Я – киллер, а думала – просто любительница падали, гурманка-трупоедка. Только вчера вечером я это поняла, только вчера… Убийства продолжаются и будут продолжаться до тех пор, пока я не остановлюсь.

Я хотела остановиться, вчера хотела, даже пыталась высказаться решительно и твердо, но в результате получила новый заказ.

Вчера вечером, уже зная о том, что произойдет ночью.

В девять часов получила. С головы до ног облитая шампанским, с головы до ног перепачканная шоколадом, пьяная в зюзю, я согласилась. Продолжить свой киллерский цикл. Зная, что материал для новой статьи испечется ночью. Пирожники и убийцы работают ночью.

Я согласилась. Хохоча развратным, пьяным смехом. Подрыгивая ногой, одной рукой обнимая плешивую голову Годунова, а другой чрезмерно волосатую – Главного. Согласилась – и наша сходка превратилась в настоящую оргию.

Главный пришел ко мне домой в восемь часов с набоковским букетиком ландышей (где он раздобыл их среди июля, понять не могу), шампанским и огромной коробкой конфет (дальше вкус его подвел, только на ландыши и хватило). А к девяти я была уже совершенно пьяна и все были пьяны. Была пьяна – и потому согласилась. Были пьяны – и настояли на том, на чем настаивать нельзя.

Но это не может служить нам оправданием.

Шоколадная, тошнотворно-тягучая слюна до сих пор стоит в горле и никак не желает проглатываться, от рук и от всего тела пахнет ванилью. Тугие прохладные струи, как листья моих ландышей – они тоже пошли в расход, приняли участие в оргии, – не могут смыть, не могут смыть бесстыдного шоколада. Прибавить горячей?

Но я ведь пыталась отказаться – сопротивлялась, не поддалась изнасилованию сразу. Я пыталась отказаться, когда поняла, что я попросту киллер: трое уже готовы, а к ночи подоспеет четвертый. В шесть вечера я пыталась отказаться – в восемь Главный пришел ко мне с букетом и прочим. Я и в восемь еще пыталась – Главного поддержал Годунов – спелись. Как быстро они спелись, как быстро объединились против меня, сделали вид, что действуют для моего же блага – для блага всего человечества. А сначала бедный Лев Борисович порывался залезть в шкаф. Увидел свою замену в дверях и сиганул в комнату, стыдно ему стало перед новым редактором, которого на его место поставили. Но ничего – спелись. Через пять минут спелись. А в полдевятого – мы еще и пьяны-то как следует не были – Главный пересел со своего стула на пол, обнял мои колени и, глядя снизу, кокетливым тоном начинающей развратницы спросил:

– Откройте тайну, Кира, как вы это делаете?

Как просто было ударить его в грудь коленом, чтобы отвалился, откатился, отсосался – и отказываться от продолжения не пришлось бы. Но я не ударила, я захохотала хохотом развратницы с огромным стажем, а Годунов облил меня шампанским. Он не специально сначала облил, просто рука у него дрогнула, наверное, хохота моего испугался и бокал перевернул. Но все отчего-то пришли в восхищение…

Измазанными шоколадом губами я сказала:

– Все очень просто: я – киллер.

– Вы обещали четвертого… – захихикал Главный. – Когда? Читатели ждут.

Я и тут его не ударила, не оттолкнула даже. Выпила залпом услужливо наполненный Годуновым бокал шампанского, долго выбирала из коробки конфету, надкусывая и засовывая обратно в ячейку, пока не нашла с той начинкой, которая мне больше всего нравилась, наклонилась к Главному и пропела ему на ухо:

– Дорогой ты мой человек, обещала – будет.

И содрогнулась от ужаса, потому что вот только тут-то до самого конца поняла, что это не слова. Я и в шесть понимала, и в восемь, когда он с букетом пришел; отказывалась, понимая… И когда в послесловии к третьей статье из цикла пророчила четвертую жертву, понимала. Но так, как это я поняла сейчас, не понимала никогда. Тогда это было нечто теоретическое, абстрактное, а сейчас…

– Еще конфетку! Еще шампанского, Кирочка! Золотая моя девочка!

Он стал поить меня шампанским из своего бокала, насильно, почти грубо, испытывая, вероятно, сладострастие от своих насилия и грубости. И я, испытывая сладострастие от самого низкого, самого невозможного падения, какого может только достичь человек, глотала, захлебываясь, шампанское – оно лилось мне на шею, на платье, на голые ноги – и хохотала, хохотала до изнеможения. И, хохоча в перерывах между глотками, говорила:

– Вы и представить… не можете… о чем просите! Вы и не понимаете… на что… толкаете… толкаете… толкаете…

– Тираж растет, Кирочка. Лето, а тираж подскочил до неба. И все благодаря вам.

– Умница, – Годунов гладил меня по голове липкой от шампанского рукой, – я всегда знал, какая это девочка!

– Убийство на бис – вот о чем вы меня просите, – выхаркивала я кровавые плевки хохота, – убийство на бис. – И хохотала, хохотала. Время приближалось к девяти. В девять я окончательно согласилась. Хохоча, дрыгая ногой, облитая шампанским с ног до головы, перемазанная шоколадом, согласилась.

Убийство произошло около двух. Да, уверена, около двух. Я уже крепко спала. Главный уехал, Годунов… Не знаю, что делал в это время Годунов. Тоже спал, вероятно.

Я спала, обессиленная и пьяная. Спала – и сны мне не снились. Я не видела, как убивали четвертую жертву. Я не знаю, кто четвертая жертва. Мужчина, женщина, ребенок?

А утром проснулась – и сразу в душ. Срочно в душ, пока голова моя не опомнилась и не родила видения. Прохладные струи упруго ударяют в грудь, стекают по животу, по ногам… Как вчера стекало шампанское.

Соглашение можно расторгнуть. Я не стану писать. Я не подпущу к себе видения. Я заставлю себя поверить, что никакого убийства не было.

Слишком прохладные струи. Подбавить еще немного горячей? Мурашки по коже.

Убийства не было.

Вот так – в самый раз. Шоколадный запах почти ушел, отмылся.

Убийства не было. Ни в два, ни позже. Я отказываюсь, расторгаю договор – больше ничего не произойдет.

Убийства не было. Видений тоже больше не будет. Теплые, умиротворяющие струи… Стоять и стоять. Не поворачивая головы… Просто стоять под душем. Потому что если я ее поверну…

Я повернула голову, только чуть-чуть – мелькнула тень, что-то огромное обрушилось на меня.

– Я заждался тебя, моя радость, – манерным голосом – нарочито манерным вначале, но давно вошедшим в привычку – проговорил он. – Раздевайся, давай ко мне, под душ. Ну, что ты такой сумрачный, зайчик?

– Ты принес мне подарочек? Покажи, покажи! – залепетал фальшиво детским голосом. – Я люблю красивые вещи. Ну, покази, покази, – зашепелявил, перегибая палку, протянул руку, ухватил за плечо. – Это ведь мне, мне?

… Вода струилась дождливо. Вода собралась на дне ванны в огромную лужу. Вода подступала к подмышкам, но голова была еще в относительной сухости. Вот дойдет до затылка – и приведет в чувство. Дельфинье тело встрепенется, губы изогнутся капризно: как могли так со мной поступить? Баловень, не пожелавший стать взрослым, распродающий свое тело…

Вздрогнул. Открыл глаза…

Нет, это я открыла глаза!

Приподнялся, огляделся удивленно…

Это я приподнялась и огляделась. Снежно-мертвенные края ванны, душ струится дождем – мощным ливнем; сток не справляется, красная большая губка наполовину его перекрыла – натекла огромная лужа на дне.

Что это было? Картина убийства или обморочный сон?

Я мылась под душем, пыталась отмыть вчерашний вечер, расторгнуть контракт. Мылась и вдруг поняла, что мне нельзя оборачиваться – почему-то нельзя. И обернулась – мелькнула тень, что-то обрушилось сверху… А потом возник мальчик.

Я ощупала голову, с особой дотошностью исследовала виски – все цело. Странно! Я точно помню, как все началось: на меня что-то обрушилось. Убийца был здесь, это его тень мелькнула, это его удар опрокинул меня на дно ванны. Но мальчик?… Кто тогда этот мальчик, зачем он возник?

Я подняла губку – освободила сток, вода потихоньку начала убывать. С губкой в руках встала под душ, чтобы согреться и вспомнить. Я мылась под душем, вчерашний вечер в горле стоял тошным комом шоколадной слюны, тело навязчиво пахло ванилью, и поделать с этим ничего было нельзя, Главный обнимал под колени и просил открыть тайну, Годунов обливал шампанским, я хохотала – все это снова и снова прокручивалось в голове, до того как… До того как я поняла, что оборачиваться нельзя.

Я повернула голову только чуть-чуть…

Рука вошедшего начала движение – медленно-медленно…

Мелькнула тень…

Солнечный зайчик скакнул по кафельной стене, переместился на потолок…

Мелькнула тень, только тень, никакого солнечного зайчика. Убийца, который приходил ко мне, – не тот, что убил мальчика.

У нас разные убийцы. И время сместилось, сдвинулось – мальчика убили только что, на моих глазах – поздней ночью, меня убили только что – неранним утром. Параллельное время – очевидно, такое бывает.

Голова моя цела, никаких повреждений, я жива, но точно помню, как умерла. На меня обрушилось… и я умерла.

На меня обрушилось… Тень мелькнула, а зайчика не было. Солнечный зайчик – очень важно. Я не знаю, почему это важно, но вдруг отчетливо поняла, что солнечный зайчик – неотъемлемый атрибут убийства – не вообще, а именно этой серии убийств. Солнечный зайчик сопровождал смерть того парня в сквере, солнечный зайчик сплясал последний для Виктории Яковлевны танец, солнечный зайчик проводил в последний путь Павла Назаренко. Как же я раньше этого не увидела? Или увидела, но не обратила внимания? Как разгадать, что означает этот солнечный зайчик?

Я прибавила еще немного горячей воды, протянула, не оборачиваясь, руку, взяла с полки бутылку с шампунем… Неосознанное повторение или подсознательный плагиат моего видения с мальчиком? По коже побежали мурашки. Вот теперь бы и обернуться, снова обернуться, чтобы проверить, что будет дальше. Нервы мои напряжены до предела.

Перед тем как я умерла фальшивой, воскресающей смертью, нервы мои тоже были напряжены до предела. Я поняла, почему боялась обернуться, – видение его смерти – смерти четвертой жертвы – видение, с которым я изо всех сил боролась, тогда уже подступило. И не на меня обрушилось, на четвертую жертву обрушилось… Смерть обрушилась, неотвратимая гибель. Я пережила его смерть как свою. Нет, все-таки чуть-чуть со стороны, не до конца как свою…

Но на меня-то тоже что-то обрушилось, я помню!.. И тень, хоть и без солнечного зайчика.

Лоб мой покрылся испариной от напряжения. Смешно: под душем покрылся испариной! Я провела по лицу губкой, которую держала в руке.

Губка! Она лежала на полке над ванной до того, как я отключилась! Как она здесь оказалась?

Упала сверху, с полки. На голову мне упала. Мне на голову шлепнулась губка, только и всего! Напряженные до предела нервы превратили это в сокрушающий удар убийцы. Боже мой, губка!

Я затряслась от смеха – идиотского, истерического смеха, – как от рыданий. Губка, это же надо, губка! Даже в груди стало больно. Попыталась взять себя в руки – ничего не вышло. Размахнулась и дала себе пощечину – смех перешел в неукротимый, визжащий хохот. Боже мой, губка! Надо что-то делать с этим невыносимым смехом, иначе я просто задохнусь!..

В дверь застучали.

– Кира!

Лев Борисович. Чем-то он очень сильно взволнован. По голосу слышно. Смех оборвался на самой высокой, визгливой ноте – так от испуга внезапно прекращается икота.

– Кира! Там к тебе пришел человек из милиции.

Человеком из милиции оказался тот самый усталый, потрепанный жизнью мент, который мне встретился у столяровской квартиры в день убийства Назаренко. Он стоял посреди комнаты в какой-то нелепой воинственной позе (воображаемая шашка наголо), словно собирался изрубить в фарш всех врагов родного Отечества.

– Майор Бородин, – представился он таким тоном, как будто его имя и звание должны были объяснить цель визита.

– Кира Самохина, – пожала я плечами, давая понять, что цель его визита так и осталась для меня неясной. – Присаживайтесь.

Он порывисто, словно с разбегу, плюхнулся в кресло. Годунов, как бедный, но благородный родственник (если что, я здесь, рядом, сразу приду на помощь), пристроился возле моего стула, но сам не сел.

– Вы пишете статьи! – голосом обличителя главного врага народа проговорил Бородин.

– Ну да, пишу, я журналистка, – объяснила я истоки своего преступления.

– Журналистка, вот именно! – Майор побагровел, кулаки его сжались. Годунов положил руку мне на плечо. – В своей последней статье, – багровость поползла по шее, – вы написали, что в самом скором времени нам нужно ожидать четвертую жертву.

– Я не совсем так написала…

– И вот она, четвертая жертва! Сегодня ночью был убит Игорь Ворник. Тем же способом, что и…

– Убит?! – Я вскочила со стула. Годунов обнял меня, стал усаживать на место, что-то ласково приговаривая. – Но как, как?

– А вы не ожидали, что он будет убит? – с сарказмом проговорил Бородин. – Писали и не ожидали? Пророчили и не верили в собственное пророчество? Так вот: я тоже не верю ни в какие пророчества! Я верю в преступный замысел. Вы, так или иначе, – соучастник преступления.

– Соучастник, – пробормотала я, искренне с ним соглашаясь.

– Кирочка! – Годунов всплеснул руками. – Не слушайте ее, – обратился он к майору, – она со вчерашнего дня не в себе.

Вот спасибо, заступился, объяснил!

– Все не совсем так. – Я тряхнула головой, собираясь с мыслями. Мокрая прядь выбилась из-под полотенца, упала мне на лицо.

– Вы принимали ванну? – непонятно чему усмехнулся майор.

– Это трудно объяснить… – игнорировала я его выпад насчет ванны.

– Но придется.

– Это действительно трудно. – Я отбросила с лица мокрую прядь. – Как он был убит?

– Принимал ванну. – Бородин зло рассмеялся. – А вы не знали?

– У нее алиби! – выдвинулся Годунов. – Весь вечер, всю ночь и сегодняшнее утро Кира была дома. Я могу засвидетельствовать. И Вячеслав Алексеевич, главный редактор «Происшествий», может засвидетельствовать. По крайней мере до одиннадцати часов…

Бородин бросил свирепый взгляд на Годунова, махнул рукой, показывая, чтобы он замолчал: его свидетельство значения не имеет, с ним самим неплохо бы прояснить дело, – и снова уставился на меня.

– Так как вы объясните тот факт, что предсказанное вами убийство совершилось?

– Простая логика вас не устроит? Это ведь было понятно: маньяк начал убивать, с каждой новой жертвой он все больше входит во вкус…

– Простая логика меня вполне бы устроила, если бы не ряд обстоятельств. Во-первых, на серийность вы указали с самого начала, когда на нее еще ничего не указывало. Вы настаивали на этом, упорно настаивали. Во-вторых, никакой маньяк не убивает с таким малым промежутком времени. В-третьих…

– Ну хорошо. Я просто чувствую, знаю, вижу картины. Интуиция, если хотите, и не знаю, что еще.

– А, Мисс Сенсация? Мне рассказывали, что вы всегда оказываетесь там, где запахло жареным. Раньше всех.

– Кто рассказывал? – Мне стало неприятно: кто мог меня выдать – Главный? Столяров?

– Не важно. И что же еще вы знаете и видите? Может быть, нам следовало бы взять вас к себе в штат в качестве этакой мисс Кассандры – стали бы предсказывать, где какое готовится преступление, а мы бы предотвращали. – Он надо мной откровенно издевался.

– Я и предупредила, что будет четвертая жертва, – обозлилась я, – что же вы не предотвратили? Ни в каких убийствах я не участвовала! У вас есть какие-то улики против меня? Пожалуйста, предъявляйте. А нет, так оставьте меня в покое!

– Кирочка! – Лев Борисович сжал мое плечо. – Нельзя с ними так, – горячо зашептал он мне на ухо, бедный, пугливый бомж, бывший редактор.

– Ну, в покое я вас не оставлю. Во всяком случае, до того, как вы дадите убедительное объяснение. Вы знакомы с Игорем Ворником?

– Нет, не знакома. Точно так же, как и с тремя предыдущими жертвами. Мне не за что было их убивать.

– Маньяку тоже не за что, но он убивает.

– Я не маньяк.

– Вы знали, что совершится это убийство.

– Простая логика и… предвидение, я же говорила. Других объяснений дать не могу.

– Предвидение… – Бородин яростно поскреб потную лысину пятерней.

– Я вижу картины. Разные. В том числе картины убийства. Это происходит не часто, но иногда происходит.

– Картины убийства! – возликовал майор. – Прекрасно! В таком случае вы должны видеть и убийцу, – подловил он меня.

– Я… не вижу убийцу. – Мне стало душно. Я размотала с головы тюрбан, швырнула полотенце на диван. Зачем вообще завела этот разговор, зачем стала рассказывать ему о картинах? Перетрусила, как мой пугливый Годунов? Решила оправдаться, подыскать себе алиби? Видения не могут служить алиби, кроме меня самой их никто не видит. – Я не вижу убийцы, его лица, фигуры, одежды, но иногда в моих картинах проступают детали, по которым, вероятно, его можно опознать.

– Да? – заинтересовался майор, но и в заинтересованности его чувствовались насмешка и недоверие. – Что это за детали?

– Например, солнечный зайчик. – Мне показалось, что эта тема вполне безопасная для меня и… для того, кого я больше всего не хотела бы увидеть в роли преступника. – Маньяк убивает резким, рассчитанным ударом в висок…

– Ну, это и так понятно.

– И когда он заносит руку для удара, на стене появляется солнечный зайчик – его движения соответствуют движениям убийцы.

– Какой тут можно сделать вывод? – Бородин озадаченно потер лоб.

– Не знаю. Может быть, к его одежде прикреплено что-то блестящее: какая-нибудь зеркальная пуговица, например, или кулон…

Я прикусила язык. Кулон! Кулон в виде знака зодиака на серебряной цепочке вполне может дать солнечный зайчик. Где он, этот самый кулон? В сумке, в кармашке. С тех пор как Столяров мне его отдал, я к нему не притрагивалась.

Напрасно я испугалась, никто ни в чем не может меня заподозрить из-за кулона. И все-таки… Дело не в том, что могут заподозрить – вон Бородин и так подозревает, – дело в самом кулоне, с ним самим связано что-то такое, о чем я и думать не хочу – понимать не хочу, что с ним такое связано.

– По такой детали убийцу не найдешь. – Бородин разочаровался, он ждал от меня большего. И хорошо, что разочаровался, не зацепился за такую важную, убийственную для меня деталь. Я вспомнила, я поняла, не желая того, изо всех сил сопротивляясь пониманию (как сопротивлялась видению в ванной), – поняла, почему так разволновала меня эта чертова цепочка с кулоном: их было две. Алексей купил тогда две одинаковые цепочки – одну для себя, другую подарил мне. Он тоже по гороскопу Рак. Эти цепочки должны были стать для нас талисманами.

Ну и что, ну и что! Солнечный зайчик может отскакивать от чего угодно, и совсем не обязательно от серебряного кулона. И кулонов таких, вероятно, тьма-тьмущая. И…

По спине побежала противная струйка пота, ладони взмокли – мои доводы меня совершенно не убедили. Ощущение того, что Алексей вернулся, что он где-то здесь, рядом, снова сделалось совершенно явственным. Звуки поплыли, голос Бородина звучал в отдалении: я не понимала больше, о чем он говорит. А говорил он теперь с большим жаром, размахивал красной короткопалой рукой. Произносит обвинительную речь в заключение? Пусть обвинительную, если только она в заключение – выносить его присутствие у меня нет сил. Я посмотрела на Годунова – вид у него был страдающий. Он мне еле заметно кивнул – на большее не хватило смелости.

Процокал когтями по коридору Феликс, благовоспитанный мой мальчик – излишне воспитанный: нет бы раз в жизни выйти из себя, впиться зубами в толстую ляжку нашего мучителя.

Речь Бородина между тем подходила к концу. Во всяком случае, он поднялся с кресла, не так размахивал рукой, периоды речи стали короче, то и дело прерывались паузами, а Годунов слегка приободрился. На стол лег прямоугольник визитки – точно конец. Приободрилась и я, настолько, что сумела включиться и даже начала понимать слова. Правда, поспела уж к самому заключительному заключению.

– … Если что-то узнаете, – сказал Бородин и направился в прихожую. По его виду было понятно, что он еще вернется – и в скором времени, может быть даже завтра. Впрочем, пусть его, лишь бы поскорее ушел.

Я поднялась его проводить. Годунов услужливо подал майору ложку для обуви. Надо же, разулся, какой культурный мент!

– Всего хорошего, – попрощался он, но таким тоном, будто пожелал нам провалиться в преисподнюю.

Лев Борисович закрыл дверь и с облегчением вздохнул. Я через силу улыбнулась своему трусоватому защитнику и пошла в комнату.

Больше всего мне хотелось остаться одной, услать куда-нибудь Годунова и хоть час провести в тишине и покое, собраться с мыслями. Но зазвонил телефон, и я вдруг поняла, что ни о каком покое не может идти и речи: это меня разыскивает Главный в связи с новым убийством. Так и оказалось.

– Кира! – истошно завопил он в трубку. – Куда вы пропали? У нас труп, а вас нету. Катастрофа! Самая настоящая катастрофа! Туда Копытин выехал, диктую адрес, срочно дуйте следом. Четвертый труп, Кирочка! Все, как вы предсказывали! Записывайте адрес: Комсомольская…

– Я никуда не поеду, – остудила я его пыл.

– То есть как?

– Больше статей не будет.

– Ладно, хватит капризничать, Кира, – раздражаясь, проговорил Главный. – Записывайте…

– Вы мне давно предлагали взять отпуск. Я решила принять предложение.

– Какой отпуск, Кира?! До отпуска ли сейчас?!

– До свидания.

– Как, вы в самом деле?… Кира! – закричал он так, что в телефоне что-то задребезжало. – Вы и права не имеете, я пока еще ваш редактор, я, в конце концов, приказываю!

– Я не напишу больше ни одной статьи. И вообще я ухожу… в отпуск… навсегда ухожу.

– Кира! – Он пробормотал какое-то ругательство. – Я сейчас к вам приеду!

– Меня не будет дома.

Я повесила трубку. Первый раз за долгое время почувствовала облегчение. Села на краешек дивана, обхватила голову руками и расхохоталась, представляя, как Главный носится сейчас по кабинету, исторгает проклятия, гадает, кто меня переманил и сколько предложил, соображает, с какой суммы можно начать торги. Страшная вещь – газета, как хорошо, что я наконец с ней разделалась. В этот момент мне искренне верилось, что с журналистикой покончено.

– Кира! – Годунов тронул меня за плечо. Я подняла голову – вид у него был ужасно расстроенный. От разговора с майором не может отойти? Ему-то чего бояться?

– Все самое страшное позади, Лев Борисович, сегодня он уже не вернется.

– Да я не о том. – Годунов отчего-то заискивающе улыбнулся. – Ты, я слышал, на работу сегодня не пойдешь?

– Не только сегодня, Лев Борисович, не только сегодня. Я вообще туда больше не пойду.

– Я так и понял. – Он совсем сник. – Ну почему, Кирюша?

– Начинаю новую, честную жизнь. – Я весело подмигнула. – С журналистикой покончено.

– У тебя так хорошо получалось, – уныло произнес Годунов.

– Что хорошо получалось? Быть падальщицей?

– Да почему?…

– Вы правы, лучше всего у меня получалось быть убийцей! Они же на самом деле погибают, неужели вы этого не понимаете?

– Ты в этом не виновата, Кира. Ты просто описываешь свершившийся факт. Я не верю, что ты…

– А я верю! – закричала я на него. – Верю, потому что это происходит. Я не буду больше писать! Мне нельзя больше писать! Мне никогда нельзя было писать, только я этого не понимала.

– Но нельзя же вот так, в одночасье сломать всю карьеру!

– Можно и нужно! Таких, как я, вообще близко нельзя подпускать ни к какому печатному органу.

– Успокойся, Кирочка. – Годунов положил руку мне на плечо, как тогда, при майоре. Мне стало ужасно противно: и рука его противна, и сам Годунов. – Хочешь, я тебе кофе сварю? – И голос его ноющий, забитый, жалкий, угодливый противен. – Ты пока кофейку попьешь, а я позвоню Вячеславу, скажу, что ты передумала…

– Ничего не передумала! – вскипела я. – Вячеславу можете не звонить, не трудиться, он сейчас сам сюда явится. Я ухожу. А вы, если хотите, хоть целуйтесь с ним, только меня оставьте в покое!

Я вскочила, выхватила одежду из шкафа, метнулась в ванную переодеваться. Как я сейчас жалела, что приютила Годунова! Как он мне мешал, как мешал!

Быстро собравшись и не сказав бывшему редактору ни слова, хлопнула дверью и быстро сбежала с лестницы, не дожидаясь лифта.

Но уже на улице поняла – идти-то мне некуда: на работу не надо, к Столярову не хочется, да и опасно – майор Бородин вполне мог переместиться к нему, – шататься по городу нет настроения. Мне бы забиться в какой-нибудь укромный уголок, обдумать сложившуюся ситуацию или просто улечься, уткнувшись носом в подушку, и лежать. На худой конец можно было бы пойти к закадычной подружке, поплакаться ей в жилетку, испросить совета, как жить дальше. Но подружки у меня нет – ни закадычной, ни вообще никакой…

Подружки нет, это точно, зато есть Василий Максимович, отношения с ним, благодаря Годунову, в последнее время стали совсем дружескими. Да у нас и раньше все было хорошо, небольшая размолвка по поводу разногласия во взглядах на природу маньяка не в счет. Почему бы мне не пойти к нему? Он как раз в отпуске. Да, точно, где-то неделю назад Василий Максимович говорил, что вышел в отпуск и собирается потратить его на ремонт квартиры. Еще шутил по этому поводу.

Ремонт… Запах краски, растворителя и клея, смешная озабоченность: посмотрите, здесь, кажется, морщит. Да-а, серьезное препятствие – ремонт. А впрочем, наоборот! Помогу соседу, это меня отвлечет, и доброе дело сделаю, и отношения наши перейдут в стадию совсем дружеских, свойских, появятся общие воспоминания: помните, когда мы с вами красили подоконник… И озорное подмигивание (банка с краской перевернулась, а в этот момент как раз и произошло то событие, ставшее общим воспоминанием, – смешное, легкое, забавное, милое в своей несерьезности).

Мне до щемящей боли вдруг захотелось такого общего прошлого. Я повернула назад, в наш двор, вошла в подъезд, из которого пять минут назад выбежала, думая, что до позднего вечера туда не вернусь, поднялась на лифте на девятый этаж, позвонила в квартиру. Василий Максимович открыл не сразу (наверное, слезал откуда-нибудь сверху), он был в рабоче-строительном костюме, перепачканном разноцветной краской. Но моему приходу обрадовался.

– А, Кира! Заходите, заходите. – Он закрыл за мной дверь. – Да не разувайтесь, у меня в связи с ремонтом страшный беспорядок. Давайте в комнату, на кухне что-то невообразимое.

Я отвлекла его от клейки обоев, через всю комнату протянулся развернутый рулон, в углу стояло ведерко с клеем.

– Вот сюда садитесь. – Василий Максимович вытащил из-под стола табуретку, обтер ее ладонями. Сам уселся на покрытый газетой деревянный стул на другом берегу обойной реки. – Может, чайку?

– Нет, спасибо. Давайте лучше я вам помогу с обоями или еще с чем-нибудь. – Предложение помощи прозвучало как-то глупо и неестественно. Он с удивлением на меня посмотрел. – У меня сегодня свободный день, – начала объяснять я, – а вам одному трудно с ремонтом управляться.

– Ну, спасибо. Обои действительно удобнее клеить вдвоем. Только мне неловко вас загружать…

– Все о’кей, – сказала я жизнерадостным тоном идиотично доброжелательной американки-соседки, – вы мне тоже сколько раз помогали. Только у меня просьба: если Лев Борисович позвонит или зайдет, не говорите ему, что я здесь.

– Хорошо. – Он удивленно пожал плечами. – Что-нибудь случилось?

Я рассказала ему, что увольняюсь из «Происшествий», что собираюсь в корне поменять свою жизнь, что Годунов по этому поводу весьма опечален и сопротивляется, что с Главным они как-то уж слишком быстро спелись – мне это неприятно и странно, – что статьи мои… В общем, я ему все-все рассказала и почувствовала необыкновенное облегчение. Он слушал внимательно, не перебивая, сочувственно кивал, сочувственно покряхтывал и покашливал. Тогда я совсем разошлась, и откровения мои стали вовсе уж откровенными.

Я курила предложенные Василием Максимовичем сигареты – одну за другой, как сто лет уже не курила, и рассказывала, рассказывала. Он слушал, сочувствовал, сопереживал, а я рассказывала. Так пьяного человека иногда прорывает – молчуна по жизни, накопившего за годы и годы скрытности глыбы откровений. У меня никогда не было подруги, не было друга – Столяров не в счет, с ним я не была откровенна, но он все про меня и так знал. Я и про Одессу Василию Максимовичу рассказала, и про сообщения, которые приходили на мой телефон, а теперь не приходят, потому что мобильник потерян, и мне очень грустно. Только о своих подозрениях, кто убийца, промолчала.

Как же я разболталась, боже мой, как разболталась! Но мне не было стыдно, и я чувствовала, что наутро не постигнет меня похмельный синдром. Слова вытекали, как рвота после долго сдерживаемой тошноты, – и организму становилось все легче и легче. Не знаю, до каких откровений я дошла бы в конце концов – может, и о подозрениях своих рассказала бы, если бы не помешали – зазвонил телефон. Глухо, неотчетливо зазвонил, будто из другой звуковой параллели. Василий Максимович встрепенулся, удивленно послушал перезвон, словно не знал, что у него имеется телефон. Поднялся, обвел комнату взглядом:

– Не понимаю, куда я его…

Телефон отыскался под ворохом газет. Василий Максимович снял трубку, лицо его почти сразу же приобрело какое-то недовольное выражение.

Я вышла из комнаты, чтобы не мешать. Пробралась на кухню, перелезла через сваленные в коридоре коробки. Здесь действительно царил полный хаос: одежда, папки с какими-то бумагами и даже мебель были перенесены из комнаты. Расчистив себе место, я уселась на подоконник. Под руку попался хрустальный магический шар, вроде того, который показывают в заставке рекламы НТВ, – симпатичная, но совершенно бесполезная вещь, очевидно подарок, сам себе человек такое не купит. У меня тоже был когда-то похожий шар, да и сейчас, кажется, где-то валяется. Я покрутила шар на ладони. Да, подарок случайно приглашенного на торжество лица, которое не знает интересов и вкусов хозяина. Или на работе подарили, на Двадцать третье февраля: дорогим защитникам Отечества от прекрасной половины человечества в лице милых дам нашего Пенсионного фонда. Каждому вручили по шару. Лучше бы выдали денежную премию! Нам тоже вечно дарят какую-то ерунду. На прошлое Рождество, например, презентовали по авторучке с китайским псевдозолотым пером. Ну кто сейчас пишет чернильной ручкой? Не совсем понятно даже, как ее заправлять, да и чернила можно раздобыть разве что в антикварной лавке.

Василий Максимович задерживался. О чем и с кем он может так долго разговаривать по телефону? Как же не вовремя ему позвонили! Мне вдруг стало обидно и грустно, заболела голова. Я приложила шар ко лбу, прокатила от виска к виску и чуть не выронила из руки – на лету уже подхватила. Испуганно оглянувшись на дверь, положила шар в небольшую коробочку, которая лежала тут же, на подоконнике, – ну его, еще ненароком разобью, а вдруг это для Василия Максимовича вовсе не бесполезная вещь, а дорогая память? Мой серебряный Рак на цепочке тоже кому-то может показаться обыкновенной безделушкой.

На душе стало совсем нехорошо, мучительно захотелось продолжить свою исповедь – где вы, Василий Максимович? Отпущения грехов, очищения – вот чего мне не хватало всю жизнь.

Из коридора послышались долгожданные шаги – шаркающие, спотыкающиеся, с трудом преодолевающие препятствия. Дверь скрипнула – Василий Максимович возник на пороге кухни. Ну наконец-то! Сейчас…

– Кира! – Он посмотрел на меня каким-то невыразимо трагическим взглядом, покачал головой, словно обдумывая причины вдруг свалившегося на него несчастья.

– Что случилось, Василий Максимович? – сочувственно спросила я, не его жалея, а себя: продолжение исповеди, кажется, откладывалось…

– Мне звонила сестра моей бывшей жены, – проговорил он в какой-то тоске и ткнулся лбом в косяк двери. – Петя погиб.

– Петя?

Я не знала, кто он, этот Петя, никогда от Василия Максимовича о нем даже не слышала, но мне вдруг представилось, что он и есть тот мальчик-мужчина, убитый сегодняшней ночью.

– Племянник жены. Лена, ее сестра, уезжала из города по путевке, вчера вечером вернулась. Он уже две недели как убит.

Две недели, слава богу, не он!

– Вечером-то она не сильно забеспокоилась, думала, гуляет где-то. Всю ночь прождала, надеялась, вернется, а утром…

Ну конечно, не он! Того и звали как-то по-другому, Бородин говорил… Как же он говорил?

– Обзвонила всех знакомых – никто его давно не видел. У соседей спросила – то же самое.

Не он! Он не имеет ко мне отношения.

– Она одна, без мужа, родственников у них в городе никаких не осталось с тех пор, как жена моя переехала с новым мужем.

Слава богу, не он!

– В милицию побежала, заявление написала, а через час… Через час ее пригласили на опознание. – Василий Максимович всхлипнул и закрыл руками лицо. – Петя!

Не он, не он. Мне нет до него никакого дела – ему нет до меня никакого дела.

Я с облегчением перевела дух, спрыгнула с подоконника, подошла к Василию Максимовичу, обняла его крепко-крепко, уткнулась в его плечо и с наслаждением разрыдалась.