Митя брел вдоль каналов ненавистного города. Да, за последний год он успел возненавидеть Венецию, пропахшую морем, гнилью каналов, окутанную по утрам розовой туманной дымкой, наполненную толпами туристов и запахами жареной рыбы. Чужой, шумный, помпезный город.

Поиски сокровищ завершились полным фиаско, это стало ясно еще полгода назад. Когда у них с Лучаной хватило смелости признать собственное поражение, Митя впал в какое-то равнодушное оцепенение. Он перестал работать, целыми днями валялся дома. Не брился, отрастил клочковатую жиденькую бородку, которая страшно раздражала Лучану. Она пыталась растормошить его, заставить что-то предпринять. Скандалила, закатывала истерики. Но Мите было все равно. В последнее время она стала откровенно изменять ему, завела поклонников, с которыми вызывающе целовалась под окнами. Он не реагировал. Наконец позавчера она собрала свои вещи и уехала в Париж, предварительно окатив его волной русских проклятий, на которые была большой мастерицей. Митя даже с кровати не встал, чтобы запереть за ней дверь. Если бы она кинулась на него с ножом, он, наверное, и тогда бы не пошевелился.

Но прошло два дня, и Митя почувствовал невыносимую тоску. Одиночество сжало сердце, да и есть, если честно, захотелось. Лучана не оставила ни крошки продуктов, ни копейки денег. Пришлось выбираться на улицу. Порывшись по карманам, он нашел несколько лир — хватило на бутылку молока и кусок пиццы. Преодолевая вялость и апатию, оделся, кое-как побрился и двинулся в город — нужно было искать работу. Одно дело валяться в кровати, когда тебя кормят, поят и даже орут на тебя, а другое — тихо загибаться от голода. Кстати, он понятия не имел, до какого числа Лучана оплатила комнату, но подозревал, что только до своего отъезда.

К счастью, в разгаре был туристический сезон, и он смог пристроиться официантом в знакомом кафе. За годы жизни в Венеции Митя уже приобрел немалую квалификацию в этом деле.

И снова потекли безрадостные дни. Но если раньше их скрашивала мысль о сокровищах, которые должны перевернуть его жизнь, то теперь ожидать было нечего. Он все острее чувствовал тоску по семье, по Вере, по родному Ленинграду, и чем больше тосковал, тем чаще подумывал о возвращении. Если ему удалось выбраться из Союза, почему бы не попробовать вернуться? Хватит валять дурака. Сокровищ нет и не будет, пора поставить точку в этой истории и пробираться домой.

Он написал Лучане прощальное письмо в Париж, попросил прощения, все же она долгие два с половиной года была ему верным другом.

Лучана не ответила. И ладно. Домой! В Ленинград!