2016. Чеченская республика, трасса неподалёку от Грозного
Мотоцикл нёсся как проклятый.
Сотрудник ГИБДД махнул рукой, останавливая нарушителя. Мотик тормознул. На сиденье чоппера сидел байкер, одетый в кожу.
— Здравие желаю! Ваши документы, — лейтенант отдал честь. Он знал, чей это мотоцикл, но порядок есть порядок.
Байкер схватился за шлем, дернул. И постовой увидел его лицо.
Это лицо напоминало поле боя после танкового сражения — все изрезанное траншеями и бороздами-морщинами, с копной жёстких седых волос.
— Лейтенант, знаю, превысил, — рыкнул Торшин.
— Да, Юрий Николаевич, Вы превысили скорость на сорок километров, — подтвердил лейтенант.
— Ну да, а ты попробуй на Харлее соблюдать, — усмехнулся Торшин. — Давай, выписывай штраф, и я поеду.
Юрий Николаевич сел на байк, нахлобучил шлем, и почти мгновенно скрылся из виду.
