Артис Мартино
Но осталась ли я, кем была.
Думаю, я кто-то. Здесь кто-то есть, и я чувствую, этот кто-то во мне или со мной.
Но где “здесь”, и как давно я здесь, и, может, я есть еще где-то.
Она знает эти слова. Но она – только слова и не знает, как выйти из слов в бытие, стать кем-то – субъектом, знающим эти слова.
Время. Чувствую, как оно наполняет меня. Но не знаю, что это.
Знаю только время, которое чувствую. Оно всегда настоящее. Но не знаю, что это значит.
Снова и снова слышу слова, которые говорят мне о чем-то. Все время одни и те же слова, они уходят, потом возвращаются.
Но осталась ли я, кем была.
Она пытается понять, что с ней произошло, и где она, и каково это – быть той, кто она есть.
Чего-то жду, но чего?
Только ли здесь и сейчас я есть. И что произошло, как это со мной сделалось.
Она и первое лицо, и третье.
Я здесь, и другого “здесь” нет. Но где “здесь”. И почему только здесь и больше нигде.
Чего я не знаю, прямо здесь, со мной, но как я могу это знать.
Я кто-то, или это слова заставляют меня думать, что я кто-то.
Почему я не могу узнать больше. Почему только это и больше ничего. Или надо просто подождать.
Она способна сказать, что ощущает, и в то же время она субъект вне ощущений.
Может, только слова и есть. Может, я лишь слова.
Слова хотят мне что-то сказать, есть такое ощущение, но я не умею слышать.
Я слушаю, что слышу.
Я слышу только то, что есть я. Я состою из слов.
Так и будет продолжаться.
Где я. Что за место. Знаю, каково ощущать себя где-то, но не знаю, где это.
Что я понимаю, приходит ниоткуда. Я знаю, что понимаю, только когда это говорю.
Пытаюсь стать кем-то.
Инволюция, дрейф сознания.
Кое-что почти знаю. Кажется, вот-вот что-то узнаю, но этого не происходит.
Чувствую, есть что-то вне меня, принадлежащее мне.
Где мое тело. Знаю ли я, что оно такое. Знаю только слово, оно пришло из ниоткуда.
Знаю, я внутри чего-то. Я кто-то и я внутри того, в чем есть.
Может, это мое тело.
Может, оно и позволяет мне быть всем, что я есть, и знать все, что знаю.
Я нигде, потому что не знаю и не чувствую, где я.
Попробую подождать.
Все, чего я не знаю, прямо здесь, со мной, но как я могу это знать.
Я кто-то, или это слова заставляют меня думать, что я кто-то.
Почему я не могу узнать больше. Почему только это и больше ничего. Или надо просто подождать.
Она живет в жестких границах своего “я”.
Может, только слова и есть. Может, я лишь слова.
Остановятся когда-нибудь эти мысли. Мне нужно знать больше, но остановить их тоже нужно.
Пытаюсь понять, кто я есть.
Но осталась ли я, кем была, и знаю ли, что это значит.
Она и первое лицо, и третье, и соединить их никак невозможно.
Остановить этот голос – вот что мне нужно.
А что потом. И как давно я здесь. И все ли время тут или лишь незначительное.
Может, все время еще впереди.
Разве нельзя перестать быть тем, кто я есть, и стать никем.
Она остаток, все, что сохранилось от личности.
Я слушаю, что слышу. Я могу слышать только то, что есть я.
Я ощущаю время. Я есть все время. Но не знаю, что это значит.
Я только то, что здесь и сейчас.
Сколько времени я уже здесь. И где “здесь”.
Кажется, я представляю, что говорю.
Но осталась ли я, кем была. И что это значит. А может, кто-то со мной что-то сделал.
Неужели так глубоко ее затянуло в этот кошмар собственного “я”, что ей уж никогда не выбраться.
Пытаюсь понять, кто я.
Но я только то, что я говорю, то есть почти ничто.
Она не способна увидеть себя, назвать себя, вычислить, сколько времени прошло с тех пор, как она начала думать, о чем думает.
Думаю, я кто-то. Но я лишь говорю слова.
Слова никогда не заканчиваются.
Минуты, часы, дни и годы. Или все, что она знает, заключено в одной безвременной секунде.
Этого всего так мало. Думаю, я здесь, и только.
Знаю, что я здесь, только когда говорю что-нибудь.
Может, нужно подождать.
Здесь и сейчас. Вот кто я, и только это.
Она пытается представить слова. Не буквы в словах, а сами слова.
Что значит осязать. Я почти осязаю то, что здесь со мной, чем бы оно ни было.
Может, это мое тело.
Думаю, я кто-то. Что это значит – быть тем, кто я есть.
Всеми личностями владеет индивидуальное. Что ей осталось, кроме голоса – скудных сыплющихся слов.
Я пытаюсь представить слова. Все время одни и те же слова.
Слова – это то, что уходит.
Разве я только слова. Знаю, есть еще что-то.
Нужно ли ей третье лицо. Пусть она уйдет в себя, измеряя свои глубины при помощи звука. Пусть задает свои вопросы только себе, больше никому.
Но осталась ли я, кем была.
И так далее и так далее. Глаза закрыты. Женское тело в капсуле.
