Глава 30. Художник

– Сколько времени мы потеряли?

Рита пожимает плечами с нарочито безразличным видом.

– Часа три. Может, больше. Думаю, этот Роберт со своей любезной сейчас как раз в процессе.

– Родион. Тем лучше, если так. – Я не реагирую на ехидный тон. – Вывести, если что, надо всех, кого сможем.

– Вот именно – если что. Придумай сначала как.

Упрямо хмурюсь:

– Пока я придумаю, с ними может что-нибудь случиться. Чем дальше от Обломка, тем ниже интенсивность излучения и меньше риск измениться. Значит, безопаснее всего у границы аномалии.

– Ты понятия не имеешь, где Обломок!

– Логично предположить, что он в геометрическом центре Зоны.

– Это тебе логично! – огрызается Рита. – А у Обломка логика другая. Нечеловеческая. Надо сначала Обломок найти, а потом уже вешать на себя обузу из отж… простых людей.

– Ты сейчас хотела «отживших» сказать? – холодно интересуюсь я.

В ее глазах вспыхивает злость, которая, впрочем, почти сразу сменяется досадой на себя. Я почти вижу, как она глотает резкие слова.

– Так… вырвалось…

– Я такой же, как они, не забывай!

– Ошибаешься!

– В смысле?

– Подумай сам – та болезнь, которую переносят собаки, обычного человека убила бы. А ты справился и даже практически без последствий. И Сила моя на тебя не действует… Вернее, раньше действовала, а потом вдруг перестала.

Пересохшее горло мешает говорить:

– Откуда ты знаешь? Про болезнь? И про Силу? Мне показалось, что там, в травмпункте, ты пробовала применить ее против меня.

Она снова тушуется от моих слов. Говорит сбивчиво.

– Не показалось. Пробовала. – Внезапно она взвивается. – Да что ты ко мне привязался? Я не убить тебя хотела, а просто проверить свою догадку.

Вот даже как? Ну ладно, поверим и зацикливаться на этом пока не будем.

– А болезнь?

– Это… сложнее. Кровь во мне… она дает мне многое – знания, особую чувствительность… Поэтому я чувствую ее… эту чуму… Она прицепилась бы ко мне, не будь я… той, кто есть. Эта чума – она только против от… против людей – средство избирательного истребления. Вот я и хотела ввести тебе свою кровь… чтобы она помогла тебе. Но ты справился сам. Твоя кровь справилась. А значит, ты уже больше чем человек. Еще не Измененный, но и не человек. Что-то среднее между ними… а может – и большее, чем они оба. Эта болезнь… она что-то изменила в тебе. Как в поговорке – не убила, но сделала сильнее.

– Катаев… – вырывается у меня.

– Что?

– Ничего. Забудь. Нам надо ехать.

– Куда?

– По адресу, который назвал Родион.

– Все-таки решил…

– Все-таки!

– Ну ты и упрямец!

– Кто бы говорил! Какой там телефон у такси?

– Энтузиастов, двенадцать? – удивленно переспрашивает водитель, вытирая крупную испарину со лба. – Интересно.

– Что именно? – осведомляюсь я, уже догадываясь.

– Второй раз отсюда туда сегодня пассажиров везу.

Я прекрасно знаю, о ком речь. Ничего удивительного – город маленький, такси мало.

– Бывает… – У меня нет охоты продолжать разговор. Точнее, пару вопросов ему задать можно, только смысл? Ну что он знает? Привез, высадил, уехал. Хотя… таксисты многое подмечают. – Интересный человек?

– Да как сказать… Мрачный больно. И странный тоже.

– В чем странность?

– На автобусе приехал, говорит. А утро было. Раннее. У нас же первый автобус из Иркутска в одиннадцать приезжает. Да и автовокзал далеко отсюда. И вообще…

Он замолчал, словно переводя дух или собираясь с мыслями, и опять вытер пот со лба. А глаза у него красноватые, будто здорово не выспался или курил что-то… неправильное.

– Вам плохо? – спрашиваю.

– Да нет. Душно просто. Жарко. И влажность высокая.

В салонном зеркале заднего вида встречаемся взглядами с Ритой. Она делает страшные глаза и скашивает их в сторону таксиста. Намек предельно ясен. Мне тоже становится тревожно. Заразиться я уже не очень боюсь после всего, что произошло, но он же за рулем все-таки. Доехать бы… Ловлю себя на мысли, что жизнь самого таксиста исключил из уравнения, и тихо офигеваю от себя: когда ты успел стать таким равнодушным, Художник?

– А что «вообще»? – неожиданно спрашивает Рита.

– К нам сюда на автобусах только туристы ездят. Замок посмотреть. Ну и местные, кто победнее и без машин. Большинство же на своем транспорте… А этот пассажир сказал, что за женой…

Он снова делает паузу, чтобы отдышаться, а меня словно в бок кто-то толкает:

– А что за замок такой?

Несмотря на явно неважное самочувствие, водитель оживляется.

– О, на это стоит посмотреть! В северной части, за горой… замок и целый квартал в таком стиле… настоящее средневековье! Олигарх один построил. Если хотите, могу потом сво…

Чего-то в этом роде я подспудно ожидаю с самого начала дороги. Только поэтому и успеваю перехватить руль у потерявшего сознание таксиста. Машина виляет, но на дороге удерживается, а я, добравшись ногой до педали тормоза, давлю на нее со всей силы. Еще раз вильнув, мы все же задеваем бордюр, подскакиваем на нем и замираем как вкопанные в паре метров от ближайшего фонарного столба.

Пока я перевожу дыхание, Рита хватает таксиста за воротник и тянет его назад, пока он не откидывается на спинку водительского сиденья. Мне открывается очень бледное, покрытое испариной лицо с красными глазами и багровой кожей вокруг них. Для краткой поездки перемена поистине разительная. Живот водителя едва вздымается от слабого, прерывистого дыхания. И пальцы подрагивают. А ногти на них ядовито-желтого цвета. Жив еще. Если это жизнь, конечно.

– Чума! – произносит Рита. – Во всех смыслах.

К счастью, рядом обнаружился продуктовый магазин, из которого мы позвонили в «Скорую». Ответ не сильно вдохновил: «Ждите – все на вызовах». Похоже, эпидемия в городе идет полным ходом. Там же мы справились о том, как попасть на улицу Энтузиастов. Оказалось, что тут уже совсем недалеко. Когда мы подходили к нужному дому, нам навстречу пронеслась «Скорая». Дурные предчувствия сделались еще явственнее…

Подъездов в доме два. Это вгоняет в ступор – о том, что помимо номера дома неплохо бы знать номер квартиры, я как-то подумать не удосужился. На одном из подъездов снят и не поставлен на место доводчик железной двери, и она распахнута. Похоже, «Скорая» наведывалась именно сюда. Полагаемся на удачу, идем в этот подъезд. Тем более у него на лавочке сидят две женщины хорошо за семьдесят и что-то оживленно обсуждают. Рассудив, что после таксистов самые осведомленные люди – это бабушки у подъездов, подхожу к ним, заранее сделав обеспокоенное лицо, что в сложившихся обстоятельствах оказалось совсем не сложно.

– Здравствуйте, а не подскажете, к кому «Скорая» приезжала?

– Так к Сафроновой из девятнадцатой, – охотно рассказывает одна из старушек. – Ужасть что творится! Болезнь какая-то новая. Грипп вроде мутирует.

– Да ладно тебе, Петровна! – возражает вторая. – Какой там грипп? Ты где такой грипп видела? Бледная страшно, да глаза красные и вокруг них от такие фонари! – Она сразу показывает, какие. Действительно впечатляет. – И дочка ейная такая же! Пидемия прямо!

– Дочка? – вклиниваюсь я в словесный поток.

– Ну да, – энергично кивает та, что не Петровна. – Погостить приехала недавно. А тут… – Она сокрушенно качает головой. – Уж думаю, раз такие дела, может, мне к сыну в Иркутск уехать, пока оно тут не устаканится?

Эх, бабушка, не выйдет у тебя уехать. Хотя, если ты уже заражена, для Иркутска это к лучшему.

– Так ить я ж спрашивала, – вмешивается Петровна. – Автобусы-то не ходють.

– Как не ходють?! – тут же начинает хлопать крыльями не-Петровна.

Обо мне обе тут же забывают, так что вновь приходится перебивать, чтобы задать еще один важный вопрос.

– А муж ее дочки не приезжал ли часом? Друг он мой.

– Видеть не видели, – отвечает Петровна. – А только шумел тут недавно кто-то наверху, на четвертом этаже. В дверь долбился. Я уж выходить не стала, от греха. Мало ли…

– А может, то и не он был вовсе. – Ее подруге явно не терпится вернуться к автобусной теме. – А к Палычу из восемнадцатой кто приходил. Поди знай. Так ты на автовокзал ходила?

Мы с Ритой отворачиваемся и ныряем в подъезд. Вероятность того, что Сафронова из девятнадцатой и есть теща нашего Родиона, очень высокая. Поэтому я мрачен, а моя спутница очень старается не выглядеть в стиле я-же-тебе-говорила, но получается у нее не ахти.

Поднимаемся по лестнице, хотя я уже не очень понимаю зачем. Родиона тут уже нет: ушел или чего похуже. Жену его и тещу увезли на «Скорой». Куда он мог податься после такого, если, конечно, сам еще не заражен? Может, это знает Палыч из восемнадцатой? Да, точно, надо спросить его – похоже, это последняя ниточка к Родиону.

Звоню в восемнадцатую. Не открывают долго, и когда уже хочется плюнуть и уйти, кто-то наконец подходит. Открывает дверь, но не полностью – она остается на цепочке. В щели лицо человека под шестьдесят, хмурое, настороженное и осунувшееся. К счастью, глаза не красные и багровых кругов под ними нет. И с ногтями вроде нормально все. Впрочем, у таксиста тоже поначалу не было всех этих признаков.

– Здравствуйте, мы к соседке вашей. Ее зять Родион – наш друг. А говорят, ее с дочерью на «Скорой» увезли. Мы беспокоимся и…

Цепочка лязгает, и дверь распахивается раньше, чем я успеваю договорить.

– Жеваный крот, да тут такое творится! Заходите скорее, ну! Выручать парня надо!