Глава 7
– Да хрен с ней, с брошкой! – кричал на всю мою спальню Григорьев. – Я даже пропажи не заметил. Главное, что это не Юлька… все это дело проворачивала. А то я уж думал – нет правды на свете. Я же говорил, что не способна Юлька на такое! – он с размаху грохнулся на стул и тяжело задышал. Потом снова завопил.
– Ну хорошо, хорошо, – прервала я его вопли, – ни при чем твоя Юлька, так ни при чем. Стулья-то зачем ломать? Пойдем лучше пообедаем. Пора, второй час уже.
Я пошарила в холодильнике, обнаружила там котлеты и скромный кусок колбасы. Не так уж и плохо. Чайник вот только разогреть. И макарон, что ли, сварить? Гарнир к котлетам и колбасе.
Пока мы обедали, я пыталась расспросить Александра Владимировича о Задовском. Оказалось, что, хоть Григорьев уже больше четырех лет его знает, ничего определенного сказать о нем не может. Ну, циркач бывший, потом бизнесом занялся. В наше время многие таксисты и клоуны в банкиры подаются – ничего такого экстраординарного.
А вот откуда Задовский деньги взял на начало своего дела? В эту сказку о помершей богатенькой бабушке, оставившей ему целое состояние в наследство, я не очень-то верила. Не водятся в наших широтах такие бабушки, не водятся. А если и водятся, то наследство внучкам не оставляют – как же на одну пенсию-то проживешь?
– А чего это вы Валерием Петровичем заинтересовались? – подцепив на вилку кусок котлеты, спросил Григорьев. – Его, что ли, подозреваете?
– Ну…
– Зря, – отреагировал Александр Владимирович, – он мужик деловой. Все сам привык делать. Все трудом ему достается. А мозги у него – будь здоров!
Этот Задовский ему подачки бросает – до сих пор не стал созывать собрания акционеров, чтобы Александра Владимировича из совладельцев банка выпереть. Вот Григорьев теперь и настроен так.
Я рассказала Григорьеву о ресторане «Амбер Кейп».
– А-а… – рассмеялся Александр Владимирович, – он и до вас добрался? Валерий Петрович у нас спец по женщинам известный. И что они в нем находят, интересно?
И мне, кстати, тоже жутко интересно, что я в нем нашла? Тогда, в ресторане? Прямо наваждение какое-то было. Мистика.
– Легкий флирт – не повод для подозрения, – изрек Григорьев.
Я рассказала ему о гибели конферансье Сафронова – единственного, кто мог рассказать о цирковом прошлом Задовского. Да, кстати, Сафронова сбила машина через несколько часов после того, как я неизвестно зачем сообщила Задовскому, что собиралась пойти в цирк.
Случайность?
– Да случайность это! – беспечно жуя котлетку, проговорил Александр Владимирович, – не верю я в то, чтобы Валерий Петрович…
Зазвонил телефон.
* * *
– Алло, – во второй раз повторила я, услышав в трубке голос Валерия Петровича Задовского.
– Алло! Здравствуйте, Женя! Что, плохо слышно? А я вас прекрасно вот слышу, – заторопился Задовский. У него деловой, энергичный голос. Можно подумать, это не Григорьев, а я его деловой партнер.
– Вот теперь нормально… слышно, – собравшись с мыслями, ответила я, – здравствуйте.
Деликатный Александр Владимирович не спрашивал, кто звонит.
– Я вот что… – вдруг Валерий Петрович сбился на смущенную скомканность, – я извиниться хотел, что из-за меня так получилось… Вам в милиции пришлось посидеть.
– Да ладно, что уж теперь, – мрачно произнесла я, вспомнив невеселую атмосферу «обезьянника».
– Да я, в сущности, и не виноват, – вдруг сообщил мне Задовский, – этот Лось мне так вдарил, что я час примерно в отключке провалялся. А как очнулся, сразу же позвонил в отдел, чтобы вас отпустили. Сам лично приехать не смог – у меня же встреча важная была, я вам говорил… Тогда, в ресторане.
– Ну? – вопросила я. В смысле – ну и чего ты звонишь? Извинился, это понятно. Чего еще надо?
– Я, Женя, реабилитироваться хочу, – неожиданно искренне произнес Задовский.
Как быстро он меняет тон разговора!
– Н-ну, – протянула я. А чего я тяну-то? Чем я больше с ним пообщаюсь, тем быстрее разберусь, наконец, что он за человек такой. – Пожалуй, я готова дать вам шанс.
– Отлично! – энергично раздалось из трубки.
– А когда и где вы собираетесь реабилитироваться? – поинтересовалась я.
– Сегодня в пять часов, в ресторане «Кашалот», – ни секундочки не подумав, выпалил Задовский. Видно, он и допустить не мог, что получит отказ. Заранее рассчитал, где лучше будет. Реабилитироваться. Уже и столик, наверное, заказал…
– Хорошо, – согласилась я, – тогда до вечера, до пяти часов.
– До вечера, – с внезапной нежностью отозвался Задовский, я аж вздрогнула.
Я повесила трубку первая.
– Кто это был? – с непонятным волнением спросил истомившийся Григорьев. – Кому это вы собирались дать еще один шанс?
– Подружка звонила, – ответила я, – она неделю назад мне в… шашки восемь раз подряд проиграла. Теперь собирается реабилитироваться.
Александр Владимирович проглотил.
– Ну, вы, Женя, нашли время развлекаться! – проворчал он. Он еще что-то хотел сказать, но, видимо, вспомнил, у кого живет без прописки и на кого последняя его надежда. Поэтому ничего больше говорить не стал.
И правильно – он мне не муж и даже не любовник… Надо будет вот приодеться получше к… свиданию. Чтобы, так сказать, ослепить Валерия Петровича. Ну и, следовательно, побольше из него вытянуть.
Да, кстати! Оставив Григорьева в кухне допивать чай, я прошла к себе в спальню и достала из потайного ящичка упаковку таблеток.
Замечательная вещь! Последние разработки, я с большим трудом и через хороших знакомых достала.
Такие таблеточки: одну принял – и можешь сколько угодно вливать в себя алкоголь, хоть ведро водки выпей. Ну… для ведра водки, пожалуй, одной таблеточки будет мало. Две или три принять придется.
Вот назаказываю в этом «Кашалоте» спиртного, буду пить и Задовского подпаивать. А у него-то таких таблеточек наверняка нет.
Хотя, кто знает…
* * *
«Кашалот» оказался рестораном гораздо лучше, чем «Амбер Кейп». Здесь хоть не было всяких небритых личностей в мятых пиджаках. Все посетители были чисто выбриты и пиджаки носили выглаженные, женщины одеты были большей частью в вечерние платья.
Задовский встретил меня, как и полагалось мужчине, назначившему свидание. В щечку поцеловал и, приобняв за талию, отвел за столик. Правда, сначала руку мне пожал, такая уж у него привычка была.
– Ну, – радостно потирая руки, произнес он, когда мы уселись, – давайте-ка, шампанского. В знак примирения, так сказать.
Мы выпили шампанского.
А таблеточку-то я раньше выпила.
Когда я собиралась в «Кашалот», я обещала себе, что буду вести себя образцово-показательно. Так, как будто Валерий Петрович Задовский – мой будущий муж. Жених, как будто.
Я думала, что для такого поведения мне понадобятся какие-то усилия. Так нет. Никаких усилий не понадобилось. Как только я уселась за столик, я тотчас же почувствовала, что действительно отношусь к Задовскому, как к будущему своему мужу.
Как к жениху.
Надо мне почаще в рестораны наведываться. А то вся эта обстановка благополучия и роскоши на меня как-то странно влияет. Мягкой и податливой я становлюсь.
Или это сам Задовский так влияет?
Может быть.
А может, ресторан. Какие у Задовского веснушки интересные. Симпатичные даже.
– Вы уж не обижайтесь на меня, Женя, – улыбнулся Валерий Петрович, – давайте, чтобы не было обид никаких, на брудершафт, а? И на «ты» перейдем?
– Давайте, – согласилась я и вспомнила о своем намерении подпоить Задовского, – только не шампанское, а водку на брудершафт.
Задовский заказал графинчик водки, и мы выпили. На брудершафт. Потом еще. Только не на брудершафт, а… тост какой-то был. Кажется, за меня пили. А потом – за присутствующих дам, тоже за меня. И еще – за королеву красоты какую-то. Наверное, тоже за меня.
Черт возьми, у моих таблеток срок годности, что ли, истек. Я выпила уже не меньше семи рюмок водки и чувствовала, что пьянею сверх всякой меры.
Непорядок.
А Валерий Петрович – он снова уже для меня стал Валерой и даже Валерочкой – совсем свеженький сидит. Ни в одном глазу, как говорится.
Спрашивается, кто кого подпаивает? Кто антиалкогольные таблетки пил – я или он?
Незаметно для Задовского, в процессе разговора о каких-то ужасно приятных вещах, я приняла еще две таблетки. И когда выпила две очередных рюмки, то почувствовала, что сейчас упаду со стула.
Чудеса какие-то.
Я же проверяла эти таблетки уже в одном деле. Как же так?
А дорогой Валерочка с каждой рюмкой только более разговорчивым становился. Все больше мне комплиментов отвешивал. А я эти комплименты уже и не понимала даже – так назюзюкалась.
А потом… Крутился зал ресторана, метрдотель чего-то прыгал, меня куда-то вели, везли, потом мне было хорошо, потом плохо, потом снова хорошо и снова плохо.
А потом я проснулась.
* * *
А проснувшись, в первую очередь огляделась по сторонам – где это я нахожусь. Я была уверена, что свалилась где-то в ресторане, под стол свалилась, сраженная лошадиной дозой алкоголя и коварными таблетками.
В голове гудело так, что казалось, будто вокруг бушует чудовищный ураган.
Я приподнялась… на постели. Это я, значит, в постели лежу. Не в ресторане, а…
Где?
Я огляделась – комната. Огромная кровать, так называемый траходром, ночной столик, светильник на нем. Кресло, диванчик.
Да, и вот еще что – я была абсолютно голая. Оч-чень интересно. Это как же?.. Да и кровать двуспальная… Я поглядела на свои часы – на мне только одни часы были – половина первого. За окнами темно, значит, ночь. Вечер.
– Привет! – в комнату вошел голый Задовский. Кожа его, сплошь покрытая крупными рыжими веснушками, сверкала капельками воды – он только что, видимо, принял душ.
Не стесняясь ни своей, ни моей наготы, он присел на постель рядом со мной.
Вот это новости! Как же я так… не уследила за ходом событий. Интересно, мы – уже… или?..
У меня снова сильно закружилась голова. Задовский протянул руку к ночному столику и потушил свет. Положил руку мне на грудь.
Я не сопротивлялась – сил не было. Да и желания не было особого сопротивляться.
Значит, мы – не уже. Все самое интересное еще, так сказать, впереди.
* * *
Я рывком поднялась с постели. Опять чертовщина снится. Я поглядела на удовлетворенно спящего рядом Задовского. Уж он-то свое получил.
Припомнив свой сон, я улыбнулась. Да, дедушке Фрейду было бы что сейчас сказать.
Заметив свои шмотки на стуле рядом с постелью, я быстро и неслышно оделась и выскользнула из комнаты. Задовский даже не шелохнулся.
Я покинула его квартиру, вышла из подъезда. Половина четвертого утра. Григорьев, наверное, с ума сходит. Думает, меня убили.
Парк Победы. А Валерий Петрович Задовский недалеко от меня живет. За час дойду пешком, никакой ведь общественный транспорт сейчас не ходит.
Закурив, я медленно двинулась по пустой улице. Что же это такое? Как только я лично начинаю общаться с Задовским, я моментально лишаюсь воли. Он делает со мной все, что захочет.
Как заколдовывает.
Как… заколдовывает?
Не то… Тогда что же? Мужчина, который заочно мне неприятен, при личном общении производит впечатление того, кто ниспослан судьбой. Как это объяснить? Колдовством?
Только, наверное, колдовством.
Но ведь Задовский не вводил меня в транс и заклинания не произносил. Я бы заметила и наверняка не поддалась.
Да что это я?
Колдовство какое-то… Бред и чепуха.
Ничего не понимаю.
Да еще и таблетки эти. Внезапно утратившие свою чудодейственную силу ставить непреодолимый барьер между алкоголем и человеческим рассудком.
Нет, все-таки нужно разузнать о Задовском побольше. И не вступать с ним ни в какие отношения, пока что-нибудь не выясню.
Я вспомнила, в какие отношения вступала с ним сегодняшней ночью, и чуть не покраснела. Разучилась я краснеть. Если бы я играла какую-нибудь роль, где по моему сценарию надо было бы покраснеть, – тогда, пожалуйста.
А естественно – не получается.
* * *
Пройдя парк Победы насквозь, я вышла на центральную городскую улицу, пустынную, полусветлую и непривычно тихую.
Ни человечка.
А впрочем, вон мужик какой-то идет. Навстречу идет. Шатается, идет из стороны в сторону и как будто долго думает перед каждым шагом, куда ему поставить ногу.
Пьяный. Загулял дяденька. Да, дяденька, я тоже загуляла. Правда, протрезветь успела уже, голова только немного болит.
Пьяный мужичонка, маленький и плешивый, заметил меня и изменил траекторию своего движения. Ко мне направляется. Сейчас сигарету стрелять будет или деньги на опохмел. Или просто – поговорить ему хочется. Не люблю алкоголиков.
– Привет, красавица! – весело поздоровался он. Он был в стельку. Подошел ко мне и стоял, покачиваясь, каждую секунду рискуя опрокинуться или навзничь, или ничком. Казалось, земное притяжение действовало на него в несколько раз сильнее, чем на человека в обычном состоянии.
– Здравствуйте, – неприязненно откликнулась я.
Он качнулся в поклоне:
– Прошу выдать мне посильную помощь… В размере… петье… пятью… пятиде… сяти рублей, – витиевато объявил он.
– Клоунничаешь еще, – проворчала я, проходя мимо него.
– А как же! – согласился он, – кло… клоунничаю! Я ведь и есть клоун.
Я остановилась и обернулась:
– Как?
– Ну да, клоун. Профессиональный, – мужичонка горделиво приосанился и в очередной раз чуть не упал, – настоящий клоун. В цирке работал.
– В нашем, городском? – уточнила я.
– А то! Двадцать пять лет на арене…
Класс!
Как говорится, не знаешь, где найдешь, а где потеряешь! Нашла же вот.
– Пойдем, – я взяла его под руку, – где здесь у нас в такое время… наливают?
– Да… везде! – задохнулся от счастья мужичонка, – то есть вон там, за углом, забегаловка хорошая есть. Рыгаловка – высший сорт!
– Что? – не поняла я.
– Рыгаловка, – повторил он, – ну… кабак, значит. Он круглосуточно работает. Продавщица меня там знает. Зинка. Я ей должен, а то она бы налила мне… Бесплатно…
За углом и правда оказалось соответствующее заведение, что-то вроде средневекового трактира, небольшой зальчик, два грубо сколоченных стола, полусонная продавщица и довольно скромный выбор напитков – теплое пиво, плохой портвейн – бормотуха и дешевая водка.
В зале никого не было. Продавщица нисколько не удивилась, увидев «клоуна» в моем сопровождении. Она покосилась на нас.
– Тебя как зовут-то? – спросила я своего спутника.
– Васей, – ответил он мне с интимным придыханием. Видимо, не мог до сих пор оправиться от своего удачного со мной знакомства.
– Ну и что пить будешь, Вася? – поинтересовалась я.
– Что нальешь, – быстро ответил он.
– Водку? – предложила я.
– Буду! – выстрелил он.
Я купила бутылку и взяла один стакан. Налила Васе.
– Клоуном, говоришь, работал? – начала я разговор.
– Клоуном, – подтвердил он, выпив и отдышавшись, – двадцать пять лет на арене. А потом на пенсию послали, я загулял… А так – двадцать пять лет, как копеечка.
– Если двадцать пять, тогда ты Задовского должен помнить, – предположила я и впилась в него глазами, – Задовский там работал.
– Валерка-то? Помню Валерку. Гипнотизером был, – мужичонка засмеялся, замотав головой, – такая сука…
– Кто?
– Да Валерка этот! – Вася-клоун опять потянулся к бутылке.
Я плеснула ему полстакана.
Гипнотизер! Задовский у нас, оказывается, гипнотизером был! Вот оно что. А я-то – с дрессированными собачками выступал…
Гипнотизер… Уж не объясняет ли эта его… специальность или, лучше сказать, талант его все странности, со мной происходящие, и не только со мной происходящие?
И потом – почему сука?
– А почему – сука? – спросила я, дождавшись, пока Вася проглотит водку.
– Да потому! Ты знаешь, за что его из цирка выгнали? Нет? Так слушай…
Ого, так Задовского выгнали из цирка, не сам он ушел! Это уже интересно.
Мужичонка самовольно налил себе стакан, выпил, огнедышаще выдохнул и начал:
– Ну, сначала, как Валерка работал, никто про него ничего плохого сказать не мог. Нормальный мужик. Так десять лет он отпахал. А потом, смотрим, а Валерка с директором нашего цирка дружбу свел. С Владиславом Анатольевичем. Ну, мы думали, подружились люди. Не один год вместе работают, чего уж там. Да и Валерка… того… не такой, как все, был. Книжки все читал какие-то…
– Ты ближе к делу! – нетерпеливо попросила я. Я волновалась.
– А чего ближе-то. Потом пропали деньги. Огромная сумма пропала, – Вася подумал и определил, – охрененная сумма. Из сейфа у Владислав Анатольевича. Ну, его судили тогда. Посадили за растрату. Директора-то нашего. Следователь говорил: все… эти… улики против Владислав Анатольевича говорят – сейф не взломан, открыт ключами, и отпечатки на нем только директорские. Так что… Все… посадили тогда Владислав Анатольевича на пять лет… – Вася загрустил, положив голову на руку.
– Ну а Задовский-то при чем тут?
– Не понимаешь, что ли? – озлился Вася-клоун, – да Валерка Владислава Анатольевича загипно… тизировал, чтобы тот ему из сейфа деньги дал, и забыл про то, что давал… Поняла? А доказать ничего нельзя!
– Поняла, – вздохнула я.
Значит, не было никакой бабушки. Значит, Задовский… А доказать ничего нельзя.
Вася вылил в стакан остатки водки из бутылки и опрокинул стакан в себя, остервенело глотая. Потом он странно крякнул и, уронив стакан, повалился под стол.
– Нажрался, – констатировала продавщица, приоткрывая заспанные глаза…
