Эпилог

Двадцать четвертого декабря 1951 года Алиса и Долдри поехали в Брайтон. Дул северный ветер, и на пирсе в этот день стоял пронизывающий холод. Все ярмарочные балаганчики были открыты, кроме фургончика гадалки: он оказался разобран.

Алиса и Долдри узнали, что осенью она умерла и по ее просьбе прах ее развеяли над морем в конце пирса.

Облокотившись о балюстраду, Долдри прижимал к себе Алису, глядя на морской простор.

— Так мы никогда и не узнаем, была ли она сестрой вашей Яи, — задумчиво сказал он.

— Не узнаем, но теперь это не имеет значения.

— Не согласен, еще как имеет. Предположим, что она была сестрой вашей няни, тогда она не «увидела» будущее, она просто вас узнала… Это не одно и то же.

— Какой же вы все-таки зануда! Она видела, что я родилась в Стамбуле, предсказала наше путешествие, сосчитала шестерых людей, которых я встречу — Джан, консул, господин Земирли, старый учитель из Кадыкёя, госпожа Йилмаз и мой брат Рафаэль, — прежде чем найду седьмого, мужчину всей моей жизни.

Долдри достал сигарету, но зажигать не стал, ветер дул слишком сильно.

— Да, седьмой… седьмой, — проворчал он. — Надолго ли?

Алиса почувствовала, что Долдри разжал объятия.

— Разве вы этого не хотите?

— Хочу, конечно, но вы-то? Вы еще не знаете всех моих недостатков. Может, со временем у вас не останется сил их терпеть.

— А что, если я еще не знаю всех ваших достоинств?

— Ах да, об этом я не подумал…