Моя милиция…

Я впервые увидел работу милиции с близкого расстояния, когда мне исполнилось шестнадцать лет. Пришел в РОВД Сталинского (потом — Жовтневого) района. Справа от входа, возле окна, стояла молодая женщина в форме лейтенанта и разговаривала со старшиной.

— Скажите, к кому можно обратиться для получения паспорта? — спросил я, и обернулся на какой-то шорох.

Слева возле стенки вытянулся худощавый парень моих лет, видимо задержанный. Рядом с ним стоял коренастый пожилой мужчина в форме полковника. Внезапно он нанес резкий удар в подбородок задержанному, у которого от этого голова откинулась назад, зрачки закатились куда-то под лоб, а в глазницах оказались белки. Такие глаза бывают только у мраморных скульптур.

Женщина-офицер и старшина смотрели при этом на меня так, как будто ничего не происходило. Впрочем, некоторый интерес к происходящему лейтенант проявляла, видимо, перенимала опыт старшего товарища. Вряд ли она сможет когда-нибудь так ударить — подумал я и дал задний ход. Уже никто никуда не идет, и ничего не хочет знать…

О том, что в милиции бьют, я слышал, но почему бьет полковник, когда под рукой есть «унтер Пришибеев»? Возможно, это был какой-то садист-любитель, и ему была нужна такая работа, независимо от числа звезд на погонах?