Спустя дней десять я встал с кровати подростком. Эволюция идет не поэтапно по схеме «ребенок-подросток-мужчина-дед», а как-то вперемешку. Сложно сказать, каким я проснусь завтра. Каждый новый день может принести что угодно. Главное, не могу и не хочу идти к врачам, думаю, это бесполезно, а определить самостоятельно, что же это за болезнь, я, естественно, не в силах. Вирус или, скорее, сбой сам выбирает, в какой возраст меня кинуть. Его схема пока непонятна.

В любом случае, когда я находился в теле пожилого, если не сказать – дряхлого человека, смерть стояла слишком близко. Она дышала в спину, а я даже не бежал, да и, наверное, не смог бы бежать. Возможно, пугающая близость конца отрезвила меня, и теперь я осторожничаю: покупаю в аптеке разные таблетки на случай неожиданной болезни. Вдруг проснусь в теле пятидесятилетнего мужчины, и у меня случится инфаркт?

– Лекарство от остановки сердца, пожалуйста, – диктую я миловидной аптекарше. В пальцах зажат список.

Или в один день я мальчишкой упаду с дерева?

– Еще йод, милочка, зеленку…

Теперь со мной может произойти все что угодно! И я ничего не смогу сделать.

– И еще средство от… – шепчу я, и девушка волнительным тоном произносит:

– Понимаю…

«Ничего ты не понимаешь!» – злюсь я и спрашиваю, сколько должен.

Из аптеки выхожу с двумя объемистыми пакетами, набитыми разными лекарствами и препаратами.

Дома, естественно, никого нет и быть не может. Открываю ноутбук и, удобно устроившись на диване, читаю почту в соцсети. Ничего интересного… сплошной мусор и спам, но среди этого спама я вижу одного и того же адресата. Долгое время я не заходил на свою настоящую страницу, у меня, конечно же, есть несколько фейков. Хотелось, чтобы все забыли о моем существовании.

Письмо… Это она! Кира! Несколько десятков сообщений. Открываю одно из них.

«Мило…» – думаю я и открываю другие сообщения. Чем ближе дата к сегодняшнему дню, тем они все более грозные. Наподобие «Ты что, отдал мои вещи новой подружке? Или поддался порыву и скинул их с балкона?!»

Попиваю свое домашнее мохито с водкой и посмеиваюсь. Я же не женщина, чтобы вещи с балкона швырять, тем более половину из них я сам купил. Было бы глупо так поступать.

Следующие письма – сплошная волна негатива, а потом и вовсе недельное молчание. Затем сквозь безразличные мне сообщения от псевдодрузей начинают просачиваться «Все в порядке?», «Ты здоров?», и теперь ставшие моими любимыми строчки: «Солнце, ты жив? Позвони мне!». Оно было написано не так давно. Может, еще есть шанс вернуть все, как было.

Бросаюсь к телефону, ищу в списке контактов ее имя, нахожу и… кладу трубку на тумбочку. Задумчиво смотрю на скелеты фикусов. Прыжки в возрасте не безобидны. Нужно сначала вылечиться, а потом звонить. Но как излечить эту неизвестную болезнь?

Я начинаю опасаться. Становлюсь одним из этого племени, про которое мне рассказала поэтесса в баре. В Интернете нахожу информацию и читаю, как они спят по двадцать минут и желают друг другу неприятных снов, чтобы побыстрее проснуться.

Каждое новое утро может убить меня и, возможно, я даже не узнаю об этом. Проходят дни, пока что сообщений нет.

Когда я в следующий раз просыпаюсь в теле семнадцатилетнего парня, решаю сходить на еще один поэтический вечер в тот бар. Тусклые лампы, подвыпившие люди, рифмы со сцены – антураж. Скучно. К счастью, опять встречаю Мари. Похоже, она не обижается на то, что я так надолго пропал и не давал о себе знать.

Сегодня на ней красное обтягивающее платье, открывающее чуть полноватые ноги. Я невольно любуюсь ее фигурой. Аппетитна и сочна – вот мое заключение.

– Нос чуть с горбинкой, но тебе идет так даже больше, – заявляю я. – Он придает тебе шарма.

Мария подсаживается ближе и смыкает руки у меня на шее.

– Спасибо, милый. Скучал?

– Конечно, я думал о тебе.

– Почему же ни разу не пришел тогда? – играет она. – Испугался моих синяков?

– У меня были некоторые дела… Я уезжал в Москву, – вру я.

– В Москву? – ее глаза большие. – Помнится, я как-то отправилась в Москву автостопом…

– И как? Много приключений нашли тебя?

Она завораживающе улыбается улыбкой зрелой женщины:

– Мне они были только в радость.

Вечером я опять оказываюсь у нее дома.

Но перед этим мы сидим за последним столиком и глотаем таблетки. Мир делается другим. Я и раньше пробовал наркотики, но в этот раз все было по-другому.

Гуляем по Кузнечному переулку, что недалеко от метро «Владимирская», заглядываем в другие бары, знакомимся с людьми, находим очередного странного типа и идем на поэтический квартирник.

– Приглашаю присоединиться ко мне, – доверительно говорит один немного подвыпивший мужчина и кладет руку на мое плечо. Он ненамного старше меня.

Это, вероятно, и есть поэтическая богема. Изысканная, потрепанная и сильно нахлеставшаяся алкоголя. Сегодня я хочу найти ту девушку. Быть может, она на одной из этих тусовок. Нужно идти.

Поэты в пиджаках, с козлиными бородками, подстриженными усами или густыми бакенбардами. Девушки-поэтессы – ярко накрашенные и сильно выпивающие.

В квартиру сложно пробраться. На лестнице толпится много людей, все болтают и смолят. Один из тех, что с козлиной бородкой, записывает выступление другого на телефон: на фоне лифта и нецензурных надписей на стене он декламирует свои стихи. Дамы смеются по-лошадиному и не прикрывают рот ладошками. Их чуть желтоватые зубы тускло выделяются на фоне общего веселья.

На несколько минут мы застреваем. Мой проводник здоровается со всеми и знакомит меня с публикой.

Честно говоря, я испытываю ко всему происходящему довольно вялый интерес, меня завело сюда отнюдь не любопытство и уж тем более не желание познакомиться с горе-поэтами, я пришел сюда ради того, чтобы отыскать ее.

– Перерыв окончен, скоро все начнется! – кричит сверху человек с длинными волосами. Если я правильно понял, это его квартирник.

Кто-то еще стоит на лестнице и болтает, мы же поднимаемся на один лестничный пролет. Дверь не заперта, а даже чуть приоткрыта. Заходим внутрь. Передо мной заставленный обувью пол. Куртки висят на вешалках, шейные платки брошены на стул вместе с бумажными пакетами. Повсюду ходят хипстеры и наслаждаются атмосферой надуманного искусства.

– Проходите, – говорит мне новый приятель, и мы с Мари проходим по коридору до главной комнаты. В ней самодельная барная стойка, раскиданные по полу подушки и рояль около окна. Огромные потолки, как и во всех домах на Невском. Мы на Большой Конюшенной, всем заправляет Крузенштерн.

С Марией здоровается каждый, на меня смотрят и протягивают руки, чтобы познакомиться. Бесстрастно соприкасаюсь ладонями и тут же отворачиваюсь. Наконец все устаканивается и программа начинается.

Поэт с рябью на щеках и прямыми черными волосами читает стихи. Другой, с длинными седыми кудрями, сидит в углу и зыркает на все проницательными синими, как васильки, глазами – два кусочка ясного неба, ввинченные в морщинистое лицо. Собираются люди с красными волосами и самодельными украшениями, мужчины с бутылками пива и гитарами.

Они так отличаются от того, что я видел до этого! Все индивидуальны, все по-своему уже съехали с катушек. Каждый думает, что уникален.

В паузе толкаю Мари локтем и пытаюсь узнать, тут ли та девушка, с которой я разговаривал про племя маиси. Называю ей имя и псевдоним. Лицо моей спутницы непроницаемо – камень. Я не знаю, что именно она чувствует, когда говорит:

– Да, я вроде видела ее где-то тут.

– Я на минуту, – говорю я и отхожу. Взгляд зацепился за одного человека.

– А девушка, которая пару недель назад читала стихи – она тут? – спрашиваю я у бородача, который утащил ее тогда. Пять минут назад он, изрядно пьяный, танцевал на сцене и орал во всю глотку: «Женщины – мировое зло! Решительно все!»

Сейчас он лежит мордой на стойке и разлепляет глаза, чтобы увидеть, кто с ним разговаривает. Слипшиеся губы раскрываются и произносят:

– Да, но она, кажется, ушла из всего этого.

– Почему? – с недоумением спрашиваю я.

– Другого поля ягода. Ей надоело.

Похоже, мы не увидимся сегодня. Жаль, я надеялся, что она будет тут.

– Пойдем на «Пьяную аллею»? Будем песни горланить? – воодушевляется этот тип. – Она там и живет. Недалеко.

Я знаю, где она живет. После того, как Кира съехала, она вернулась на Васильевский остров. Когда мы жили вместе, все то время, что она не писала книгу, Кира куда-то сбегала. По ее словам, это были поэтические вечера. Возможно, сегодня стоит попытать удачу и увидеть ее.

Мы отправляемся на «Пьяную аллею» распевать песни. По дороге встречаются бомжи. Их трудно отличить от тех, кто идет рядом со мной. От выпивших людей всегда пахнет одинаково, и вовсе не важно, что на них надето: костюмы для выступлений или же обрывки заляпанных блевотиной тканей.

Доходим до «Пьяной аллеи», что около метро. С нами другие поэты и гитара.

– Давай, друг, – говорит мне бородач. – Петь умеешь?

– Умею, – говорю без колебаний. – Когда я жил…

– Ну так вперед! Мы же не зря сюда пришли.

– Есть какая-то определенная цель?

– Пой, – хлопает он меня по плечу и куда-то смотрит.

Из горла вырывается песня. Какой-то знакомый с детства мотив, и происходит нечто. Поэт застывает и, прислонив бутылку ко рту, опрокидывает голову назад. Затем выпрямляется и смотрит в одну точку, будто там есть кто-то, кто знаком ему. По бороде течет пиво. В глазах грусть.

Не останавливая песни, прослеживаю взглядом, что же так его зацепило. То же самое чувство горечи и досады на судьбу пронзает и меня.

Напротив нас, на летней террасе в «Coffeshop», сидит Кира и улыбается какому-то парню. Щурю глаза и присматриваюсь. Там же Макс! Восседает, как король, и доверительно похлопывает мою Киру по руке. Женщины ведутся на подобную сентиментальную чушь, особенно если они в отчаянии.

– Эта стерва ушла от меня, – говорит поэт. – И месяца не повстречались.

Но я не слушаю его.

Я вижу, как Макс наклоняется и что-то шепчет Кире на ухо, а она заливается смехом и тянется к стакану с коктейлем. Еще минуту назад я видел в ее глазах печаль, а сейчас она уже заливается смехом, и щеки ее покрыты густым румянцем. Вот ублюдок!

Подступает ярость, но нельзя идти туда. Нужно придумать что-то другое. Я прошу парня с гитарой наиграть одну мелодию и начинаю петь. На минуту она закрывает глаза – я выбрал одну из ее любимых песен и определенно попал в нужную точку. Лицо Киры преображается: в нем блаженство, в нем радость и грусть, в нем любовь. Элегантно и вместе с тем быстро она поворачивает голову и видит меня, будто скинувшего десяток лет.

Ее рот приоткрывается от изумления. Похоже, она не верит и сильно сомневается. На улице темно, мое лицо в тени, свет фонаря рассеивается и окутывает меня мягким светом.

Я обрываю песню на полуслове. Кира все еще вглядывается в нашу компанию. Возможно, ей кажется, что она ошиблась.

Струны гитары пляшут под пальцами Эрнеста, он уже начал играть что-то пьяное и веселое.

По задумчивому лицу Киры видно, что этот вечер для Макса испорчен. Какое-то время он еще делает попытки ее развеселить, но каждый раз наталкивается на неприступную стену молчания. Девушка смотрит сквозь него на улицу, где стою я и покорно жду, что будет дальше. Больше всего мне хочется, чтобы она спустилась и обняла меня, сказала ласковые слова и пригласила к себе. Я бы сам мог увести ее куда угодно, если бы в этот вечер она не ушла в ночь с моим лучшим другом. Его ручища на ее талии, Кира безразлично сжимает огромный букет пухлых алых роз и стучит каблуками по мостовой. Ее шаги еще несколько дней звучат эхом в моей бестолковой голове.

Мой вечер заканчивается посиделками в баре «СПБ». Под конец мы ловим машины с нечистью (как мы их называем) и, сунув пару соток, едем к кому-то на квартиру.

Грибы – удивительный растительный наркотик.

Очередная поэтесса сидит у меня всю ночь на коленях, хохочет и весело чокается виски; другая подходит, негромко шепчет на ухо приятные и неприличные слова. Я не думаю ни о чем, но все же мы оказываемся у одной из них дома – втроем. Возможно, одна из них все же Мари, но я не уверен.