– Командир, мёртвые! – гоб встал передо мной навытяжку, приложив раскрытую ладонь к правой брови. Ура! Заработало! Ржу – не могу. Так долго готовил этот прикол – и вот – бинго! Так и знал – в исполнении гоба это – умора! Весь кривой, нелепый! Тянется своими скрюченными конечностями.

– Ну, во-первых, командир в этом походе – Халк, во-вторых, к пустой голове не прикладывают. Сколько раз тебе говорить – шляпу надень!

И побоку им Бродяги! Ржач – до коликов в животах.

– Нах, ваши шляпы! – лается Рекс, тоже, кстати, по-русски. – Я в них ничего не слышу.

Корк, утирая слёзы и булькая горлом, спрашивает:

– Что за Бродяги? Белые, с шелухой? Есть железки? Как далеко? Сколько?

– Не Бродяги это! – видно, что гоб сам «в шоке». – Но… Бродяги. Железки есть. Лопаты.

Вот это – номер! Смех иссяк, как обрезали. Дружно подорвались вслед за гобом.

Прошли, блин, «огородами»! Решили обойти густонаселённые места – пустырями. Тут, в этом Мире, между гроздьев поселений людей – обширные пустоши. Почти голые марсианские пейзажи. Где царствует Скверна.

Ну, отряд у нас сильный. Созданий Скверны мы не боимся, а вот с людьми пересекаться устали. А от радиации Скверны я легко отчищу. Благо это не радиация изотопов тяжёлых металлов. Не лучевая болезнь. Душевная это радиация. Магическая. Психоэнергетическая какая-то. Наверное. Но что это именно – не знаю. Не учёный я.

Потому идём – не хожеными дорогами, что сетью связывают города и городки, а напрямки, по широкой – метров сто шириной – полосе. Белый Хвост говорит, что это до Потопа был Имперский тракт. И на его карте он так и обозначен.

Ни хрена себе – автобан! Стометровка – ширина. И как клинок меча Белохвостого – прямой. Даже занесённый многометровым слоем спрессованной грязи, угадывается этот Тракт легко. Эх, его бы откопать! М-да. Река будет. Зальют грунтовые воды – сразу. Ну, или после сезона дождей, что тут именуется осенью. С его осенними, ежегодными потопами. Тут надо повсеместно многометровый слой отложений снимать, чтобы открыть то, чем было всё это до Апокалипсиса.

А вот и стройбат. Шестнадцать скелетов, буквально воспринявших шутку про бойцов стройбата и экскаватор, рыли широкий ров. На нас – ноль эмоций. Полностью голые скелеты без устали махали лопатами. В натуре, гля, дроиды.

Ребята выдёргивают оружие.

– Зачем? – удивляюсь я. – Хорошие стройбатовцы. Копают – и пусть себе копают. Что-то я слышал про скелетов, что подняты не Скверной. И – как раз – землю копают. Сдаётся мне – археологи это.

– И кто их поднял, – кивает Корк – очень интересно.

Молодец! Ещё плюсик. Он уже додумывает за мной мои мысли и озвучивает недосказанное. Приручил я медвежонка.

– Дед! – возмущается Молот. – А сразу не мог сказать! А я всю голову сломал, зачем я в этот раз таскаю эту палку? Да неудобная какая!

Не стал отвечать. Авторитет старших, загадочность и – всё такое. Если бы я сам, мальчик мой, знал, за каким я сказал вам прихватить этот посох с хрустальным черепом? Чуял – пригодится. И только теперь вижу – зачем.

– Поехали, – трогаю я коня, – не обращайте внимания на этих трудяг-коммунаров. Если это то, что нам нужно. – дальше будет ещё интереснее. А если нет, то – не судьба!

Едем. Внимательно вглядываясь под ноги коней. Везде следы работы этих неутомимых археологов. Легко можно сломать коню ноги, а себе – шею. И кольчужный ворот тут не поможет.

А вот дальше – шок. Ровными рядами – чистое дерево. Квадратами. Кварталами. Тощие селекционеры бродят по этим кварталам, собирая валежник, снося их в кучки. Упавшие листья собирают граблями. Просто вынос мозга!

– Где скелеты-воины? – рычит Корк. – Где охрана?

Соглашаюсь со зверолюдом – этакий колхоз «Заворот Ильича» напрягает. Отсутствие охраны – непривычно, не логично.

– Вон они. Прячутся! – кричит гоб.

Точно! Сидят в траншее, а то, что шлемы и копья торчат, не понимают – мозгов нет.

– Значит, ждём комитет по встрече, – говорю, – нас – заметили. Убивать не планируют. Пока.

Едем дальше. На пути у нас встал скелет. Стоит, как пугало, смотрит пустыми глазницами. Рука указывает – туда. Мы обойти, он – заслоняет дорогу. Показывает, куда надо идти.

Переглянулись, поехали туда, куда указывала костлявая рука. Мост. Ёпрст! А пошли бы, куда хотели, упёрлись бы в канал с водой. И искали бы мост. Мост каменный. Сложен из мозаики дикого камня на растворе. Я привстал на стременах. Канал упирается в озеро.

Черт! Благодать-то какая кругом! Чем дальше едем, тем обустроеннее. Дорога – мощёная, посадки – ухожены, деревья – стрижены, клумбы – разбиты (цветы только не выросли – пустые клумбы), фонтаны и – каменные портики-беседки. Горсад, гля! Колеса обозрения только не хватает.

Упираемся в укрепления. Каменная стена. С пятиэтажку. Бронзовые створки ворот открываются. Видим скелетов, что меланхолично крутят шестерни привода ворот. Вижу – глаза Молота вспыхнули. Механизация же!

За воротами – площадь, мощённая камнем, упирающаяся в широченный пандус. А по бокам – галереи. Как в Мачу-Пикчу. Местность ступеньками понижается к замку, стоящему в этом рукотворном кратере.

– Нифига себе – масштаб! – воскликнул я.

В этом кратере, получившемся после раскопок замка и окрестностей, Рязань бы влезла! И всё это ухожено, окультурено мёртвыми равнодушными руками.

Выдаю длинную матерную тираду восхищения. Ребята старательно конспектируют. Чую – сегодня же услышу не к месту вставленное «Звезда, икать, – в шоке!» или «Растудыть её в Мадрид, гамадрилу краснозадую!».

Спешиваюсь. Ибо я не Жуков, чтобы брусчатку топтать копытами. Какое-то восхищение поселилось во мне – хрен выгонишь, как Душару.

«А я – чё? А я – чё? Я сам – в шоке!»

Вот он, объявился! Ты открыл перпетуум мобиле?

«Чё?»

Через плечо! Нашёл способ бесплатно качать Силу из вакуума?

«Понял, молчу!»

То-то!

У ворот замка – высокая фигура. Стоит, нас ждёт. И он – не скелет.

– Некромант! – воскликнул Марк.

– Спасибо, Капитан Очевидность. Про пирожки говорить?

– Не надо. Уже знаю, что там – оба твои. Дед, зацени защиту замка. Почти, как твой Ниппель.

Смотрю на него с завистью. Потому как для меня – просто стены.

– В башнях – Камни Душ, как вы тогда вынули из диска. И эти работают. Дед! Они говорят со мной! Мне икать-колотить, как сыкотно!

– А что говорят?

«Спрашивают, кто мы», – встревает Душара.

– Я не понимаю! – Марк в панике. – Они активировали какие-то мощные атакующие артефакты!

– Не брызгай в компот, там повар ноги моет, – хлопает Марка по плечу Корк. – Если бы хотели нас прихлопнуть, не тащили бы сюда. Там бы порвали, как Рексик – грелку. И тут бы прикопали. Как подснежники. В эти… как ты их назвал, Дед?

Усмехаюсь, видя лицо Белого Хвоста. Эту невообразимую смесь общемирового языка и русского он не в силах понять.

– Клумбы, – киваю я.

«Душара, представься за нас, – говорю мысленно своему подселенцу, – раз уж ты, всё одно, вышел из спячки».

«А чё говорить-то?» – удивляется Дух.

– Ну, как обычно, – в этот раз, говорю вслух, – медам и мусье, сами мы – сироты не местные. Дайте водички напиться, а то так жрать хочется, что переночевать негде. И – не с кем.

И всё это время продолжаем идти. Вижу, как серая кожа лица некроманта растягивается в улыбке. А дядя-то – с юморком. Не Бродяга. Мозги не только сохранил, но и что-то человеческое осталось.

«Они спрашивают, почему мы не убиваем Поднятых?» – транслирует мне Дух.

– А надо было? – удивляюсь я. – Такие милые дройдаки! Такие трудяги! С такими мы бы коммунизм – к восьмидесятому году – точно бы выстроили! Им кушать не надо – работу давай! Не то, что эти – щеглы. Жрать бы им да жрать! И как в колодец проваливается. Уважаемый, ты мне не сдашь в аренду, по лизингу, пару сотен коммунаров? У нас столько всего не раскопано!

Некромант ржёт уже в голос. Мы уже рядом. Слышим его смех.

– Мне ваш Версаль очень приглянулся. Себе такой же хочу! У меня вон – семеро, а не уже семь десятков по семеро – по лавкам, желторотых. Хочу им такой же дворец откопать. Дети должны расти в эстетическом восприятии прекрасного, а не в дерьме коней – по уши.

– Да, очень красиво, – соглашаются «желторотые».

– Я вас давно уже жду, сироты не местные, – неповторимым голосом говорит некромант, – будьте гостями в моём доме. Мой дом – ваш дом, мой стол – ваш стол.

Устаревшая ритуальная фраза. Некромант только что поклялся, что, пока мы у него в гостях, мы – члены его семьи. Со всей ответственностью, его, за нашу безопасность и благополучие.

«Доступ – получен», – сообщил Дух.

Блин, как в компьютерных системах безопасности.

Молчаливые и очень стройные слуги в смешных ливреях забрали наших коней. Минуту дружно «зависаем»: а они умеют коней обихаживать? А чем кормить будут? А почему, в конце концов, они не кинулись на лошадок, утолять вековой голод?

Некромант посмеивается и ведёт нас в зал. Вспыхивают магические светильники, заливая роскошный зал, как из фильма про Наташу Ростову, светом.

– Не желаете с дороги перекусить? Или сначала смыть дорожную пыль и пот коней? – спрашивает некромант.

Мнения разделились поровну. Я – за чистоту, остальные – пожрать. Подчиняемся мнению большинства, идём принимать ванны. Да-да, чистота – залог здоровья. И это – правильно. А правильное – важнее. И имеет конституционное большинство.