42. Чернояров

В кои-то веки Федор Николаевич отправился в командировку вместе с нами. То ли наскучило сидеть дома, то ли операция требовала его личного участия. Ехали мы на старом, тряском «уазике», за руль сел сам Теляк. Меня посадил рядом, Мотю Граубермана с Гройсом поместили на задних сиденьях. Им нравилось сидеть рядом.

– Впереди живые, позади мертвые, – шутили они. – Интересно, что они будут делать, если попадут в аварию…

Федор Николаевич не разделял их игривости:

– Откуда такая уверенность, вурдалаки? Что вы знаете о жизни? Пиво? Бабы? Работа? Вы работали когда-нибудь?

– На тебя работали, Теляк. Таскали Сизифовы камни… Восстанавливали твою секретную родину. Это правда, что у вас тут было море? Геродот свидетельствует. Хотя он много чего говорит… На море хотим. К пиву и бабам. Куда ты нас тащишь опять?

– Мы едем в Полесье, малыши. Там море и есть. Погуляем по его дну.

С заднего сиденья неразборчиво огрызнулись.

– А вы под литовцами жили, да? – спросил Мишаня, отличавшийся любовью ко всему иностранному. – Были холопами у литовцев и ляхов, я читал это в какой-то книге. А потом вас поработили москали…

– Мне трудно разговаривать с дураками, – хмыкнул Федор. – У нас все законы были прописаны на нашем языке… Статут ВКЛ, слышал? Это типа нашей Конституции. Жемайты и аукштайты в то время баловались клинописью. Почитайте списки. Высшее дворянство не имело в своих рядах ни одного туземца. Документы. Куда денешься?

– А евреев сколько? – спросил Гарри мрачно.

– Не знаю. Может, много, а может, и нет. Мне ужасно неудобно, Матвей, что я не в курсе. Могу сказать, что на моем кондитерском комбинате вашего брата не притесняют.

– А они работают у вас? – встрепенулся Мишка.

– Да, – ответил Теляк. – В отделе дегустации, – и заржал.

– А Советский Союз тоже мы развалили? – с дерзостью в голосе спросил Грауберман. – Анекдотами? Бабелями?

Мишаня наконец проснулся:

– Когда ваши танки вошли в город, мы все как один вышли на улицы. Мы засовывали цветы им в пушки, были готовы голодать, кидать камни, отдать все за новую жизнь. Некоторые даже погибли. Я ходил на похороны. Туда пришли тысячи людей.

– Три богатыря, – согласился Теляк. – Три богатыря попали под танк. Надо соблюдать правила дорожного движения.

– Я буду бороться за свободу – и здесь, и там. Как в девяносто первом! Если обезьяны создадут свою партию – буду голосовать за них. Если свиньи окажутся умнее – выберу свиней! За крыс, за попугаев, носорогов… Я даже за негров буду голосовать, за арабов. Или это одно и то же?

Меня воспоминание Мишани насторожило. Непосредственно в дни путча меня в Москве не было, но через несколько дней я вернулся, и мы вместе с Гройсом пили у него дома пиво, обсуждая историю пленения Горбачева. Прикончив ящик «Жигулевского», отправились к метро «Шаболовская» с большой видеокамерой и какими-то плейерами, которые можно было принять за журналистскую аппаратуру. Занятие в те времена привычное: мы прикидывались журналюгами, провоцируя порывы откровенности у соотечественников. В этот вечер нам не повезло. Народ по-прежнему был разгорячен и агрессивен. На вопрос о дальнейшей судьбе ГКЧП мы получили несколько противоположных ответов. Одна часть населения была за немедленный расстрел заговорщиков, другая предлагала отпустить их на волю. Люди быстро переругались, завязалась потасовка, в результате которой злоба народа перекинулась и на нас. Типа все беды от нас, журналистов. Пришлось спасаться бегством. К счастью, ни мы, ни наша техника не пострадали.

– Федор Николаевич, а как ваш бизнес? – поинтересовался я. – С конкурентами расправиться удалось?

– Спасибо, Сережа, что спросил. – Было видно, что он реально тронут моей, в общем-то, формальной заботой. – У нас контрольный пакет акций на «Коммунарке», на «Заре коммунизма». Все суды я выиграл. Мне ничего более и не надо.

– А «Отшен»? У вас была какая-то войнушка…

– Забудь. Ну их к черту. У Пети, по-моему, сейчас шесть фабрик. На Украине, в России, в Литве. Пусть живет. А у нас зато конфеты вкуснее, – рассмеялся он. – Я видел фотку их комбината в Киеве. Это Кремль, Сережа! Самый настоящий Кремль, сверкающий огнями. Главное, что Отрошенко после нашего разговора больше не суется в Беларусь. А так пусть живет… процветает…

Теляк был в хорошем расположении духа. Я вновь повторил вопрос о пункте назначения нашей поездки.

– В Полесье, – ответил Теляк. – Часа через полтора будем на месте. Зона отчуждения. Государственный радиационно-экологический заповедник. Двести пятнадцать тысяч га. Девяносто шесть покинутых населенных пунктов.

– Чернобыль, что ли?

– До Припяти километров тридцать. Места обитания дреговичей и радимичей. Болотные люди.

– Нас опять решили принести в жертву, – пробормотал Гройс. – Там же радиация. У меня потом пипишка не встанет.

«Пипишка» – из его жаргона. Отвратительное это словечко он любил повторять так же, как и идиотскую присказку «лай-лай, веселый карапуз». Не знаю, что эта хрень значила. Никто не знал.

Мы приближались к Брагину, административному центру Брагинского района Гомельской области. Пейзажи за окном стали бескрайне плоскими. На лугах пестрели стада. Говорят, когда-то здесь были сплошные болота, осушенные в годы советской власти. В Брагине Теляк подъехал к трехэтажному зданию исполкома и, оставив нас в машине, отправился к местному начальству с визитом. Не было его минут сорок. Вернулся взмокший, разгоряченный, но, похоже, довольный достигнутым.

– Берем образцы грунтов, – весело сказал он. – Зандровые флювиогляциальные отложения. По сто баксов с носа! А сначала просили пятьсот. Хрен им пятьсот. Что я, цен не знаю, что ли…

Он покупал пропуск в радиоактивную зону. Что ему там занадобилось, мы по-прежнему не понимали. Хорошо, что командировка обещала быть кратковременной: три-четыре дня, не более. В ледниковых отложениях мы не разбирались, но, похоже, найти иные причины для поездки в эти места было невозможно. Я, в отличие от своих коллег, не переживал и священного ужаса перед радиацией не испытывал. Поначалу Теляк хотел переночевать в Брагине: там имелась неплохая гостиница, но, переговорив с кем-то из старожилов по мобильнику, мотанул дальше на юг. Конечным пунктом путешествия была Старая Иолча, она же село Красное. Ехать оставалось километров сорок – для бешеной собаки семь верст не крюк. Местность стала дикой и черезмерно холмистой. По дороге попадалось все больше заброшенных деревень. В деревне с любопытным названием Дублин Федор остановился, сходил в сельпо купить пряников.

– А почему Дублин, Федор Николаевич? – подмигивая, спросил его Грауберман. – Мы уже за границей?

– Говорят, здесь квартировали ирландцы. Наемники Вишневецкого. Они отсюда и пошли на Москву. Лжедмитрий выдвигался именно из Дублина, – сообщил Теляк деловито. – Кельты нашим не помогли. Предали при первой возможности. И перешли на сторону кацапов.

– Чувствовали, видать, где справедливость. А она всегда на стороне православия, – сказал я задиристо.

– Не говори ерунды, Сережа, – ответил Теляк. – Перекупили их, да и все. А название у деревни осталось.

До самой Иолчи дорога была неплохая, проселочная. Асфальт закончился на направлении Комарин – Брагин. Сама деревня так себе, полуразрушенная. Население – человек двести. Федор, судя по всему, в этих местах уже был. Остановился у добротного дома из белого кирпича, гуднул, дожидаясь, пока хозяева к нему не выйдут. Вскоре на пороге показались двое: мужчина и женщина неопределенного возраста. Оба в одинаковых фуфайках и грязных панамах.

– Встречай, Мефодьевна, – крикнул Теляк. – Бригаду тебе привез.

– Опять копать будете? – игриво спросила баба. – Ну, копайте, копайте.

Следом из дома вышел полный парень, стриженный ежиком. В футболке с изображением Джомолунгмы. Замешательство отражалось на его лице не более секунды.

– Какие люди в Голливуде, – сказал он. – Тебя вот, свинячья рожа, я здесь повстречать не ожидал. Какими судьбами, Сереженька?

Передо мной стоял мой тезка, Серега Чернояров, умерший от остановки сердца в своей квартире на улице Фрунзе в нашем родном городе и обнаруженный матерью лишь через четыре дня после смерти. В последнее время он пил так, что многие не понимали, как это вообще совместимо с жизнью. Произошло сие году в 2003-м, почти десять лет назад. Здесь, в Полесье, он выглядел прекрасно, просто излучал здоровье и жизнерадостность.

– Привет, братан, – сказал я. – А мне говорили, что ты помер…

– Болтают, – протянул он. – Злые языки… Добрых людей меньше, чем злых. Какими судьбами, свинячья ты рожа?

Мы обнялись. Чернояр был живее всех живых. Пах табаком и луком. И водкой. Как всегда, впрочем…