

– А он… – молоденькая усмехнулась. – Он кто?

– Некит-то? А, так… Клининговый бизнес.

– Клининговый…

Ладно, мне надоело всё это томление, я взял чайник и направился к Никите и Светке. Можно подумать, сто лет не виделись!

Никита уже поставил Светку на ноги и теперь отбивался от её наскоков. Светка старалась треснуть его кулаком, Никита уклонялся. Романтика.

– Привет, Марсик, – кивнул он мне. – Как дела?

– Привет, Никитос. Спасибо, живы. А я гляжу, ты новый понтовоз купил? А бабушка одобряет?

– Это же V-max! – Светка запрыгнула на мотоцикл. – Это же «Пианина»! Я тоже такой куплю!

– Бабушка и купила, – улыбнулся Никита. – На именины…

Бабушка на именины купила Нике пианину, щас прослежусь.

– А мне только через год можно! – Светка хлопнула по баку. – Слушай, Некит, поговори с нашим стариком, пусть он…

– Правила есть правила, – возразил Никита. – Извини…

– Чай стынет. – Я направился к беседке.

Никита и Светка за мной.

Никита сразу посмотрел на обугленное осиное гнездо, на обрезанный стол, усмехнулся. Не люблю я его. Не люблю. Понтовщик на понтовозе, борода, вихры, хайратник, официантки на всех заправках падают в обморок. Герой Грез. Уселся, вытянул ноги, положил на стол телефон. Светка сидела рядом, смотрела на Некита с восхищением. Сейчас стошнюсь.

– А отец где? – спросил Никита.

– Спит, – Светка указала лазерным пальцем в сторону машины. – Разбудить?

– Нет, не надо, пусть отдыхает. Как у вас прошло?

– Нормально, – ответил я. – Практически…

– Город выгорел, – ухмыльнулась Светка. – Пуфф!

Никита нахмурился.

– Нет, это не я, – помотала головой Светка. – Хотя мне и хотелось! Ты не представляешь, как руки чесались…

Светка почесала запястье.

– Они сами, – сказала она. – То есть сам. Короче, один всё-таки нашёлся.

Никита поглядел на меня.

– Один и ещё его сыновья, – уточнил я. – Трое. Выступили против.

– Понятно…

Всё ему всегда понятно.

Никита взял телефон, запустил диктофон, воспроизведение.

– …возможно введение карантинных мероприятий. Напоминаю, что сегодня ночью в Холмском районе произошёл массовый падёж крупного рогатого скота. Жертвами скоротечной эпизоотии стали полторы тысячи коров – почти все мясное стадо района. Отмечаются случаи гибели животных в фермерских хозяйствах и в частных подворьях…

– Ну да, он всё-таки пообедал, – ухмыльнулась Светка. – Бедные коровки.

Никита выключил телефон.

– Хорёк добрался до курятника, – сказала Светка. – И был голоден и зол. Так получилось…

Никита промолчал.

– Я могла его нейтрализовать сразу, – сказала Светка. – Но нам же нельзя, мы же ещё маленькие…

Светка щёлкнула пальцем по осиному гнезду, оно распалось в прах. Сейчас Никитос начнёт изображать строгого начальника. Ну, пусть.

– Веста, – сказал он проникновенным голосом. – Я ничуть не сомневаюсь, что вы могли разобраться сами…

– Да я б и одна с ним справилась! – нагло перебила Светка. – Легко!

Я с сомнением покачал головой. Светка начала сердиться.

– Да я сто раз могла его в распыл…

– Веста, – Никита перешёл на новый уровень убедительности, ну и официоза немного добавил. – Текущая задача на данном уровне ваших компетенций – выявление агнцев, а не ошкуривание козлищ. Это гораздо, гораздо важнее. Вопросы утилизации…

Никита самодовольно улыбнулся.

– Этими вопросами занимаются более подготовленные единицы, – заявил он.

Ещё бы мышцы напряг. Редкий долдон. Но по части ошкуривания козлищ, надо признать, из первых. Я сам не видел, но, по слухам, у него в правом рукаве особая заточенная цепочка с титановой гирькой на конце, что-то вроде кистеня. Им он и осуществляет свои клининговые компетенции.

Светка вздохнула.

– Не переживайте, – успокоил Никитос. – Придёт и ваше время. Всем достанется, уж мне поверьте.

Ну да, как же, вострубят златокованые трубы, пробьёт урочный час, и А.С.М. стряхнёт пыль с огненного плаща и двинет блистающей десницей в бой Небесное Воинство. Знаем-знаем.

– Не стоит забегать вперёд, – повторил Никита.

Светка вздохнула. Настроение у неё, кажется, ухудшилось.

А у меня – наоборот.

– Кто был на этот раз, кстати? – спросил Никита.

И достал знаменитый чёрный блокнот. Как же, Никита, гроза всех тех, кто крадётся в тени.

Светка плюнула.

– Кто-то из старых, видимо? – Никита разлил чай.

А он на свою бабушку похож. Только с кистенём. И на «В-Максе».

– Я в них не разбираюсь, – Светка снова плюнула. – Очередная красноглазая погань. Меня тошнило каждую секунду. Я не пойму, почему они все выбирают меня?

– Валерик сказал, ты вкуснее, – хихикнул я.

Никита хмыкнул.

– Я начну курить, – пообещала Светка. – Нет, я серьёзно! Надоело, что меня каждый раз хотят сожрать гниломордые твари! Я начну курить, не буду мыться и чистить зубы. Знали бы вы, чего мне стоило не снести ему башку той ночью, когда он бродил вокруг сторожки! Обливаясь, между прочим, слюной!

Никита пощупал правый рукав своей кожаной куртки.

– Это был мостник, – сказал я. – Довольно старый. Светка правильно говорит – уже красноглазый, так что на самом деле старый. Отъевшийся такой, сильный…

– Он пару раз меня реально перепугал, – перебила Светка.

Никита сочувственно почесал бороду.

– Они это умеют делать, – сказал он. – Думаю, он следил за вами с самого начала. Их излюбленные приёмы…

– Пожалуй, с музея, – предположил я. – У меня именно там побежали первые мурашки. И блик там заметил.

– Согласна, – вставила Светка. – В музее мне тоже не понравилось. Помнишь эту мерзость? «Пир» я имею в виду? Её явно писали под вдохновением… Я бы этот музей сожгла.

– Он и так сгорел, – напомнил я. – Вместе с городом.

Светка улыбнулась.

– Могу поспорить, «Пир» не сгорел, – сказала она. – А если сгорел, то его снова нарисуют. Тьфу…

Никита делал пометки в блокноте.

– А когда сам проявился?

– Возле сосны, – сказал я. – Там была самая большая в мире сосна. Краснота, во всяком случае, полезла там. Но не очень ясная, так, промелькнёт, и всё. Слушал больше.

Никита подвинул от себя кусок отожжённого стола.

– Нет, как мне надоело всё-таки дурочку изображать, – Светка фыркнула. – Это хуже всего.

Светка сделала глупое лицо и похлопала ресницами. Ресницы у неё длинные, глаза синие, блондинка в придачу.

– Ах, зачем строят мост?! – кривлялась Светка. – Ах, для чего этот мост? Ах, я так мучаюсь угрызениями совести, это же я во всём виновата! И ни на минуту нельзя расслабиться!

– Так надо, Веста, – сказал Никита. – Так надо, ты же понимаешь…

Чай тут всё-таки хороший, его и разлив Никитоса не испортит.

– Пусть Марс дураком хоть раз побудет!

– Никто не поверит, – тут же ответил я.

– А в то, что я дура, поверить, значит, легко?!

Я пожал плечами.

– Стереотипы, – сказал Никита. – Им ведь не только люди подвержены, им подвержены все. Если красавица – значит, глупа, волос долог, да ум короток, что поделаешь?

Он снова что-то отметил. А Светка покраснела – Никитос назвал ее «красавицей».

– Остригусь, – пообещала Светка. – И зубы не буду чистить. От меня будет смердеть, как от нашей машины.

– И прыщами для верности покройся, – посоветовал я. – Вот тогда совсем красавицей станешь.

Светка замахнулась.

Никита достал карту.

– Где искать?

– Думаю, надо начинать с хижины. Это примерно здесь…

Светка тут же стала отмечать на карте. Всё-таки она молодец, я не запомнил, где хижина, а она запомнила.

– Будешь на лёжке брать? – азартно спросила Светка.

– Посмотрим, – уклончиво ответил Никита.

– На лёжке лучше всего, – посоветовала Светка. – Он сейчас спать завалился, ты ему гранату подкинь и бей!

– Спасибо. – Некит собрал карту, допил чай и тут же поднялся из-за стола.

На лице у Светки нарисовалось удивление.

– Надо спешить, – пояснил Никита. – У меня ещё много дел…

– Мостников нельзя недооценивать! – заволновалась Светка. – Лучше вместе! Поставим «огненную стену»…

– В другой раз, – торопливо отказался Никита. – Привет отцу от меня, увидимся!

– А может, всё же… – дернулась Светка.

Лицо у неё стало такое жалкое.

– В другой раз, – повторил Никита. – Потом…

Он пожал мне руку, похлопал Светку по плечу и бодро пошагал к мотоциклу. А Светка ему вслед смотрела.

– Я сейчас расплачуся, – сказал я. – Такая драма.

Никита запрыгнул на «Ямаху». К нему подбежала официантка, что-то сказала Некиту и передала пакет, тот рассмеялся. Светка скрипнула зубами.

– Пирожков напекла, – сказал я.

Никита натянул «черепаху» и шлем, запустил двигатель, газанул.

Через несколько секунд пыль осела. Официантка смотрела ему вслед.

Ещё бы платочком помахала.

– Огнём из пальца пуляться каждая может, – сказал я. – А вот пироги тачать… Никитос – кумир официанток и проводниц…

Никита укатил. Светка бешено чесала запястье.

– Учись печь пироги, – посоветовал я. – И солить волнушки.

– Вот и я ей всё время говорю. А она только блины в микроволновке разогревать научилась!

Из оперы «Отец подкрался незаметно».

– Папа! – Светка капризно топнула ногой.

Прямо семейная идиллия в полный рост.

– А что? Вот мама твоя тоже никак не научится, а я ей тыщу лет уже говорю…

Папаша замолчал, почесался и понюхал воздух.

– Он что, уже умотался?

Вроде как обоняние у него отшиблено. Но Никиту чует. Отцовское сердце волнуется, ха-ха.

– Я же с ним поговорить хотел, а он удрал?! – возмутился отец. – Что он о себе думает? Сопляк, без году неделя…

– Папа! – взволновалась Светка.

– А что папа? Что папа? Тоже мне, боец во ржи! Да я в его годы…

Минуты три отец рассказывал, что он в годы Никиты был в восемнадцать раз его круче, но старших уважал. Светка мрачнела, я допивал чай.

– Увижу – всю бородёнку повыдёргиваю, – закончил отец.

Он схватил чайник и стал пить из носика.

– Он очень торопился, – тут же сказала Светка. – Он боялся, что мостник заползёт в берлогу!

Отец остановил её рукой. Допил, поставил чайник, крякнул.

– Ладно, – сказал он. – Отчаливаем, засиделись. Подгони машину.

Отец бросил мне ключи.

Я отправился к внедорожнику.

Светка права, конечно: в машине воняло изрядно. Надо в чистку отдавать, с таким запахом невозможно ездить.

Он что-то втирал Светке, наверное, говорил, что Некит малолетний обалдуй, что ей ещё рано думать о кавалерах, а если и думать, то о приличных, содержательных ребятах, а не всяких бородатых хулиганах. Светка слушала.

Я подогнал машину, отец устроился за рулём, я рядом, Светка сзади, как обычно.

– В путь, – сказал отец.

И вырулил от «Папы и Оливье» на трассу.

Сначала ехали молча. Отец вёл, Светка дулась, я тоже немного злился. Ведь на самом деле мы бы с мостником этим справились бы, а теперь вот Никита ещё одну звёздочку заработает, а мы… Не наших компетенций это, видите ли, дело.

Скоро дорога стала хуже, с ней слились несколько других дорог, и ещё несколько дорог, и теперь уже непонятно было, какая главная и по какой ехали мы. Появилось движение – трактора, трелёвочники, лесовозы, мотоциклы с люльками, встретилось несколько жёлтых машин, ехавших навстречу, да пара пожарных.

Светка вредничала, тыкала коленями мне в спину через сиденье, скрипела ногтями по стеклу, свистела. Ну ладно.

– А ты немного переиграла всё-таки, – заметил я. – Пару раз. Я не стал при Неките, но переиграла. Несильно, но…

– Это когда это я переиграла?! – немедленно возмутилась Светка. – Когда?!

– Ну, в лесу, например. В сцене, где ты изображала помутнение рассудка от жажды.

– И что? Что тебе там не понравилось?

Светка фирменно злобно прищурилась, я, не оглядываясь, понял.

– Слишком быстро, – ответил я. – Такое помутнение на третьи сутки начинается. Кошки поработят мир, кошки поработят мир… Я чуть не расхохотался!

– Это у нормальных людей на третьи, – перебила Светка. – А у меня психика нестабильная, я могла и на первый задурить. Слушай, я несколько дней строила идиотку с развивающимся реактивным психозом, там всё чётко…

– Всё равно слишком быстро, – настаивал я. – А если бы он прочуял?

– Да ничего он не прочуял бы, – огрызнулась Светка. – Не прочуял. А вообще эти твари совершенно обнаглели. Не видят краёв. И всё больше и больше их…

– Последние дни близки как никогда, – вздохнул отец. – Черви чувствуют воду и выползают на поверхность земли.

Это уж да.

– И будут непременно водой смыты, – тут же добавил отец.

– А люди? – спросила Светка. – Они же… Они же совсем ничего не видят. То есть они не хотят видеть, они живут с широко закрытыми глазами… Никто ничего не замечает.

– Кто хочет тьмы, тот её получает, – философски заметил отец. – И спасутся лишь те, кто хочет спастись. Те, кто впустил спорынью в души свои, будут сметёны, в этом нет никаких сомнений. Надо только подождать.

– Конечно, – Светка потёрла щеку. – Ждать. Дождёмся ли… Ты мне, кстати, папочка, от души оплеуху вкатил…

– Всё должно выглядеть натурально, – сказал отец. – Скандалы, ненависть, страх. Ты была на высоте. А вот тебе…

Отец поглядел на меня.

– Вот тебе достоверности, на мой взгляд, действительно порой не хватает. Не очень-то ты боишься. Страха мало, много интереса. Так нельзя.

– Я, кстати, пару раз испугалась по-настоящему, – сказала Светка. – Я и Никите говорила. В лесу особенно, ну, когда мы на дереве сидели.

– Что там случилось? – спросил отец с исследовательским интересом.

– Мне кажется, это был «колпак», – улыбнулась Светка. – Темнота вокруг, со всех сторон, даже луна погасла.

Отец поглядел на меня.

– Да, «колпак», – подтвердил я. – Когда первый раз попадаешь, впечатлений полные штаны. Действительно страшно.

– Но Марчелито молодцом, – неожиданно похвалила меня Светка. – Я чуть не пальнула, а он меня за руку схватил и давай сказки рассказывать.

Отец одобрительно кивнул:

– Сказки – хорошее решение. Можно молитву прочитать, но если бы начали молиться, он мог догадаться…

– Да от молитвы он бы сразу всё понял!

– Может, и не сразу, – возразил я. – Мостники туповаты. Погрязший в скверне и бесчестье лишается ясности взора, – добавил высоким штилем я.

– И тем не менее впредь нам следует вести себя осмотрительней. Веста, а ты… Ты как полагаешь, это был действительно мостник? – Отец обернулся на Светку.

– Повторяю – в сортах опарышей не разбираюсь, – нагло ответила она.

– Мостник-мостник, – заверил я. – Все признаки. Местные строили ему мост, и он выходил за едой. За это он даровал им успехи в труде, достаток и долголетие.

– Это он тебе сам сказал? – Отец поглядел на меня с подозрением.

– Он, – признался я. – Да ничего особенного, обычный бред, как всегда. Про стадо и зверей в вечерних сумерках, про то, что сами виноваты…

– Это, между прочим, правда, – вставила Светка. – Сами и виноваты.

– Они не сами придумали строить мост…

– Сами! – почти крикнула Светка, почти мне в ухо. – Сами всегда и сами везде! Даже если у них нет своего чудовища, они строят мост – и ждут, чтобы к ним заглянуло бродячее! Люди…

– Веста, возьми себя в руки, – негромко попросил отец.

Светка надулась и замолчала.

– Ты же сама говорила: весной слякоть, летом гнус, зимой стужа и волки, – напомнил я. – Трудно удержаться…

– Трудно. Но жить так ещё труднее. Они ведь попирают свет… и за что? За новенький седан…

– Это кому как повезёт, – сказал я.

– Хочу в отпуск. Хочу-хочу-хочу.

– Нам нельзя в отпуск, – напомнил отец. – Мы должны найти как можно больше. Как можно больше…

Светка промолчала.

– Хотя ты права, люди, конечно, слабы, – согласился отец. – И слепы. Они поразительно слепы.

В такие моменты отец всегда говорил про англичанина мистера Хоппа, переоценившего светосилу своей чудесной оптики, но в этот раз он про это не вспомнил.

– Там был один мальчик, – сказал я. – Он его, кажется, видел… Он не хотел умирать.

У меня внезапно тоже испортилось настроение. Захотелось вернуться, догнать Некита и…

Как там мостники действуют? Сидят под мостом и собирают плату за проход. Бегут детки по мосту, а тут им старичок навстречу, красноглазый, красногубый и седой, и говорит: ах, ребятки, а за проход по моему мосту плата есть. Небольшая. Такая маленькая. Но это в сказках. В жизни они берут гораздо больше.

– Если он старый, почему о нём ничего не известно? Почему раньше его не нашли? – задумчиво спросил отец. – Если он вырос уже до красных глаз, то ему никак не меньше…

– Потому что они животные! – снова скрипнула зубами Светка. – Они приводили своих детей чудовищу! Сами приводили! Бараны! И никто не поднял голову! Бараны!

У меня лучшая в мире сестра.

– А как же Лисин? – напомнил я.

– Полубаран. И один на весь город. Один! На пять тысяч.

Лес вокруг. И реки. Везде лес и реки.

– В прошлый раз и вообще никого не нашлось, – напомнил я. – А в позапрошлый двое…

– Мало число тех, кто вышел из ряда вон, – изрёк отец. – Но пока есть они, не рухнет небесный свод.

– Полчеловека – лучше, чем ничего, – согласился я. – Значит, не всё потеряно.

– Ты прав, сын, – согласился отец. – Полчеловека лучше. Нас мало. Но когда пробьёт урочный час, понадобятся все, способные держать оружие. Кто не дрогнет перед наступающей тьмой, кто уже смотрел ей в глаза. Этот Лисин из тех.

Любит отец подпустить пафосу. Старая школа. И книга, которую он сочиняет, тоже пафосная. «И простёр руку свою, и поразил зловещего огнедышца в зобы саблею булатной…» А мне нравится. Тогда всё было честней и понятней.

– У него ещё два сына, – напомнил я. – У Лисина. Один неплохо водит, второй инженер.

– Тем более, – кивнул отец. – Мне нравится этот человек. Судьба пыталась его сломить, но он лишь закалился.

– Ничего он не закалился, – возразила Светка. – Сломался, как карандаш.

– Сломать можно всех, – в свою очередь, возразил отец. – Нет тех, кто не ломается. Но на месте слома кости делаются лишь крепче. Под ударами молота родится сталь…

И ещё несколько мудростей выдал. Отец обожает говорить красиво, особенно когда всё уже закончилось и опасности нет. Но про Лисина я с ним согласен. Лисин, кажется, из тех.

– А кого-то и ломать не надо, – никак не могла успокоиться Светка. – Кто-то и сам готов с распростёртыми объятиями. «Семиклассник школы номер 12 города Н. продал душу дьяволу за смартфон шестого поколения»!

– Человек, говорю вам, слаб, – поучительно повторил отец. – Человек трудно жил и трудно живёт, он сгорблен под тяжестью дней и раздираем страстями, он хочет помощи. Он хочет помощи, хочет, чтобы его услышали, и тут начинает звучать вкрадчивый тихий голос…

Отец лирически вздохнул.

– Их надо воспитывать, – сказал я. – Каждый день, каждый час, бить по голове и объяснять, бить и объяснять.

– С той стороны воспитатели не хуже, – заявила Светка с заднего сиденья. – Что ты можешь предложить, Марсик? Каждое утро по сусалам? Царствие Небесное? Но это потом и лишь тем, кто будет себя хорошо вести. А красноглазые предлагают сразу, вот сейчас, за две минуты, а оплатить можно у кассы. И все готовы, и все бегут!

– Не все бегут, – напомнил я. – Некоторые всё-таки шагом.

– Зло слишком притягательно для них, – многоумно сказала Светка. – Вниз катиться гораздо легче, чем подниматься вверх.

Это она философов начиталась, наверняка по некитовскому совету.

– Это лишь кажется, что зло ярко и интересно, – ответил отец. – Таким его часто изображают те, кто поддался его растлению. Но это не так. Зло скучно, обыденно и бесцветно. Оно глупо, и жадно, и примитивно, и не может быть по-другому.

Это правда. Норы, коряги, слизь и вонь, и сумрак, вот удел созданных стелиться. Конечно, сейчас они повылезали и распустили свои склизские щупальца…

– Зло всегда действует по проверенным схемам, – сказал отец. – Оно никогда не прокладывает новых путей.

– Точно, – согласился я. – Как этот Валерик нарисовался, так я сразу понял, что он неспроста. Да и мамаша его, Юлия Владимировна… Низкий класс. Неинтересно. Банальщина. Хоть бы раз удивили чем…

– Это из-за творчества, – сказала Светка. – Зло не может по-настоящему творить, оно способно лишь подражать и коверкать. Всем известно, Сатана есть обезьяна Бога. Поэтому всегда приходит какой-нибудь Валерик, по которому с первого взгляда видно, что он пришёл не просто так. Схема одна.

– Старые трюки – самые надёжные, – сказал отец. – Смутить современного человека гораздо проще, чем человека восемнадцатого века. Тогда все твёрдо знали, что за левым плечом чёрт, и спуску ему не давали. А сейчас не верят, даже когда он за горло берёт, грешат на отёк Квинке. И когда зло является в своём подлинном обличье, люди теряются и в ступор впадают. А вот раньше кузнец Вакула крестом да кулаком любого беса под плинтус загонял.

Отец усмехнулся, видимо вспоминая старые славные времена, когда всё было по правилам и он своим железным сапогом повергал в дрожь и в панику врагов человеческого рода. Большими партиями. Я бы поспал всё-таки.

– Красноглазый вурдалак – это классика, – сказал отец. – Я со счёту красноглазым сбился, не помнится мне, скольких на покой отправил. А в первый раз красноглазые впечатляют. Да, сын, ты абсолютно прав – ничего нового они не могут придумать. Их путь – обман, смущение, страх. И это верно, у тёмной стороны с творчеством тяжело. Я гляжу, ваша теоретическая база крепнет с каждой операцией.

Отец улыбнулся, обогнул лесовоз. Затрясло сильнее, поспать точно не получится.

– Приходится, – притворно вздохнула Светка. – Когда тебя пытаются замуровать в стену, сжечь на костре или скормить очередной болотной нечисти, начинаешь задумываться о надёжной теоретической базе.

– А как же тогда «Пир»? – напомнил я лениво. – Там вполне себе… творчество. Это сразу видно, творчество, вдохновение, всё такое…

– «Пир» – это, конечно, предупреждение, – ответил отец. – Чтобы человек увидел – и испугался. Даже я испугался. Это как веха на болоте: путник видит её и понимает – рядом трясина. И обходит стороной.

– Нелогично, – заметил я. – Зачем вывешивать предупреждение, если всем городом предаёшься поганому?

– Не бывает никогда, чтобы всем городом, – ответил отец. – Средь козлищ всегда найдутся агнцы, иначе никак. Человек слаб, очень часто он опускает руки и соглашается со злом, хотя и понимает, что творится неладное. Возможно, кто-то из работников музея был не очень доволен хозяином города. Сказать путешественникам напрямую нельзя, да и поверит кто разве в такое? А картина… Когда видишь такую картину, ты обязан задуматься.

Я снова вспомнил «Пир». Интересно, он всё-таки сгорел? Или его спасли? Не знаю, предупреждение предупреждением, но я бы не очень расстроился, если бы узнал, что «Пир» сгорел.

– Это явный знак, – продолжал отец. – Лично я, увидев эту забавную картинку, сразу всё понял.

– И я тоже всё поняла, – тут же сообщила Светка. – Я ещё раньше всё поняла, по спорынье. Спорынья просто так пшеницу не жрёт, верный признак – или стрига, или другая нечисть рядом.

– Спорынья может быть вызвана вполне себе биологическими причинами, – сказал я.

– Может быть вызвана. Но очень часто как раз это признак, правда ведь, пап?

– Признак, – согласился отец. – Если спорынья, или мокрицы, или крысы вдруг.

– Вот, – Светка ухмыльнулась. – Но если честно, я ещё до спорыньи поняла. У меня, ещё когда мы через понтоны переправлялись, руки зачесались. А это верная примета. Помните, я сказала тогда, что у меня руки чешутся?

А я не сразу всё понял, я не такой понятливый, у меня руки не чешутся.

– И всё-таки я бы сняла с него голову, – вздохнула Светка.

– Не переживай, – сказал отец. – Никита из тех, кто дело знает. Хоть и охламон. Никто не уйдёт от гнева. Все нечистые и те, кто с ними, записаны в число, и день жатвы близок. Близок! И когда…

Отец понюхал воздух.

– Мне кажется, здесь чем-то пахнет, – сказал отец.

– А я сразу говорила, – буркнула Светка. – А я давно говорила.

Ну да, воняет. Отец помыл машину, но вонь не исчезла. Она растеклась от расколотого бампера, пробралась через двигатель и просочилась в салон.

– Надо ещё проветрить… – Отец снизил скорость, свернул вправо.

Я не стал спрашивать куда, мы отъехали километра полтора от шоссе в глубь леса и остановились в низине, в сухом глубоком овраге. Вышли на воздух.

– Да бесполезно, – сказала Светка.

– Ничего не бесполезно. Вы выгрузите вещи, а я поищу можжевельник.

Отец огляделся и пошагал вдоль дороги, всматриваясь в лес.

– Вещи тоже провоняли… – Светка смотрела исподлобья.

– Окурим можжевельником, – сказал я. – Может, и нормально будет…

– Ага, окурим.

Я открыл багажник.

– Марс! – позвал отец. – Сюда иди! Топорик захвати!

Я взял топорик и направился за отцом.

Близок час. Скорый час, это уж непременно. Небо падёт, исчезнет горизонт, солнце сойдётся со тьмой, и начнётся великая битва, и День Гнева будет страшен, всё как полагается. Светке, разумеется, пойдут Доспехи Света, а Голодный Меч не остынет в моих руках, это само собой. Лисин ещё. Лисин, как воин света. И РГД-7 вместо сияющей сабли. Смешно, конечно. И жалко. Но других воинов света у нас нет. И отец этим обеспокоен. Ему кажется, что мы одни перед грядущей тьмой и ряды наши слабы и немногочисленны. Отец боится за мир и боится за нас, потому что, если наша армия дрогнет, то…

Горячий воздух толкнул в спину. Ну, понятно.

Я обернулся.

Светка жгла машину. Из ладоней у Светки вырывался огонь, он хлестал внедорожник, плавил резину, ломал стёкла, ел краску. Железо вспучивалось под огнём и со скрежетом деформировалось, отчего казалось, что машина корчится, как живая.

Рванул бензобак, борт раскурочило.

Светка хихикнула, дунула на пальцы, стряхнула руки. На землю упали огненные капли, задымился мох, Светка затоптала дым. Потёрла ладони.

Довольная.

– Полегчало? – спросил я.

– А то!

Светка улыбнулась.

Подошёл отец с охапкой можжевеловых веток.

– Хорошо горит. – Я кивнул на машину.

– Вижу. – Отец бросил можжевельник. – Там, между прочим, и документы были, теперь новые делать.

– Ну и ладно, в первый раз, что ли, – отмахнулась Светка. – Зато на душе так… – Светка улыбнулась: – Легко.

Отец тяжело вздохнул. Машина горела.

– Мы пройдём по земле и выжжем всю нечисть дотла, – Светка зевнула. – И никакого зловония, только огонь.

– Я предпочитаю сталь, – сказал я. – Высоколегированную сталь и чистую соль…

– «Огненный смерч», – Светка снова сжала кулаки. – Я бы обрушила его на все эти затхлые норы.

– «Железная саранча» тоже неплохо бы пошла…

– Развоевались, – усмехнулся отец. – Вояки. А мне теперь машину надо искать…

Ну да, смешно, конечно. Но, с другой стороны, мы столько дней были под колпаком этого поганца, так что неудивительно, что хочется огня, как можно больше огня…

– И всё равно они будут строить мосты, – вздохнула Светка.

– Но с каждым годом эти мосты будут всё у́же и у́же, – возразил отец.

Машина горела.

– Пожар бы не начался, – я кивнул на внедорожник.

– Не начнётся, – отец посмотрел на небо. – Скоро дождь ведь.

Я тоже поглядел. Никаких намёков на дождь, но отцу, конечно, виднее.

– Машина была почти новая, – сказал я. – И рюкзак почти новый. И…

– Ты редкостный нытик, – Светка хихикнула. – Тебе бы калошами торговать – достиг бы успеха.

И моя наглая сестра, насвистывая, пошагала к трассе.

– Дождь будет, – повторил отец. – Погода меняется.

И направился за Светкой.

Машина догорала.

Я снова поглядел в небо. Какой дождь, хорошая погода…

Между соснами плыли облака. Пока ещё белые, пока ещё беззаботные.