16
Утопия
Лесная дорога вывела нас на большую поляну, которую пересекал неглубокий овраг, поросший по краям густым кустарником. Сразу за оврагом стояла наша Утопия. Когда-то ее окружал невысокий забор, но теперь он местами упал, зиял дырами там, где доски сгнили и отвалились. Из всех строений тут была старая, заросшая травой изба с просевшей крышей, завалившаяся на один бок. Рядом – приземистый дощатый вход в погреб. Сзади – низкий сарай из серых от дождей и старости досок – тоже с выщербинами. Двор зарос высокой сухой травой, в которой можно было разглядеть едва заметную тропинку.
И никаких звуков жизни, если не считать пения птиц.
Мы расплатились с возчиком и попросили его ждать в деревне, чтобы вернуться в Голицыно. С тем он и уехал.
– Ну что, Федор Иванович, вот и ваша Утопия. Все, как я и говорил. Пойдем смотреть?
Через овраг были переброшены мостки из двух досок. Шаляпин нерешительно остановился перед ними и попробовал доски ногой.
– Ну, если меня выдержит, то уже чудо, – сказал он. – А вот как вы пройдете?
И все же мы перебрались на ту сторону, хотя подо мной мостки трещали и прогибались так, что я каждую секунду рисковал свалиться вниз. И хотя овраг был неглубок, но на дне его скопилась грязь – не хотелось лететь в нее кубарем, а потом ходить измазавшись, как золотарь.
Наконец мы подошли к избе. Дверь снаружи была веревкой примотана к гвоздю, торчавшему из косяка – вот и весь замок. Шаляпин достал револьвер, но я укоризненно взглянул на него:
– Федор Иванович! Вы в кого собрались стрелять-то? Там же нет никого.
– Точно?
– Дверь-то снаружи замотана.
– А, ну да… – Шаляпин спрятал револьвер в – карман.
Я оборвал веревку и отворил дверь. Изнутри пахнуло холодом и запахом гнили.
– Темно… – пробормотал певец.
Я отстранил его и первым шагнул в избу. Несколько раз наткнувшись на кучи хлама и чуть не растянувшись во весь рост, я наконец добрался до окошка и кулаком вышиб хлипкие ставни. Свет, проникший внутрь, позволил нам увидеть совершено заброшенное жилище без каких-либо признаков жизни. Причем мерзость запустения была старой – человеческих рук эта изба не знала, наверное, много лет.
И пяти минут не потребовалось нам для того, чтобы понять – в доме нет ничего интересного. Мы перешли к сараю и проникли в него. Тоже – пусто.
– Вот так-так! – сказал Шаляпин, сдвигая свою шляпу на затылок. – Ну и попали же мы в тупик, Владимир Алексеевич! Ни единого следа! Как же так-то? Куда же он привозил мальчиков?
– Давайте осмотрим двор.
Мы разделились и обследовали все вокруг, бродя в густой сухой траве, но и это оказалось бесполезным.
– Ничего! – крикнул мне Шаляпин, остановившись у низкого холмика с дверью – лаза в погреб. – Я еще тут посмотрю.
Он потянул за ручку двери погреба, и тут вдруг что-то как будто ударило мне прямо в сердце. Предчувствие.
– Стойте! – крикнул я. – Не открывайте!
Но было поздно. Крышка погреба откинулась наружу, и Шаляпин внезапно отшатнулся от темного провала, побледнев как полотно и зажав нос пальцами.
– Что там? – кричал я, продираясь к погребу сквозь траву.
Шаляпин только мотал головой и указывал пальцем вниз.
В одно мгновение я подбежал и, отпихнув певца подальше, заглянул в погреб. В темноте не было ничего видно, но я знал, что увижу, когда спущусь.
Я знал это точно.
Потому что запах, шедший снизу, не оставлял никаких сомнений.
Запах разлагающихся тел.
И в этот миг острая щепка вырвалась из двери в нескольких сантиметрах справа от меня и, кувыркаясь, улетела в небо. Только после этого я услышал звук выстрела.
Шаляпин продолжал зажимать нос и вытирать второй рукой слезы из глаз. Если он и слышал выстрел, то не придал этому никакого значения.
– Беги! – закричал я певцу. – Стреляют!
Еще один выстрел – пуля свистнула у моего уха. Я инстинктивно прыгнул в сторону и толкнул Шаляпина:
– Стреляют! Беги же!
Певец растерянно заозирался, и тут новая пуля сшибла с него шляпу. Шаляпин метнулся к своей шляпе, но я толкнул его в бок. Он потерял равновесие, сделал несколько неверных шагов боком и… споткнулся о нижний край лаза в погреб.
Я не видел, как он упал внутрь.
Потому что, наконец, вспомнил про револьвер в своем кармане, вытащил его, зацепив за подкладку собачкой, и присел в траву, чтобы меня не было видно.
Новых выстрелов не было. Наступила тишина. Из подвала послышался стон и булькающие звуки. Шаляпина рвало.
– Федор Иванович! – крикнул я. – Поднимайтесь по лестнице, только не высовывайтесь!
Через секунду из подвала раздался треск подломившейся ступеньки, приглушенная ругань и новые булькающие звуки.
Я же пытался сообразить, откуда стреляли. Сидя в траве, сделать это было непросто. Пришлось рискнуть. Я встал во весь рост и сделал несколько шагов вправо, а потом резко бросился в обратном направлении, стараясь не выпускать из вида лес и дорогу, по которой мы приехали.
Выстрел щелкнул незамедлительно – судя по звуку, стреляли из такого же «нагана», что были и у нас. Причем шел он из кустов на той стороне оврага. Но пуля снова прошла мимо. Я бросился к избе и, тяжело дыша, спрятался за одним из углов.
Ну что же, теперь мы были на равных. Я не видел стрелка. Но и сам был прикрыт старыми бревнами. Если Шаляпин высидит в погребе, то у нас будет шанс сыграть на равных.
Жаль, что Шаляпин этого понимать не хотел. Его голова вдруг появилась в проеме погреба.
– Владимир Алексеевич!
Что за дурак!
– Не вылезайте! – крикнул я. – Прячьтесь! У него револьвер!
Но певец упрямо мотнул головой и начал вылезать из погреба. Он не очень-то торопился, а у меня все похолодело в груди, когда я понял, сколько же времени он дает противнику, чтобы получше прицелиться!
Ну что же, оставалось только использовать эту глупость Шаляпина с пользой для дела.
Выстрел! Я заметил слабую короткую вспышку в кустах слева от мостков. И сразу перевел взгляд на певца – тот, слава богу, был жив!
– Гиляровский! – орал Шаляпин, оглядываясь. – Что за черт! Где вы?
Я коротко высунулся из-за угла и махнул рукой:
– Сюда! Бегом! Бегом!
И тут же воздух ударил мне в лицо – пуля прошла на расстоянии волоска от моих глаз – мне показалось даже, что я увидел мелькнувшую тень.
Через секунду Шаляпин был уже позади меня. Присев на корточки, он сорвал пук сухой травы и начал ожесточенно тереть рот и подбородок.
– Владимир Алексеевич! Это ужас! Ужас! Что я видел там!
– Федор Иванович, извините, но давайте-ка сначала разберемся с Воробьевым.
– Вы думаете, это Воробьев стрелял?
– Уверен. Кто еще? Наверное, выследил нас или мы его спугнули.
– Вот ведь мразь!
Шаляпин сплюнул и встал, прижавшись к стене.
– Дети там? – спросил я, осторожно выглядывая из-за угла.
– Да, – мрачно ответил певец. – Я, наверное, теперь спать не буду. Что я там увидел!
Я промолчал.
Это было год назад, во время коронации Николая Александровича. Ходынка… Затоптанные, грязные тела мужчин, женщин и детей – со свернутыми лицами, поломанными руками и ногами, вдавленными грудными клетками – сотни трупов с запекшейся кровью на искаженных лицах… И я – бредущий между ними… Я тоже думал, что уже больше не усну. Но все проходит…
– Будете, – буркнул я.
– Что?
– Я говорю, у него в револьвере осталось три патрона. А сидит он в кустах справа от мостков. И держит нас на прицеле.
– И что же нам делать?
Я вспомнил пулю, удар воздуха в лицо. И соврал:
– Если мы побежим, петляя, он растеряется. Две цели. На месте не стоят. А стреляет он плохо, вспомните – у него дрожат руки от употребления кокаина. Кстати, где ваш револьвер?
Шаляпин хлопнул себя по лбу и вытащил оружие.
– Вот он.
– Отлично. Итак. Я считаю до трех. Потом мы начинаем бежать. Я забираю вправо, а вы – влево. Петляем как зайцы. Отвлекаем его выстрелами. Главное – добраться до мостков. Около мостков ложитесь в траву и ждите. Дальше я сам. Понятно?
– Понятно, – по-деловому ответил Шаляпин, но я видел, что он очень волнуется. Лицо его все еще оставалось бледным, но кожа на щеках, там, где ходили желваки, неестественно покраснела.
– Тогда раз… два… три!
Мы выскочили из-за угла и побежали зигзагами к мосткам. Вернее, я побежал, а Шаляпин пристроился прямо ко мне за спину, моментально забыв все, что я ему говорил.
Выстрел! Еще выстрел!
– Туда! Туда бегите! – закричал я Шаляпину, указывая револьвером налево от себя. Певец притормозил, а потом зайцем метнулся в указанную сторону. Мы почти добежали до мостков, когда раздался седьмой выстрел и Шаляпин упал.
Подстрелили или он действовал по моим указаниям? Я не стал проверять. Да и прятаться теперь смысла не было. Семь выстрелов. Значит, барабан револьвера пуст. На перезарядку потребуется меньше минуты, спасибо нашему военному ведомству – оно заказывало в Бельгии револьверы, в которых перезарядку можно было делать, только последовательно выталкивая стреляные гильзы шомполом. Одну за другой. Оно считало, что перезарядка сразу всего барабана увеличит скорострельность, а значит, и расход патронов. А если у Воробьева действительно трясутся руки, то и перезаряжать барабан он будет медленнее. И я, не останавливаясь, рванул через овраг по предательским доскам…
Выдержали! Прогнулись, но выдержали!
Вот теперь пришло и мое время стрелять!
Я метнулся к кустам, вытянув вперед руку с револьвером и пуская пулю за пулей, чтобы не дать Воробьеву время спокойно перезарядиться. Вломился в кусты, увидев перед собой черный скорчившийся силуэт и глянувшее навстречу белое лицо с небольшими усиками.
Я остановился, тяжело дыша, с револьвером, нацеленным в грудь капитану Воробьеву.
– Ну, все, – сказал я тяжело. – Конец. Бросайте оружие, Воробьев.
Он поднялся. В одной руке у него был разряженный револьвер с откинутым в сторону барабаном. В другой – толстая трость с набалдашником из стального шара. Патроны валялись у ног убийцы.
– Ну че? – спросил Воробьев тихо. – Че ты за мной шпионишь? Чего тебе надо?
Он бросил свой револьвер к ногам и перехватил трость как дубину.
– Стой! – крикнул я. – Выстрелю!
– Давай, – кивнул Воробьев.
Я прицелился ему в ногу и нажал курок.
Тихий щелчок. И все.
– Семь, – сказал Воробьев. – Я считал.
Вот как? Я считал его выстрелы, прежде чем броситься в атаку, но и он считал мои. Пат. Вернее, никакой не пат – учитывая трость в его руках и мою полную безоружность. Впрочем, у меня было и свое преимущество. Если, конечно, оно все еще оставалось в ряду живых.
– Федор Иванович! – крикнул я себе за спину.
– Ау! – раздалось сзади.
Я перевел дух – все-таки Шаляпин жив. Слава богу!
– Бегите сюда!
Воробьев зарычал и бросился на меня, замахнувшись.
Я нырнул вправо, уходя от палки.
С тупым стуком тяжелый набалдашник ударил в землю.
Сзади раздался треск и вопль проклятия. Доски все-таки не выдержали веса Шаляпина. Он снова упал – на этот раз в овраг. Да, сегодня ему не очень-то везет.
Воробьев развернулся и махнул своей тростью в мою сторону, задев по плечу.
Было больно, но руку он мне не сломал. Или я этого еще не почувствовал в горячке драки.
Играть в борьбу по правилам было некогда. Я просто кинулся на него, но Воробьев, размахивая своей «дубинкой», удержал меня на расстоянии.
Шаляпин, наконец, выбрался из оврага и побежал к нам. Увидев его краем глаза, я крикнул:
– Стреляйте по ногам!
Шаляпин, не останавливаясь, выстрелил раз, другой – пули попали под ноги Воробьеву, не задев его. Но он хотя бы отпрянул.
Тогда я снова бросился на него, но он быстро, почти незаметно, шибанул мне набалдашником под дых, отчего я со стоном согнулся. Воробьев ногой повалил меня на землю. Я увидел его грязные сапоги у своего лица.
Разогнуться и встать я не мог – страшная стреляющая боль молнией пронзила нутро.
– Стой! – услышал я голос капитана-убийцы. – А то…
С трудом взглянув наверх, я увидел, что Воробьев стоит надо мной, подняв трость. В любую минуту он мог опустить набалдашник мне на череп и тогда – все!
Оставалось надеяться, что Шаляпин все же выстрелит, не послушает его. Пуля быстрее руки.
С другой стороны, Шаляпин мог этого и не знать. К тому же сегодня на его долю выпало столько потрясений, что способность трезво оценивать ситуацию у певца совершенно исчезла.
Он остановился и опустил револьвер.
– Брось! – потребовал Воробьев.
Шаляпин повиновался.
– Иди сюда, – сказал Воробьев.
– Зачем? – спросил Шаляпин.
– Иди и ложись рядом. Ну!
– Не пойду.
– Щас я ему голову пробью.
– Ага, я лягу, так ты и мне пробьешь тоже. И ему, и мне.
Воробьев нервно хмыкнул.
– Точно. Или хочешь по-другому?
– Как? – спросил Шаляпин.
Молодец, Федор Иванович, тяни время, дорогой, дай мне немного очухаться!
– А вот так. Его я тут порешу по голове, а тебя порежу. Догоню и порежу.
Шаляпин, вероятно, настолько устал и перенервничал, что, казалось, совершенно не боялся. Весь измазанный грязью, собственной рвотной массой, какими-то маслянистыми пятнами – вероятно, из погреба, пылью травы, он стоял, сцепив руки за спиной, и невыразительно глядел из-под спутанных, мокрых от пота волос.
– Воробьев. Ты же врач, хоть и бывший. Ты же человек, – сказал он совершенно спокойно. – Что ты тут из себя изображаешь? Озверел ты, что ли? Что ты ведешь себя как быдло, Воробьев, а?
Удивительно, но это возымело действие – убийца нахмурился и как будто вынырнул из омута кровавого бешенства.
Впрочем, я не стал ждать далее – вынырнет он или нет. Я быстро откатился в сторону и встал на колени. Воробьев метнулся за мной, но я уже вскочил на ноги. Получив страшный удар по ноге, я, не почувствовав в запале боли, правой рукой врезал ему прямо в грудь, отчего доктор отлетел в сторону и упал.
– Поднимите револьвер и стреляйте в него! – крикнул я Шаляпину, хватаясь за отбитую набалдашником ногу.
Шаляпин не стал ждать – нагнувшись, он подхватил свой револьвер из травы и выстрелил. Мимо!
– Да черт! – выругался я.
Воробьев дикой кошкой бросился на меня, взмахнув тростью.
Вот сейчас он меня и положит на этом самом – месте.
Выстрел! Воробьев запнулся на бегу и крикнул от боли. Кровь закапала из его правой руки.
Отбросив в сторону трость, Воробьев вцепился здоровой рукой в раненую – совсем как я секунду назад.
– Ага! – крикнул Шаляпин. – Попал!
Шагнув вперед, я поднял трость Воробьева. Шар рукоятки придавал ей солидный вес.
Я приковылял к капитану и врезал ему тростью по спине. Воробьев со стоном упал.
Опершись на трость, я стоял над ним, пытаясь отдышаться.
– Попал! – повторил с удовлетворением Шаляпин, подходя ко мне. – Но какой гад, а! Ведь он хотел вас убить, ей-богу!
Я кивнул и сплюнул на землю. Говорить я не мог – не хватало воздуха.
Наконец, сердце перестало бешено биться. Я со стоном, преодолевая боль в ноге, опустился на колени возле Воробьева, расстегнул ему ремень и, выдернув, связал им руки за спиной капитана, пока Шаляпин держал его повернутым набок.
– Так-то лучше, – сказал я.
– Сильно вам досталось? – спросил Шаляпин.
– Ничего…
– Ходить сможете?
– Постараюсь. Вот что, Федор Иванович. Идите-ка вы в деревню, там нас ждет извозчик. Скажите ему – пусть поедет до ближайшего полицейского участка и вызовет нам сюда подмогу. А я пока тут посторожу нашего капитана.
Шаляпин кивнул и ушел в лес.
Через несколько минут солнце, как будто почувствовав, что самое страшное кончилось и можно больше не прятаться, выползло из-за облаков и пригрело мне спину. Воробьев застонал и приоткрыл глаза. Он лежал тихо, но по мелким движениям плечей я видел, что капитан старается ослабить ремень, затянутый на его руках.
Тогда я пригрозил ему его же палкой.
– Лежите смирно, Воробьев. А то придется вас еще раз успокоить.
– Да пошел ты… – И капитан выругался матерно. Но затих окончательно, не пытаясь высвободиться.
– Сейчас приедет полиция, – сказал я ему, чтобы окончательно развеять все надежды на освобождение. – И отправишься ты прямиком в Бутырский замок.
Воробьев молчал. По его бледному, грязному от земли лбу, освещенному солнцем, потекли капли пота, оставляя светлые дорожки.
Нога сильно ныла, но я сумел с кряхтением сесть рядом с капитаном прямо на землю, и обыскал его карманы. В одном обнаружил складной нож, который отбросил подальше, но в пределах видимости, а во втором – уже виденную в его подземном «кабинете» железную коробочку с кокаином. Открыв коробочку, я увидел, что она наполовину пуста. Воробьев дернулся в мою сторону, но я оттолкнул его набалдашником трости.
– Тихо!
Капитан нервно облизнулся, шмыгнул носом и отвел глаза.
– Отвечай, ты убил мальчика на Хитровке? Ты зарезал?
Воробьев снова послал меня по матушке, не ответив на вопрос.
– Ведь вы врач, Воробьев, хоть и бывший. Откуда же в вас столько дикости? Я же видел, что там, в погребе. Как же вы могли, а?
Капитан только дернул щекой.
– Не хотите говорить – не надо. В полиции вас быстро разговорят. Посидите несколько дней в холодной без вашего марафета – сразу станете сговорчивее. Все расскажете – и про то, как детей опаивали, как их возили к профессору Войнаровскому, как потом отвозили сюда и тут убивали. Как один мальчик от вас сбежал, как вы его выследили и зарезали. Я ведь все знаю, Воробьев. Может быть, детали какие-то и не смогу понять, но в целом – все мне теперь понятно. Ведь это все из-за денег, да? Сколько вам Войнаровский платит, думая, что вы тут содержите прооперированных мальчиков?
– Не твое собачье дело.
– Как вам вообще удалось его впутать в это дело?
Воробьев уставился на меня холодными серыми глазами.
– Впутать? – каркнул он. – Это я-то его впутывал? Не-е-ет! Ты, легавый, ничего и не понимаешь! Мы с Ильей – однокурсники. Вместе учились. Потом наши дорожки разошлись – он остался в Москве, а мне пришлось идти в армию.
– Почему?
– Да потому что денег не было. А в армии – там прямой доступ к… к нему.
Воробьев взглянул на коробочку, которую я держал в руке.
– Это-то вас и погубило, – сказал я, держа коробочку так, чтобы убийца видел остатки порошка. – Я читал заметку про ваши опыты. Хотя какие это опыты! Одно воровство!
– Неправда! – дернулся Воробьев. – Что ты понимаешь, ищейка! Я, может, человек теперь опустившийся. Да, убийца. Но я – врач! Они не могут украсть у меня все, чему я учился, что я испытал. Там, на Балканах, это были опыты! Опыты! – закричал он. – Настоящие эксперименты.
– А у Войнаровского? Тоже эксперименты?
– Илья – дурак, – буркнул Воробьев. – Это очевидно. Он считает, что можно заставить связки расти, если стимулировать их малыми токами. Не верю. Это невозможно.
– И потому вы просто убивали мальчиков?
– А где я их держать буду? – спросил Воробьев. – Тут, что ли? Мальчишки – тьфу – гнилой материал. Их не жалко. Хитровские нищеброды. Кому они нужны? Кто из них бы вырос? Бандиты. Сколько я этих бандитов лечил там, на Хитровке. Да я бы лучше зарезал каждого, кто ко мне обратился, – общество только спасибо сказало бы. Мальчики… Это не мальчики. Это животные. А опыты над животными – обычное дело.
– Как же один из них сбежал от вас?
– На вокзале утек, подлец, – пробормотал Воробьев. – Наверное, я дозу неправильно рассчитал. Пожадничал, думал – ничего, если останется немного и для меня марафета. Он очнулся перед поездом и сбёг. Пришлось потом…
– Убили его вы, а сидит за это другой.
– Наплевать, – сказал Воробьев. – Наплевать мне.
– Зато мне не наплевать, – ответил я и с трудом поднялся, опираясь на трость капитана. Посмотрел на лесную дорогу – не возвращается ли Шаляпин. Нет, на дороге было пусто.
