Нет ничего хуже, чем приходить в себя после дневного сна. Телефон трезвонил. Генри сел, смаргивая сон. Халил еще не вернулся. Поначалу Генри не хотел снимать трубку, полагая, что в Париже телефон не сулит ему ничего доброго. И все-таки, может, что-то важное. Он поднял трубку.

– Ага?

На том конце слегка замялись, затем мужской голос произнес:

– Генри? Это ты?

Генри не знал, следует ли ему признавать этот факт или отрицать. Черт возьми, кто бы это мог звонить?

– Кто это? – спросил он.

– Ты меня знаешь, – сказал голос. – Это Келли.

– Келли из Нью-Йорка?

– Конечно.

– А-а. И давно здесь?

– Не очень. Но достаточно долго, чтобы узнать, что кто-то свистнул у Хоба сам знаешь что.

– Ага, я тоже об этом слыхал, – подтвердил Генри. – Слушай, человече, у меня еще куча дел. Ежели хочешь, дай мне свой телефон, и я попробую звякнуть тебе как-нибудь на днях.

– Ну нет, – возразил Келли. – Так не пойдет. Нам с тобой нужно встретиться куда раньше, а то обоим хуже будет.

– Ну, уж теперь я наверняка совсем не понимаю, про что это ты.

– Ну, если переходить к прямой и вульгарной откровенности, по-моему, я прекрасно догадываюсь, кто взял марафет у Хоба.

– Это факт?

– Определенно. Думаю, мне не следует болтать языком про это с Максом и Хобом, пока я не перекинулся парой слов с тобой.

– Ты прав, – согласился Генри. – Нам надобно встретиться. Где?

– Я в этом граде ни ухом ни рылом. Единственные места, которые я тут знаю, это мой отель и Нотр-Дам.

– Козлу понятно, что в твой отель я не приду. Скажем, за Нотр-Дам через час?

– А почему так долго и почему позади?

– Долго, потому что мне надо сперва кой-чего сделать. А позади Нотр-Дам, чтобы нам не дышали в затылок пятьдесят тысяч шалопаев с фотоаппаратами.