Глава 8 Кальмар на стене ресторана «Жемчужный сад»
Ресторан «Жемчужный сад» светился и плыл в теплом вечернем воздухе, как теплоход. Из огромных окон и арочных проемов сочилась плавная, вальяжная, сытая музыка, и одинокий музыкант в черном длинном пиджаке, смахивающем на еврейский лапсердак, в черной же шляпе и почему-то с пейсами, стоял на фосфоресцирующем балкончике, нависшем над пальмовым парком, как нос корабля, и играл — медленно, завораживающе… Прохожие приостанавливались, чтобы рассмотреть эту эксцентричную фигуру, выставленную специально, чтобы привлекать внимание. И сработанный под иудея-ортодокса музыкант играл, привлекая внимание куда большее, чем громкая музыка в самом ресторане и шарящие в небе разноцветные лучи мощных прожекторов.
Эдуард Сергеевич Рощин сиял.
Сидя во главе стола, в великолепном белом костюме, с бриллиантовыми запонками и по-старинному набриолиненными волосами, он походил на салонного лорда из элитного английского клуба образца начала века.
По его лицу никто бы не предположил, какое беспокойство снедало его накануне, да и в день юбилея тоже. Впрочем, Эдуард Сергеевич всегда славился отменной выдержкой и самообладанием.
Я сидела рядом с ним. Платье, взятое напрокат в магазине-салоне с характерным названием «Андроник», в самом деле было великолепно, так что в этом плане у меня все было хорошо.
Плохо было другое: Воронцов, сидящий в нескольких метрах от меня, все время бросал настороженные взгляды в моем направлении. Как будто я такая-сякая, падшая женщина, и все такое…
Плохо было и другое: этой ночью мне снова приснился кошмар. Подробностей этого жуткого сновидения я не помнила, но при одном воспоминании о нем у меня в мозгу словно начинал ворочаться огромный скользкий спрут, посылая во все стороны упругие флюиды животного страха…
Спрут? Или кальмар? Кальмар ведь — тоже спрут?
Тогда, ночью, я пыталась бороться с этими прямо-таки кафкианскими ужасами всеми доступными мне способами, за исключением алкогольного: этот-то, как я уже уяснила на собственном печальном опыте, только усугублял положение. А способы борьбы с ужасами традиционно включали в себя сексуальные истязания Саши Воронцова, который, хоть и всегда проявлял великолепный темперамент, на этот раз уполз от меня в ванну на четвереньках, да еще заперся на щеколду. Чтобы я, стало быть, не покушалась на его измученную добродетель еще раз.
Напрасно. Мне уже и самой ничего не хотелось: налипала тяжелая сонная дремота, в которой сдавленно роились какие-то растрепанные обрывки… даже не мыслей, а каких-то бесформенных жужжащих отголосков, похожих на ополоумевших перепуганных шмелей.
И потом я провалилась…
И потом я провалилась в нарастающее гулкой колодезной бездной забытье, которое и сном-то назвать язык не поворачивается.
А наутро, проснувшись и заглянув в глаза просочившемуся в комнату солнечному лучу, я сказала, не глядя на Сашу Воронцова:
— Что-то случится… что-то случится, у меня нехорошее предчувствие. Нервы, что ли, подлечить… но они у меня вроде никогда особенно не шалили.
— Если не считать поезда, — отозвался Александр. — Я никогда не забуду, как ты тогда, утром, когда нашли тело этого Денисова… схватила меня за руку… Я думал, что сейчас ты просто сломаешь ее.
…А теперь, когда я сидела рядом с Эдуардом Сергеевичем Рощиным, бок о бок с начальником его охраны Сергеем Дубновым, казалось, что в этот блистающий огнями великолепный зал со столами, уставленными всем, что только мог дать благодушествующий и щедрый летний Сочи, — что в этот зал никак не может проникнуть смерть. Просто нет ей тут места, и все.
Несмотря на предупреждения Воронцова, я все-таки вынуждена была выпить два бокала шампанского и немного белого вина.
В голову слегка вступило, и я некоторое время сидела как в столбняке, ожидая, что, быть может, снова придет та самая загадочная дурнота, появлявшаяся невесть откуда и непонятно почему, и точно так же — по-английски — удалявшаяся и распускавшая тиски на горле.
Впрочем, скоро я и думать перестала об этом. Единственное, что омрачало мое настроение, так это то, как смотрел на меня Воронцов. Сначала это меня огорчало, потом начало бесить.
Да что я, его собственность, что ли?
…Хорош бодигард. С двух бокалов шампанского и бокала вина начинает пороть горячку, как молоденькая девчушка на вторых в жизни танцах.
Я повернулась к Рощину. Возле него, опершись на плечо, стоял какой-то плешивый старикан в черном костюме, перемазанном в соусе, и говорил, запинаясь через слово и пьяно закатывая глаза:
— Вы… высегда был уверен, что вы… выразить в-вам свое глубочайшее пыри…знание в совершеннейшем почтении… в общем, Эдик, хватит халабудить, ежкин крендель… давай лучше завалимся наверх, там девчушки выплясывают… и вы… выпьем по водочке.
— Опять ты, дядя Жора, нажрался, — с бледной улыбкой сказал Рощин.
— Не надрался! Не нажрался!! А — нажорался… а-а-ат слова «Жора»! — И дедок захохотал, в высшей степени довольный своей остротой. Потом перевел взгляд на меня и, подпрыгнув на одной ножке, пропел: — Бо…до… додрый… бобрый день, мадмазель-стриказель бараньи ножки! Вы не глядите, шта-а-а я нимнога эта… выпил. Я не пью, нет! Не-е-ет, не пью. Просто у моего племянника день такой… ну вот родился он сегодня. А его папаша… мой братец покойный, Сережка… непутевый был… непутевый, — старикан закатил глазки, — а Сережка-то всегда грил, шта-а… вот…
Что он хотел сказать про непутевого Сережку, отца г-на Рощина, осталось покрыто мраком, потому что вмешавшийся в разговор Дубнов довольно бесцеремонно перебил старика словами:
— Георгий Ильич, я же говорил тебе: веди себя прилично. При-ли-чно.
— А я… ик! — как себя в-ви-иду?
— А ты — как всегда. Кто вчера пошел в молодежную дискотеку «Синьор Помидор» и раздавал пригласительные на сегодняшнее торжество? А потом взял да и разбил два зеркальных стекла… говорил, что туда посадили по обезьяне, чтобы тебя, стало быть, передразнивать?
Рощин нахмурился и спросил:
— Какие пригласительные?
— Ну так он из вашего стола, Эдуард Сергеич, стянул несколько пригласительных и накрутил на них несколько своих собутыльников. Двое сюда и попали. Я сегодня выловил этих приглашенных, да ваш дядюшка пригрозил устроить оглушительный скандал, если ребят этих отсюда вытурят. Пришлось оставить.
— Каких ребят? — вмешалась я. — Никаких ребят, Дубнов. Ты что, в своем ли уме? Люди с улицы… в такой ситуации? Интересно. Ну-ка, подведи меня к этим приглашенным, Сережа.
Дядя Жора негодующе воззрился на меня:
— А это еще что за цаца? А? И ишшо… сканда-ли-зи-ру-ет общественность! — с трудом выговорил он. — Ты на ее вот глянь, а, Эдька! У нея ж на лице ейном написано, что, стало быть, она тебе буксы перегреет, как пить дать!
Рощин только покачал головой, а Дубнов взмахнул рукой, показывая на неугомонного старика — и двое охранников, вежливо взяв его под руки, подвели к другому столу и бережно усадили. Дядя Жора попытался отбрыкиваться, но, почуяв тщетность своих контрмер, утихомирился.
— Дядя мой, — сказал Рощин. — Машинист на пенсии. Водил поезда как раз в Адлер и обратно. А сейчас живет тут вот… в Сочи. Артист еще тот.
— Я заметила. Сережа, — повернулась я к Дубнову, — где те два приглашенных, которым Георгий Ильич пожаловал… контрамарочку, так сказать?
— А вон они.
Я прищурила глаза и тут же широко их распахнула… И немудрено. Потому что в двух указанных Дубновым гражданах, проникших в ресторан «Жемчужный сад» на не совсем законных основаниях, я узнала… да-да, совершенно верно, Костю Ковалева и Пашу Немякшина.
Крылова, моего вчерашнего провожатого, с ними не было, но вполне хватило наличия и этих двоих.
И само присутствие этих людей на юбилее Рощина, так вписывающееся в череду случайностей, выстроившихся, как состав на рельсах, на остове промелькнувших странных дней — дней ночных кошмаров и загадочных трагических событий, — само присутствие Ковалева и Немякшина на юбилее не могло не наводить на соответствующие мысли.
— Интересно, — сказала я сама себе уже вслух. — Это становится совсем интересно, как говорил робот Вертер, когда Коля Герасимов рассказывал ему про космических пиратов.
— Ты их знаешь? — спросил Дубнов.
— Знаю ли я их? Ну конечно… нет. Сейчас пойду познакомлюсь.
Сергей неопределенно пожал плечами и повернулся к шефу, который разговаривал с какой-то расфуфыренной эмансипированной дамочкой, при каждом слове вытягивавшей губы трубочкой….
* * *
— Это самое… главное, чтобы Крылов не проснулся до завтрашнего утра.
— Ет-та па…пачиму?
— Потому что если он проснется, то снова начнет всякий кипеж заваривать… Как он сегодня уши поставил, когда приволокся под утро на катке… асфальтоукладчик который. Он же напрямую поехал.
— Эта… не видел.
— Конечно, не видел. Ты ж сегодня как проснулся… к обеду, так сразу за пивом и побежал. На сад Нины Борисовны и не взглянул, так спешил похмелиться.
Немякшин мутно посмотрел на Ковалева, который с аппетитом уписывал отбивную размером едва ли не с полотенце для мытья рук, и ответил следующим замечательным образом:
— А чев-во? Ета самое… ета самое… какой каток? При чем тут… это самое… сад Нины Борисовны?
— А при том, что этот придурок Крылов въехал в него через забор. Представляешь, что будет, если въехать в забор на катке и наехать при этом на пальму?
— Предста-вля-ю, — отозвался Немякшин и тут же услышал над ухом звонкое:
— А вот я не представляю.
Паша поднял глаза и пробормотал:
— Же…женя?
Я уселась рядом с Костей Ковалевым и весело улыбнулась прямо в глаза несколько опешившим парням:
— Да, это я. А что вы там говорили про гражданина Крылова? Кажется, он пришел сегодня утром, будучи пьяным не иначе как в полнейший хлам?
— Д-да.
— Кажется, это мы с ним немного перепили, братцы. А вообще — я хотела бы посоветовать вам уделять меньше внимания алкогольным напиткам. Кстати, я хотела спросить: а как это вы сюда попали?
— У тебя голос, как у этой жабы из тупого сериала про крутых суперменистых америкашек, которые лезут не в свои дела… этого… «Ее звали Никита». Где там еще телка ходит и всех мочит, — хмуро сказал Ковалев. — Такая… пучеглазенькая. Ты что, тут по приглашению, как и мы, или снова работой на богатого папика осчастливили?
Я пожала плечами:
— Что-то ты, Костя, сегодня какой-то… мизантропически озабоченный.
— Не мизантропически… не озабоченный, — немедленно откликнулось нигилистически настроенное эхо в лице Паши Немякшина. — А вообще… давай выпьем. И телки тут… ниче телки.
Бессвязный вербальный набор Паши завершился басовитым хрюканьем, после чего хлопец поднялся и передислоцировался к каким-то фотомодельного вида хохочущим пьяным девицам. Я же наклонилась к Ковалеву и негромко произнесла:
— Не нравится мне все это. Не нравится, Костя. Учти, Ковалев.
— Ты о чем это? — Он недоуменно прищурился, но я уже поднялась и направилась к Рощину.
А примерно через час произошло непредвиденное…
* * *
…Нет, не очередной кровавый инцидент, хотя крови хватало. Крови от прекрасно приготовленного бифштекса, который поедал Эдуард Сергеевич Рощин, — крови, которая в полном несоответствии с джентльменскими манерами Эдуарда Сергеевича и его умением держать себя в пристойном светском обществе летела во все стороны и даже попадала мне на платье.
Просто — Рощин напился.
Это и было тем самым непредвиденным, о чем я упоминала выше.
К одиннадцати вечера Эдуард Сергеевич стал практически невменяем. То есть не то чтобы он напился до визга, который не в состоянии издать ни один уважающий себя поросенок… нет. Просто он уже не слышал ничего, что бы ни говорили ему окружающие, включая и меня, а непрестанно говорил сам. При этом жестикулируя с вполне вероятной угрозой оставить меня без глаза.
— Я х-ха…тел сказать, Женя, что это как бы… провидение, что вы оказались в Сочи в такой фено… менальный… мемо… меме-нт… моменто мори…
Пока эти слова, ковыляя, как пьянчужка по лестнице из полуподвальной пивной — «рыгаловки», вываливались из раскрытого рта Рощина, мне думалось, что, по всей видимости, в эту поездку меня просто-таки преследует злой алкогольный рок. В плане того, что кто бы со мной ни общался, он немедленно напивается и демонстрирует мне все лучшее из усвоенных им жизненных уроков, что только имеет. Мне же пить ни в коем случае не рекомендуется: следуют загадочные периоды непонятной слабости, ночью плавно перетекающие в кошмары.
Вот и мой драгоценный работодатель Рощин отличился. Прямо как эти Ковалевы, Крыловы и Немякшины. Сказать, что я не видела Эдуарда Сергеевича в состоянии, хотя бы отдаленно напоминающем нынешнее, — значит ничего не сказать.
— Я п-па-ла-гаю, что мне не стоило привлекать все это… на выслугу лет… — глубокомысленно выговорил Рощин, опрокидывая бокал с вином. Не опрокидывая, то есть выпивая за чье-то здравие (преимущественно за свое, потому как все-таки его, Эдуарда Сергеевича, юбилей), а зацепив локтем и опрокинув на скатерть, а равно на мое платье и брюки Сергея Дубнова. — И вообще… вот скажи, американец, в чем сила? — Он повернулся к Дубнову, тупо заморгал глазами, а потом вдруг гаркнул на пол-клуба: — Э-э-э… ты же черный, как сволочь! Ты «Мойдодыр» читал?!
«Выслуга лет» и сопутствующие цитаты из «нетленки» Алексея Балабанова «Брат-2» (как будто с Крыловым и Ковалевым плотно пообщался) меня доконали. Я наклонилась к Дубнову и произнесла:
— Шефу-то пора отдыхать…
— Да, это точно, — кивнул начальник охраны. — Чего это он так нажрался? Я его первый раз в таком виде…
— Вероятно, нервный стресс.
— Ну… у него еще и не такие нервные стрессы бывали, можешь мне поверить.
— Могу. Но что будем делать?
— Я п-палагаю… что вы говорите… пра-а меня? — влез Рощин и тут же густо икнул, а потом идиотски захохотал. Это было настолько вразрез с его обычным поведением, что мне стало откровенно неловко. Словно я разворошила грязное белье и докопалась до чего-то из ряда вон выходящего и постыдного.
Я решительно поднялась и, ощущая легкое головокружение, взяла Эдуарда Сергеевича за руку и сказала:
— Пойдем.
— К-куда? — Он поднял на меня осовелые глаза. — А-а-а! — он погрозил мне пальцем и начал глупо улыбаться. — Я вас всех… это самое… знаю. Зна-а-аю! Вы все… лишь бы вот… а то когда… так нет.
Дубнов повернулся к застывшим у стены двум огромным охранникам и прищелкнул пальцами: те немедленно двинулись к Рощину и, осторожно взяв увеселившегося шефа под руки — я посторонилась, — повели его по широкой лестнице на второй этаж клуба.
— Женя, ты с нами, — сказал Дубнов. — Не нравится мне все это. Знаешь что… мы сейчас уложим его спать, а ты будь при нем безотлучно все это время, пока…
— Пока не проспится?
— Ну да. Вот артист! И кто бы мог ожидать? Дядина кровь играет, что ли?
* * *
Вопреки ожиданиям, в номере господин Рощин не утихомирился. Впрочем, охрану это заботило мало: выполнив транспортные функции, то бишь доставив шефа до места, они бросили меня наедине с объектом надзора.
А «объект» проявил аппетит и, вытащив из холодильника банку черной икры, начал ее поедать прямо пальцем. И куда только все манеры девались! Время от времени Эдуард Сергеевич соскальзывал со своего дивана на ковер перемазанным в каком-то соусе седалищем, так что приходилось его поднимать.
Впрочем, после того, как он съехал в пятый раз, я оставила это неблагодарное занятие и оставила Рощина сидеть прямо так — на ковре.
Доев икру, Эдуард Сергеевич с загадочным видом поманил меня пальцем и произнес:
— А мне кажется… я зна-а-аю… что это не может быть случайно. Ну не может… быть случайно. Это все хитро подстроено, да…
— Что — хитро подстроено?
— Вот так… что ты жила в квартире этой Калиниченко, а ее брат… о, ее брат! А вот знаешь ли ты, чем занимался ее брат?
— Который? Константин, который Кальмар, или Дмитрий, который работал на вас?
— Вот-вот… он… Дм… гм… кгм…митрий. Он работал… он работал в моей фарма…цевти-чес-кой фирме… проект сулил баснословные барыши. И что же эта сука… продался с потрохами самому мерзкому моему конкуренту… Сашке Вавилову. Да он, Сашка, тут и не при делах… я об этом Диме Калиниченке. Какая небля… е-бля… ебла… н-н-н… неблагодарная тварь! — Эдуард Сергеевич поджал под себя ноги, сел по-турецки, в результате чего одна туфля с его ноги слетела и оказалась в его руке.
Эдуард Сергеевич посмотрел на нее так, словно держал в руке змею, а потом коротко размахнулся и швырнул туфлю прямо перед собой. Последняя чудом разминулась с моей головой, описала параболу и, пролетев через всю комнату, попала в тонкое расписное стекло двери, и то с жалобным высоким стоном разлетелось на куски.
Рощин потер руки и обратился ко мне:
— О чем… то бишь… я говорил?
— О Диме Калиниченко.
— А… ну да. Вот… выпьете? Как вас… Евгения Петровна? А? Э-э-э…
Так. Дожили. Эдуард Сергеевич начал забывать, как меня зовут.
А тем временем в руках Рощина появилась маленькая плоская бутылочка коньяка. Он отхлебнул из нее с таким видом, словно там была вода, а потом сказал с неожиданно четкой дикцией:
— А вообще, Екатерина Васильевна… кто это вам посоветовал стать охр… охранником? Ну… не женское это дело… так, а?
— Вы цитируете мою тетю, — сказала я сухо.
— А… а я — моего дядю! — отозвался тот, а потом подполз ко мне и, обняв мои колени, проговорил: — Сегодня, я вижу… особенно грустен твой взгляд… и руки особенно тонки, колени обняв… в-в-в… вам нр — р-равится Гумилев?
И, не дожидаясь моего ответа, он снял вторую туфлю и швырнул ее в окно с такой силой, что оно тоже разлетелось вдребезги с ужасающим грохотом, а несколько мелких осколков долетели и до меня.
Ну, это уже слишком!
Я схватила Эдуарда Сергеевича и с еще не изведанным в отношении Рощина чувством угрюмой, целенаправленной ожесточенности завернула ему руку за спину и, рванув на себя, перехватила за шею… а потом с силой толкнула от себя. На диван.
Эдуард Сергеевич обвалился с таким грохотом, словно он был не он, а шкаф-купе. Хотя, конечно, Рощин — мужчина крупный.
— Ты че делаешь, сука? — вдруг резко прозвучало за спиной, и я, обернувшись, увидела буквально ринувшегося на меня из дверного проема охранника. Выбора не оставалось — объяснить этому здоровенному лбу, что я просто-напросто утихомириваю разбушевавшегося клиента, за оставшиеся до контакта доли секунды возможным не представлялось. Поэтому я просто уклонилась от его выпада, а потом с силой ударила его ногой в солнечное сплетение.
Тот согнулся вдвое и со сдавленным сиплым воем (о, уже в рифму, прямо как у упомянутого Рощиным Гумилева Н.С.!) упал на ковер.
— Я, конечно, все понимаю, в России, согласно демографической статистике, большой недостаток мужчин, но когда эти, недостающие, ведут себя подобным образом… то уж извините, — холодно сказала я вошедшему Дубнову.
— Что случилось? — отрывисто спросил он.
Я коротко пояснила, и тут с дивана раздался глас главного виновника всех недоразумений — Рощина:
— Пошли все вон, уроды! Она все правильно… все правильно. А стекла… да, я — бил стекла! У меня… все могу! Пошли вон отсюда, козлы!
Дубнов все понял и, брезгливо толкнув в бок поднимающегося с пола амбала — дескать, соображать надо, придурок! — вышел, а Эдуард Сергеевич зарядил ему вслед громогласное:
— И не заходите сюда, даже если бы я тут это самое… «Хава нагилу» пел!
На самом пороге Сергей Иванович обернулся и отчетливо произнес:
— Женя… на минутку.
* * *
Обозначенная в столь четких временных контурах «минутка» показалась мне по меньшей мере получасом.
И все потому, что, когда я вышла в коридор вслед за Дубновым, я увидела, что у стены — бледный, как ее облицовка, — стоит Саша Воронцов и неподвижно, неопределенно, тускло на меня смотрит.
— Вот он тебя спрашивал, — сказал Дубнов.
— Понятно, — громко сказала я, — ну-ка, Александр Николаевич, пойдемте.
Я отвела его в какой-то затянутый тяжелыми темными портьерами закуток и, резко повернувшись на каблуках, столь же резко произнесла:
— Ты вот что, Воронцов. Твоя мина и мимика Отелло мне прискучили. Я думаю, что если ты и дальше будешь вести себя в подобном же ключе, то наше дальнейшее общение станет, мягко говоря, бесперспективным. Я к тебе отношусь очень хорошо, но даже и моему долготерпению есть предел.
Воронцов ничего не говорил, просто смотрел на меня из-под полуприкрытых век. И мне определенно не нравился этот взгляд.
— Я на работе, — продолжала я. — И не надо меня ревновать к каждому столбу и вообще ко всему, что стоит вертикально.
— Это что, намек? — спросил Александр деревянным голосом.
— Какой намек, Воронцов? Какой еще намек? В общем, так: иди, веселись, можешь пообщаться с девушками, выпей, в конце концов, с твоими старыми знакомыми Ковалевым и этим… Пашей Немякшиным. Но не смей дуться! Понятно?
И я повернулась, чтобы идти, и уже сделала было первые два шага по коридору, по ковровой дорожке, приглушающей звуки этих самых шагов, — как вдруг за спиной раздался тихий, спокойный, нежный голос:
— Подожди. Не уходи. Я не все еще сказал.
Я хотела было пропустить эти слова мимо ушей, но тут что-то словно помимо моей воли развернуло меня на сто восемьдесят градусов и уперло взглядом в неожиданно показавшееся таким родным и дорогим бледное лицо на фоне темной, отливающей багровым — оттенком свежей крови на стене! — портьере…
* * *
Я открыла глаза. В голове страшно гудело. Словно вибрировал и раскачивался огромный колокол, к языку которого, как сотни веревочек, прикипели все мои нервы. Все мозговые импульсы. Все ниточки всех мыслимых болей.
Что случилось? Что произошло?
И почему… почему я опять ничего не помню? Почему… почему последним обрывком, мутным, мало что объясняющим и показывающим, подобно давно не мытому оконному стеклу, — последним обрывком воспоминаний было это лицо… лицо Саши Воронцова на этой портьере? Да, портьере. Темной портьере. Кровавая… кровавая портьера.
Я попыталась было приподняться, но в локте, в нервном узле сустава, полыхнула такая боль, такая жуть, что с хриплым стоном я снова припала к полу.
Перед глазами было темно, хотя — непонятно, на основании каких ощущений — я понимала, что надо мной разливается полновесным роскошным светом тяжелая люстра… разбрызгивается, загоняя тьму по углам и по щелям.
…Но почему во мне самой так много этой самой тьмы?
Вторая попытка приподняться оказалась более удачной. Я оторвала свое словно налившееся свинцом тело от пола и встала… да, кажется, на колени.
Такое ощущение, что это не мои колени, а так — плохо привинченные протезы на коленных чашечках. Да и все тело — чужое, словно отказывающееся меня признавать.
Тьма разодралась передо мной, и в по-прежнему тусклом, бедном, бледном воздухе передо мной всплыло лицо… да, Дубнова. Дубнов.
— Дубнов, — выговорила я и поразилась слабости и какой-то… чужеродности, что ли, своего голоса, — Дубнов… что со мной?
— С тобой — пока ничего, — вползло в меня откуда-то сверху. — Но мы быстро это исправим.
— Но я…
— Что — ты? Ты… ты — сука!! — Обычно сдержанного Сергея Ивановича просто трясло от ненависти, и она не сочилась из всех его пор… нет, она рвалась, как магма из вулкана. Таким я никогда не видела его.
Никогда.
И тут словно кто-то заставил меня повернуть голову вправо. Нет, сама я не хотела делать этого… не хотела. Потому что знала априори, по голосу всплывающей из самого нутра звериной интуиции: это будет ужасно. Но я словно почувствовала на щеке чьи-то холодные властные пальцы, поворачивающие голову туда — вправо.
…Эдуард Сергеевич Рощин лежал поперек дивана, уткнувшись лбом в его спинку и изогнувшись так, словно намеревался превзойти достижения какой-нибудь суперзвезды большого спорта Алины Кабаевой в художественной гимнастике. На темно-зеленых подушках дивана набухало большое темное пятно.
И еще — стена.
На стене красовалась огромная кровавая клякса, раскинувшая во все стороны алые брызги, словно насосавшийся крови осьминог — свои бесчисленные щупальца. Нет, осьминоги не пьют крови, они же не пиявки. Но этот — этот был особенный. Это даже не осьминог.
Кальмар.
Кальмар, словно кто-то подсказал изнутри.
Кальмар, выписанный кровью на стене ночного клуба «Жемчужный сад».
«Жемчужный ад».
…Пятно подтекало широкой, еще совсем свежей полосой. А человек на диване… нет, это был не Эдуард Рощин. Не Эдуард Рощин.
Это было то, что осталось от Эдуарда Рощина. Потому что опознать его не представлялось возможным. По крайней мере, по лицу.
Потому что лица, можно сказать, и не было. Все лицо Эдуарда Сергеевича стало одной кровавой лепешкой — словно его с чудовищной силой впечатали в стену. Да, похоже, так оно и было.
Нос Рощина, похоже, был переломан в нескольких местах, скошен вправо, лоб проломлен — вероятно, Эдуард Сергеевич наткнулся на роговую безделушку, прикрепленную к стене как раз в месте кровавого «кальмара». Глаз же не было видно в этом кровавом месиве, только чуть белела полоска за едва приоткрытым правым веком.
— Кальмар… — пробормотала я и, буквально подтащив себя к дивану, бессильно в него ткнулась локтем — тем, больным, — а сверху уронила подбородок, отчаянно наливающийся мучительной судорогой…
