Мой поэт бежит по улицам Ричмонда, залитым светом фонарей.
Несется по снегу в полумраке с неистово колотящимся сердцем.
Со своего обледеневшего саркофага, окруженного духами, что таятся за могильными камнями, испугавшись моего появления и не решаясь мне показаться, я отчетливо слышу, как Эдгар По спешит по городу, сияющему у подножия холма.
А он вслушивается в новые строки «Тамерлана», вспыхивающие у него в голове в ритм его же шагов:
Триумф в отрепьях ореола Над бриллиантами престола, Награда ада! Боль и прах… Не ад в меня вселяет страх.
Я соскакиваю с саркофага, торопливо выпутываюсь из одеяла и со всех ног, с проворностью львицы, бегу в сторону Ричмонда.
