– Эй, малец, – кричит лже-Спартак мальчишке, что увлечённо гоняет шарик навоза хворостиной, – где ближайшая кузня?

Гоб кидает монетку. Мальчонка ловко монету ловит, но держит в руке:

– Ближайшая? Кузня мастера Нима, – мальчик показывает рукой направление. – Но они – совсем дикие!

– Ничего, – усмехается Спартак, – и не таких уламывали. Показывай дорогу!

Мальчишка прячет монету в рот и стартует, как спринтер. Мы, верхом, за ним с трудом поспеваем.

Мальчик останавливается на углу и тычет в высокий забор и ворота. На всю улицу слышно, как стучит железо о железо. Из труб – дым.

– И сами бы нашли! – смеётся Спартак, бросая ещё медяшку, что так же исчезла за щекой мальчишки. А потом исчез и он – шмыгнув в дыру забора.

Стучим в ворота обухом топора.

– Чего надо? – гремит зычный бас Молота. – Идите на хрен, нам некогда!

– Щас ты сам пойдёшь! Хрен моржовый! – рычит Спартак.

– Гля! Кто там такой дерзкий? Выйду, рога пообломаю! – рев в ответ. Над забором появляется чумазая морда Молота в засаленной бандане, вся перемазанная копотью. Следом за мордой – внушительный молот.

– Открывай, чёрт чумазый, – кричу я, – а то вынесем твои ворота к демонам!

– Так бы и сразу сказали, что по делу! – басит Молот, исчезнув за забором.

Ворота открываются, въезжаем во двор. Сразу спрыгиваю с коня. Недовольно осматриваю хозяйство. Молот закрыл ворота.

– Ну-ка, подь сюды, неряха! – маню я пальцем Молота. Он уронил молот и пятится. Бросаю на него Подчинение. Безвольной куклой шлёпает ко мне.

– Ты, отрок, совсем нюх потерял? Я тебе про такую штуку, как «культура производства», не говорил разве? А? – ору я, сдёргиваю штаны с кузнеца и отхаживаю его парализованное тело плёткой. – А? Ты убиться хочешь в этом бардаке? А? Козёл безрогий! Чёрт чумазый!

Грохот молотов смолк. Высовываются две – не менее чумазые – морды уважаемых Мастеров Нима и Камня.

– Так! Вы – следующие! Я вас, тля, научу культуре производства! Устроили тут филиал ада! Бардак!

Снимаю паралич с Молота – он воет пароходной сиреной – вся боль рассечённых ягодиц разом! Летит к бадье с водой, покрытой радужной плёнкой масляных разводов, плюхается в эту бадью, да так и сидит там, матеря меня всем набором нехороших слов, какие знает.

– Так! – кричу. – Следующий!

– Уважаемый, – выходит из кузни Мастер Ним, выставив чёрные, как масляный фильтр, твёрдые, как рукоять молота, ладони, – не надо так горячиться! Мы уже поняли своё упущение! Исправимся!

– То-то! – кричу я, кидая в Молота плёткой, на которую он внимания обратил не больше, чем на муху. – Вылезай, болезный, Сумрак тебя обработает.

– Пошёл ты! Старый урод!

– А за «козла» ответишь!

– Видеть тебя не могу!

А вечером, за чаем, докладывают о проделанной работе. Тут же закатываем им новый «арбуз» – подарок Некроманта. Элементы брони надо подогнать на Серого.

– А зачем вам мы? – удивляется Мастер Ним. – Это броня Стражей Драконов. Привязку кровью сами сделать не можете?

Чувствуем себя дураками. Некромант же так и говорил. С досады, Серый Белохвост так секанул себя ножом, что чуть руку себе не отрезал. Броня сама наползла на нужные места, «укоренилась». Как приросла. Серый стал похож не на рыцаря, а на кого-то футуристического боевика из фантастики. Икать-колотить! Хочу!

– Так, проблема номер «раз» решена. Теперь – номер два-с. Камень, мы сможем отлить стату́ю, у которой нету х…, блин! Сможем отлить статую человека?

– А почему нет? Только наши печи не годятся. А материал какой?

– Не портящийся. Желательно – красная медь.

Кузнецы переглянулись меж собой. Молот загорелся весь, когда дошло:

– Гора? Светогор?

– Он самый. Надо увековечить его подвиг перед Миром, – кивает Олег.

Вот так вот. Это у меня – личная обязанность. А Олег – уже подвиг перед Миром.

– Нужны печи, медь или хотя бы – руда, место, где формовать опоки… – размышляет Мастер Камень.

Мастер Ним усмехнулся:

– Старик, у нас не получилось выполнить твоё задание. Мы сумели создать «способы покрытия материалов антикоррозионными слоями» только из алмазной плёнки. Но чтобы статую покрыть алмазом…

– Нужны Маги огня, – кивнул Камень.

У Мастера Нима – глаза на лоб:

– Не ниже Повелителей огня. Не жалко столько алмазов? – удивляется он.

Дружно мотаем головами – не жалко.

– Да кто такой этот Светогор?! – восклицает Мастер.

– Герой, – пожимаю плечами я, – так, нам нужно место, оборудование, ресурсы и дополнительный персонал. Работаем! По коням!

– А мы? А как?.. Всё бросить? – удивляются кузнецы.

– По коням, я сказал! Что в сумки седельные не влезет – мусор! Цигель, цигель!

– Может, я останусь? – предлагает Ним. – Всё же я – оружейник, а не литейщик.

– А-а! – махнул я рукой. Лица кузнецов просветлели.