Предчувствия, которые мучили старшего следователя Алексея Булатовича всю прошлую неделю, что вот-вот должно произойти нечто на редкость несуразное и мерзкое, сбылись в полной мере. Нечто несуразное и мерзкое произошло. Вчера. Тухлое дело с душком мистики, налетом сумасшествия и совершенно неразрешимой загадкой: какому хрену и на хрена все это нужно – повисло стопудовым грузом на его шее.

С таким грузом только в омут. Нырнуть и не всплыть, пусть что хотят, то и делают те, кто остался на поверхности, разбираются сами, а он не может, он устал, ему все осточертело.

Нырнуть и не всплывать! Да, пожалуй, это было бы самое лучшее решение вопроса – нырнуть и не всплывать, забить на все. Только кто же это ему позволит?

Алексей резко поднялся. Посмотрел на будильник – девять часов. Голова раскалывается – отзвук сумасшедшей попойки, которую они устроили с Димкой Замятиным после того, как малышку Соболеву, свихнувшуюся на почве мистики, увезли в больницу, свидетелей отпустили по домам, а тело убитой определили в морг. Еще вчера утром он совсем не так планировал провести этот день. Суббота, мать твою. Вместо того чтобы спокойно отдыхать и радоваться жизни с дочкой Машкой и женой Сашкой, вдыхать за городом воздух, рассекать на лодке турбазы «Чистые камешки» озерную гладь, топтать одуванчики в весенних лугах, забрасывать хлебными крошками и без того разжиревших пристоловских голубей, он вынужден весь день провести в беготне, нудных и, скорее всего, бесполезных опросах свидетелей! Чтоб им всем хорошо стало! И первой в списке стоит мать одного из самых популярных журналистов города, Соболева Раиса Михайловна. Наверное, та еще грымза.

Булатович вытащил из пачки сигарету, закурил и снова лег. Надо найти в себе силы подготовиться к встрече. Влить в себя критическую массу кофе, прогнать контрастным душем остатки хмеля, продумать вопросы. Но сначала подняться.

Нет, подняться и душ – это потом, пока к таким подвигам он не готов. Ну, не готов, господа, честное слово, войдите в мое положение, влезьте в мою шкуру: с похмелюги страшной – и сразу такие крутые меры. Да и не это главное, перво-наперво необходимо продумать вопросы. А для этого совсем необязательно вставать, можно и лежа думать.

Думать. Думай не думай, ни до чего хорошего не додумаешься.

Соболева Раиса Михайловна, свекровь этой ненормальной, мать Кирилла Соболева, самого крутого журналиста, будь они все неладны. Вот черт! Ну и о чем ее спрашивать?

Голова трещит, и ни одной умной мысли не приходит.

О сыне и спрашивать, о чем же еще? Только вот какое отношение сын может иметь ко всей этой ерунде? Его и в городе-то нет. Или может иметь отношение? Все-таки в его квартире произошло убийство, его жена стала свидетелем и чуть ли не жертвой… Свидетелем и жертвой чего? Собственного безумия? Вернее всего так. Ну а Кирилл-то при чем?

«Вы помните моего мужа?» – сумасшедший ангел спросил его тогда. Как же, как же! Помнит он его, очень даже хорошо помнит. Темно-серый итальянский костюм, на штуку баксов, не меньше, тянущий, очки в ненавязчивой оправе, баксов так за пятьсот, туфли – один обувной крем к таким стоит, пожалуй, подороже его собственной, булатовичевской, обувки, и отвратительно вежливое противостояние криминалу. Все это вкупе взятое активно не понравилось ему с первого взгляда, раздраженного завистью взгляда.

Зависть и раздражение. Да, наверное, так вернее всего определялось его отношение к Соболеву. Впрочем, дело не в костюме, костюм что, на костюм плюньте. Раздражала и вызывала зависть уверенность Кирилла Соболева, что он, гений журналистики, в отличие от многих и многих двуногих бестолочей и недоумков, как то, например, Алексей Федорович Булатович, действительно занят архиважным делом. Уверенность в том, что люди, прочитавшие его, Соболева, статьи, вдруг возьмут и передумают друг друга резать, насиловать, грабить, схватятся за руки и зарыдают во всеобщем экстазе любви, и наступит тогда царство божие на земле.

Черта с два! Хрен оно наступит! Хоть тысяча писак разобьются в лепешку. Как резали люди друг друга, так и будут резать. Потребность у них такая, душевная. Гораздо большая, чем читать какие-то там статейки, умиляться и плакать, раскаявшись. Душить их надо, тех, кто душит других, вот что, а не сопли-вопли на бумаге разводить. Бумагу – под протоколы допросов, всех писак – к станкам и комбайнам – вот какие слова должны быть лозунгом государства, мечтающего стать когда-нибудь правовым.

Н-да… Но писал Соболев действительно здорово. А эта статья «Превращение в зверя»… У него у самого мороз по коже пробегал, когда он читал ее. Это раздражало ужасно. Ведь он вел это дело, он, Булатович, выехал тогда на место трагедии и видел и истерзанный труп женщины, и напуганных до полусмерти детишек, и отчаянно-безумные глаза убийцы. И никакой трагедии не ощутил. Бытовуха, дело житейское. Муж забил жену. Господи! Да это же просто рутина. А тут вдруг – бац, «Превращение в зверя».

Как же, как же! Помнит он этого Кирилла Соболева, еще бы не помнить. Помнит и не может простить… Ну да, за эту самую статью и не может простить, за то, что она его так поразила, по голове обухом долбанула, но все равно ничего изменить не смогла. Ни в его, ментовской, жизни, ни в жизни этих несчастных членов общества, душегубов и насильников.

Вот и убийство в квартире этого самого Соболева тому яркий пример. Очередной душегуб нашел свою очередную жертву.

Эх, если бы так. Но в том-то и дело, что не очередной и не очередную! А… а черт знает, кто и что нашел.

Тухлое дело! В квартире самого популярного журналиста в городе, редактора самой популярной газеты в области происходит абсолютно необъяснимое убийство.

Алексей бросил тоскливый взгляд на пепельницу: окурков целых пять – утренняя сигарета несколько затянулась, потом на будильник: без двадцати десять – работа в положении лежа – мыслительные упражнения – затянулась не меньше.

Все. Хватит. Встали и пошли, Алексей Федорович. А потом кофе литрами вперемежку с «Орбитом» – освежающей мятой, чтоб освежить пивное благоухание и не портить экологию.

Может, ванной обойтись и еще немного подумать?

Нет, душ, только душ: горячая – холодная, холодная – горячая, прочь похмелье, прочь праздные мысли.

Ну вот и все. Душа воскресла и почти не болит. Кофе прочистит похмельные мозги, «Орбит»… Вот как раз «Орбита», оказывается, нет. Ладно, неважно, не в свежем дыхании счастье. Главное – тело посвежело и голова.

А вот и первая трезвая мысль появилась: позвонить Димычу. Может, его подчиненный, в отличие от него самого, с самого раннего утра бодр и свеж, роет землю копытами и нарыл уже не одну тройку важных улик, понаделал с пяток ценных умозаключений и между тем, как другие валялись в постели, раскрыл это чертово убийство. Или если не раскрыл, то уже хоть что-нибудь выяснил.

Трубку долго не брали. На пятнадцатом гудке юный заспанный женский голос протянул: «Пронто». Голос сей явно не принадлежал 25-летнему оперу Дмитрию Замятину, а жены, насколько знал Алексей, у него не было, и это означало… Означать это могло только одно: обалдуй Димыч ровным счетом ничего не нарыл, не приблизился ни на шаг к раскрытию преступления и вообще о прямых своих обязанностях забыл. Подлец и паскудник! Мало того что начальство на пиво подбил, так еще и всю ночь провел в грехе и блуде, вместо того чтобы отсыпаться и набираться сил.

– Дмитрия Викторовича, пожалуйста. – Булатович постарался, чтобы пропитый-прокуренный голос прозвучал максимально значимо и официально: дрожите, трепещите, немедленно трезвейте и срочно вытягивайтесь по струнке.

– Зачем это? – Голос и не думал трепетать и по струнке вытягиваться. – Звонят ни свет ни заря-я, – подвыл голосок в зевоте. – Суббота…

– Девушка, позовите Дмитрия, это с работы. – Алексей решил проявить твердость и настойчивость.

– Позвать-то я позову, если вам так приспичило, но вот дозовусь ли… – Голос ушел из трубки.

Ждать пришлось долго. Булатович выбил из пачки очередную сигарету и закурил. Наконец в трубке послышалось шебуршание, и голос, не менее пропитый-прокуренный, чем у него, возвестил:

– Замятин слушает. – И хоть от него за версту разило пивным, голос изо всех сил постарался уверить, что, мол, все под контролем, не стоит волноваться, господа, я здесь, я к вашим услугам, я готов прийти на помощь, готов броситься на амбразуру грудью, готов, наконец, задрав штаны, в субботу бежать на работу.

– Дим, только не начинай мне вкручивать, что ты только что с бодрящей физкультпробежки по дистанции опроса свидетелей. Ты же, когда я позвонил, дрых как суслик. Скажешь, нет?

– Никак нет! – отрапортовала трубка. – Не спал, Алексей Федорович. Мы ж тоже не без понятия. Душ принимал. Для того чтобы…

– Для чего понятно, можешь не продолжать. Ладно, оставим. Ты вот что, взбадривайся давай поскорее, забрать фотографии убитой надо, к одиннадцати обещали сделать, и дуй на телевидение.

– Фотографии? Это вчерашней бабки?

– Дедки! А кого же еще? Личность-то ее как прикажешь устанавливать? Никто из вчерашних опрошенных ее раньше и в глаза не видел, знать о ней ничего не знает, документов при ней, как ты помнишь, никаких.

– Ну не кипятись, не кипятись, Федорович, все будет сделано.

– Да, еще пробей-ка этих деятелей, строителей, и Кирилла Соболева, относительно…

– Строителей ясно, а Соболева-то что пробивать? Его каждая собака знает: журналист, газета «Криминальный город».

– Это ясно. Ты другое пробей: зачем он в Америку улетел, на какую такую конференцию, каким рейсом, по чьему приглашению? Ну и еще собери побольше неофициальной информации на газету: кто крышует, на чьи деньги открылась в свое время, кто из политических папиков прикармливает и все в таком роде. У тебя же какие-то концы были среди газетчиков. А часиков в шесть пересечемся. Например, ты бы мог…

– Можно в баре «У Михалыча» встретиться.

– Димка, мне завтра семью навещать на базе отдыха.

– Так ведь не вопрос, Алексей Федорович. Как вчера не будет. Так, чисто символически, не пьянства ради.

– Ну, если символически… Ладно, договорились, встречаемся «У Михалыча». В шесть.

– Бай-бай.

Алексей повесил трубку, сделал себе еще одну чашку кофе. Залпом выпил, обжигаясь и проклиная все на свете.

Ерунда это! Глупость и ерунда. Никакая ни официальная, ни неофициальная информация про Соболева ничего не даст. Ну узнается, что крышуют их эти-то, ну выяснится, что политик такой-то замешан, и что? К убийству вчерашнему это, ясный перец, отношения иметь не будет. Да и сам Соболев, конечно, никаким боком тут не замешан, хоть и в его квартире все произошло, хоть и с его женой.

Вот жена замешана может быть.

Как и зачем? Раздвоение личности? Не ведала, что творила? Сама же убила старуху, которая, возможно, в самом деле ее пугала, а потом напрочь забыла о сем прискорбном факте? И придумала преследователя-убийцу или увидела действительно его в сумасшедшем бреду?

Нет, миф о раздвоении личности оставим для писак Соболевых. Никакого раздвоения личности нет и быть не может. Во всяком случае, в его практике ни разу не встречалось. То есть косили-то под раздвоение личности неоднократно, когда к стенке припирали и отмазываться от убийства больше не было смысла. Но на деле всегда как-то уж очень в тему к раздвоению личности приплеталась вполне реальная основа преступления, вполне очевидная выгода, вполне объяснимая, нормальная, вменяемая причина.

Но а если раздвоение личности не имело места быть, тогда зачем жене Соболева убивать какую-то старуху? Сумасшедшая-то эта Анечка, конечно, но не до такой же степени? Или до такой? Откуда вообще могла взяться эта чертова старуха? Что она делала в соболевской квартире? При обыске у трупа в кармане были обнаружены ключи. Откуда у нее могли взяться ключи от их квартиры? Сама раздобыла или кто-то ее снабдил? Кто? Анечка Соболева? Опять же зачем?

Нужно топать к Соболевой-старшей и побольше разузнать у нее об этой Ане.

Или дело все же в самом Кирилле? Кто-то его подставляет через жену? Может, и так, может, и так. Собственно, человек, который по тем или иным причинам соприкасается с криминалом, находится в группе риска. Не сегодня, так завтра, но он обязательно окажется в ситуации, которая заставит его действовать по законам этого мира. А Соболев ежедневно плутает по криминальному лабиринту, мог куда-нибудь и не туда забрести.

Мог-то мог, но если все это подстава, то больно уж странная и какая-то ненормальная. Хотя…

К Раисе надо топать, оттягивай не оттягивай, а топать все равно надо. Выпить напоследок еще кофейку, и в путь.

Алексей насыпал кофе в чашку, потрогал чайник – остыл. Закипятить снова? Да черт с ним, обойдется холодным. Сигарет в пачке осталось только две. Ну да, целую пачку выкурил, а мыслей толковых не родилось ни одной. Алексей допил холодную бурду, в задумчивости пощелкал зажигалкой и пошел одеваться.

Деревянная шикарная дверь, то ли под дуб, то ли действительно дуб, и маленький аккуратный звоночек с готической надписью: «Поверните», то ли под старину, то ли действительно старинный, вызвали новый приступ раздражения и скрытой зависти. «Вот ведь черт! И тут не могут без выпендрежа. Уже на входе тебя опускают: дескать, мы вот кто, а ты…» – подумал зло Булатович, сплюнул в угол и повернул рычажок звонка.

Замок щелкнул мгновенно, словно дверь открыла не хозяйка, а он сам, повернув хитрый звоночек.

– Булатович Алексей Федорович? – не сказала, а скорее провозгласила женщина. – Проходите.

Алексей завозился с обувью.

– Нет, нет, нет. У меня не принято разуваться. И тапочек не ищите, в моем доме их нет.

«Тапочек не иметь – это что, тоже хорошим тоном считается? Выпендреж один, не знают уже, что и придумать». Следователь пожал плечами и оглядел хозяйку. Сигарета на отлете («А пепел-то вот-вот упадет!»), дорогой шелковый брючный светло-бежевый костюм («Готовилась к встрече и так оделась или у них это заместо домашнего байкового халатика?»), безукоризненный макияж («Ну, точно, готовилась!»), изящная, не переходящая в уродливую, худоба («Тут уже что есть, то есть, ничего не скажешь!») и надменный взгляд.

«Интересно, сколько ей лет? На вид не больше сорока, а ведь должно быть уже к шестидесяти – сынок-то давно не мальчик».

– Кофе! – не то предложила, не то приказала Соболева и махнула рукой в сторону комнаты. – Вы немного поскучайте в гостиной, а я сейчас приготовлю.

Обилие полок было не в состоянии вместить такое обилие книг. Стены сгибались под тяжестью и значимостью висящих на них фотографий в рамках: Окуджава полуобнимает молодую совсем Раису Соболеву и ее молодого тогда, а ныне покойного мужа, Юлий Ким, прогнувшись, прикладывается к ручке Раисы Михайловны, Визбор шепчет на ушко улыбающейся Раисе Соболевой. Хемингуэй… Слава богу, один, без Раисы. Стены словно прощупывали его. Мудрые глаза Окуджавы вопрошали: «А у вас, старший следователь Булатович, пятна на обоях прикрывают подобные исторические фото? Украшает ли вашу гостиную, уважаемый, фотография Пинкертона, где он вам вручает наградной «маузер»? Или, может, имеется ну хотя бы снимок, где вы с братьями Вайнерами запечатлены на рыбалке?» Визбор наушничал: «Да что вы, Булат, ну откуда у него Пинкертон может взяться? Побойтесь бога». Насмешник Ким подмигивал с портрета: «Да, занесло тебя, брат. Тебе бы по алкоголическим кухонькам ошиваться, протоколы о поножовщинах пьяных на столах замызганных писать, между окурками и водочными лужами».

Дверь гостиной распахнулась. Мягко шурша колесами, подъехал столик. Булатович с тоской окинул сервировку и окончательно убедился, что его номер десятый, с его утренним порезом тупым лезвием на подбородке, с его псевдокомандирскими часами, с его китайским пуловером, с его одноразовой, неприлично алой зажигалкой.

– Кофе по-европейски. – Раиса Михайловна улыбнулась, продемонстрировав ослепительное великолепие зубов под натуральную кость. – Вам должен понравиться. Этими рецептами со мной один дипломат поделился, когда мы с Сереженькой, с мужем моим покойным, в Вене были. Если хотите, могу вам его дать.

– Спасибо. – Алексей глотнул кофе и тут же закашлялся.

– Ну как, нравится?

– Очень. – Попробуй сказать, что пить эту жуткую огненную смесь невозможно. – Только привкус немного…

– Это гвоздика. Я рада, что вам понравился мой кофе. Так вот, рецепт очень прост, но важно строго соблюдать правила, не упустить ни одной детали. Итак, возьмите турку (обязательно медную). – Раиса Михайловна остановилась, с сомнением посмотрела на него, явно подозревая, что сим предметом у него в доме и не пахнет. Да, не пахнет, ну и что? – Натрите ее внутри, – продолжила она, – неразрезанным зубчиком чеснока. Налейте холодной воды, насыпьте горкой кофе, добавив в него 1/2 гвоздики и несколько крупинок соли. Доведите до кипения на медленном огне…

– А без гвоздики и чеснока можно? – Голос Булатовича прозвучал просительно, как у студента, когда он робко, заискивающе просит: а можно взять другой билетик?

– Нет! – строго, словно отказывая в другом билетике, сказала Раиса Михайловна. – Нельзя.

Булатович уставился в чашку, мысленно стеная: «Господи, господи, как только студенты, которым она преподает, до сих пор не нашли киллера; я бы их оправдал: расценил бы их поступок не как преступление, а не более чем самооборону».

– Великолепно, не правда ли? – Раиса Михайловна сделала маленький глоточек и блаженно прикрыла оттененные Францией веки. Вытащила длинную черную сигарету из черной же пачки, покрутила в пальцах, бросив выразительный взгляд на тугодума – невежду из органов. Булатович наклонился вперед, щелкнул своей неприлично алой зажигалкой, покраснел, сунул зажигалку в карман, застеснявшись. Хлебнул дьявольское зелье, ошпарил нёбо, снова закашлялся, рассердился на себя, рассердился на Соболеву, рассердился на Кирилла и жену его сумасшедшую, на убитую старуху рассердился и решил, что пора их всех поставить на место, по-ментовски поставить.

– Но пора и о деле, я думаю, – опередила его опять Раиса Михайловна. – Вы ведь по поводу вчерашнего убийства.

– Да. Меня интересует…

– Честно говоря, я с самого начала была не в восторге от этого брака, – перебила его Соболева. – Ну посудите сами, что хорошего могло выйти из такого мезальянса? Вы видели эту куколку, значит, сможете меня понять. Кто Кирилл и кто она? Моему сыну с его работой, с его образом жизни, с его гигантскими нагрузками необходима была не просто жена, а соратник, товарищ, помощник, человек, равный ему по уровню развития, образования, интеллекта. А эта… Голубенькие глазки, белокурые кудряшки, тоненькая талия – доводы, конечно, убедительные, чтоб увлечься, ну там пофлиртовать, роман завести. Но ведь этого никак не достаточно для семейной жизни, да наконец, отброшу ложную скромность, для звания жены Кирилла Соболева.

– Извините, все это очень интересно, и я вам в чем-то сочувствую, но мне бы хотелось перейти ближе к сути.

– Ближе к сути? Пожалуйста. Задавайте вопросы. Как на пресс-конференции.

– Скажите, Аня была склонна, как бы это выразиться, к некоторому психическому нездоровью?

– К психическому нездоровью? – Раиса Михайловна засмеялась. – Ну, на учете у психиатра не состояла, а так… Кто ее знает? Инфантильная девочка, домашний ребенок, акварельки рисует, на скрипке играет. Нет, пожалуй, о психическом нездоровье говорить не приходится. Никаких срывов раньше не было. Некоторая нервозность замечалась, но с психикой как будто все в норме.

– Как вы думаете, могла она от какого-нибудь сильного потрясения сойти с ума?

– Сходить там особенно не с чего было. А в общем, если сильное потрясение могло иметь место… Наверное, могла.

– Как вы думаете, кто мог ее запугать? Я имею в виду, кому это могло понадобиться?

– Не знаю. Мне Ирина рассказала (как раз за день до этого я к Ане заходила и Ирину там встретила), что у нее какие-то страхи, какие-то видения. Но, честно говоря, тогда я не придала этому особого значения, подумала, фантазирует девочка.

– Зачем же ей было фантазировать?

– Мало ли зачем? Может, от скуки, может, чтобы показаться интересней. Зачем люди фантазируют? – Раиса Михайловна снисходительно посмотрела на Булатовича. – Но видите, как все оказалось? Вам удалось установить личность этой женщины, убитой?

– Нет пока. На телевидение думаем объявление дать, по всем местным каналам, – зачем-то принялся объяснять Алексей. – Мой помощник… Но, это неважно, – оборвал он себя. – Итак, Аня и Кирилл живут вместе…

– Год. И полгода как зарегистрированы. Ей восемнадцати не было, когда они познакомились. Кирилл такой увлекающийся мальчик, он сразу бы и женился, если бы не это обстоятельство.

– А какие у них отношения?

– Кирилл влюблен, до сих пор влюблен, и она, кажется, его любит. Но за нее до конца ручаться не могу.

– То есть у вас есть сомнения?

– Не то чтобы сомнения, но… Да нет, никаких сомнений. Если бы не любила, уехала бы с родителями в Германию. Они в прошлом году отбыли туда на ПМЖ. У них дом под Ганновером, у отца какая-то фирма.

– Фирма? Какая фирма?

– Я точно не знаю.

– Родители Ани, значит, люди состоятельные?

– Все, что могу сказать, явно не бедные, а до какой степени, это не ко мне. – Раиса Михайловна презрительно усмехнулась.

– Ну хорошо. А скажите, у Кирилла были какие-нибудь проблемы? С газетой, с публикациями? Я имею в виду, может, ему кто-то угрожал, подавал в суд или что-то в этом роде?

– Проблемы?! – Лицо Раисы Михайловны исказилось от возмущения. – Вы сказали, проблемы?

И тут он понял, что дал маху. Он, опытный мент, 15 лет проработавший в сыске, он, считавшийся лучшим психологом их отдела, способный выжать из любого, наглухо закрывшегося в несознанку преступника чистосердечное признание, теперь самым постыдным образом облажался. Раиса Михайловна… Нет, это была уже не Раиса Михайловна, надменная, ухоженная женщина постбальзаковского возраста, спокойная и рассудительная. В мгновение ока она совершенно переродилась. Теперь это был разгневанный Посейдон, уязвленный пророчеством глупого Прометея Зевс, воительница Афина. И виновником этого перерождения был он, следователь Булатович, не к месту вылезший со своими грубыми ментовскими подозрениями, что у Кирилла Соболева, ее Кирилла, могут быть какие-то проблемы. Ровно 52 минуты лился эпос (он украдкой засек время) о Кирилле Соболеве. Ровно 52 минуты, потрясая невидимым копьем, могучая воительница объясняла ему, недалекому менту, что газета «Криминальный город» является самой раскрученной в области, что тираж, и так огромный, продолжает стремительно расти, что сам Кирилл Соболев – самый талантливый журналист в городе (подразумевалось, конечно, на свете), что… Ну да, враги у Кирилла, разумеется, есть. Но кто они, эти враги? Импотенты от журналистики, мелкие завистники, которые максимум на что способны – это позвонить в ночь выпуска в редакцию и наговорить гадостей. Проблемы! Какие у такого человека могут быть проблемы? Единственной его проблемой, как считает воительница, является этот (будь он проклят!) акварельный ангелочек.

За 52 минуты следователь Булатович узнал о Кирилле все: и о том, что в восемнадцатилетнем возрасте его очерк вошел в молодежный сборник журналистов, и о его романе на третьем курсе с Ириной («Как же я сожалею, что они расстались с Ирочкой!»), и о том, как Кирилл благодаря исключительно своему таланту смог создать и раскрутить такую популярную и всеми любимую газету, и о том…

Наконец Алексей Булатович не выдержал. Он был сыт по горло Кириллом Соболевым. Ему казалось, что его биографию он изучил вдоль и поперек, заглянул в каждый изгиб его жизни, словно престарелый сладострастник в изгиб тела своей молодой возлюбленной. И понял, что, если он еще раз услышит сочетание «Кирилл Соболев», его просто-напросто стошнит на этот прекрасно сервированный столик.

Булатович привстал, нервно зевнул и поднял обе руки вверх, словно сдаваясь на волю победителя. И хотел уже произнести: «Да, да, конечно, это все просто замечательно. Ки… ваш сын – ангел, но поймите же и меня: труп неизвестной пожилой женщины в его квартире, жена, бьющаяся в истерике, его собственная жена – с этим-то надо как-то решать». Но вместо этого неожиданно для себя самого спросил:

– Раиса Михайловна, не знаете ли вы случайно, у вашего сына был пистолет?

– Пи-сто-лет?! – Ну все, сейчас она сама выхватит из-за пазухи пушку и расстреляет его в упор.

Возмущение было таким сильным, что лицо Соболевой пошло алыми, в цвет его китайской зажигалки, пятнами, а глаза скосились куда-то к носу.

– Пистолет? Да вы что?! Зачем Кириллу пистолет? Конечно, не было и быть не могло. Он журналист, поймите, а не бандит с большой дороги.

– То есть о наличии оружия у вашего сына вам ничего не известно? – подвел итог Булатович.

– Мне известно, мне совершенно известно, что никакого оружия у Кирилла нет.

– Хорошо, хорошо. Зачем же так волноваться? Нет и прекрасно.

– Теперь, надеюсь, я ответила на все ваши вопросы? – Раиса Михайловна надменно улыбнулась и встала, давая понять, что разговор можно и закруглять.

– В общем, да. – Разговор действительно пора закруглять, большего у нее все равно не узнаешь. – Только вот адресок Аниных родителей не могли бы вы написать?

– А зачем вам ее родители? Они-то тут уж точно совершенно ни при чем. Но если вам так угодно, пожалуйста.

Раиса Михайловна вышла из комнаты и тут же вернулась с записной книжкой в шикарном кожаном переплете и с паркеровской ручкой. Вырвала листок (какова жертва, он бы, Булатович, из такой книжки точно никогда бы ничего не стал вырывать), написала адрес и протянула ему:

– Вот, возьмите.

– Спасибо. – Алексей протянул Соболевой взамен свою визитку. – Если что узнаете нового, звоните.

– Непременно. – Она нетерпеливо кивнула и демонстративно посмотрела на часы.

Все, осталось только попрощаться и уйти: лимит гостеприимства Соболевой явно исчерпан. Булатович затоптался у двери, соображая, все ли заготовленные вопросы он ей задал и не забыл ли спросить о чем-то важном.

– До свидания.

– Всего хорошего. – Раиса Михайловна открыла дверь. – Вы сейчас к Ирине?

– Да. – Булатович удивленно на нее посмотрел.

– Она мне звонила перед самым вашим приходом, так что я в курсе.

Ну конечно, они созваниваются, иначе и быть не может, и договариваются, о чем можно, а о чем ни в коем случае нельзя говорить следователю, чтобы не вынести лишнего мусора из избы их газеты и личной жизни. Вот только имеет ли этот их мусор отношение к делу или не имеет? Неплохо было бы подобраться к помойке и самому покопаться, вдруг да и обнаружится среди очистков, окурков и смятых бумажек что-нибудь полезное, что-нибудь этакое, выводящее на след. Да только как к помойке подберешься? Они будут бдительно охранять все подступы к ней, как когда-то охранялся вход в Мавзолей.

Хотя кое-какой мусор на свет божий уже извлечен. Отношения между свекровью и невесткой явно не ахти, Соболева-старшая спит и видит, как бы избавить своего гениального сына от пришлого акварельного ангелочка и… ну да… и посадить на ее место Ирину. Очень, очень интересный расклад. Да нет, обычный расклад. 90 процентов свекровей на дух не переносят своих невесток и мечтают о какой-то другой партии для своих сыновей.

– До свидания, Раиса Михайловна.

– До свидания. Держите меня в курсе.

Замок щелкнул. Дверь за ним аккуратно закрыли.

Булатович вышел из подъезда и направился к остановке.

Дом, в котором жила Ирина, находился у черта на куличках. Трястись на троллейбусе минут сорок, не меньше. И все для чего? Для того чтобы и вторую мадам от журналистики застать во всеоружии и ничего толком не узнать?

Подъехал троллейбус. Алексей плюхнулся у окна и прикрыл глаза. Как минимум два часа субботнего дня уйдет на эту Ирину Самсонову. Вчера сгоряча договорился он с ней встретиться. Можно было бы и на понедельник вызвать повесткой, что бы сильно изменилось? Вряд ли ее откровения так уж приблизят к раскрытию дела. Что может нового поведать Ирина? Рассказать подробно об Аниных страхах? Ну с этим и так все ясно: кто-то зачем-то запугивал девчонку. Кто и зачем – вопрос интересный, а как именно – совершенно неважно. Или в подробностях рассказать о том, как юный, но совершенно гениальный Кирилл Соболев преподнес ей белую ромашку, как пылко и нежно любили они друг друга, как… А вот это уже любопытно! Любили, любили и разлюбили? Или не разлюбили, а разлюбил? Встретил Кирилл девочку Анечку, и Ирина пошла побоку? Кстати, о финале любовных отношений Раиса Михайловна не рассказала. А такой финал вполне и вполне возможен. Хрупкая невесомая Анечка с ангелоподобным личиком и… нет, Ирину откровенным уродом, конечно, не назовешь, борода из ушей у нее не растет, и горба нет, но… И опять же, на соратника и помощника наверняка тянет, и человек, вероятно, неплохой, но… Но любой мужик на месте Кирилла предпочел бы недалекую, или как там Раиса Михайловна ее называла, Анечку.

Ну и что из этого следует?

А ничего не следует. Даже если Аня и перешла дорогу Ирине, что ж теперь, той старух налево-направо мочить, чтобы подставить разлучницу? Да и сама Аня ясно указывала на некоего преследователя-убийцу, сокрывшегося за занавеской. Преследователя, а не преследовательницу.

Впрочем, верить тому, что она говорила, просто глупо. Она много чего говорила, а вернее, несла бред. Можно ли строить версию, основываясь на словах сумасшедшей?

Сумасшедшей ли, вот вопрос? А если сумасшествием здесь и не пахнет? Если сумасшествие – это только прикрытие?

Ну допустим, девчонку кто-то пугал (зачем – вопрос третий, и пока лучше на него не отвлекаться). А в доме хранился пистолет (Раиса Михайловна сей факт категорически отрицает, но это может ничего и не значить). Аня находит его и носит с собой, исключительно в целях самообороны. Приходит домой – а там опять эта чертова старуха. И вот, опять же исключительно в целях самообороны, наставляет пистолет на нее, зажмуривается от ужаса и нажимает на курок. Призрак, забыв, что он призрак и умирать ему не полагается, валится на ковер. Призрак перестает быть призраком и превращается во вполне реальную мертвую женщину. А за вполне реальную мертвую женщину полагается вполне реальное наказание. Это понимает и Анечка с ее акварельками и домашним воспитанием. Понимает, приходит в ужас и… И изобретает выход. Придумывает убийцу, который якобы ее преследовал, а потом хотел убить, стреляет для достоверности в дверь, избавляется от пистолета и опрокидывается в обморок. И прячется от наивного следователя в сумасшедший дом, чтобы пробыть там, в якобы невменяемом состоянии, до приезда мужа-спасителя. А уж тот, можно не сомневаться, найдет способ отмазать ее от возмездия.

Все это очень похоже на правду. К этой правде еще бы пистолет найти. Вряд ли она могла его далеко запрятать, времени не было. Да признание Анечки – девочки-ангелочка получить, и все: конечная остановка, станция Вылезай-ка.

Черт! Свою-то остановку он чуть не проехал.

Булатович с трудом пробился к выходу и вышел из троллейбуса.

Н-да, район, где жила Ирина, совсем не вызывал зависти и раздражения. Разрушенная почти до основания остановка, от которой остался лишь ржавый остов, с корнем вырванные скамейки, унылые ряды рабочих хрущевок и тошнотворный запах то ли сероводорода, то ли еще какой-то химико-биологической дряни. Что же это вы, Ирина Васильевна, в такой магале обитаете? Неужели средства не позволяют куда-нибудь ближе к центру перебраться?

Да, неплохо было бы, прежде чем идти к Ирине, позвонить Димычу, может, ему удалось уже что-нибудь накопать.

Алексей сунул руку в карман и тут обнаружил, что забыл свой мобильный дома. Хреново работать с похмелья, голова совсем ничего не соображает.

Интересно, в этом богом забытом месте возможно отыскать работающий телефон?

Булатович осмотрелся и, заметив неподалеку сооружение из заплеванного, с весьма красноречивыми потеками бетона и жуткого стекла, направился туда, сообразив, что это не иначе как местный кабак, и, значит, если не снаружи, то внутри телефон найти можно.

Таксофон за углом кабака действительно оказался. И даже работал. Алексей набрал домашний номер Замятина, приготовился устроить разнос, если тот все еще дома. Но трубка нудила длинными гудками, убеждая следователя в добросовестности и дисциплинированности помощника. Тогда Булатович позвонил на рабочий. Дима откликнулся тут же.

– Привет, Димыч, как у нас дела продвигаются? Узнал что-нибудь?

– А то! Во-первых, пробил я наших штукатуров. – Дима выдержал театральную паузу и радостно возвестил: – Федор Васильевич Синявский, семьдесят первого года рождения, судимы-с были. Это который молчун. Ну помнишь, один говорил, а второй все больше отмалчивался. Так вот, молчун-то пять лет назад освободился из мест не столь отдаленных. Два года за колючкой…

– За что сидел?

– Квартирная кража. Правда, за последние пять лет ни в чем противозаконном замечен не был, но сам понимаешь… Оно, может, и за ум взялся, а может, просто умнее работать стал.

– Ясненько. А второй?

– Второй чист как младенец. То есть до сих пор был чист или просто в наше поле зрения не попадал. И самая главная новость. Квартира на четвертом принадлежит некой Фаине Викторовне Зильберман, бывшей жене Феликса Зильбермана, в уголовном миру Китайца. Понимаешь, какое интересно кино получается?

– Пока не очень.

– Китаец-то у нас кто?

– Вор в законе.

– Ну да. И еще бензиновый король.

– Бензиновый-резиновый. И что?

– А то, что полгода назад начался передел бензинового бизнеса. Помнишь, месяц город лихорадило, такая мясорубка была? Так вот. В газете «Криминальный город» за подписью Кирилла Соболева прошел ряд статей. Я тебе сейчас названия зачитаю. – Дима зашуршал листами. – Вот, слушай: «Бензин на крови», «Убийца бензоколонок», а вот особенно для Китайца «приятная» – «Король кровавого психоза». Продолжать?

– Да нет, пожалуй. Я понял. И как тогда отреагировал на это господин Зильберман? Ты что-то конкретно выяснил?

– Пока не выяснил, не успел. Но если Соболев жив по сей день, как-то, наверное, на тот момент разрулились. Но в дальнейшем, по прошествии времени, вполне мог Китаец Соболеву падлу кинуть.

– В общем, да. Ладно, об этом потом поговорим, у меня карточка кончается, два импульса осталось. Ты вот что, Дим, пробей семейство Гартнер. Год назад они отчалили в Германию на ПМЖ. Живут в Ганновере, я тебе сейчас адрес продиктую. Готов писать?

– Уже пишу.

Булатович продиктовал адрес.

– Найди все, что на них имеется. Чем занимаются, бизнес, связи, доходы, короче, все.

– А зачем они тебе, эти Гартнеры?

– Затем, что Гартнеры, Мария и Эдвин, не знаю уж какого года рождения, – родители нашей сумасшедшей малышки. Так что пробивай их, и потщательней.

– Понял.

– Вот и молодец. Все, у меня карточка сдыхает. Встретимся в шесть в баре «У Михалыча».

Булатович повесил трубку и двинулся к дому Ирины. Теперь, в свете полученной информации, визит к ней приобретал совсем другое значение: уж конечно, она в курсе китайско-кирилловских трений. Странно, почему Раиса Михайловна ничего не рассказала об этом? Умышленно скрыла или не посчитала интересным? Нет, не посчитать не могла, но зачем же скрывать? Чтобы показать, что все у Кирилла более чем благополучно? Ну так никто и не отрицает этого, но… Такие статейки не могли для Китайца пройти незамеченными. Или как-то прошли?

…В длинном ряду серо-розовых хрущевок, выкидышей советского прошлого, Иринин дом оказался крайним.

Алексей вошел в подъезд и начал восхождение по грязной, заплеванной и замусоренной окурками лестнице. Какой контраст с раисомихайловским жилищем!

Железная, выкрашенная темно-коричневой (практично и вполне демократично) краской дверь привела Булатовича в самое благодушное настроение. И звонок без всяких готических выпендрежей расположил к себе. Звонок как звонок, обыкновенная кнопка, такая же, как при его двери. И звонит, конечно, в привычной, милой сердцу хамоватой манере: дзи-и-инь, открывайте, заразы, принесло к вам кого-то, без всяких там омерзительно-благородных перезвонов: динь-делинь, не будете ли вы так любезны открыть, к вам гости пожаловали.

Ну так и есть, родное дзинь, кое и мертвеца из гроба поднимет.

В глубине квартиры что-то грохнуло, послышались шаги, лязгнул замок, и дверь с тяжелым вздохом стала надвигаться на него. На пороге стоял мужчина.

– А… Ирина Самсонова здесь проживает? – Неужто ошибся, не в ту хрущевку забрел? Они тут все на одно лицо, а номера через раз и то не всегда имеются.

– Здесь, здесь. Вы проходите. – Мужчина посторонился, пропуская следователя. – Тапки под вешалкой, выбирайте что поприличней. – Он выдвинулся на лестничную площадку, ловя убежавшую дверь. Поймал. Грохнул, лязгнул замком.

Из кухни выглянула Ирина.

– Алексей Федорович, проходите в комнату, у меня… Буквально пару секунд. – И пропала.

Алексей выбрал тапки в черно-красную клетку и пошел в комнату.

Ну что ж! Это совсем другое дело. Вполне приличная комната, с вполне приличным беспорядком, с нормальными, немного выгоревшими обоями, без исторических фотопортретов, с нормальным, вытертым ковром и горбуном-диваном.

– Пока Ирина на кухне, – сказал мужчина, вошедший следом, – давайте познакомимся. – Он протянул руку. – Антон Шелестян, замредактора, а на данный момент исполняющий обязанности редактора «Криминального города».

– Рад познакомиться. – Алексей потряс протянутую руку.

– Очень удачно получилось, что мы с вами здесь случайно встретились. – Антон пошарил на заваленном всякой всячиной столе, вытащил из-под журнала сигаретную пачку. – Черт, пустая. – Он смял ее и отбросил в сторону.

– Угощайтесь. – Булатович протянул ему свои сигареты.

– Спасибо. Так вот, – жадно затянувшись, продолжал Антон, – я бы хотел с вами поговорить на несколько деликатную тему.

«Кой черт! Убийцу мне, что ли, сдавать собираешься?» – подумал Алексей, тоже закурил и с интересом уставился на замредактора.

– Я весь внимание.

– Видите ли… – Антон снова жадно затянулся. – Пока Кирилл в отъезде, газета на мне. То есть я отвечаю… за все отвечаю. А этот вчерашний инцидент…

«Да уж, инцидент! – со злорадством подумал Булатович. – Хлопнули бабушку в квартире вашего босса, а жену в дурку отправили. Инцидент! Инцидент – это когда кошелек в трамвае с мятой десяткой слямзят, а это…»

– Ну и?..

– Так вот, вчерашний инцидент может весьма повредить… репутации нашей газеты. Ну, вы понимаете, о чем я?

– Нет. – Булатович хмыкнул.

– Мне бы очень не хотелось, чтобы о вчерашнем инциденте пронюхали журналисты.

– Вот как? Вы боитесь ваших коллег?

– Не то что, но… Одним словом, если бы можно было как-то… замять…

– Замять убийство?

– Нет, не убийство. Ну, в общем, если к вам кто-то придет… Ну там, из желтой прессы или… Мне бы не хотелось, чтобы информация просочилась…

– Да? – Алексей рассмеялся. – А как же свобода слова? А как же право читателя знать правду? Помнится, как-то ваш дражайший босс меня чуть до инсульта не довел этими постулатами, все правды и полной информации требовал. Или правдивая информация нужна только для вашей газеты?

– Ну зачем вы так передергиваете? Правдивая информация правдивой информацией, но поползут нежелательные слухи. Их подхватят и исказят…

«А шеф-то ведь не навек уехал, – продолжил мысленно Булатович, – вернется и настучит по твоей начинающей лысеть головке за то, что имя его и его жены всуе треплют, с грязью смешивают и на суд всенародный выставляют. Несладко тогда тебе, дорогой Антон, придется».

– Знаете что, Антон. Я думаю, сильно вам беспокоиться нечего. Но совсем не потому, что мы с вами здесь так счастливо случайно, – Алексей подмигнул ему, – встретились. А потому, что информацию, пока не закончилось следствие, мы вообще никому не даем. Ни газете «Криминальный город», ни ее конкурентам. Так что не волнуйтесь. Спокойно дожидайтесь своего шефа.

– А вот и я! – В комнату стремительно вошла Ирина со сковородой в руке. – Алексей Федорович, тысяча извинений, что заставила вас ждать. Кстати, вы обедали?

– Нет, только кофе пил.

– Вот и прекрасно. У меня как раз омлет готов. Омлет по-венски.

Как же вовремя она вошла, ни раньше, ни позже, тютелька в тютельку угадала, когда неприятный разговор с Антоном придет к финалу. Да что ж подгадала, ждала скромненько на кухоньке, когда начальство вопросы решит, прижавшись ушком к звукопроницаемой хрущевской стеночке.

– Мы тоже еще не обедали. Так что давайте-ка вначале поедим, а потом на сытый желудок и поговорим.

Омлет по-венски, в отличие от кофе по-европейски, был действительно очень вкусным, джин-тоник, которым они запили обед, пришелся как раз кстати, а Ирина и Антон в непринужденном общении оказались легкими и приятными людьми. Через полчаса Булатович получил исчерпывающие ответы на все интересующие его вопросы. В том числе выяснил, что пистолет у Кирилла был, Антон сам его видел, правда, всего лишь однажды и года три тому назад. Имелся ли пистолет в наличии на момент убийства, ни Антон, ни Ирина не знали. Конфликт с Китайцем также имел место. Антон тогда пробовал отговорить Кирилла поднимать бензиново-кровавую тему, но Соболев-то одержимый, уперся рогом, и хоть ты тресни. Ему что политик, что авторитет, что мелкий квартирный вор – все едино. Вскоре после публикаций в редакцию заявились мордовороты Китайца, до смерти напугали секретаршу Любашу и, прихватив Кирилла, отбыли. Как уладил конфликт Соболев, осталось тайной, но, видно, как-то уладил, потому что вернулся с «переговоров» жив-здоров, а бандиты больше в редакцию не заезжали. Что же касается финансовой стороны газеты «Криминальный город», то «видите ли, Алексей Федорович, газета вообще удовольствие дорогое, и, конечно, как у любого начинающего издания, проблемы были, а сейчас… Ну, деньги лопатой не гребем, но и на паперти не стоим».

А вот насчет вчерашнего убийства ни Ирина, ни Антон ничего толком сказать не могли.

– Какое-то дурацкое убийство. – Ирина налила себе джин-тоника. – Ума не приложу, кому и зачем все это понадобилось. Откуда вообще взялась старуха? Кто она такая? Ну просто дурдом какой-то.

«Дурдом, точнее и не скажешь», – подумал Булатович и поболтал с сожалением опустевшей баночкой из-под джин-тоника.

– Вот вы, Ирина, немало общались с Аней, знаете ее неплохо. Как вам кажется, могла ли она убить? Нет, нет, я не обвиняю, я просто хочу для себя понять. Могла ли она в испуге, в истерике, в… да просто чтобы наконец прекратился этот кошмар, выстрелить? Могла ли? Как вы думаете?

– Ну… не знаю. – Ирина пожала плечами и тяжело вздохнула. – Анечка – она ведь, как бы это сказать… Немного не от мира сего. Чистенькая, умненькая девочка, но… Способная на…

– На убийство? – брякнул вдруг Булатович.

– Нет, нет, что вы! Она просто все воспринимает… слишком неистово, что ли. Если любовь, то, – Ирина грустно улыбнулась, Антон хмыкнул, – до последней клеточки, до полного погружения, до полного растворения, до… И потом, она абсолютно не приспособлена к жизни. Да у нее и жизни не было! Из одной золотой клетки – родительской, где с нее пылинки сдували, попала в другую золотую клетку – кирилловскую. Для нее обычный поход в магазин – это целое испытание. Спросить, сколько стоит хлеб, – мука адская. Сказать продавщице, что та ее обсчитала, – проще вены вскрыть. И потому нельзя было Кириллу оставлять ее так надолго, – неожиданно горячо заключила Ирина.

– На три недели? Разве это надолго? – Булатович даже не понял.

– Для нее надолго, смертельно надолго. Если уж посадил птичку в клетку, будь добр не бросай, она погибнет. Больше чем на день, на два нельзя было ему от нее уезжать. Мог бы взять ее с собой, – зло проговорила она и нервно размяла сигарету, выуженную без спроса из булатовичевской пачки. – А эта старуха… Не знаю, чего здесь было больше: фантазии, страха одиночества, истерики? Помните, Анютка все кричала: «Старуха реальна, я не сумасшедшая, посмотрите в гостиной!»? Так вот, реальным могло во всей этой истории быть только наличие пожилой женщины, а все остальное…

– Я вас не совсем понимаю, что вы имеет в виду?

– Эта женщина могла быть кем угодно: шантажисткой, мошенницей, сумасшедшей, наконец. Она встречает Аню, заговаривает с ней. Может быть, угрожает, может, о чем-то просит, ну не знаю. А Аня воспринимает это по-своему, ужасно пугается, выдумывает то, чего и не было, верит в свои фантазии, боится собственных вымыслов. И вот уже в ее восприятии обычная, реальная шантажистка превращается в монстра, ужас, кошмар. Дальше больше – и, как естественный результат, нервный срыв. В последние сутки Аня совершенно была не в себе.

– Шантажистка, мошенница – все это может быть. Но ведь кто-то же ее убил. Кто убил?

– Я не знаю.

– Нервный срыв, вы говорите? А в последние сутки была не в себе? Так, может, Аня и убила? Будучи не в себе?

– Нет, нет! Я… не знаю. – Ирина горестно вздохнула. – Бедная девочка! Что она пережила! Нельзя было оставлять ее одну.

– А как вы можете объяснить тот факт, что у убитой оказались в кармане ключи от квартиры Соболевых?

– У нее оказались ключи? Значит, тем более это доказывает, что убитая мошенница или воровка, не сумасшедшая, а обычная преступница. А ключи могли оказаться как угодно. Украла, сделала слепок замочной скважины, да мало ли способов подобрать ключи? У меня однажды что вышло. Стали пропадать из квартиры вещи. И не то чтобы что-то ценное, а так, всякие мелочи: ложки, тарелки, продукты из холодильника, мыло из ванной, дезодорант и все в таком роде. И долго это продолжалось, месяца два. Я ничего понять не могла, думала, с ума схожу. А однажды все выяснилось: соседская девчонка (ей четырнадцать) украла у меня ключи. Я ее в своей квартире как-то застукала с моим феном в руках. После этого случая я железную дверь поставила. Так что, видите, как оно бывает: совершенно нереальным, на первый взгляд, вещам нашлись вполне реальные объяснения. А представьте, что бы на моем месте Аня нафантазировала.

Ну да, ну да, нафантазировала бы и, как знать, не шлепнула ли бы сгоряча и девчонку-воровку, и мать ее, и отца в придачу. С перепугу. Будучи не в себе.

Ладно, пора откланиваться. Из Ирины, переполненной под завязку жалостью к бедной девочке Анечке, больше ни капли информации не выжмешь. Да и Димка наверняка уже ждет.

Прощание вышло скомканным. Ирина и Булатович понимали, что главный вопрос: убийца ли Аня? – так и остался открытым, и чувствовали досаду. Он, Булатович, оттого, что не смог получить утвердительного ответа, а Ирина оттого, что не смогла категорически дать ответ отрицательный. На том и расстались, недовольные друг другом, а главное – самими собой.

«Кто не успел, тот опоздал» – любимая присказка Замятина. Сейчас она так откровенно читалась на его лице, что Алексею стало обидно. А, судя по количеству пустых баночек из-под пива, которыми был заставлен стол, опоздал он намного, вполне возможно, навсегда.

– Димуль, – Булатович по-отечески потрепал подчиненного по плечу, – сынку, и это у вас называется чисто символически? – Он кивнул на баночную баррикаду.

– Да Алексей Федорович, это работа все проклятущая. Горю на ней, как грешник в адской топке. Надо же чем-то жар заливать. – Замятин улыбнулся и любовно погладил бок баночки, которую держал в руке. – С такой работой…

– С такой работой тебя наградят скоро. Посмертно. Как погибшего от цирроза печени во имя общего дела. Поделись-ка со старшим по званию. – Булатович выхватил из руки Димы почти полную баночку. – Давай, пока ты не набрался окончательно, о деле.

– Окончательно я не наберусь, вы же меня знаете.

– Еще бы не знать. – Алексей засмеялся. – Вот я про то и говорю…

– Ну а если о деле, то я вам скажу: бесценного работника вы видите перед собой. Здесь, – Замятин постучал по голове, – столько информации содержится и, заметьте, информации, собранной всего-то за несколько часов, что дай вам бог успеть переварить, пока мы с вами тут в баре заседаем. И если вы мне изволите вернуть так бесцеремонно отобранный сосуд, то я, так и быть, по доброте своей душевной поделюсь с вами.

– Не боись, солдат ребенка не обидит. Держи и не плачь. – Булатович вернул банку Диме. – Излагай, чего у тебя там. Только подожди, я сейчас себе тоже пива закажу, а то у нас неравноправие получается: ты блаженствуешь, а я облизываюсь, как кот на сметану.

Булатович заказал пиво и вернулся к столику.

– Так вот, пункт первый. – Замятин сделал глоток. – Преуспевающая газета «Криминальный город». Подскочил я в редакцию. Ну, я тебе скажу, что да, то да. Расположена редакция в отдельном старом особнячке. И такой там ремонт забацан! Такой пластической операции подвергся фейс здания, что это уже и не особнячок вовсе, а мини-дворец. Плечистый охранник при входе с налетом дорогостоящей крутизны на морде, а не какая-нибудь бабка-вахтерша. Собственная стоянка, собственный зал отдыха в дальнем крыле, собственный бар и прочие буржуазные извращения. Ты когда-нибудь видел такое в обыкновенной редакции?

– Ну, редакций я вообще немного видел. Но к чему ты клонишь? Что с финансами у них все тип-топ? – Булатович налил себе пива. – Это и так ясно.

– А вот и нет! – Замятин довольно рассмеялся. – С финансами у газеты не то что плохо, очень-очень плохо. Не сегодня-завтра все это великолепие придут и опишут банковские дяди в серых костюмах и белых воротничках.

– Что ты хочешь сказать?

– То и хочу. Долги у газеты огромные. Кредит никак выплатить не могут.

– Лихо!

– Вот и я о том. Пункт второй: разборки между авторитетом от уголовного мира Китайцем и авторитетом журналистского мира Соболевым.

– Ну да, ты мне уже это говорил по телефону. Соболевские статьи за «китайский» бензин и все прочее. По этому поводу я тоже навел справки. Разрулились они по-тихому.

– Разрулились и, более того, начали, видно, активно сотрудничать.

– В смысле, сотрудничать?

– С некоторого времени в газете «Криминальный город» стали появляться статьи за соболевской подписью о бесчинствах конкурентов Китайца. Очень обличительные статейки, между прочим. Так что Китайцу мстить Соболеву совсем не с руки, а вот его конкурентам вполне и вполне. Пункт третий: Анютка Соболева, урожденная Гартнер, белокурый ангелочек…

– Таки она? – Булатович удовлетворенно хмыкнул. – Я, в общем-то, так и думал.

– Что это вы, Алексей Федорыч, такое думали?

– Ну как что? Пистолет наконец-то нашли с ее отпечатками пальцев?

– Не в том направлении двигаетесь, товарищ майор. Я вообще не о том. Так вот, Анютка Гартнер, оказывается, в будущем богатая наследница. И не просто богатая, а очень богатая. Родители ее, проживающие под Ганновером, после смерти каких-то там своих родственников на сегодняшний день располагают более чем солидным состоянием. Анютка же – единственная наследница. Но и это еще не все.

– Не все?! – Булатович закатил глаза в комическом ужасе. – А по мне так более чем достаточно.

– Выпьем сначала, коллега. Такую новость на сухую переварить сложно. Как бы кондратий вас не хватил, гражданин начальник.

Булатович разлил по бокалам остатки пива. Они чокнулись и выпили.

– Закури. – Дима протянул ему пачку.

– Благодарствую. Свои имеются. – Булатович достал сигарету. – Ну давай, Димка. Что ты жилы на кулак мотаешь? Давай говори, добивай. Что еще не слава богу?

– А то не слава богу, что ни в какую Америку никакой Кирилл Соболев не улетел.

– То есть как это не улетел?

– А вот так. Не улетел, и все. Билет до Вашингтона у него действительно был куплен. И таможню наш друг прошел, и пограничный контроль, а вот в самолет не сел и, как ты понимаешь, в Вашингтоне из самолета не вышел. Да и нечего ему в той Америке делать. Потому как на самом деле никто его ни на какую конференцию не приглашал, да и никакой конференции-то и не было.