— И последний вопрос, уважаемый Саламатин — где вы проживаете? У вас есть дом, квартира? Не в Москве, а вообще?

— Нет, — ответил Артур.

— Сбежали, что ли, из дому? Нехорошо… ну ладно, бездомный — так и запишем: «бездомный»…

Знаменитый психиатр доктор Могильцов закончил писать и встал из — за стола.

— Ну, что я могу сказать, — доктор отошёл в сторону, туда, где стояли в ожидании фээсбэшники, — налицо острое расстройство личности. Возможно, манихейский бред. Вам он…

— Нам он сейчас сам не нужен, — перебил госслужащий, — но может ещё понадобиться.

— Микулинская спецклиника?

— Самое то. Что ж…

— Хорошо, сейчас отвезём.

— Надеюсь, вы помните, что принудительная госпитализация у нас запрещена…

— О, не беспокойтесь, с этим всё будет в порядке. Я только что написал от его лица добровольное согласие… — доктор протянул собеседнику бумажку.

Затем Могильцов повернулся к Артуру:

— Хочу вас обрадовать. Будете лечиться в лучшей клинике России, под моим постоянным присмотром. А теперь…

Два дюжих санитара подошли к Саламатину и взяли его за руки.

— Постойте! — понимая, что его сейчас уведут, крикнул Артур.

Санитары хотели было поднять буйного со стула и вытащить прочь, невзирая на крики, но Могильцов остановил их.

— Подождите, подождите. Так с людьми обращаться нельзя. Артур, вы хотели что — то сказать?

— Только один вопрос, доктор. Откуда вы меня знаете?

— О, в этом нет ничего удивительного. Мне рассказал…

— Молчите, я угадаю. Пётр Кипарисов?

— Именно так.

— Спасибо, доктор.

Артура увели.

Через полчаса он уже сидел в быстро едущей по улицам Москвы газели. За рулём насвистывал незатейливую песенку шофёр; спереди и сзади от Саламатина сидело по санитару; а где — то впереди ехал на своём кабриолете Могильцов.

Артур сидел, понурив голову. Чёрная, тяжёлая волна уныния накрыла его. Всё пошло прахом — государство, которое Саламатин едва не боготворил, обратилось против него. Доблестные воины спецслужб, хранители великой Федерации, обернулись жестокими и неумолимыми карателями, связывающими защитника родины и бросающими его в психушку; верный помощник, патриот Пётр Кипарисов оказался предателем, что пытался втереться спасителю страны в доверие, а сам состоял в сговоре с не то белорусским агентом, не то просто подлецом Могильцовым; а великий президент был далёк и недоступен, сидел за неколебимыми стенами Кремля, окружённый полками стражи, и не было ему никакого дела ни до простых россиян, ни до пришельцев из будущего.

И крамольная мысль закрадывалась Саламатину в голову: всё было пустышкой. Обманом. Неправы были книжки про путешественников через эпохи; неправ был и он сам.

Но был ещё Юрий. Юрий — то явно верил Артуру! Этот человек не стал бы сдавать его в психушку; и мысль о нём вселяла в Саламатина хоть какую — то надежду.