Часть четвёртая
Но и сам ты с пулями как Бог

Мрачный город Шахты приветствовал меня своей пустынной вокзальной площадью. Никто не встречает. Голос в телефоне назвал мне район, где сегодня будет мой дом. Такси. Едем.

Несколько дней приходится наблюдать местные красоты и алкогольное изобилие. И вот наконец являются двое моих будущих братьев по будущему оружию. Не ахти, конечно, ребятки – видно, как и я, бухают не один день, но братьев не выбирают, какие есть, такие есть.

Человек за нами не приедет в связи с возникшими трудностями возле границы. Тащимся своим ходом. На вокзале бабка в будке на истерической ноте сообщает нам о войне на Украине и о том, что все рейсы в ту сторону задерживаются на неопределённый срок.

Будет трудно: опохмел моих братьев перерос в попойку. Я на моторе добрался до Довжанки. Тут начинаются неприятности.

– Вас не пугает, что там сейчас война? – спрашивают у одного из попутчиков.

– Да я туда и еду.

Вот гусь! Кто тебя за язык, сука, тянет?

Тормозят «фэйсы» из-за этого мудака часа на полтора, но не находят веских причин запретить нам ехать, поэтому welcome to war, как говорится.

Так оно и есть. Впереди видим одинокий камуфляжный рюкзак с сапёрной лопаткой.

– Эй, парень, ты на войну?

Да по нему, в принципе, и так понятно: херачит в жару в берцах, рюкзак больше его, лысый. Всё как надо.

– Да. Вот, срочку недавно отслужил, а тут такое.

Конечно, хуле! Всем, от экстремиста до простого солдатика, охота пролить кровь за свои идеалы, а у кого-то просто невосполненная тяга к насилию. Я никого не осуждаю.

На другой стороне совсем другая атмосфера: нет очередей, разбитые терминалы, люди в грязных «камках» и с оружием.

– Парни, вы что, в ополчение?

– Да, а почему бы и нет?

– Пройдёмте.

И начинает нам гнать жути этот типа атаман их. Что, мол, дальше укры, и дорога отрезана, не проехать никак, что ВСУ стягивают сюда силы – сегодня подтянулось шестнадцать «уралов» с пехотой и два танка.

– Лады. Если за нами приедет человек, мы сорвёмся, а пока побудем с вами. Что есть из вооружения?

В ответ показывает пять «СКС». Такое ощущение, что их здесь и откопали и что закопали их очень давно. Шо делать? Беру и чищу. Двое «братьев» от нервоза начинают бухать по-чёрному, а у меня нервоз другой – я хочу перед смертью хоть стрельнуть раз во врага. Так же думает и наш недавний попутчик, а сейчас он мне брат, как оказалось, больше, чем алкаши. Показал мне, как разобрать «СКС».

– А ты что, не служил?

– Нет.

И понёс какую-то пафосную фигню про армию. В другой ситуации послал бы его, сейчас просто абстрагируюсь.

К ночи собрал я из двух «СКС» один, натёр несколько мозолей, но моё железо клацает, вызывая внутри бурю эмоций. Автомат недавнего попутчика клацал только об его бухое лицо: тело так напилось, что рассекало просто в труселях, ползало задом наперёд и босиком.

– Он с вами, что ли?

– Был, но мне пох на него.

– Пусть валит домой.

– Согласен.

Подхожу к атаману:

– Дай БК!

Молча даёт мне девять патронов и планку. Да куда их целых девять? Двух хватит – один в танк, другой себе в голову.

– ДВАДЦАТЬ МИНУТ ГОТОВНОСТЬ К БОЮ! – орут местные атаманы.

Нас отправили на рубеж обороны в окоп: меня, Зиму и мента из ГНК. Норм парень, если бы не мент.

Прибегает тип:

– Поймал атаманов. Они вещички сгрузили в «Ниву» и по съёбам к границе. Я их тормознул. Не будем держать оборону. В случае ожесточённого наступления валим к границе, говорят. Приняли, парни?

– Приняли, – хором ответили мы.

Не держим, так не держим. Только вряд ли мы узнали бы об этом, не предупреди нас этот парень.

К вечеру ситуация накалилась. Наши, по-русски говоря, проебали укровскую машину, которая подъехала к нам практически вплотную и обстреляла наши позиции осветительными ракетами. Нервоз накаляется, когда видим в небе тучу беспилотников. Мент сидит и гонит жути про то, что будет стрелять в спину тем, кто оставит раненых. Резонная речь, я с ним полностью солидарен, но воздержусь от реплик, так как в бою на тот момент ни разу не был, да и слова на эту тему излишни. В деле себя показывать надо, а не на словах. Нервоз ещё из-за того, что я не знаю, стреляет ли мой карабин. Хотя для танка карабин… Ну, вы понимаете.

Грёбаный шорох в кустах!

– Стой! Кто идёт?

Тишина. Держу на мушке этот шорох. Кину, думаю, кусок земли. Если человек, щёлкну его, как покажет габариты. Кидаю – ноль реакции, ползёт дальше. Нет, думаю, такого не бывает, если был бы такой дерзкий, вообще бы не полз. Зима орёт: «ГРАНАТА!» – и кидает в его сторону ещё земли. Ноль. Прислушался – ёж, мать его, фырчит! Вот гад, заставил нас нервничать!

А в небе вдоль границы всё сновали беспилотники.

– Стрёмно, если увидят, как мы тут с ежами воюем, а, Зима?

В ответ добродушная улыбка. Будем жить.