3. Информация к размышлению
К различным опасностям, связанным с моей работой, мне не привыкать. Не раз и не десять раз в течение всей службы в прокуратуре был я мишенью для различных вооруженных монстров. Но начиная с сегодняшнего утра вокруг меня стало твориться нечто малопонятное и невообразимое. Будто герои западных фильмов ужасов сошли с экрана и поселились почему-то в Москве, неподалеку от моего дома, исключительно для того, как мне показалось, чтобы заняться мной лично.
Когда утром я оказался возле своей «Лады», я остолбенел. Вся машина была вымазана красно-бурой краской, а на лобовом стекле было написано, скорее всего пальцем: «ТЫ УМРЕШ», причем без мягкого знака.
Тут же будто из-под земли появившийся дворник Михеич, подобострастно кашлянув в кулак, извиняясь, сказал:
— Не уследил я, Александр Борисович. Я еще в соседнем дворе подметаю, а там снег еще остался. Но я видел этого хулигана…
Я мгновенно вспомнил то, что мне кричал вчера этот сумасшедший во дворе Первого Медицинского, и у меня в животе неприятно забурчало. Уж не тот ли это ненормальный каким-то образом оказался без смирительной рубашки и вдобавок в моем дворе и возле моей машины?!
— Да, я, кажется, его знаю, — сказал я. — Черноглазый и худой, зубов нет?
— Ой, совсем не тот, я точно помню его лицо. Я еще побежал к нему, хотел отогнать от машины, да он как припустит — и след простыл. Маленький такой, белобрысый, волосы до плеч, но немолодой уже, на макушке плешка такая круглая. Глаза навыкате, синие, нос с горбинкой, это точно помню. Небритый еще сильно…
Не доверять Михеичу у меня не было оснований. Я присмотрелся к странной краске. Похоже было, что кровь.
— А ведь это вовсе не краска, Михеич, — повернулся я к красноносому дворнику. Снег вокруг машины был обильно окроплен замерзшими каплями, по припорошенному снегом асфальту тянулась кровавая дорожка.
— Да я тоже не заметил у него ничего, кроме… Вот руки у него будто точно в крови. Он еще побежал, а с пальцев у него капало красным на снег.
У меня опять в животе кишки недовольно буркнули. Интересно, кто бы это мог таким странным способом угрожать? На ум никто белобрысый и маленький не приходит. Однако надо поторапливаться, я попросил Михеича принести ведро горячей воды, что он с радостью и сделал. Я тем временем осмотрел со всех сторон машину, похоже, она была в порядке, и решил не ехать для снятия отпечатков, а отправиться куда и намечал, в редакцию.
Похоже, объявился кто-то из моих старых знакомых. Ну, к угрозам мне не привыкать…
Весь день я провел в редакции «Новой России». Опрашивал остальных членов редколлегии.
Миши Липкина не было, он мотался по управлениям культуры, ездил в Роскомпечать, утрясая вопрос, кому теперь принадлежит газета, как проводить выборы нового главного редактора и прочая, и прочая.
В сейфе Татьяны Холод я, как и ожидал, ничего не обнаружил, никаких папок по КГБ и ГРУ, только итальянские колготки, флакончик французских духов и некоторая документация, касающаяся газеты.
До Славы Грязнова невозможно было добраться — его не было нигде.
Дежурная по камере хранения Ольга Захаровна Пряхина, или, как ее все называли, просто Захаровна, терпеть не могла вокзальных бомжей. Больные, грязные, со стойким запахом мочи и сивушной гадости, они вызывали обычное у всякого нормального человека чувство отвращения. А поскольку по долгу своей работы ей постоянно приходилось сталкиваться с этими существами, они вызывали у нее, помимо отвращения, еще и чисто профессиональную ненависть. Хотя, надо заметить, Ольга Захаровна была женщиной незлобивой и тех же бомжей иногда жалела и даже подкармливала остатками своего обеда.
Но вот когда она закрыла свою каптерку на ключ, собираясь пойти пообедать, то увидела Профессора, знаменитого вокзального пьяницу, который не расставался с газетами ни в пьяном, ни в относительно трезвом виде. За любовь к печатному слову он, очевидно, и получил свое прозвище. Профессор, живописно раскинувшись, лежал в затененном углу, а из-под него тянулась темная струйка, заканчивавшаяся замысловатым вопросительным знаком.
Ольга Захаровна не стала задаваться вопросом: что бы это значило? Как следует выматерившись, она подскочила к Профессору, схватила за плечо и поволокла его из угла на свет Божий, стараясь протащить так, чтобы стереть вопросительный знак.
Профессор мычал и размахивал газетой.
— Ах ты ж блядь такая! — закричала Ольга Захаровна, стараясь ударить бомжа так, чтобы не испачкаться. — Что ж ты мне тут обоссал все? Ну ладно!..
Захаровна выхватила газету из рук Профессора и, стукнув его несколько раз по несимпатичному лицу, побежала за милиционером.
На выходе из камеры хранения она заметила фигуру дежурного:
— Сережа!
Милиционер, долговязый и худощавый лейтенант, обернулся, обнаружив совершенно юное лицо и редкие пшеничные усики.
— Ну что это такое! Опять у меня этот Профессор обоссанный валяется! Заберите вы его куда-нибудь, что ж это!.. — сразу взяла трагическую ноту Захаровна.
— Где? — спросил лейтенант.
— Там внизу, — с досадой махнула Захаровна рукой. — Ни пообедать, ни… хера!
Дежурный уже вызывал кого-то по рации. Захаровна направилась к урне, чтобы выбросить газету, и тут ее взгляд упал на газетную страницу, с которой улыбалась красивая женщина, обведенная траурной рамкой. Ольга Захаровна сразу ее и узнала.
— Батюшки! Так то ж она и есть! — ахнула Захаровна.
Прочитала, торопясь: «Холод Татьяна, главный редактор газеты „Новая Россия“, трагически погибла…»
— Ай-яй-яй! — запричитала Захаровна и бросилась к милиционеру. — Сереженька! Скажи, как позвонить мне этим?..
— А что такое? — спросил лейтенант.
— Так вот!.. — Захаровна показала портрет Холод в траурной рамке. — Она забирала! Сначала офицерик какой-то был с чемоданом, а потом она забрала.
Лейтенант недоверчиво смотрел на Ольгу Захаровну.
— Да точно тебе говорю! — сказала Захаровна. — У меня глаз — алмаз, коли человека один раз вижу — на всю жизнь запоминаю.
— Подожди, сейчас твоего Профессора…
— Да кто его украдет, этого Профессора! — махнула рукой Ольга Захаровна. — Пошли!
И она засеменила в сторону отделения милиции.
После обеда в редакции «Новой России» появился Миша Липкин, злой как черт.
— Липкин! Можно тебя поздравить, никак главным редактором назначили? — с усмешкой окликнул я его.
— Типун тебе на язык, товарищ следователь, — рявкнул Липкин. Он быстро подошел ко мне и нервно зашептал, хотя в этом никакой необходимости не было, так как мы стояли в пустом коридоре редакции. — Пойдем сейчас… Ты обещал, что поговорим…
— Я обещал тебе время на завтра для серьезных разговоров, — недовольно ответил я.
— Ты что, не понял, я хочу помочь следствию! — вновь зашипел Липкин.
— Так бы и сказал. Ты действительно что-то знаешь?
Липкин утвердительно кивнул.
Мы вышли из редакции. В машине Миша предложил поехать в знакомый ему кооперативный бар, что рядом с кинотеатром «Мир». Однако до кооперативного бара мы не доехали, а остановились у кафе на Рождественском бульваре.
Всю дорогу молчали. Молчали и когда вышли из машины. Но и в это кафе будущий главный редактор почему-то отказался входить. Липкин предложил поговорить прямо на улице, для чего выбрал, пожалуй, самую грязную скамейку, забрался на нее с ногами и сел на спинку, предлагая мне сделать то же самое.
Я нехотя взгромоздился рядом с ним, чувствуя себя птицей, сидящей на жердочке.
— Ну рассказывай, — нетерпеливо сказал я.
Липкин достал старый мельхиоровый портсигар, очевидно, еще отцовский или дедовский, закурил и придвинулся ко мне поближе.
— Значит, я тебе рассказываю, а доказательства ты ищешь сам. В это дело меня не впутываешь, договорились?
— Ну хорошо, — согласился я, — а почему такая таинственность?
— Потому что у меня все документы на выезд готовы. Потому что после убийства Татьяны я в этой блядской стране оставаться не собираюсь. — Он посмотрел на меня и опустил голову. — Прости, это все-таки твоя родина.
— А твоя?
Он улыбнулся, в его глазах была тоска.
— Саша, — сказал Липкин и поднял указательный палец. — Она бы тоже была моей, но!.. Эта родина меня никогда не любила. И любить никогда не будет.
— Почему? — спросил я его, заранее зная ответ.
— Это ты мне ответь, почему сложилась такая ситуация: недавно Марк Дейч выпустил книгу «„Память“ как она есть». На книгу спрос. Но книгоноши боятся ее распространять, потому что «памятники» пригрозили расправой.
— Ты вызвал меня сюда затем, чтобы рассказать все эти страсти? — не выдержав, съязвил я.
Липкин положил свою ладонь на рукав моего пальто и произнес нараспев:
— Старичок, это все цветочки. Незадолго до гибели Татьяны я достал уникальный материал. Видеоматериал! Занятия русских фашистов в учебных лагерях! Стрельба, рукопашный бой, политзанятия — сплошные голубоглазые блондинчики, которые говорят в камеру, что жидов нужно уничтожать! — Липкин похлопал меня по руке и грустно улыбнулся. — Мне о подобном рассказывали папа и дедушка. Они уже видели такое. Но я не хочу, чтобы мои дети видели это. Ты понимаешь меня, старичок?
Я вспомнил, что на улицах недавно появились молодые люди в форме штурмовиков со стилизованной свастикой на рукаве. Мне довелось видеть и оперативную съемку их митингов. Да, это настоящие русские фашисты. Правда, они называли себя русскими патриотами, но хрен-то редьки не слаще.
— Я передал копии через одного человека в службу безопасности. Он меня поблагодарил. А через некоторое время у меня прямо с квартиры пропала кассета с оригиналом съемки…
— Хорошо, но какое отношение это имеет к гибели Татьяны? — спросил я Липкина, не став объяснять ему наивность его поступка. Неужели он и впрямь считал, что, после того как запретили коммунистическую партию, а с Лубянки уволокли на веревке «железного Феликса» и Комитет государственной безопасности оставили без вывески, — в стране настало царство демократии? Неужели он, взрослый человек Липкин, всерьез поверил бывшему секретарю областного комитета коммунистической партии, никогда не скрывавшему своих антисемитских взглядов? Смешно. Смешно и грустно.
— К Таниной гибели это имеет прямое отношение, — сказал Миша, снова оглядываясь по сторонам. — После того как у меня пропали видеокассеты, телефон в редакции стали прослушивать…
— А доказательства? — я недоверчиво покосился на Липкина.
— А доказательства — это гибель Холод, — сказал Миша. — Слушайте, что я вам расскажу, товарищ Турецкий, и делайте свои выводы насчет того, имеет ли право быть трусом простой советский еврей. Прямо стихи получились… Татьяна занялась журналистским расследованием по спецназовским лагерям. Что такое спецназ, вам, очевидно, рассказывать не стоит?
— Не стоит, — подтвердил я, как человек, у которого самые мерзейшие в жизни воспоминания связаны с гэбьем и спецназовцами.
— После того как подразделения спецназа приняли участие в августовском путче и только несколько спецназовских подразделений, в том числе и знаменитая команда «Альфа», отказались выполнять приказ, мятежные подразделения начали расформировывать. Причем мятежниками я сейчас называю именно тех, кто был на стороне Ельцина в августе!
Липкин замолчал, пытаясь понять, какое впечатление на меня произвели его слова. Но я слушал его спокойно: ничего, способного вызвать мое крайнее удивление, он пока не сказал. Липкин продолжал свой рассказ:
— Татьяна несколько раз ездила в командировку в бригаду специального назначения, которая находится под Смоленском. Удивительно, но ей там разрешили снимать, расспрашивать. Конечно, все это было в определенных рамках, тем не менее Татьянины репортажи первыми приподняли завесу таинственности над элитными подразделениями партии. Когда Татьяна вернулась после очередной такой командировки, это было за три дня до ее гибели, она сказала мне примерно следующее: «В Смоленске мафия готовит наемников и профессиональных убийц. Существует четко отработанная схема… захвата власти в стране!»
— Подожди, — я был совершенно ошеломлен таким заявлением, — этого не может быть! Как ей удалось об этом узнать?!
Липкин отбросил окурок далеко в сторону, проследив его траекторию, и снова раскрыл свой портсигар.
— Этого я не знаю, — сказал он. — Знаю только, что бригада эта новая, переведена совсем недавно из Германии и служат там только контрактники.
— Контрактники? — Разговоры о профессиональной армии у нас только-только начали обкатываться общественным мнением, были дискуссии военных чинов; но я, к примеру, ничего не знал о том, что подобные подразделения существуют. — Ты уверен?..
Липкин усмехнулся:
— Ты знаешь, я был удивлен не меньше твоего, но Татьяна мне ничего говорить не стала, а только засмеялась и сказала: «Потом все узнаешь. Это будет бомба!..»
— Так и сказала? — переспросил я.
— Так и сказала, — подтвердил Липкин. — За день до ее гибели она связалась со своим источником, который должен был передать ей важные документы, и тот подтвердил, что информация будет на следующий день. Татьяна тут же позвонила своему человеку в агентстве безопасности. Можешь не задавать вопросов, я ничего не знаю, могу только сказать, что этот человек — большая шишка и Холод ему доверяла. Этот человек обещал помочь ей передать материалы по смоленским контрактникам в военную контрразведку. Я рядом с нею стоял, все слышал. — Липкин начал волноваться, боясь, что я ему не поверю. — Они договорились созвониться в первой половине дня. Вот… А что произошло дальше, ты знаешь.
— Почему она назначила заседание редколлегии на этот же день? Она собиралась огласить документы на редколлегии?
— Да, она, по-видимому, считала, чем больше журналистов будет знать, тем меньше вероятность случайно погибнуть. Все-таки нас там было человек десять, причем из разных газет…
— Вот и принесла бы нам всем чемодан со взрывчаткой! И было бы не три, а десять трупов!
Липкин замолчал. Я тоже молчал, обдумывая услышанное. Я не мог полностью доверять всему сказанному, но это была важная информация, которая совершенно точно доказывала, по крайней мере одно: Татьяну, похоже, убили за то, что она узнала достаточно грязную тайну Министерства обороны. И тут же я уточнил для себя: обновленного или старого? Это немаловажно!
— Ты можешь все, что мне сейчас рассказал, засвидетельствовать письменно? — спросил я Липкина.
— Нет, — сказал он решительно, и я увидел в его глазах страх. — И не только не стану ничего писать, но даже от всего откажусь, если ты станешь где-то ссылаться на меня!
— Ну что же, твое право… Но мне казалось, что после августа люди стали смелее, — пошутил я и понял: шутка не удалась.
Липкин порывисто наклонился к моему лицу.
— В январе, когда я буду в Тель-Авиве, я все тебе изложу и в письменном и в каком угодно другом виде, — сказал он неожиданно зло, четко выговаривая слова. — Хоть на заборе напишу! А пока оставь меня и вообще забудь. Потому что я тот ишак, который повезет на себе в землю обетованную жену, больную мать и дочку. А потом я снова позволю себе быть смелым, хорошо?
Он отвернулся, и я видел, как на его скулах играют желваки. Я толкнул его в плечо и протянул руку. Он недоуменно взглянул на руку и нерешительно пожал ее.
— Спасибо тебе за все. — Я тоже пожал руку этому действительно смелому и благородному человеку, от которого я просто не мог требовать большего.
Когда спина Липкина замаячила в конце аллеи, я поднялся со скамейки и почувствовал, что изрядно промерз. И в самом деле, теперь не мешало бы выпить где-нибудь кофе или чаю с лимоном…
Тем временем Слава Грязнов, неутомимый труженик, занимался делом, которое не удалось закончить вчера.
С утра он был уже в фирме «ГОТТ».
В довольно большом зале бывшего гастронома — а Грязнов помнил хорошо, как он иногда захаживал сюда за молоком, которое здесь было всегда, без перебоев, — теперь стояли на подиумах шикарные иномарки. И только человек с наметанным взглядом мог определить в них подержанную машину.
Молодой человек — секьюрити — в темном строгом костюме, на лацкане которого висела клипса с визиткой, сначала внимательно выслушал Вячеслава и лишь после предъявления удостоверения проводил к главному менеджеру.
Два более пожилых джентльмена из третьего отдела МУРа, прибывшие вместе с Грязновым, остались топтаться у дверей.
Главный менеджер оказался также относительно молодым человеком с плохо сохранившейся фигурой, задрапированной широкими суконными брюками и пиджаком из красной фланели. Склонив набриолиненную голову, управляющий выслушал Грязнова и кивком выразил согласие.
Грязнов с понятыми подошел к «Мерседесу-190Е» цвета металлик и приступил к осмотру автомобиля.
Покупатель, который, как назло, немедленно откуда-то возник и тут же заявил о своих правах на автомобиль, вертелся рядом и пытался управлять досмотром.
— Что вы ищете? Нет, вы мне скажите, что вы ищете? — настойчиво спрашивал он Грязнова. — Вы мне скажите, может быть, я знаю!
Грязнов единственное, что мог сделать, так это не подпускать близко к автомобилю его неполного владельца.
— Есть! — вдруг послышался голос, и из-под автомобиля показался таможенный эксперт Бандовкин. Он вытянул вперед руку, передавая Грязнову нечто завернутое в полотняную тряпицу.
Слава осторожно принял в руки матерчатую колбаску и тут же ощутил ее вес. Он развязал веревочку, стягивающую конец цилиндра, и на широкую ладонь Грязнова брызнула струя золотых монет.
— Твою мать! — тихо воскликнул покупатель, глядя на сокровище. — Ну почему я сразу не купил этот «мерседес»? Ведь он же мне с первого взгляда понравился! Ай-яй-яй!..
— Радуйся, что не успел купить, — весело ответил Грязнов, глядя на покупателя. — А то бы я тебе сейчас задал много разных неприятных вопросов, и ночевал бы ты у меня в казенном доме…
— Да Боже упаси! — испугался покупатель и куда-то испарился буквально на глазах.
Эксперт Бандовкин тем временем достал из тайника в днище машины еще несколько подобных мешочков. Грязнов принялся составлять акт об обнаружении золотых монет царской и советской чеканки.
Расставшись с Липкиным, я около часу бродил, раздумывая над тем, что он мне сообщил. Журналистская деятельность всегда связана со скандалом; но скандал такого масштаба — это из ряда вон! Хоть Липкин и собирается эмигрировать, но это страх — не более того; да, он прав, необходимы доказательства, а доказательств нет. Чтобы у нас, пока еще в Советской России, — и строился чуть ли не целый город для подготовки террористических актов?.. Нет, от этой сенсации пахнет бульваром, бульварная утка… Но Липкин ссылался на видеокассеты, документы, которые выкрали. Вот если бы их заполучить — если, конечно, они существуют и если на них изображены те объекты под Смоленском, а не какие-нибудь сооружения в местности…
Однако не будем торопиться с выводами.
Я присел на краешек заснеженной скамьи в аллее скверика и достал сигарету. Но зажигалка перестала работать: кончился газ. Я бросил ее в снег, посмотрел по сторонам, у кого бы прикурить, но никого поблизости не было. Вдалеке маячила непонятная шатающаяся фигура, похоже, пьяный. Он неуверенной походкой шел в мою сторону. В уголке его рта дымилась папироса.
Я поднялся и двинулся навстречу. Но чем ближе я к нему подходил, тем неуверенней этот тип вел себя. Он шел, не мигая глядя на меня, словно боялся, что я могу сдать его в медвытрезвитель. Это был плотный толстячок в засаленной синей телогрейке, порванной в некоторых местах, он походил на персонаж Леонова из «Джентльменов удачи», казался испуганным, но добродушным. Единственное, что вызвало брезгливость, это слюни, стекающие у него по подбородку.
— Спички есть? Дай прикурить, — попросил я, приблизившись.
Пьяный помотал головой, затянулся папиросой, собираясь развернуться в обратную сторону.
— Эй, не бойся, дай прикурить!
— Сейчас, сейчас, — ответил мужик.
Но вместо того, чтобы протянуть мне окурок, он сунул руку за пазуху. И вдруг быстро выхватил что-то полукруглое и огромное, чем замахнулся на меня. Я, не растерявшись, выставил вперед руку и, сделав захват за рукав телогрейки, провел прием — бросок через бедро. Мы оба полетели в сугроб.
Снег, попавший за шиворот, приятно охладил мне спину. Мужик пытался меня душить, его лицо было красным от напряжения, по подбородку по-прежнему стекали слюни. Он что-то мычал, так и не догадавшись выплюнуть папиросу, прилипшую к губе. Лишь мельком заглянув в его глаза, я почувствовал, что мужик был явно не в себе.
Я завернул ему руку за спину и рывком поднял его на ноги. На снегу остался валяться полукруглый предмет, которым он на меня замахнулся, это был заржавленный серп, каким когда-то хлеб жали. «Интересно, может, у него еще и молот за пазухой?» — подумал я, обыскивая мужика. Но больше у него ничего не было, кроме коробка спичек.
— Что тебе от меня нужно, мужик? Ты случайно не того? Не психованный?
— Ничего я не психованный! Мне тебя убить надо! — чуть не расплакался мужик, пуская обильную пену изо рта.
— Серпом?! — изумился я.
— Нет, я пистолет потерял, мне пистолет дали, — опять захныкал мужик, уже от того, что я посильнее завернул его руку за спину.
— Кто дал пистолет?!
— Не скажу-у-у!
— Ну а как тебя зовут, ты можешь сказать?
— Марио! — провыл странный тип. — Я итальянец, я музыкант! Вы не имеете права, я буду жаловаться в посольство! Отпусти меня, — жалобно захныкал он, — иначе плохо будет…
— Плохо будет, говоришь?! — усмехнулся я, покруче заворачивая его руку. — А откуда русский знаешь, если итальянец?!
— Я давно в России живу.
— Где живешь?
— В зоне… Я не могу говорить! Мне нельзя! — заорал мужик, обильно брызгая на меня пеной, которая появилась у него на губах. — Отпусти меня, ведь плохо будет! — снова заканючил «итальянец».
— Кому это плохо будет? — усмехнулся я.
— Мне! Мне плохо! — заорал он.
Я немного ослабил хватку, поняв, что покушавшийся явно не в себе.
— Ладно, пошли, — сказал я, подняв серп.
— Куда? — вдруг уперся он.
— В тепло пойдем, там с тобой поговорят хорошие люди.
Мужик вдруг нагнулся и мертвой, бульдожьей хваткой вгрызся в мое запястье; я заорал, казалось, он прокусил мне руку до кости. Я почувствовал, что мужик выхватил у меня серп. Я отпрыгнул, вынимая табельное оружие, но этот «итальянец», вместо того чтобы снова напасть на меня, с силой полоснул серпом себя по горлу. Кровь ручьями с бульканьем хлынула на его телогрейку, он захрипел и упал.
Я подскочил к нему, стараясь краем телогрейки зажать перерезанную артерию, из которой фонтаном била кровь, но только перепачкался в крови. Марио-«итальянец» вращал вытаращенными глазами.
— Кто тебя послал, говори! Иначе подохнешь! — заорал я, понимая, что жить ему осталось совсем ничего, фонтанирующую кровь я никак не мог остановить.
— Вва-ва-в-в… — прохрипел он. — Ва-гы-г-г… — из последних сил выдал мужик, поджал под себя ноги и попытался отвернуться от меня, отчего кровь полилась еще сильнее. Через несколько секунд глаза его закатились. Я обеими руками сжимал его горло ниже огромной рваной раны, но бесполезно. Даже если бы я намертво жгутом перетянул шею, кровь вряд ли можно было остановить.
Мужик уже не дышал. Поднимаясь с корточек, я вдруг обратил внимание на ладонь этого «музыканта», она была неестественно красной, особенно пальцы. Приглядевшись, я понял, что кончики пальцев «итальянца» испещрены свежими красными рубцами от недавнего ожога, скорее всего, от ожога кислотой. Будто кто-то не хотел, чтобы у покушавшегося на меня сохранился папиллярный узор пальцев. Со временем узоры обязательно восстанавливаются, но сейчас, когда ожоги только что зарубцевались, личность этого Марио по нашей картотеке вряд ли возможно установить.
А ведь он говорил мне, что живет в зоне! Черт знает что творится!
Я оглянулся. По-прежнему в скверике ни души. Я решил не тащить покойника к своей машине, а вызвал «скорую» и позвонил Меркулову. Его на месте не оказалось — вызвал генеральный, как сообщила мне его секретарша Виктория Николаевна. Я просил передать, что завтра необходимо собраться всей группе: Меркулову, Славе Грязнову, мне, Левину. Я, как руководитель группы, всех вызываю: несмотря на совещания у генерального, несмотря на занятость Левина допросами проживающих в доме покойного Сельдина, несмотря на увлеченность Грязнова фирмой «ГОТТ» и подержанными «мерседесами».
Я дозвонился лишь до Медникова, которого просил срочно прибыть ко мне для составления протокола, и на всякий случай позвонил еще по «02» — для освидетельствования места происшествия людьми из районного отделения прокуратуры.
Вернувшись к окровавленному трупу, который, по счастью, пока я бегал звонить, никто из прохожих не обнаружил, я стал размышлять о странностях начавшейся жизни, как сказали бы в старину.
«Нападавший с серпом никак не тянет на того, кто измазал мою машину кровью и описание которого дал дворник… И отнюдь не тот мужик в смирительной рубашке, который вчера орал мне свои пожелания благим матом. Похоже, все это звенья одной цепи, точнее, обрывок одной большой цепи. Но какая связь?! Кто хочет меня убрать, да еще таким диким способом, серпом?! Похоже, этот „итальянец“ не притворялся, похоже, действительно не в себе… был. Может, его накачали наркотиками? Кто? Кому я так мешаю? Тем, кто приказал убрать Гусева и Татьяну Холод? У кого-то есть страх, что я выйду на него?! Вот эта версия мне больше всего по душе… На ней неплохо бы и остановиться…».
* * *
В эту ночь мне долго не удавалось уснуть. Перед глазами то возникало лицо Татьяны, то вдруг вставали, словно живые, картины афганских приключений полковника Васина. То, когда я уже засыпал, вдруг в ушах раздавался до жути отчетливый голос Миши Липкина, его боязливое придыхание… Но это, видимо, нервы. Кажется, сказывалось небольшое переутомление.
Я два раза вставал, ходил на кухню пить холодную воду, ложился, предварительно глянув вниз, на стоящую под окнами машину. Пока с «Ладой» все было в порядке. Но сон не шел. Сегодняшнее нападение придурка с серпом, который, как он вякал, потерял пистолет — что это, плоды дикой перестройки? И преступник пошел какой-то ненормальный, как и все в нашей стране? Ясно, что этот Марио непрофессионал, но это не значит, что посылавший Марио — тоже тюфяк. Может быть, со мной решили поиграть, как с гражданином Корейко, но зачем?
Нет, надо уснуть… Завтра… нет, уже сегодня состоится гражданская панихида по Татьяне Холод, после которой мы соберемся всей следственной группой. Да, все-таки унизительно иметь дело с таким преступником-придурком. Медников, когда составляли протокол, как-то с иронией на меня смотрел, слушая мои показания, а я как сопляк должен был оправдываться перед ним и перед ментами и следователем, прибывшим из районной прокуратуры, что я в целях самообороны заломил придурку руку, пришлось объяснять, что он сам полоснул себя серпом по горлу… Конечно, для любого дико будет звучать, что покушавшийся на тебя назвался итальянцем Марио.
Все, хватит, надо уснуть! Надо… Но у Сельдина тоже горло перерезано, однако почерк совсем не тот. Малыш-«итальянец» навряд ли мог справиться с крупным генералом, да и разрез на генеральском горле совсем не тот, не от серпа…
