42

Не так часто в жизни выпадает возможность искренне порадоваться за ближнего, хотя в последнее время Итан постоянно подкидывает поводы. И сегодня тоже.

– Не поверишь, Джо, – начинает он с порога.

– Рассказывай.

– Блайт хочет съехаться!

Он сияет от радости. Я улыбаюсь. Впрочем, решение наверняка далось ему нелегко: придется уехать с Манхэттена.

– Здорово. Рад за тебя, дружище, – говорю я вроде бы искренне, но на самом деле чувствую, что заразился твоим азартным стремлением побеждать и начал воспринимать жизнь как гонку, в которой мы с тобой пока явно проигрываем Итану и Блайт. Я бы предпочел, чтобы жизнь была как настольная игра «Змеи и лестницы», и мы бы с тобой неуклонно карабкались вверх, а они скатывались вниз. Постоянные неудачи обозлили меня, и я не удержался, чтобы не подмешать ложку дегтя:

– Ты уверен, что хочешь переехать в Бруклин?

– Блайт не любит мой район. – Он пожимает плечами. – Так что выбора нет.

– Понятно, – говорю я и делаю рывок, чтобы обойти его на повороте. – Не помню, когда я последний раз ночевал дома. Мы все время у Бек в Вест-Виллидж.

Зря я ввязался в гонку, тем более с таким шатким аргументом – через пару минут от тебя приходит сообщение:

«Долго объяснять. Можно мы сегодня проведем вечер у тебя? У меня весь дом вверх дном».

Я не люблю, когда ты приходишь ко мне, тем более в мое отсутствие. Говорю Итану, что выйду подышать. Звоню тебе – не отвечаешь. Ты теперь никогда не отвечаешь. Я не нахожу себе места, впадаю в панику. Дома – моя коллекция связанных с тобой вещей. Звоню еще раз – просят оставить голосовое сообщение. Прислоняюсь к стеклянной витрине и вдруг понимаю: я боюсь за нас, Бек. Когда мы съедемся (рано или поздно это произойдет), мне придется выбирать: или ты, или коллекция, которую я храню в коробке внутри дыры, пробитой из-за тебя. Сейчас бояться нечего – ты точно туда не полезешь, но потом, когда мы станем жить вместе…

Звонок – ты!

– Привет, – отвечаю я.

– Джо, извини, не могу говорить – опаздываю.

– Ты где?

– Здесь! – Ты окликаешь меня и улыбаешься. Такие сюрпризы я люблю. Обожаю, когда ты заходишь в магазин без предупреждения. Ты заслужила поцелуй. Отвечаешь без языка. Ясно, опять деловое настроение.

– Извини, не могу остаться.

– Точно? Итан здесь. Выпьем кофе.

– Дашь мне ключи?

У нас ведь абсолютношения – протягиваю.

– У тебя скоро занятие?

– Да, – бросаешь ты и второпях обнимаешь меня. – До вечера.

Уходишь – вместе с ключами. Когда я захожу в магазин, Итан светится от счастья.

– Бросим монетку? – спрашивает он.

– Зачем?

– Блайт только что звонила: у них отменили занятия – кто-то подшутил, что в здании заложена бомба.

– Ну да. – Я киваю. Вот так новости!

– Будем тянуть соломинку?

– Нет. Иди веселись. Бек встречается с подругами.

Итан уносится на крыльях любви. Пишу тебе:

«Эй, есть секундочка?»

Проходит десять минут – не отвечаешь. Выставляю на витрине знак «Перерыв 10 минут» и спускаюсь вниз, в клетку. Почему ты не сказала, что занятия отменили? Почему не позвала к себе, как Блайт Итана? Я напуган, как никогда в жизни. И нуждаюсь в помощи. Не окажись Ники похотливым ублюдком, я бы позвонил ему. Отдышавшись, поднимаюсь наверх, разбитый, сокрушенный. Открываю дверь, убираю знак. Ты не отвечаешь. Я схожу с ума. Падаю на стул у кассы. Моя голова как бомба, которая вот-вот взорвется. И тут в дверь входит она. Девушка. Покупательница. Глаза как спелые каштаны, на ногах игривые гольфы. Короткая юбка. Толстовка Университета штата Нью-Йорк в Перчейзе. Проверяю телефон – нет ответа.

Она машет «привет», я отвечаю (банальная вежливость). Проверяю телефон – нет ответа. Включаю музыку – совместный альбом Роберта Планта и Элисон Краусс. Слышу, как она подпевает. Проверяю телефон – нет ответа. Уменьшаю громкость, зато она прибавляет. Голос чудесный, получше, чем у «Барденских Белл». Выглядывает из-за стеллажа, и я нажимаю на «паузу».

– Я вслух?

– Всё в порядке.

– Вы собирались закрываться?

– Нет.

Улыбается.

– Спасибо.

Исчезает. Проверяю телефон – нет ответа. Выхожу из-за прилавка, чтобы лучше видеть ее ноги. И тут начинает орать «Сеньорита» Джастина Тимберлейка. Чертов Итан, чертово случайное воспроизведение! Тянусь через прилавок, чтобы поменять песню.

Она смеется:

– Оставьте.

Появляется в проходе с томом Буковски. Я сглатываю. Проверяю телефон – нет ответа. Подходит к кассе со стопкой книг так запросто, будто в соседний магазинчик за молоком заглянула. Я не могу проверить телефон – она покупатель и заслуживает моего внимания. Кладет книги на прилавок. Сверху «Капитан ушел обедать, верховодит матросня» Буковски.

– Я не одна из тех, кто покупает Буковски, я просто его покупаю. Если вы понимаете, о чем я.

– Как ни странно, понимаю. Можете расслабиться, я никого здесь не оцениваю.

– Ну вот, все старания насмарку. – Она вздыхает. Это что, флирт?

Беру книгу и замечаю:

– Его лучшее произведение.

Девушка кивает.

– Я потеряла свой экземпляр в кино, а без него ни спать, ни есть не могу. Если вы понимаете, о чем я.

– Как ни странно, понимаю, – повторяю я как попугай. Черт! Делаю потише сборник диско-хитов восьмидесятых, закачанный Итаном, и беру следующую книгу – Тобиас Вулф «Старая школа». Никогда не читал, честно в этом признаю́сь.

Она даже бровью не повела.

– Когда прочитаю, зайду и поделюсь впечатлением.

– Буду ждать.

Ты так и не притронулась к «Что они несли с собой». Беру последнюю книгу: «Большие надежды» Диккенса.

У вселенной отличное чувство юмора.

– В Порт-Джефферсоне в декабре ежегодно устраивают диккенсовский фестиваль, – сообщаю я.

– Да? И что там происходит? – интересуется девушка, и ее глаза распахнуты так же широко, как вагина Карен Минти.

– Что и обычно на таких мероприятиях, – улыбаюсь. – Аквагрим, дудки, костюмы и кексы.

Она кивает.

– Вот почему нас так ненавидят террористы.

– Вот почему Бог создал террористов, – выдаю я, забывшись.

Смотрит на меня серьезно (она тоже «особенная, яркая»).

– Вы верите в Бога? – спрашивает и добавляет решительно: – Я вот верю. Только Богу под силу сотворить такое чудо, как «Марки Марк энд зе фанки банч».

Мне остается лишь качать головой – я даже не слышал их главного хита Good Vibrations. Она вытаскивает кошелек и протягивает мне карту «Виза» с мимимишными щенками. Провожу пальцем по выпуклым буквам имени. Видь ты меня сейчас непременно возненавидела бы. У меня перехватывает горло.

– Ваше имя… Джон Хавилчек?

– Надеюсь, вы не потребуете удостоверение личности, – бормочет девушка, заливаясь краской. – Я его потеряла. Ну то есть засунула куда-то.

Провожу картой. Она выдыхает:

– Ты супер.

Я должен бы пропустить это мимо ушей и вообще свернуть разговор, ведь у меня есть ты. И все же спрашиваю, кивая на ее толстовку:

– На каком курсе?

Она мотает головой.

– Я специально покупаю в секонд-хендах одежду с символикой разных университетов. Это такой социальный эксперимент. Прикольно наблюдать, как меняется отношение к тебе окружающих в зависимости от логотипа.

Отрываю чек. Девушка расписывается – бегло, непонятно. Никогда еще я не складывал книги в пакет так медленно.

– Я Джо.

Сглатывает.

– А я… я Эми Адам.

– Эми Адамс.

Хватает пакет и бросает на ходу, уже у двери:

– Спасибо, Джо. На конце нет «с». Удачного дня!

Я хочу догнать ее и пригласить к себе, чтобы познакомить вас и чтобы ты узнала, как она заигрывала со мной и как болтала о Боге. Спешу к двери, однако девушки уже и след простыл. Звонит телефон – отвечаю. Она? Нет. Банк. Спрашивают о проведенной только что операции оплаты. Карта, с которой списались деньги, была украдена. Расплата за греховный флирт. Проверяю телефон – нет ответа. Что ж, ты сама виновата! Если б ты написала, я не полез бы в Интернет искать информацию об Эми Адам. Или ты возвращаешься ко мне – или пеняй на себя!

Поисковик, как назло, выдает результаты об актрисе Эми Адамс. Да еще и от Итана приходит сообщение с фоткой, как они с Блайт веселятся на Кони-Айленде. Я не отвечаю и по пути домой почту больше не проверяю, чтобы не отвлекаться от бесплодных поисков. Как я только ни пробовал задавать поиск:

«Эми Адам Нью-Йорк»,

«Эми Адам не актриса»,

«Эми Адам толстовки»,

«Эми Адам Facebook»,

«Эми Адам Перчейз-колледж» (а вдруг…)

Захожу домой, поднимаюсь по ступенькам. Проверяю телефон – нет ответа. И тут улавливаю какой-то шорох в моей квартире. Ты там! Чувствую армат печеной тыквы. Ты готовишь! И поешь. Я улыбаюсь. Ты не Эми Адам – в ноты не попадаешь. Люблю тебя за это. Как я мог в тебе сомневаться?! Дважды стучу в дверь. Ты кричишь, чтобы я немного подождал.

Дверь распахивается. Ты на пороге в халате (а под ним ничего), в руках пирог (а внутри тыква). Говоришь, что у меня двадцать пять секунд на то, чтобы раздеться и облачиться в халат. Я хватаю тебя, мое озорное маленькое чудо, и мы целуемся. Ты жутко гордишься своим спонтанным подарком. Смущаясь, признаешься, что развела тараканов у себя дома, поэтому сегодня пришлось вызвать морильщиков. Тем не менее что ни делается, все к лучшему, и ты решила устроить сюрприз. Я пробую твой пирог, а потом перехожу к основному блюду – к тебе. И когда среди ночи я поднимаюсь почистить зубы, моя щетка опять мокрая от твоей слюны.

– Прости, – шепчу я тебе, возвращаясь в постель.