Глава 9 «Киндеркиллер»

— Что за проект «Киндеркиллер»? — спросила я.

Василий отправил в рот наскоро состряпанный мной бутерброд с сыром, ветчиной и укропом — на что-то более основательное просто не хватило сил, а готовых блюд, как выяснилось, в холодильнике не было — и заговорил:

— Да, собственно, про это мало что известно. Дело в том, что месяц назад в Москве был пойман на месте преступления одиннадцатилетний пацан. При задержании он оказал ожесточенное сопротивление, кусался, царапался, бил ногами и руками — довольно профессионально, между прочим, — повредил сотруднику милиции глаз, да так, что тому едва его сохранили.

— На месте… преступления? Что же он совершил?

— Убийство. Тебя это не удивляет? Нет ведь? Паренек отработал жирного бизнесмена как профессиональный киллер. Вплоть до контрольного выстрела в голову. Двух охранников положил на месте из «ТТ». Потом — грамотно уходил с места убийства. Задержали его по чистой случайности, а так — никогда бы не заподозрили.

— Фу ты! — выдохнула я.

— В этом, конечно, ничего особо удивительного нет, — жестко сказал Василий, и глаза его сверкнули. — Чеченцы, например, поставили на поток производство таких малолетних киллеров.

— Это я знаю. Но тут совсем другое дело.

Василий кивнул:

— Вот-вот! Допрос того парня — киллера — мало что дал. По всей видимости, он просто ничего не знал. Навели справки, выяснили личность. Оказался из неблагополучной семьи — это мягко говоря. Родителей навестили, те валялись в невменяемом состоянии. Не помнят не только о том, когда они в последний раз видели сына, но и вообще удивились, узнав, что у них есть сын.

С этими словами перед моими глазами метнулось лицо алкаша Иванова и грубое восклицание мента по его адресу: «Этот не то что сына — голову уже давно потерял и никак разыскать не может…»

— И что дальше? — с живостью спросила я.

— Что — дальше? Мальчишка рассказал: сидел он как-то на берегу пруда, кидался камнями в помойных крыс… там, где он живет, ими кишмя кишит. Подошел к нему дядя, спросил: хочешь, мальчик, вкусно кушать, заниматься спортом и научиться стрелять? Тот говорит: вы меня убьете, да, дядя? И на эти… трансплантанты продадите… за границу: сердце отдельно, почки отдельно, ну и все остальное — тоже отдельно. Грамотная нынче детвора, правда? Дядя же засмеялся и сказал: да ты, мальчик, посмотри, какая у тебя жизнь? Какие от тебя органы, ты тощий, как заморенная крыса. В общем, уговорил он мальчишку.

— И куда же пацана потом?

— А он не знает. Спал, говорит. Тепло было, хорошо. Во времени не ориентировался. Говорит, что смутно помнит: не один он был. Потом мы выяснили, что их везли в вагоне товарного поезда. Вероятно, накачали какой-то наркотой и провезли.

— Куда везли-то? — спросила я.

— Говорит, помнит станцию со смешным названием. То ли Лужа, то ли Корыто, то ли еще что-то такое нечистое… немытое.

— Грязи, — проговорила я. — Железнодорожный узел в Воронежской или в Липецкой области.

— В Липецкой, — сказал Василий, — да, вы верно угадали: Грязи. Мы тоже так установили. Мальчишка хоть дату знал, когда его на этот чертов поезд посадили. Мы потом проверяли — был такой вагон. Конечно, о его содержимом никто не догадывался.

— А кто вез-то?

— Кто вез, мы установили. Только нашли его в собственной квартире зарезанным. Рядом скальпель валялся, весь в кровище.

— Та-ак, — протянула я. — А что мальчишка сказал о заказчиках? Кто ему пистолет-то всучил?

— А те же самые, что обучали одиннадцать месяцев или год. Не меньше. Сказали — вот твой экзамен. Какой-то дядя Боря сказал. Ну… он и пошел сдавать.

— Ну и что? Взяли мальчишку в разработку?

— Взяли. Ничего-то он не знал толком. Одиннадцать лет, что ж вы хотите. А потом нашли его в камере, мертвым. Вот такие пироги. А затем еще одного такого малолетку поймали. В Питере. Конновские ребята его задержали. Тот, правда, никого не успел убрать. Только готовился… винтовку собирал. В общем, удалось установить, по его словам, где находится школа этих киндеркиллеров. Киндер — по-немецки ребенок, знаешь, да?

— Еще бы, — горько сказала я. — Ну… и где же? У нас в области, да?

— Да. Парень ничего и никого не помнит, но смог восстановить отдельные детали… отдали аналитикам все данные, которые из него выдоили, и выяснили, что где-то под Тарасовом.

— Все это, конечно… э-э, что такое?!

Начав говорить, я поперхнулась на полуслове: с улицы до меня донеслись неистовые ругательства, а потом сухо прострекотала автоматная очередь. Еще одна, и еще. Затем раздался звон разбитого стекла.

Послышались два одиночных выстрела.

— Эт-та что такое? — произнес Василий. — Бандитская разборка?

— Да не похоже, — озабоченно проговорила я. — Братки обычно на Трофимовском мосту разбираются, стрелки забивают там.

В этот момент раздался длинный протяжный вопль, полный муки и боли. Тонкий, захлебывающийся, с вибрирующими высокими жалобными нотками. Одним словом — детский.

Я вскочила и, дотянувшись до пистолета, бросилась к двери. Вскочил и Василий:

— Куда?

Я не стала отвечать. Быстро сбежала по лестнице и, открыв дверные замки, которых несостоявшийся «новорусский владелец» этих хором понаставил в изобилии, распахнула дверь.

Перестрелка происходила непосредственно под воротами моего дома — это я поняла сразу. Я видела, как в темноте пуля высекла сноп искр из верхней части каменного столба, поддерживающего ворота.

— Где этот сучонок? — глухо хрипнуло из темноты.

— Свалил куда-то!

— Да некуда ему деваться!

— Жору завалил. Да туда ему и дорога, — голос понизился до шепота, и дальнейшего я уже не слышала.

Я быстро пересекла двор, держась в тени от больших раскидистых деревьев. Взлетела по воротным петлям на каменный опорный столб и осторожно выглянула поверх ворот.

Зрелище оказалось еще то. В лунном свете стояла, зияя разбитым лобовым стеклом, «девяносто девятая». Посреди дороги. За машиной, спиной к бамперу, сидел на корточках парень с автоматом Калашникова. За ним виднелся бритый затылок второго.

Парни явно боялись выглянуть из-за машины. Судя по их словам, какого-то Жору замочили… но тогда выходит, что Жора этот — был ребенком? Это он испустил тот душераздирающий крик, да? После сообщенного Василием и особенно после того, через что я прошла сама, такая мысль показалась если не естественной — разве естественно втравливать детей в бандитские разборки?! — но вполне реалистичной.

И ищут они…

«Сучонок».

…тоже ребенка! Вероятно, это он стрелял из пистолета, потому что оба парня, насколько я могла видеть, были вооружены автоматами.

И то, что они перестреливались возле моего дома, не могло быть случайным. Медлить больше было нельзя.

— Вы что тут третесь, а? — крикнула я, открывая металлическую дверцу в воротах.

Мои слова произвели эффект просто невероятный. Такого я не ожидала.

Из кустов возле стены, которой был обнесен мой дом — буквально в нескольких метрах от меня, — вынырнула маленькая темная фигурка и, сильно хромая на левую ногу, припустилась бежать ко мне.

И тут пространство вокруг меня взорвалось от автоматных очередей. Бегущая ко мне фигурка споткнулась и покатилась кубарем. Прямо к моим ногам.

Впрочем, тут же оказалось, что человечек вовсе не был оглушен падением, потому что, выгнувшись и испустив глухой вопль боли, он выстрелил несколько раз по парням возле «Жигулей».

Автоматный шквал был ответом. На меня упала срезанная пулей тонкая ветка, скользнула по плечу и упала на землю — а вслед за ней упала на землю и я, — упала возле тяжело, прерывисто дышащего комочка, и надавила на курок. Перекатилась с боку на бок — и весьма кстати, потому что на том месте, где я только что лежала, взметнулись фонтанчики земли и сноп искр, вышибленный из большого камня, — и выстрелила еще три раза.

Один из парней вдруг выпрямился во весь рост, вздрогнул всем телом, словно к нему приложили раскаленное железо, схватился обеими руками за горло и упал навзничь. Его голова конвульсивно приподнялась, перекошенные губы судорожно хватали воздух, и в этот момент второй парень бросил на него мгновенный взгляд, резко поднял дуло автомата и — дал короткую очередь в голову своего подельника, а потом ползком забрался в салон машины и завел двигатель.

Маленький человек в метре от меня вскочил, отчаянно припав на подбитую ногу, и, вскинув пистолет, разрядил всю обойму по взревевшим «Жигулям».

Я видела, как разлетелись боковые стекла, «девятка» тронулась с места, сразу набрав большую скорость, а потом, некоторое время выдержав верное направление движения, неловко съехала на обочину. И через несколько секунд я услышала глухой всплеск.

Там был небольшой пруд.

Маленький человек уронил пистолет и, упав на землю и вжимаясь в нее всем телом, выговорил тонким, отчаянно дрожащим, жалобным голосом:

— Помоги… мне.

И я выронила собственный пистолет и опустилась возле своего нежданного гостя на колени… схватила его голову обеими руками и осторожно повернула лицом к себе. Уложила на спину.

Маленькое лицо было перемазано грязью, кровью и потом, короткие волосы слиплись на лбу. Это было страшное лицо. И оно было тем страшнее, что было детским, и на этом детском лице темнели серьезные, глубоко запавшие обреченные глаза.

Это был Паша Иванов.

Василий возник за моей спиной неожиданно. В руке он держал пистолет, но, увидев, что происходит, убрал его в кобуру и, легко подхватив тонкое тело Паши, понес в дом.

— Да у него кровь… — выговорил он, заходя в прихожую. — Ранили его, наверно.

— Да не, это я на камень напоролся… поцарапал… когда в кусты прыгал. И лицо тоже… немного… — пробормотал Паша.

Все это время я молчала — никак не могла прийти в себя. Проклятая, проклятая жизнь… до чего мы дожили, если ребенок берет в руки оружие, чтобы защитить свою жизнь! Или того хуже — чтобы отнять чужую.

Паша, усаженный в кресло, долго молчал. Потом вытер краем ладони пересохшие губы и сказал:

— У тебя есть текила?

— Что?

— Текила… ну, кактусовая водка.

Такая просьба не удивила меня: десятилетний мальчик, который только что на моих глазах убил человека, может попросить и не такое.

— Текилы нет, Паша. Водка, коньяк. Но ты…

— Ничего со мной не будет, — грубо сказал он, вернее, выговорил так, чтобы прозвучало грубо — но прозвучало как-то жалко, словно оправдывался он: да, я такой, но я не виноват, что я такой.

Честное слово, первый раз я видела, как ребенок пьет водку. Я налила ему граммов пятьдесят, он вылил ее в рот одним движением, словно ему приходилось делать это много раз, и он уже сам не рад, что делает это, но приходится…

Как хронический алкоголик. Гены такие… Наверняка его отец — алкаш.

Он допил, поставил стопку на стол и сказал:

— Мне это… мне нужно, чтобы ты мне помогла. Ты ведь Юля?

— Юля, — подтвердила я. И не показалось странным и фамильярным, что это существо втрое младше меня называет меня на «ты».

— И еще Лена… Владимировна, — добавил он очень серьезно. — Я еле добрался до тебя. Ты можешь мне помочь.

Я наклонилась вперед, буквально вцепившись взглядом в это бледное серое лицо, и выговорила:

— Ну… рассказывай.

— А это кто? — повернулся Паша к Василию.

— Можешь говорить при нем, — сказала я.

— Я не буду… при нем. Не буду.

И он, глубоко вздохнув, уставился перед собой немигающим, серьезным взглядом.

— Если, хлопчик, ты хочешь рассказать нам про школу малолетних киллеров, которая находится где-то здесь, в Тарасовской области, то я готов не слушать, — неожиданно резко выговорил Василий. — Хотя, конечно, это забавно: мальчонка приходит в гости в три часа ночи, предварительно устроив перестрелку под окнами… прямо как взрослый… а потом заявляет, что он никому ничего не скажет. Правда, забавно?

Паша посмотрел на меня:

— А, вы уже знаете? Тогда я могу рассказать еще. Мне все это… надоело. — Он скривил задрожавшие губы, очевидно, с трудом удерживаясь от того, чтобы не заплакать. — Надоело. Значит, ты будешь слушать меня? — снова повернулся он ко мне, а потом тотчас же, не дожидаясь моего ответа, сказал: — Я должен был тебя убить. Я сам хотел, чтобы он… чтобы он тебя первый не убил… Титаник. Вот так. Помнишь… тогда, из окна, где бомж валялся. Этот бомж — мой отец. А рядом я был. Я закрылся этой… курткой закрылся. А ты не заметила. Ты сказала, чтобы папа ребенка пожалел, алкаш. И еще ты сказала, что он животное. И денег не дала, потому что он их пропьет. Ну да. Пропьет. Он всегда все деньги пропивал. Которые я ему приносил, и вообще. С тех пор как мама умерла. Я от него ушел. Он тогда веселый был… привел кучу друзей… Они пьяные все были, в кровать мне наблевали. И я ушел из дома и стал ночевать на вокзале. Потом пришел — а он уже в сарае живет.

Он рассказывал все это деревянным голосом, без всякого выражения. Монотонно, как пономарь.

Если бы он плакал, кричал, то было бы не так страшно.

— Паша, — произнесла я. — Если ты должен был убить меня, то… почему ты убил не меня, а Шикина? Ведь это ты убил его, да? И ведь ты мог спокойно убить меня там, в подъезде… Выстрелил бы из-под этого пальтишки — и все. Почему ты так поступил?

Он молчал. Теребил пальцами рукав куртки. Потом поднял на меня сухие суровые глаза и ответил:

— Ты похожа на мою маму. Такой же голос. Она тоже говорила папе, что он животное. Два раза говорила. Ты на нее похожа. Вот.

Паша протянул руку к бутылке водки, стоявшей на столике, плеснул себе чуть-чуть, поспешно — словно боялся, что у него отнимут недетский напиток, — выпил, а потом вскинул на меня чуть подернувшиеся нетрезвой пеленой, но тем не менее просветлевшие глаза, и выговорил:

— Что, не видела такого? Я-то еще ничего. А вот Жора, которого замочил… так тот и вообще — из Питера.

— Ну и что? — спросил Василий.

— А то, — не глядя на него, ответил Паша, — что в Питере совсем другое. Со мной еще хорошо… хорошо поступили. Бывает и хуже.

— Как — хуже?

— А так. Там в Питере есть такой скверик, там сидят эти… опущенные. Их снимают всякие педики и потом… что вы смотрите? Не нравится? А им, думаете, нравится? Это даже по телевизору недавно показывали… про этот скверик. Жора там тоже… мог быть. Я там видел одного знакомого пацана. Он со мной в соседнем подъезде жил, на год меня младше, а теперь вот в Питере живет, с педиками… и в порнухе снимается, которая с малолетками. Вот так. Да ему еще повезло. Можно, я еще водки? — И, не дожидаясь моего разрешения, Паша налил себе еще, выпил, смешно — то есть было бы смешно в иных обстоятельствах — сморщил нос и продолжал: — Я говорю, ему еще повезло. Вот, — в его мимике и интонациях голоса уже появилась неестественная, злая веселость. — А бывает и хуже. Например, один пацан не захотел работать так и сниматься в порнухе не захотел. Так его убили, разделали и на органы через Финляндию продали. Говорят, там дальше через Норвегию — и в Штаты. Так что мне еще повезло.

Было очевидно, что, вспоминая эту черную жуть, о которой большинство наших сограждан не имело понятия, маленький киллер пытался успокоить сам себя.

Дескать, не такой уж он несчастный, бывает еще хуже. Вот он жив и может за себя постоять, а ведь кто-то, уже безответный, тех же десяти лет от роду, лежит по частям в колбах и пробирках, чтобы потом прижиться в теле какого-нибудь богатого америкашки.

Сказать, что я могла понять его, Пашу, — значит покривить против истины.

А он, вопреки моим ожиданиям, пришел в себя, вытер ребром ладони влажные глаза и сказал грубо, вероятно, желая этой грубостью показать, что он вполне контролирует себя, что он не раскис и что эти его откровения насчет несчастных детей — просто сброс информации:

— Ладно, слушайте. А то там эти менты, наверно, уже заколебались искать, кто им столько работенки подкинул.

И он рассказал…

Паша Иванов до шести лет был вполне нормальным ребенком из почти нормальной семьи. Его отец, инженер Иванов, хоть и любил выпить, все-таки знал какую-то меру. К тому же его жена, мать Паши, не поощряла, когда муж приходил домой пьяный.

Паша не очень хорошо помнил мать. Его память пробудилась позже, чем у большинства детей: многие помнят все, что с ними было, с двух-трех лет.

Паша начал запоминать с пяти. Свою мать он всегда помнил приходящей с работы очень поздно, смертельно усталой, с какими-то мертвыми глазами. Она была худенькая, болезненная, в одном и том же стареньком сером пальто, в котором она ходила и весной, и зимой, и осенью. И слова, с которыми она приходила с работы, были примерно одни и те же… Паша еще не понимал их смысла, но хорошо чувствовал, что это плохие и безнадежные слова: «Опять зарплату задерживают… седьмой месяц уже. Сколько можно… сегодня снова прихватило что-то… тебе тоже не дали, да, Андрей?»

Андреем звали отца Паши, инженера Иванова. И, как помнил мальчишка, зарплаты и соответственно денег у того тоже не было.

А жили в основном на пенсию бабушки. Это была большая шумная женщина с грубым голосом и добрыми руками. Но, несмотря на эти добрые руки, Паша не любил ее. Бабушку боялись… понимали, что без ее поддержки придется и вовсе невыносимо, но — не любили. Даже папа не любил свою мать. По крайней мере, так казалось Паше.

А сам Паша любил — маму. И лучшими моментами в его жизни становились те минуты, когда она, наскоро поужинав тем, что было в пустом холодильнике или приносила с собой, приходила к нему в комнату, клала в детскую руку яблоко или конфету и говорила: «Ну как, сынок? Ты у меня уже большой, скоро в школу. А мне бабушка сказала, что ты сегодня опять плакал. Что ты плакал?»

Паша и сам не знал, почему он вдруг плакал, но, глядя на выцветшие обои в желто-зеленую полоску и на их фоне — серое лицо матери и ее большие темные глаза, — ничего не мог говорить и снова плакал. Надо сказать, что его часто называли нытиком.

И в один день он перестал быть нытиком. В этот день… в этот день за окном осень срывала листья с деревьев, мокрое небо нависало над мокрой землей, большая черная ворона села на ветку против окна Пашиной комнаты, недоуменно уставилась на него сквозь мутное стекло черными глазками-бусинками, а потом каркнула два или три раза…

…и в этот момент в комнату Паши бесшумно вошел отец. Сел на кровать сына и, бросив на пол перепачканную в чем-то белом кепку, бессмысленно уставился в пол.

…На похоронах Паша не плакал. Плакал отец, плакала бабушка, плакали незнакомые родственники с чужими, белыми лицами. Кто-то над ухом противно хрипел и кашлял, а Паша неотрывно смотрел на гроб и пытался подняться на цыпочки, чтобы увидеть лицо матери — точно такое же белое и застывшее, как тогда, когда она приходила с работы и садилась к нему на кровать, пытаясь растянуть усталые губы в улыбке.

Потом, на кладбище, он посмотрел в ее лицо. Гроб поставили на две табуретки, все по очереди стали подходить к нему и прикладываться ко лбу лежащей в нем женщины. Пашу подтолкнули: «Иди, попрощайся с мамой».

Он посмотрел в ее лицо и, не увидев знакомых темных глаз, всегда, несмотря на самую жуткую усталость и безнадежность, чудесно-живых и любящих, громко произнес: «Откройте ей глаза!»

После этого все покатилось. Бабушка умерла через полгода, отец запил и все чаще являлся домой в сопровождении каких-то темных личностей, пахнущих перегаром. Они научили Пашку пить, и уже в неполные семь лет он мог, не морщась, выпить стакан водки. А перед глазами заваливался на бок, плыл маленький дурнотный мирок, и Паша падал на кровать, горло хрипло клокотало, выталкивая сухое рыдание, — и мальчик забывался…

Вскоре у экс-инженера Иванова стало вполне хватать денег на водку, которая в огромных количествах лилась каждый день в его квартире.

Впрочем, тут же выяснилось, что квартира уже перестала быть его.

Оказалось, что в пьяном угаре Иванов подписал какую-то бумагу, получил немерено денег — вот их-то он и пропивал, — а потом, когда деньги закончились, явились благодетели, показали документацию о продаже квартиры и, как итог всего, — предъявили ордер на выселение.

Так экс-инженер А.Н.Иванов стал бомжем. Вместе с сыном.

Теперь основным занятием Паши стало нищенство и воровство. Впрочем, воровал он необычайно ловко, и папа только дивился смекалке и криминальным талантам своего сынка — «нытика».

Сам же Иванов ограничивался тем, что пролеживал бока в старом сарае и пил — на деньги, «нажитые» сыном, — замечательные напитки «Свежесть», «Троя», «Боми», а также «Тройной» одеколон. Пил с дворником Герасимом, запойным пьяницей и, как нарочно, — глухонемым. Правда, собаки Му-му у него не было.

А если бы была — пошла бы на закуску, как болонка старухи из седьмой квартиры.

Со времени смерти матери в Паше словно что-то перевернулось. Перевернулось и затвердело.

Из плаксивого и забитого домашнего мальчика, стыдящегося своей бедности и никогда не знавшего игрушек, кроме того медведя, что подарила ему мать на трехлетие, он стал уличным волчонком. Жестоким, злым, сознающим, что стоит ему в чем-то уступить или проявить слабость — все, его затопчут.

И вот однажды он не вернулся в старый сарай, где пьяно мычал глухонемой и не более членораздельно выражался его, Паши, пьяный отец.

Он шел по улице, щупая в кармане только что стянутый у какой-то зазевавшейся женщины кошелек. Кошелек до того лежал в сумочке, которую он уже продал за полтинник скупщику Гене на базаре с сомнительным названием «Плешка». А в кошельке Пашка обнаружил три сотенные купюры и еще мелочи рублей на сорок.

Он шел и размышлял: сотню надо отдать папаше, пускай пропивает, скотина, а на остальные деньги… а на остальные деньги…

Что он приобретет на остальные деньги, Пашка решить не успел. Потому что прямо на него из-за угла вывернул питбуль, он стремительно пожирал короткими кривыми лапами разделяющее их расстояние.

Пашка остолбенел. Все, что он слышал об этих свирепых «новорусских» псах, не давало ему никаких надежд на хеппи-энд. Тем более что пес, по всей видимости, был откровенно нацелен на него, маленького бродяжку Пашку Иванова.

Впрочем, «волчонок» не стал ждать, пока его разгрызут, как аппетитную мозговую кость. Он с неожиданной силой вырвал из низкого, с полметра, заборчика увесистый кол и, когда пес рванулся, стелясь в длинном хищном прыжке, ударил его прямо по злобной оскаленной морде.

Да так, что пес рухнул на землю, визжа и обливаясь кровью.

Пашка ударил его ногой — раз, другой, третий. Пес отлетел к заборчику, поднялся… и вдруг снова пружинисто скакнул на дерзкого мальчишку.

Прыжок был таким неожиданным, что Павел успел только смягчить его силу, но не отвести вовсе. Собака и человек упали на землю, и возле своего горла Пашка увидел мощные клыки, с которых капала противная, едко отдающая псиной слюна.

Как ему удалось извернуться, он не понял. Вероятно, пес был сильно оглушен первым ударом, если позволил жертве вывернуться. Пашка вскочил на ноги и обрушил на короткое мускулистое тело пса всю свою ярость… кол свистел в воздухе, уже обагренный кровью, визг питбуля перешел в предсмертный хрип…

Но Пашка не слышал этого. Как не слышал и того, что в нескольких шагах от него тяжело прозвучало:

— Ты глянь, Слава, как он Майка разделал.

— Да, Майк попал под раздачу. Просто волчонок какой-то, мать твою!

— Бери его!

Пашу схватили сзади сильные руки, он попытался было извернуться, но тут к его лицу поднесли что-то тошнотворное, задыхаясь, он судорожно глотнул воздух, и от этого в голове тяжело замутилось, и он потерял сознание…

Пашка очнулся в большой светлой комнате. На кровати. Рядом кто-то сопел. Пашка повернул голову и увидел вытянувшегося на кровати мальчика тех же лет, что и он. С перевязанной головой.

А у Пашки была перевязана правая рука и плечо. Аккуратно, заботливо перетянуты. Пашка напряг память и смутно припомнил, да, именно там его зацепил пес. Наверно, серьезно зацепил, раз упекли сюда, в больницу.

В больницу? В больницу ли?..

Дверь отворилась, и в комнату вошел человек. Среднего роста, среднего телосложения, среднего… да и весь человек был какой-то средний, незапоминающийся, блеклый.

— Проснулся? — спросил человек и присел на край кровати. — Молодец. Здорово ты от пса отделался… молодчинка. Другого бы зверюга загрыз.

— А где это я, дядя? В… в больнице?

— Ты теперь тут будешь жить, — сказал дядя. — Твоего папу лишили родительских прав. Теперь будешь жить у нас. У нас хорошо.

— Это детский дом? — спросил уже умудренный жизнью Паша. Спросил не просто так. Он уже ничего не делал и не говорил просто так.

Дело в том, что у него был один знакомый, который сбежал из бюджетного детского дома, в который месяцами не начисляли деньги. Предпочел ему бездомную жизнь. Самое невинное, что Паша услышал об этом детском доме, это то, что воспитанники от голода ловили и ели крыс, а физкультурник, он же руководитель культмассового сектора, он же замдиректора, изнасиловал трех девочек из старшей группы.

Человек покачал головой и ответил:

— Нет, ты не в детдоме.

И это оказалось правдой: Паша действительно был не в детдоме.