Глава 5
Вообще-то, поездка на такси в мои планы не входила. Мне как-то спокойнее на метро – ни гололеда, ни снегопада, ни счетчика. Но такси ко мне приедет. И не первое попавшееся. А то самое, что увезло еще живое тело Куракина с работы накануне смерти.
Я думаю, что Анечка не оговорилась, вспомнив эту маленькую деталь.
«Алло, кто заказывал такси на Дубровку?» Примерно так, только в обратном направлении.
– Минуточку. Машина 35-70 ЛЕГ, водитель Буланов. Да, сегодня на трассе. Прислать? Давайте адрес…
Удивительное дело. Какая приятная дама. Обычно наоборот. «А не пошли бы вы…»
В тревожном ожидании я провел целых сорок минут. В тревожном потому, что дежурная часть могла совсем некстати обрадовать очередным презентом. От бабушки с косой.
Таксист Буланов оказался свойским парнем. Минут пять он морщил лоб, минут десять разглядывал мой настенный календарь с видами Питера и еще минуту усиленно думал. Вернее, вспоминал. Как будто упомянутая мной поездка произошла не позавчера, а в конце прошлого века.
– А! Да, да! Вспомнил.
Еще бы. Я не для того пятьдесят минут потерял, чтобы обратное услышать.
– Я отвез его на юго-запад. Сейчас, сейчас. По Ленинскому, в самый конец.
– Он называл номер дома?
– Нет. Я бы и не запомнил. Просто попросил высадить в конце проспекта.
– Дома-то там были?
– Да, по четной стороне.
– А по нечетной?
– Там забор, стройки, еще что-то.
Я достал чистый лист.
– Нарисуйте, где вы его высадили.
Буланов слеганца блеснул художественными способностями. Надо будет сохранить шедевр. Как фотография. Когда Буланов станет вторым Матиссом, у меня будет ранний Буланов. Что-то в их живописи есть общее.
– Вот здесь. Тут забор, дальше пустырь.
– А куда он пошел? К домам?
Таксист-художник удивленно посмотрел на свое полотнище.
– Как раз наоборот. К забору. Я ведь разворачивался и его бы заметил. А дорогу он не переходил.
– У вас прекрасная память. Вам надо идти в науку, но прежде чем идти туда, подкиньте меня вот сюда.
Я ткнул в квадратик на листе, изображающий машину.
– У меня же план!
Я достал из куртки кошелек, пересчитал наличность и кивнул:
– В счет плана.
– Едем.
Могу я хоть раз позволить себе шикануть? Несмотря на гололед, снегопад и счетчик. Думаю, что могу.
Песню про план я слушал в течение еще сорока минут. Сопровождал ее аккомпанемент включенной рации. Буланов-таксист по всем статьям превосходил Буланова-художника. При таком гололеде выкручивать на такой скорости… В душе, наверное, осознавая, что рядом мент и в случае конфликта с властями в лице ГАИ он вмешается. Почему бы не порезвиться? Я его точку зрения не разделял, вжавшись в переднее сиденье, на которое сел исключительно сдуру. В голове мелькали сладкие грезы о финише или хотя бы красном светофоре.
Когда же мы остановились возле забора, я дружески посоветовал Буланову заняться «Формулой-1». И именно на этом желто-зеленом красавце с антенной. Алан Прост – школьник по сравнению с асом питерских дорог. На мой совет водитель отреагировал очередным болезненным стоном про план. Вот ведь…
Облегчив кошелек ровно на две трети и следуя указанию вытянутой руки мастера Буланова, я направился к забору. Руками, как гордо раскинутыми крыльями самолета, я размахивал в воздухе, чтобы не загреметь на льду.
Забор был высок и длинн. Ой, такого слова, кажется, нет, но вы поняли, о чем я. О том, что дверцы, ведущей внутрь, не было видно ни впереди, ни позади. Черт, а если он кругл? Вот, опять словечко… Буду тогда самолетом летать по кругу.
Но я, как оказалось, заблуждался. Метрах в тридцати от начала путешествия бетонная ограда имела неширокий проем, куда я спокойно проник. Проем превратился в короткий коридорчик, образуемый все теми же бетонными стенами. Миновав его, я оказался на освещенной дороге из щебенки, идущей параллельно забору. Однако все это география юго-запада, поэтому скажу просто: я попал на территорию гаражного кооператива. А забор, получается, вовсе и не забор, а задние стенки гаражей. Надеюсь, собаки еще не спущены с цепей – пистолет-то я оставил в дворянском сейфе, а на льду против собак делать нечего, как, впрочем, и на щебенке.
Бодрым самолетным шагом я посколь-зил к контрольно-пропускному пункту. На крыше его был установлен огромный галогенный прожектор, не иначе как украденный с военного аэродрома предприимчивыми гаражными деятелями.
Проход, через который я попал на территорию, был оставлен специально, дабы автолюбители не проделывали длинный обходной путь через главные ворота, а выходили к проспекту напрямик. Очень мудрое решение. Принято по архитектурно-эстетическим мотивам. Ни к чему портить перспективу новостроек шлагбаумом, собаками и сторожами. Голый забор – гораздо приятнее. А в скором будущем и не забор вовсе, а холст для пробы кисти новым Матиссам и Пикассо. И, разумеется, знатокам великого и могучего русского языка.
Гаражный кооператив был невелик – пара линий длиной не более сотни метров, поэтому через минуту я стоял на пропускном пункте.
Шлагбаум трудился без перерыва, сейчас самое пиковое время суток. Один из сторожей-охранников добросовестно разбирался с приезжающими, требуя именной пропуск; второй восседал в каморке. Для беседы я выбрал второго. Этот у шлагбаума уж больно грозен, пошлет еще.
– Привет, отец. Как сторожится?
«Отец» опустил на нос очки и внимательным взглядом оценил мою внешность:
– Ничего. А вы, извиняюсь, кто?
– Мы из милиции. Есть такая добровольная организация.
Автоматический жест извлечения из кармана «ксивы» и демонстрация очкам.
Очки занимают первоначальное положение.
– Да, пожалуйста. Слушаю. У нас, кстати, все в порядке.
– Не сомневаюсь. Поэтому смотрим и вспоминаем – «фэйс» знаком?
– Кто-кто?
– Лицо по-японски.
– А… Сейчас…
Полуоборот к настольной лампе и изучение фотографии Куракина.
Я присел на второй стульчик и подвинулся к самодельной печке. Ноги где-то промочил. Сволочная погодка, между нами говоря.
– О! На днях. Ну да, он самый. В такой куртке длинной, как ее…
– Пропитке.
– Точно. Что, бандюга какой? Я ведь как знал.
– Конечно, бандюга! По лицу же видно.
Лицо у Куракина было вполне нормальным, поэтому вынужден принести извинения. О мертвых либо хорошо, либо ничего. Но я не за столом его поминаю, я, понимаете ли, надеюсь узнать, кто его убил, а для этого хочу перетащить свидетеля на свою сторону. Так что пускай Куракин пока побудет бандюгой.
– Давай-ка, отец. Покажи ему, кто в стране хозяин. Что он тут натворил?
– Когда ж? Ага! В ту смену. Выезжает. Мы с Семенычем – стой! Пропуск будь любезен. Он сует корочку, не открывая, типа как вы сейчас. Но Семеныча не проведешь. Не было в нашем кооперативе такой машины. Цвет редкий, серый такой.
– «Мокрый асфальт».
– Наверно. Мы ему: «Пропуск-то разверни». Развернул. И, конечно же, не его, подлеца, пропуск. В другой раз мы бы и не вмешались, но председатель на той неделе как раз нас накачал. Поэтому извиняемся, не ваш это пропуск. Давайте-ка разбираться. Он в крик: «В чем дело, в чем дело?! Рехнулись, старые? Тачка-то, мол, моя, родная!»
Мы ему: «Техпаспорт будьте любезны и проезжайте». Он опять в крик: «Очумели? Забыл я техпаспорт дома, а гараж приятеля, вчера он мне разрешил машину сюда загнать».
А мы и отвечаем: «Не знаем, что там за приятель, вчера мы не работали, а сегодня будьте любезны техпаспорт». Семеныч тем временем мне на ухо шепчет: «Милицию вызывай. Не нравится мне этот мужик. У него внешность неубедительная». Я – к телефону. Бандюга – к машине. Прыг – и газу. Чуть шлагбаум не снес. Слева обошел. Мы даже номер разглядеть не успели, каков, а?! Но милицию все равно вызвали, вдруг бандит какой или разыскивается? Сейчас много придурков всяких.
Где-то через час приехали ваши коллеги. Мы все выложили. Они сказали: «Вот если будет заявление об угоне, присылайте человека в отдел, а пока ничем помочь не можем». Вот и вся история. А можно узнать, что этот стервец натворил?
– Он охотится на одиноких сторожей. Есть у него такой бзик. – Я покрутил пальцем у виска. – Крадет их и требует у правительства выкуп. Веселый дядечка. Да, кстати, пропуск, надеюсь, вы ему не отдали?
Сторож открыл ящик стола и извлек серую картонку.
– Вот. Такой действительно у нас есть. У него «шестерка» белая. Мы еще разберемся с ним.
– Да, обязательно. Мы, пожалуй, тоже. – Я сунул пропуск в карман.
– Минуточку, не положено…
– Отец, я ж не машину забираю. Какая разница, кто пропуск хозяину вернет?
– Извиняюсь, а можно еще разок взглянуть на ваше удостоверение?
– На, смотри. Капитан милиции Ларин, состоит в должности оперуполномоченного криминальной милиции. Две печати, фотка. Ничего я в молодости? Так, что тут еще? Разрешено ношение и хранение табельного огнестрельного оружия, но не разрешено из него стрелять. Шутка. Разрешено. Бывало, как жахну с балкона. Все, отец, дальше читать нельзя, государственная тайна. Меня отругать могут, как тебя председатель отругал. Оревуар.
– Чего-чего?
– Покеда по-китайски.
Я вышел на гололед, развернул крылья и, включив форсаж, полетел назад, к черной дыре бетонного забора. Бедолага Куракин. Сам у себя тачку свистнул. Такое, конечно, бывает, страховой полис там, еще что… Но его «мокрый асфальт» не застрахован, значит, «еще что»… Теперь ясно, почему авто он с легким сердцем мне завещал. Просто был уверен, что я ее никогда не найду. Ну, хитер…
А дедки молодцы, мировые. «Будьте любезны техпаспорт». Ну да, он до сих пор в моем несгораемо-дворянском томится. Однако что у нас на часах? Бог мой, уже семь. Все, все, быстренько на ужин, рабочий день не бесконечен, особенно когда за дополнительное время мимо денег пролетаешь. У меня частная жизнь тоже присутствует.
Щебенка, дырка, троллейбус, метро, дверь, звонок.
– Привет, Вика…
– И только я нацепил курточку, чтобы пойти на обед, в мое дворянское гнездышко, то есть кабинет, вваливается какой-то обмороженный господин в лиловом колпаке на шапке и с поролоновой бородой. Включается кассетник с дебильной мелодией типа «Happy Birthday To You», а гражданин произносит примерно следующее: «Здравствуйте, я веселый гном. Наша российско-турецкая фирма поздравляет вас с наступающим Рождеством и предлагает купить у нас замечательную складную вешалку. Это прекрасный подарок вашей женщине. Взгляните сюда, можно повесить сразу пять вещей. Ваша подруга будет просто счастлива. Это абсолютно необходимая вещь в хозяйстве. Нет, нет, не женщина – вешалка! Она может разбираться и занимает мало места. Мы предлагаем ее вам по оптовой цене. Всего за сорок тысяч. Испытания в лабораторных условиях показали, что она выдерживает нагрузку до семидесяти килограммов!» Вика, Вика, почему ты смеешься? Я не говорил ему в ответ то, о чем ты подумала. Кошмар какой! Повеситься на этой вешалке мог предложить только Филиппов, он парень прямой. Я просто вышвырнул «гнома» за дверь вместе с колпаком, мелодией и вешалкой.
– Ларин, в чем смысл твоей жизни?
Вот это переходик. Так, между прочим, словно папироску стрельнула.
– Что-нибудь не так?
– Мне тяжело, Ларин.
– Тяжело со мной? Со мной, да?
– Не знаю.
– Так. Что я опять натворил?
– Ничего. Но ты не ответил. Зачем ты живешь?
– Ну ни фига себе! Так получилось, это уж кому как…
– Хватит, Ларин.
– Для тебя имеет значение смысл моей жизни?
– Имеет.
– Брось ты. Поменьше смотри глупые телесериалы. Там любят подобные размышления. Так, все-все, быстренько ищем смысл жизни. Под диван загляните, в шкаф. Вот ведь, специально так не спрячешь. Надо у соседей спросить, может, ненароком они прихватили. Как нам теперь без смысла? Никак.
– Уходи.
– Не уйду. А ты, Бинго, не рычи, тебя никто не спрашивает, это наши с ней заморочки.
– Мне тяжело, Ларин.
– Хорошо, я больше не буду.
– Я не любовница, Ларин.
– Я тоже не любовница.
– Я люблю тебя, Ларин, но я не любовница тебе. Разницу понимаешь?
– Никто и не говорит, что ты моя любовница.
– Ничего ты не понимаешь. Уходи.
– Детский сад какой-то… Уходи-приходи. Вика, мы давно вышли из школьного возраста. Ты что, плачешь? О Боже мой! Бинго, это все из-за тебя. Пошел в коридор. Вика, не надо, а? Все хорошо, родная… Я понимаю, о чем ты, все понимаю. Мы не любовники, Вика. Мы партнеры, тьфу ты… Извини, ну, эти, о, слов нет… В общем, больше чем любовники, больше чем мужчина и женщина. Не плачь. И ничего не бойся. Ну что такое нашло на тебя сегодня?
Я прижался щекой к ее волосам и стал нежно гладить ее лицо.
Я, конечно, понимаю, телевизор здесь ни при чем, но все равно завтра же повытаскиваю из него предохранители.
