Чечня. Грозный. Площадь минутка
Мы въехали в город.
Сильно жарило солнце, стояли дома и скверы — как по линейке. Мы пронеслись мимо мечети, совсем новенькой, красивой, как новогодняя ёлка.
— Я ничего не узнаю. Где мы? — спросил Колбанов.
— Проспект Ленина, — усмехнулся Торшин.
— Проспект Кадырова, — прочитал Виктор Иванович табличку. — Ленина свергли.
Мы въехали в район небоскребов. Грозный-сити напоминал Нью-Йорк или Москва-сити.
— Ни хрена себе отстроились, — сказал Виктор Иванович и задрал голову, выглядывая из окна машины. — Мужики, тут Минутка совсем рядом. Может, прокатимся туда, пока светло?
— К Минутке, — крикнул Торшин водителю. Тот кивнул и погнал.
Мы подъехали к Минутке, остановились на обочине. Повисла тишина. Мы просто сидели и смотрели.
Солнце, машины, люди. Фонтан на том месте, откуда оттаскивали раненых и мертвых. Красиво. Будто и не было войны. А у каждого из нас она была за плечами. И каждый в эти минуты у Минутки думал о своем.
— Голова закружилась, — сказал Виктор Иванович, опуская стекло и впуская в машину воздух. — Ну, значит, не зря всё было.
— В Ханкалу! — крикнул Юра водителю.
Водитель завел двигатель. До Ханкалы было минут пятнадцать езды.
