Конец или начало?

Это всегда больно. Может, оттого, что, как правильно говорят ведические мудрецы, развод – это показатель того, что ты не справился. Что где-то допустил ошибку, и она будет сопровождать тебя всю оставшуюся жизнь, если ты не понял и не исправил ее. Ты будешь наступать на те же и те же грабли, пока они, наконец, не шарахнут в лоб так, что дальше идти невозможно. Придется сесть, потереть шишку и задуматься: «А что я делаю не так?»

Но иногда развод необходим как воздух. И главный показатель этого – когда ты понимаешь, что одному/одной тебе лучше. Что ты эффективнее, продуктивнее, гармоничней. Что ты не в силах больше 24 часа в сутки думать «Что делать?» и «Кто виноват?». Ты просто хочешь, чтобы все это закончилось.

– А я вот что тебе скажу, ты вышла за меня замуж из-за вида на жительство! – кричит супруг, пытаясь под светом фонаря увернуться от босоножки, которая летит ему в лоб.

– Я с тобой разведусь и брошу тебе эти проклятые документы прямо в зале суда! Мне надо было действительно выйти замуж из-за бумаг и за какого-нибудь богатого идиота!

– Ты такая же, как и все вы! Ты использовала меня! Ты никогда меня не любила!

Вторая босоножка летит ему в голову, и мне отчаянно хочется, чтобы она достигла цели.

– Чтобы ты знал, используют тех, кто хочет быть использованным! Ты же зрелый мальчик! Хотя нет, и это наша основная проблема. И ты, и твоя нация далеки от понятия «зрелый»! Вы представления не имеете, что значит на 100% брать на себя ответственность за свою жизнь!

Развод – это когда нет больше сил молчать. И когда ты уже не сдерживаешь себя, чтобы сказать, наконец, ВСЕ. Тебе становится все равно, что ты не справился, все равно, как дальше жить и что делать. Тебе просто хочется, чтобы это закончилось.

Наш спектакль подходит к своей кульминационной части и, по классике жанра, собирает толпу зевак. Действие происходит в городском парке, где развернулась ежегодная «Ярмарка национальностей». Шумный и пестрый фестиваль, на котором представленны национальные блюда, напитки и сувениры из разных стран мира. В прошлом мы с мужем любили в обнимку прогуливаться между палаток, дегустируя деликатесы и покупая друг другу маленькие легкомысленные подарки. Но не сегодня. Я даже не отдаю себе отчет, где на задворках этого сквера буду искать потом свои босоножки. Вместо этого судорожно озираюсь по сторонам в поисках какого-нибудь другого тяжелого предмета, который можно бы было запустить в своего спутника жизни.

– Я живу в большой черной яме и просто хочу отсюда выбраться, – наконец тихо сказала я, не в силах сдержать подступившие слезы. – Я сделала все, что могла. Я не могу больше.

– А как мне тяжело! Ты знаешь, как мне тяжело, без работы и с моей негативной семьей?

– Ты в своей стране и окружен родными, а у меня ощущение, что это я тебя сюда привезла и обустраиваю твою жизнь. Я устала.

– Это потому, что я набрал лишний вес, да?

– Господи, за что мне это…

– Но это не я, это виновата среда, в которой я вырос!

– О боже!

– Надень босоножки, ты привлекаешь внимание, – говорит он мне таким тоном, что теперь я точно знаю, что пойду домой босиком.

Развод – логическое завершение ошибки двух взрослых, или не очень, людей. Она могла быть допущена в самом начале отношений, когда человек видит, что с какими-то особенностями другого не сможет жить, но надеется… на чудо? Да, он такой и таким останется. Это его место в мире. Он должен быть таким. А ты… должна оставить его в покое. Ты должна двигаться дальше.

– Не хочу я ничего надевать, и, вообще, пусти меня! – в духе дешевого испанского сериала я вырываюсь, а он хватает меня за руку, как перед нами вырастают двое полицейских.

– Он тебя обижает? – внимательно осматривают они меня. Я прикидываю, какое любопытное зрелище представляю: босиком, с растрепанными волосами и растекшейся тушью.

– Э-э-э-э, – перевожу взгляд на незадачливого супруга. «Сейчас я тебе за все отомщу!» Видимо, эта мысль бегущей строкой высвечивается у меня на лбу, потому что он съеживается.

– Да нет, обычная семейная ссора, – милосердно выдыхаю я.

– А где ваша обувь, сеньора? – вопрошают они.

– А вы разве не знаете, что в России мы ходим босиком! – с вызовом заявляю я.

Они смотрят на меня со смешанным выражением недоверия и раздумий.

– Где ее обувь? – обращаются к мужу.

Он, понурив голову, бредет в кусты и извлекает оттуда две моих коричневых от пыли босоножки. Полицейские внимательно переводят взгляд с него на меня и наоборот.

– Мы разводимся, – констатирую я.

– Можно разводиться в другом месте? Вы привлекаете внимание, – произносит один из них, занося наши данные в свой полицейский блокнот. – Вы поставлены на учет. В следующий раз отправитесь в участок. А сейчас идите домой.

Развод – это когда ты уже не знаешь, кто ты и почему ты здесь. Ты не видишь дверь в конце тоннеля. Ты теряешь всякое ощущение настоящей себя, пространства и времени. Все, что тебе хочется – это просто остаться одной, и, желательно, навсегда. Ты начинаешь понимать, что депрессия – это не навязанный психологами термин.

– Прекрасно, теперь мы на учете в полиции, – усевшись на лавочку, грустно заявляет супруг. Какое-то время мы молчим, оба размышляя на тему, как нас сюда занесло.

– Ты меня больше не любишь? – наконец спросил он.

– Может, мы с самого начала перепутали любовь с дружбой?..

– Я всегда внутри сомневался, как ты можешь любить меня.

– А мне вот этого и не хватало – твоей уверенности. Одна дом я не построю.

– А дружбы не хватит?

Больно до душераздирания. Больно причинять другому боль. Больно терять. Больно, как будто сдираешь с себя слой кожи, с кровью и плотью, но надо его содрать, чтобы снова родиться.

– Я думаю, нет.

Надо дать обоим второй шанс. Потому что развод… на самом деле… это не конец. А начало.