Антон вылетел в столицу утренним рейсом, как всегда через ВИП-зал. Пристяжь и охрана сопроводила его до самого трапа, здесь распрощались: на этот раз с собой он никого не брал – ни телок, ни помощников. Стюардессы встретили его улыбками – не дежурными, а искренними, так, во всяком случае, ему казалось: ведь его все знали и уважали. Или боялись. Как всегда он развалился в широком кресле бизнес-класса, где чувствовал себя, как дома: разувался, вытягивал ноги, пил дорогой коньяк, даже трахал Миледи прямо здесь, не выходя в туалет, – она садилась верхом и подпрыгивала, словно на коне скакала, а ее сверстницы-стюардессы с подносами шмыгали мимо, держа голову неестественно прямо и не глядя в их сторону. На этот раз он не пил, хотя девчонки предлагали – и коньяк, и виски, и водку… Но серьезные разговоры с серьезными людьми принято вести на трезвую голову, иначе можно эту голову и потерять…

Плотный туман над Шереметьево, три круга над аэродромом, сорок минут в пробке на Ленинградке. И поздний завтрак в лаунж-баре «Лоте-отеля» в компании Фомы Московского. Антон чувствовал себя напряженно и почти не ел, а Фома с аппетитом уплел пельмешки с телятиной, вытер рот крахмальной салфеткой, заказал кофе.

– Ну, говори, – наконец позволил он. Грузный, седой, с обвисшими щеками, в просторных штанах и красной хлопчатобумажной майке, он держался так, будто был нефтяным или газовым магнатом.

Антон поспешно изложил суть дела и настороженно замолчал. Он взялся за слишком деликатный вопрос. Обоюдоострый вопрос. Бывали случаи, когда посредник пропадал бесследно, словно в воду канул. С рессорой на шее… Хотя необязательно, что случалось именно так: иногда его находили с огнестрельными или ножевыми ранениями, а чаще вообще не находили.

– Это тот клоун апельсиновый, который приезжал сюда баблом трясти? – спросил Фома.

– Нет, то был Гарик. Я говорю про Севера. Он у Креста в пристяжи ходил, его правая рука, коронованный…

– Хрен вас поймешь, – Фома шумно отхлебнул горячий американо из чашки. – Раз он правая рука, раз коронованный, почему тогда у вас Босой за Смотрящего? Какой с него Смотрящий? Мы к нему Каскета посылали от всего общества, он его под свою руку обещал взять, и где теперь Каскет? На том свете! Давай лучше Босого исполним!

Антон напрягся. Это могла быть шутка. А может, и нет…

– Север в бега подался после «крестобойни». Где-то отсиживался. А сейчас вернулся и воду мутит, накосячил, общество им недовольно. А Босой вроде на месте. Пока…

Фома с недовольным видом отставил чашку.

– Ну, раз так… Вам там виднее.

Согласился! Антон перевел дух. Ну, раз так, тогда рискнем!

– И еще один заказ в Тиходонске. Чтобы два раза не ездить.

Фома хмыкнул:

– К вам и одной поездки много.

– Да ладно, Сан Саныч, это враги небылицы плетут…

– Второй кто?

– Мусор. Начальник уголовки.

– А с этим что?

– Это мой личный заказ. И я за него отдельно плачу!

Фома глянул, словно рентгеном просветил. Или обжег радиоактивным лучом.

– И чем он тебе так уж мешает?

– С катушек слетел. От него не только община, свои же мусора на стену лезут.

– Так ты с мусорами заединщик, выходит?

Это была шутка. Но на серьезный лад.

Антон простецки улыбнулся. Рубаха-парень, шутки понимает.

– Если за горло берет, с самим чертом заединщиком станешь.

– И чем он тебя за горло взял? – недобро щурился Фома.

– Под бизнес мой копает… И вообще…

– Немного. И за это заказывать?

Антон замолчал. Что он еще может сказать? Какие подробности привести? Что Лис заагентурил его на компре и посадил на такой крючок, с которого не соскочишь? И что если Севера с Лисом одновременно замочить, то непоняток куда больше будет и понять, откуда ветер дует, сложнее…

Рубаха-парень только разводит руками. Мол, обсказал все, как на духу, больше добавлений не имею…

– Ладно, щас прикину.

Фома молча допил кофе мелкими глотками, щуря глаза и отдуваясь. Антон рассматривал огромное подсвеченное панно под потолком лаунж-бара. Где-то он слышал, что оно сделано из настоящего оникса и обладает эффектом хромотерапии. Типа лечит цветом. Но чтобы это точно проверить, наверное, нужно быть каким-нибудь параноиком. Это Антону пока что не грозило.

Закончив завтрак, Фома так же молча вытер губы салфеткой, слегка качнул указательным пальцем: будь на месте, – встал и ушел. Антон остался сидеть. Он внимательно изучил ажурные резные панели в восточном стиле, затем переключился на двух бизнес-вумен за столиком в другом конце бара. Перед ними лежали объемистые папки с бумагами, стояла бутылка виски (опорожненная почти на треть) и две рюмки. Никакой закуски Антон не заметил – только орешки. Одна из дам напоминала Марину Влади в молодости. В другое время он бы, возможно, что-нибудь замутил в этом направлении. Но не сейчас.

Фома вернулся через десять минут.

– Короче, слушай. В Тиходонск ехать никто не хочет. Там завалили Ежа, и вообще беспредел…

Он остановился и уперся взглядом в Антона, как будто Антон лично расправился с этим Ежом.

– Но я мог бы…

– Ни хрена ты не мог бы, – перебил его Фома. – Деньги твои всем побоку. Они не хотят ехать, и они не поедут.

На этот раз Антон выдержал паузу и ничего не сказал.

– Но есть вариант, – продолжил Фома, как бы награждая его за терпение. – Я переговорил с одним челом в Питере. У него есть спец как раз по вашему региону. Спец высшей категории, жрет одну сырую печень, настоящий самурай.

Фома усмехнулся. Возможно, он опять пошутил. А может, и нет.

– По сотке за голову. Передашь через меня фото, адреса, телефоны – все, что есть. И деньги, конечно. И бутылку хорошего коньяка. Очень хорошего.

– А коньяк зачем? – не удержался Антон.

– А хрен его знает. Любит, наверное.