Часть 14
Алиса. Сейчас
Я умерла. Нет, мое тело существует и сердце бьется. Прикладываю руку к груди, ловлю слабые толчки где-то глубоко внутри. Живое. Сердце, тело. И кровь несется по венам, разгоняемая обжигающе горячими струями душа. А меня нет. Странно даже. Вроде вот они руки-ноги, голова, а я ничего не чувствую.
Сижу, подтянув к груди ноги, подставив спину колким каплям. Пар затопил душевую, затянул туманной дымкой зеркала ванной, окутал теплым покрывалом. И хочется остаться здесь как можно дольше.
Не видеть, не слышать, не встречаться с тем, кто окончательно разрушил все хорошее, за что я отчаянно цеплялась в нем. И даже не поступком – он никогда не был белым и пушистым, – а тем, кем был на самом деле.
Я пыталась его понять. Все это время пыталась. Когда он не обращал на меня внимания и отделывался сухими, ничего не значащими фразами. И когда вдруг оживал, делался человечным. И когда замыкался, ощеривался жестокостью и ненавистью. Я пыталась понять, когда он якобы пристрелил Джуна. Оправдывала его в ситуации с Антоном и кое-где была ему даже благодарна. Да, во многом есть и моя вина, но…
Сегодня казалось, что я докопалась до причины его такого странного поведения. Сегодня, когда нечаянно стала свидетельницей его прошлого. Особенно, когда нащупала маленькие камушки, вшитые под кожей. Тринадцать алмазов, сложенных в старославянскую букву «Я». Тринадцать алмазов, намертво вросшихся в поджарое тело еще двенадцатилетнего мальчишки. Родовая печать, которой он гордился. Я тогда не понимала, а теперь точно знала – гордился. А еще помнила свой восторг, когда маленькими пальчиками водила по странному узору. А он хохотал, будто боялся щекотки, и рассказывал что-то. И хвастался по секрету, что отец вот-вот должен наконец взять его в мастерскую, где творят настоящие ювелиры – художники.
А потом он подарил мне куклу. Смешную рыжеволосую Пеппи. Это была наша последняя встреча. А семь лет назад я отдала эту куклу юной скрипачке.
Вздыхаю, понимая, что я сама вычеркнула из памяти то светлое, что помогало мне бороться, когда умирала мама. Что не давало сойти с ума от ее агонии. Вычеркнула счастливое детство вместе с куклой, о которой мама неустанно напоминала, пока была здорова. А я до сих пор не знала, почему мы больше не виделись с Ямпольскими. Тогда, в детстве, папа говорил, что так надо. Кому надо? Спросить, что ли? Так много вопросов хочется ему задать. Так много, что это желание подстегивает подняться, выключить воду, закутаться в полотенце и добраться до телефона. На ходу вытираюсь, высушиваю волосы, натягиваю джинсы и водолазку, пряча под высоким воротом красные следы пальцев, забираюсь с ногами на кровать и набираю папу.
На маленьком экране телефона спустя некоторое время появляется лицо папы. Он улыбается, и в его карих глазах теплится счастье. И не заметно, что он болен.
Чувствую, как невольно расплываюсь в улыбке. И сердце щемит непрошеной нежностью.
– Привет, пап, – и голос дрожит.
– Что случилось, дочь? – папу не провести. С детства с первого взгляда мог угадать мое настроение. Только он.
– Я замуж вышла, – решаю начать с главного.
– Поздравляю, – на редкость спокойно отвечает папа. – Чего так долго молчала? Думал, не скажешь уже…
Я перестаю дышать. Смотрю на экран, на изменившееся лицо папы с немым укором, и не верю собственным ушам. Он знал? Знал! Но как? Кто?
Похоже, я спрашиваю вслух.
– Марк приезжал, – отвечает папа.
Он садится на кровати, и на мгновение в его чертах пролегает тень болезни. Выздоровление идет не так быстро, как хочется. Донорское сердце приживается плохо, без лекарств пока никак. Если бросить терапию – произойдет отторжение. Я знаю – Марк рассказал, хотя папа настойчиво просил этого не делать. Он сильный и гордый – ни за что не признается в собственной слабости. Не хочет быть обузой. До сих пор считает себя виноватым за мое потерянное детство.
– Он очень сильно тебя любит, – тихо говорит папа, будто боится быть подслушанным.
– Когда? – выдыхаю и тоже отчего-то шепотом. Его последние слова предпочитаю не слышать. Как не вспоминать последние слова Марка. – Когда приезжал?
– С неделю назад.
Это когда я сбежала с Антоном, получается? Ездил к папе, чтобы что? Искал?
А папа вновь улавливает мое настроение.
– Ну и чего ты там себе навыдумывала уже, дочь?
Мотаю головой. Ничего я не придумываю. Потому что уже не знаю, что придумывать.
– Марк рассказал мне о вашей свадьбе.
Интересно, что же он рассказал? Что придумал? Или, может, правду сказал?
– И знаешь, дочь, я рад, что вы вместе.
И на потрескавшихся губах играет улыбка, которая странным образом омолаживает его. Стирает следы болезни. Возвращает в то время, когда мама была здорова. Когда у нас была семья.
Я горько улыбаюсь. Чему радоваться? Если бы он только знал, что из этого вышло. Но я ничего никогда ему не скажу. Незачем ему знать, почему я вышла замуж. И каким монстром стал тот маленький мальчик, которого папа знал.
– О чем задумалась, дочь?
– Почему ты мне тогда не рассказал о Марке?
Папа задумывается, не понимает, о чем я. А я спешу ему объяснить.
– В тот день, когда Марк приехал за Катей. Помнишь?
Папа кивает.
– Марк попросил не говорить тебе.
– Почему? – не отстаю я. Ведь если бы я еще тогда знала, что Марк Ямпольский – это мой Мак из счастливого детства, все могло быть иначе. Наверное. Не знаю. Уже все равно. Но отчего-то важно понять, почему Марк не захотел, чтобы я вспоминала его.
– Ему тяжело, Алиса, – папа вздыхает, и я снова ощущаю себя маленькой девочкой, которой отчаянно не хотелось понимать, что мама заболела. Что мамы скоро не станет. – Я не знаю, как тебе объяснить.
Да уж как-нибудь. Словами. Я вздыхаю. Хотя нет, не надо мне ничего объяснять. Ничего не хочу знать – хватит с меня правды. Папа все понимает, но у него свое видение и своя правда. Поэтому он продолжает.
– Я даже не знаю, могу ли я тебе об этом рассказывать.
Пожимаю плечами. Не можешь – значит не надо. Не особо и знать хочется. Все равно обратного пути уже не будет. Сегодня я поставлю точку в наших бестолковых отношениях. До сих пор останавливало лишь одно.
– Папа…
Но папа не дает договорить.
– Послушай меня, дочь. Очень внимательно послушай.
– Я…
– И не перебивай отца. Я еще не совсем охилял – смогу и по заднице ремнем отходить.
Я фыркаю, но под папиным суровым взглядом вся подбираюсь.
– Я не знаю, что у вас там происходит, да и не мое это дело. Но я знаю одно – Марк тебя любит. Давно любит. Но Марк – упрямец с детства. Он и на Лиле женился наперекор отцу. Не любил и лучше бы развелся, но появилась Лиза. Он в дочери души не чаял. Пылинки сдувал. А потом она погибла. И Марк потерял смысл жизни.
Это я, кажется, уже слышала. И что? При чем здесь я? Прошлое. Это всего лишь чужое прошлое, и оно не имеет ко мне никакого отношения. Уже не имеет. Я пыталась все изменить, сегодня пыталась поговорить с ним, а он чуть не придушил меня. И мне просто страшно. Очень. Что однажды он не сдержится и тогда случится непоправимое.
По-моему я даже пытаюсь объяснить это папе, но он не слушает, перебивает.
– Марк не расскажет тебе. Сейчас так точно. Но ты надумала что-то нехорошее – я чувствую, – усмехаюсь. Нехорошее – это вряд ли. Я просто потребую то, на что имею право, – расторгнуть брачный контракт. С такими следами на шее – я могу. Это же так просто. И мы больше не будем друг друга мучить. Он справится, найдет себе другую игрушку, раз уж так дорожит своей мрачной громадиной. Да и я как-нибудь переживу и забуду. И начну жить сначала. – Поэтому ты должна знать, – папин тихий голос разрывает вязь мыслей. – Лизе было семь лет. Лиля уже тогда тяжело болела. У нее какое-то психическое расстройство было, я не совсем понимаю все эти врачебные термины. Но никто не замечал ее болезни, пока они с Марком были женаты. Может, Марк скрывал умело, потому что выглядели они вполне счастливой парой. Но после развода ей стало тяжело, она как-то справлялась из-за Лизы. А потом Марк отсудил у нее дочь. И она сошла с ума окончательно. Как она сумела выкрасть Лизу – не знаю. Многих подробностей не знаю. Но знаю, что в ту ночь Марк попал в аварию. Он едва выбрался. Получил сильные ожоги. А Лиля с Лизой погибли…
Папа молчит недолго, отпивает воды из стакана. И внутри все заледеневает.
– В коме он пробыл почти полгода. Потом еще полтора не вставал с инвалидного кресла. А сейчас… он очень изменился. Ты его изменила. Он говорит по-другому, смотрит иначе и хочет жить. Ты нужна ему.
Нужна? Становится горько. И эта пакостная горечь отравляет кровь. Никто ему не нужен, кроме прошлого, которое он до сих пор тянет за собой. Ему комфортно там, где он застрял. И он не хочет ничего менять. И я не хочу. Я не хочу стать его спасательной шлюпкой. Он говорит, что подохнет без меня, но сам едва не задушил. Не верю я ему, не хочу быть с ним. Я просто хочу, чтобы все от меня отстали и наконец дали жить самой. Без их нравоучений, их лжи и жалостливых взглядов. Без душевных травм и сумасшествия. Не хочу. Я больше такого не вынесу.
– Алиса, – зовет папа, вглядываясь в экран, – пообещай мне, что не оставишь его. По крайней мере сейчас. А там, со временем… Вы же когда-то дружили…
– О да, – протягиваю насмешливо. – Марк даже обещал на мне жениться и венчальный венок на голову надевал. Да только мне тогда всего четыре года было, папа! И для него это была лишь игра, чтобы не плакала маленькая Алиса.
– Пообещай, – настаивает папа. А я понимаю, что не смогу сдержать своего обещания, даже если сейчас его дам. Я не могу пообещать, потому что не смогу оставаться с Марком. И не пообещать не могу – папа еще слишком слаб.
И обещание само срывается с губ. Папа облегченно вздыхает, откинувшись на подушку. Мы говорим еще около получаса. Ни о чем. Но на душе – оказывается, она выжила, изорванная, кровоточащая, но живая – скребут кошки. И я спешу распрощаться, натянуто улыбаясь.
После разговора становится только хуже. Боль расползается колючими иголками по телу, прожигает огнем шею, наливающуюся багрянцем там, где смыкались сильные пальцы, ноги дрожат, и сердце отчаянно пытается разломить грудную клетку. А в сознание прокрадывается крамольная мысль – не могу я расторгнуть контракт. Как-никак, обязана я ему. Если бы не Марк – папа не выжил бы, а я, по сути, не выполнила условий договора. И он нарушил. И так ли велика разница между нашими поступками, если в итоге мы оба могли лишиться жизни?
Встаю с кровати, запираю на ключ дверь и подхожу к зеркалу. Отражение не радужное: влажные волосы спутались, губы потрескались, на шее красные отпечатки пальцев.
Неторопливо заплетаю еще влажные волосы в тугую косу, намеренно оттягивая момент встречи с Марком. Не знаю, как буду себя вести, что говорить и делать. Наверное, это не важно. Главное не забыть главное. Усмехаюсь. Натягиваю темную куртку, наглухо застегиваю и выхожу из комнаты. В коридоре сталкиваюсь с Регином.
– Вы в порядке? – спрашивает, внимательно всматриваясь в мое лицо. И я невольно касаюсь шеи, морщусь. И страх прокрадывается по оголенным нервам. И Регин, наверное, все понимает, потому что вдруг предлагает: – Позвольте, я вас провожу.
Я лишь пожимаю плечами. Пожалуй, присутствие Регина будет как нельзя кстати. Я понимаю, что боюсь оставаться с Марком наедине. И дрожь скользит по позвоночнику, разбегается мурашками по коже.
– На прогулку собрались?
Киваю.
– Мне сказали – здесь конюшни недалеко, – голос хрипит, и я откашливаюсь. – Хочу покататься на лошадях.
– Как я понимаю, с Марком Давидовичем?
Снова киваю.
– И ему вполне может понадобиться помощь, – не спрашивает, утверждает. И в его словах сквозит понимание ситуации.
В западном крыле царит мрак и тишина. И наши шаги разлетаются гулким эхом. Становится не по себе. Я прохожу мимо нескольких одинаковых дверей – запертых и безмолвных, пытаясь угадать, за какой прячется Марк. А в том, что он именно прячется, – не сомневаюсь.
Регин останавливается в самом конце коридора. На массивной стальной двери вырезаны причудливые узоры: лоза и роза. Эмблема ювелирного дома Ямпольских – теперь я знаю. Глубоко вдыхаю и на выдохе стучу. И тишина в ответ. Я снова стучу. И еще. Регин пробует меня сменить, но я останавливаю его. Достаю из кармана мобильный телефон и набираю единственный вбитый там номер.
Марк отвечает не сразу. А когда я слышу его хриплый и уставший голос, чувствую, как на глаза наворачиваются слезы. И в груди колет тонкой иголкой так, что больно дышать.
– Ямпольский, ты всю жизнь собрался от меня прятаться? – злюсь на саму себя и надеюсь, что Марк не поймет по голосу моих чувств. – Стемнеет скоро, а я хотела на лошадях покататься. Составишь компанию? – заодно и поговорим, добавляю мысленно, и не знаю, что еще говорить. А Марк молчит. Я слышу его тяжелое дыхание, и мне кажется, что он улыбается. Странное ощущение, как будто увидела его перед собой: взъерошенного, сломленного и с робкой улыбкой на потрескавшихся губах. Стряхиваю глупые мысли.
– Марк, – зову в трубку, мельком глянув на Регина. Тот стоит за спиной, напряженный, готовый ко всему.
– Сейчас иду, – быстрый ответ и короткие гудки.
А через пару минут щелкает замок, в оглушающей тишине кажущийся грохотом, и на пороге появляется Марк. В одной руке трость, другая спрятана в кармане. На лице светлая улыбка, в одно мгновение преобразившая его лицо. Сгладились морщины и чужеродность маски, смягчился взгляд. И я понимаю вдруг, какую ошибку совершила, позволив Регину пойти со мной. И едва он делает шаг ко мне, как я отступаю, невольно оглядываясь на Регина, одними губами прося его уйти, но тот не понимает. И улыбка сползает с лица Марка.
– Защитника себе нашла, пташка? – на губах так хорошо знакомая мне презрительная усмешка. В черных глазах – лед. – Тогда советую сразу освидетельствование пройти, интервью дать нашим недавним гостям, – его холодные слова тяжелыми камнями ударяются о стены, содрогая их бездушным эхо, – и заявление написать, чтоб уж наверняка на нары. Покушение не шутка, не правда ли? Вдруг повезет, и меня там прикончат.
Я смотрю ошарашенно, не понимая, к чему он клонит.
Подходит совсем близко, и запах глины и гуаши обволакивает. Странный запах, не вяжущийся с человеком, оставившим багровые метки на моей шее. Регин подается ко мне – спиной чую, но Марк пресекает его попытку одним взглядом. Перехватывает мое запястье, кладет на ладонь что-то холодное и сжимает пальцы в кулак.
– А иначе я тебя не отпущу, даже не надейся, пташка, – выдыхает очень близко и уходит.
Едва дыша, я раскрываю пальцы. На ладони сверкает агатом серебряное кольцо.
