II
В областном управлении ГАИ, куда Косенков поначалу, не подумав, сунулся, с уважением посмотрели на его удостоверение, с нескрываемым сомнением — на него самого и отфутболили в городское ГАИ, а оттуда, не глядя и без разговоров, — в РЭУ Центрального района, куда входили и улицы, примыкавшие к новому универсаму. От такой пренебрежительности всю сонливость с лица Косенкова словно бы свежим байкальским ветром сдуло, и к начальнику РЭУ он вошел, уже накаленный от раздражения, предъявил удостоверение и решительно представился:
— Косенков. Следователь Мосгорпрокуратуры!
— Вы что, арестовывать меня пришли? — удивился начальник РЭУ, майор милиции.
— Нет… почему вы решили?
— У вас такой вид…
— Да нет, это я так — холодно на улице, ветер…
— Батюшка-Байкал дышит. Так чем могу быть полезен Московской прокуратуре?
Выслушав Косенкова, он с сомнением покачал головой:
— Синяя «Нива». Латыш или эстонец. Новый универсам. На деревню дедушке!.. Давайте попробуем. Мы тут не так давно — как это? — компьютеризировались… — Майор не без усилия выговорил трудное слово. — Дорожная полиция Колорадо-Спрингс подарила нам свои «Ай-би-эм». На бедность. Они на новое поколение компьютеров перешли, а бэу — нам, не выбрасывать же. А так — жест доброй воли.
— При чем здесь Колорадо-Спрингс? — удивился Косенков.
— А мы, как бы это сказать, дружим. Города-побратимы. Пришлось программиста в штат брать. Пойдемте…
Он провел Косенкова в комнату на втором этаже, представил программисту — ровеснику Косенкова. Кивнул:
— Покажи Московской прокуратуре, на что способен твой компьютер. — И вернулся к своим делам.
Узнав задание, программист немного подумал, потом нашел на стеллаже нужную дискету и вставил в приемное устройство компьютера.
— Марка — «Нива»…
На экране замелькали, сменяя одна другую, разноцветные таблицы, забегала по ним черная стрелка, отыскивая нужный файл.
— Есть… Цвет — синий…
Пальцы у него были худые и сильные. «Как у пианиста», — подумал Косенков, хотя никогда в жизни живого пианиста вблизи не видел — разве что по телевизору.
— Есть… «ИГ»… Поехали на «ИГ»…
Снова замелькали таблицы и заметалась по ним черная стрелка.
— Есть, — вполголоса констатировал программист. — Ну, посмотрим, что же мы имеем…
Он нажал еще какую-то кнопку. На экране появились и быстро поползли вверх фамилии, номера машин и адреса владельцев синих «Нив» с номерами, начинающимися на «ИГ». Косенков впился в экран глазами, но успевал прочитать едва ли не одну фамилию из десяти.
— А помедленнее нельзя? — спросил он.
— Можно. Но какой смысл? Это — по всему району, больше тысячи машин.
— А нельзя сделать выборку по фамилии? Чтобы только нерусские фамилии отбирала?
Программист усмехнулся:
— Много хочешь. Машина, конечно, умная, но не настолько.
— Тогда, может, по улицам? Которые ближе к универсаму?
— Придется по улицам, — согласился программист. Он принес подробный план района, показал Косенкову квадратик нового универсама.
— Называй улицы. А я буду искать.
Косенков начал с ближней — с той, на которой стоял универсам:
— «Речная»…
— Есть, — через минуту сказал программист. — Теперь сам смотри.
Вновь, уже медленнее, поползли вверх данные картотеки.
— Стоп! Озалиньш…
Косенков записал фамилию и адрес Озалиньша.
— Дальше!
— Гусман… Пшебыльский… Гамберг… — выбирал он из бесконечных Богдановых, Кузнецовых и Большаковых.
Но больше прибалтийских фамилий на Речной не было.
— Улица Строителей, — вернулся он к плану района.
На Строителей обнаружились трое: Григулис, Маркявичюс, Янсон.
— Ангарская…
Еще двое: Калнинь и Упит.
— Первый Сквозной проезд…
Никого.
— Второй Сквозной проезд…
Никого.
— Проспект Маркса…
— Это уже центр, — возразил программист. — Там частных домов нет.
— Ладно… — Косенков вернулся к плану. — Улица Мира… Кедровый переулок… Правобережная… Папанинская…
Через час в его блокноте уже был список из восемнадцати фамилий и адресов.
— Вроде бы все, — проговорил программист. — Немало, но все не тысяча.
— Уже легче, — согласился Косенков. Он распрощался с программистом и поспешил в паспортный стол, где работал Олег Софронов.
Софронов сидел в тесной комнатушке архива городского паспортного стола и старательно, с выражением бесконечного терпения на лице, перебирал папки с фамилиями домовладельцев. Ничего похожего на компьютер в паспортном столе не было. Видно, паспортный стол Колорадо-Спрингс был не так щедр, как дорожная полиция. А скорее всего, никакого паспортного стола там и вовсе не было.
Увидев в дверях раскрасневшегося от ледяного ветра и быстрой ходьбы Косенкова, Софронов отложил очередную папку.
— Ну, что у тебя?
— Восемнадцать фамилий. А у вас?
— Двенадцать. Давай-ка сверим.
Сверили списки. Но у тех, кто имел дом, не было синей «Нивы». А у тех, у кого была синяя «Нива», не было частного дома. И не было ни одного имени, даже близко напоминающего Антонаса.
— Он, может быть, и не Антон или Антонас, — предположил Косенков. — А какой-нибудь Витас.
— Может, и так, — согласился Софронов. — Пойдем покурим.
— Я не курю.
— А я курю. И ты на нашей работе закуришь…
Они вышли на улицу. По небу плыли высокие перистые облака, ветер трепал полуотклеившиеся плакаты на круглой каменной тумбе, на каких обычно висели афиши театров и объявления «Требуются…». Теперь тумба была забита листовками с портретами кандидатов в Президенты России и их программами. В стране началась и постепенно набирала обороты предвыборная кампания, над всеми листочками и плакатами взывал к прохожим призыв Центризбиркома: «Выбирай, а то проиграешь!»
— Вы за кого, Олег, будете голосовать? — поинтересовался Косенков.
— Что? — не сразу понял Софронов, а когда дошло, рассердился: — Ты не о том сейчас думаешь!
— А вы о чем думаете?
— О том, что «Ниву» он мог взять по доверенности. Или оформить на жену.
— Но тогда и у нее была бы такая же фамилия.
— Не обязательно. Если она Красавина, то могла и не захотеть стать какой-нибудь Бирулайте. А бывает, что фамилию не меняют, чтобы не переделывать документы: паспорт, диплом, трудовую книжку.
— Но тогда и дом он мог оформить на жену.
— Об этом я тоже думаю… Пустышку тянем! Но что делать — пошли…
Они вернулись в архив и обложились папками. Ими были плотно заставлены канцелярские шкафы, занимавшие все стены комнаты. И с каждой новой фамилией, не имевшей ничего общего с владельцами синей «Нивы», истончалась и без того слабая надежда выудить из этой горы папок неуловимого Антона Романовича. И становилось все яснее, что здесь — тупик.
Оставалось рассчитывать лишь на то, что Турецкому больше повезет на заводе.
