На самом деле писатели очень странные люди, они создают удивительные миры, в которых только им решать как будет идти, и развиваться сюжет. Они как будто живут в иной реальности, отвергая все происходящее вокруг. Возможно, этот мир им не особо то и нравится и они хотят создать другой, который на их взгляд будет куда лучше. Может быть, они и правы, но от этой, то реальности им не куда не деться, вот и приходиться жить на перепутье между обычным миром людей и миром своих фантазий.

По своей природе они мечтатели и, не все конечно, но большинство, мечтают, что когда-нибудь этот мир изменится. Не будет войн, ссор, скандалов и прочих не нужных человеку вещей. Они надеются, что когда-нибудь наступит мир, не на земле, а в душе самих людей, что может быть, когда-нибудь человеческая природа изменится. И человек сменив гнев на милость, перестанет разрушать то, что сам и создает. Вот тогда и наступит гармония, вот тогда и заживет человек без всяческих пороков. Он словно освободится от оков, что держат его и тяготят уже очень долгое время, он станет свободным, и будет счастлив.

Иногда у писателей бывают моменты, когда вдохновение бьет ключом и брызжет фонтаном, выливаясь в бурную реку. И он, взявшись за перо, размахивая им словно шпагой, буквально режет и рубит по бумаге. От которой исходит пар, и летят клочки вперемешку с его мыслями и картинками, возникающими у него в голове. Одна из них сменяет другую, другая уже меняет третью, он начинает опаздывать, его фантазия быстрее его самого. Мысли, мысли, круговоротом кружат в его голове, словно назойливые мухи стремятся быстрее попасть на бумагу, чтобы не остаться не замеченными. Он начинает понимать, что если сейчас их не запишет, то они улетят от него на немыслимой скорости и он больше никогда их не увидит.

А бывает и по-другому, как бы ты не старался, как бы ты не пытался создать что-то новое у тебя ничего не выходит толкового. Мыслей нет, просто нет мыслей, которые могли бы быть запечатлены тобой на бумаге. И из-за этого ты впадаешь в депрессию, пытаясь хоть что-нибудь придумать, но в голове лишь пустота, как будто вакуум проглотил. Надутый шар без воздуха лететь не в силах больше, тебе остается только ждать очередной момент фонтана, когда стихов ты выдашь пять, иль напишешь треть романа.

Но до сей этой поры ты бесполезен в этом мире и чтоб не прогнивать в квартире, прошу, найди себе занятье, чтоб не заставило скучать. И может быть пройдет то время, и хлынут мысли как река, закрутив в водовороте, унеся на облака, тебе покажет сверху Землю и ты, увидев всю планету, спокойно скажешь: – «Красота»!