ГЛАВА 21
Доктору Ийлэ не верила.
И шерифу.
И вообще людям, которые держались слишком уж вольно в ее доме. Чувствовали себя хозяевами? Настолько хозяевами, что не давали себе труда быть вежливыми с ней? Не видели… шериф прошел мимо, не удостоив и взгляда.
Гарм… Гарм подмигнул. Весело ему. Для него происходящее — представление, а Ийлэ… она слышит надрывный лай собак и чувствует кожей волглую сопревшую листву. Она задыхается от запахов гнили, снова и снова облизывает сухие губы, не способная напиться. И ногти впиваются в кожу.
Надо дышать.
Успокоиться.
Взять себя в руки. Нет, ее нервозность в нынешних обстоятельствах понятна, но Ийлэ не желает доставлять им удовольствие. Она провожает взглядом шерифа и Гарма, а потом спускается в гостиную, где устроились Альфред с Видгаром, и возвращается наверх, к комнате Райдо.
Доктор там.
Он держит Райдо за руку, отсчитывает пульс. И так внимательно смотрит на часы… серебряные часы с гравировкой, которую делал отец. Подарил на Рождество.
У людей принято на Рождество подарки делать, и отец хотел доставить другу радость… фразу выбрал… что-то такое пафосное, про тех, кто держит жизнь в руках… не жизнь, но всего-навсего часы. Жизнь бы ему Ийлэ не доверила.
Ниру жаль. Она отца любит. И эта любовь понятна, хотя и странно-неприятна и заставляет Ийлэ отворачиваться. Она не хочет видеть Ниру рядом с этим человеком.
Он же шевелит губами и руку щупает. Склоняется над постелью, низко, будто желая поцеловать. И думается, что Райдо вряд ли обрадовался бы поцелую…
Без сознания. Мечется, как в бреду. И простыни мокрые. На висках что пот, что серебряная сыпь живого железа, которая то расползается, то почти исчезает.
Он должен был лишь пропотеть… пропотеть, и только.
Доктор оттягивает веки.
Белые глаза. Красные нити капилляров. Зрачки сужены. И Райдо смотрит на доктора, но не видит.
— Все куда хуже, чем я предполагал…
…сонная трава.
…и корень белокрестника, который вызывает подобие лихорадки, но лишь подобие.
— Это еще не агония, но почти… почти… я сожалею. — Он отступил и руки вытер.
— Он… умрет? — Нира задала вопрос шепотом, точно это могло что-то исправить.
…корень белокрестника — не яд. Его и детям дают, когда надо, чтобы дети пропотели… на кончике ножа… а Ийлэ две ложки… или три? Райдо ведь большой, и… он молнию вынес, а с белокрестником как-нибудь да справится.
— Умрет, — жестко ответил доктор. — Как я и говорил.
Вот в чем дело. Он не ненавидит Райдо, хотя ненависть Ийлэ поняла бы. Он просто хочет быть прав. И не важно, что из-за этой правоты кому-то придется умереть.
— Я редко ошибаюсь.
Редко. Быть может, Ийлэ несправедлива и он действительно неплохой доктор, его ведь ценят и приглашают… впрочем, кого еще приглашать людям, если иного доктора в городке попросту нет?
Она не успела спрятаться.
— Ийлэ! — Альфред просто появился.
У него порой получалось просто появляться, словно бы из ниоткуда. Шагнул, руки раскрыл, пытаясь обнять, но Ийлэ ускользнула.
— Злишься? — Он улыбался широко и радостно.
Ему улыбка шла. И маска веселого славного парня, которую прежде Ийлэ принимала за лицо.
— Не злись, дорогая, что было, то было… прошлое имеет куда меньшее значение, чем это принято считать. Будущее куда как важней. — Он перестал улыбаться. — Поговорим?
— А есть о чем?
Молчать больше не получалось. Уйти? А если он скажет что-то действительно важное?
— О нашем с тобой будущем.
Альфред наступал, заставляя Ийлэ пятиться. Шаг и еще шажок… в доме безопасно… он не посмеет тронуть ее здесь.
— А у нас есть будущее?
Не стоит бояться. Он просто… просто играет… как тот, который… только он не решится ударить. Конечно. Сын мэра и будущий мэр не бьет женщин…
— Тебе решать.
Прикосновение пальцев к губам, точно Альфред просит помолчать.
— Ты же умная девочка, Ийлэ, ты понимаешь, что скоро твой покровитель… уйдет в мир иной.
— Муж.
— Что?
— Не покровитель, — поправила Ийлэ. — Муж.
Остановилась. До тупика еще шагов пять, но Ийлэ больше не позволит загонять себя в тупик. И со страхом справится. Должна справиться.
— Муж? Ах да… я в курсе, я сам выправил ту бумагу… и еще кое-какие… интересные. Конечно, передать их не успел… а теперь, глядишь, и не понадобятся.
Он стоял слишком близко. Разглядывал.
— А ты изменилась.
— Странно было бы, если бы я не изменилась.
— Конечно. — Альфред провел пальцем по ее щеке, и прикосновение это заставило замереть.
Не ударит.
Не тронет.
Пока.
— Все меняются… но я помню, какой очаровательной ты была. Не девочка — статуэтка… белая-белая… мотылек. — Его взгляд затуманился. — Тогда я понял, как ты мне нужна…
Дыхание тяжелое.
— Настолько нужна, что ты меня бросил?
— Прекрати, Ийлэ. — Альфред поморщился. — Неужели ты думаешь, что если бы был иной… вариант, я бы оставил тебя им?
— Значит, не было?
Захотелось закричать. Громко, голос срывая, но чтобы он, Альфред, да и все те, кто в доме ее собрался, услышали наконец. Поняли. Она, Ийлэ, не игрушка. Она живая!
— А что ты хотела, чтобы я сделал? Заявился сюда, — он провел мизинцем по стене, — и потребовал тебя отдать? Если же не согласятся, пригрозил бы… ах да, чем бы я мог им пригрозить? Жалобой?
Ийлэ молчала.
— Или мне следовало взять парочку арбалетов и сыграть в героя? Тогда бы у тебя осталась обо мне светлая память… светлая память — это много… что скажешь?
— Ничего.
— Конечно, ты ведь сама понимаешь, что в той ситуации я ничего-то не мог сделать… только ждать и искать вариант, который всех устроит.
— И как? Нашел?
— К сожалению, не успел. Но я был близок. Мы бы договорились… Бран, конечно, еще та сволочь, но договариваться любил… я бы выкупил тебя.
Мерзко. Настолько мерзко, что дыхание перехватывает. Ийлэ давится воздухом, но все равно дышит, сквозь стиснутые зубы, ненавидя себя за то, что не способна высказать этому человеку все. Она боится? Нет, не боится. Презирает.
Герой? Альфред никогда героем не был и не станет. Он любит использовать что ситуации, что людей… и, наверное, это тоже талант.
— Тебе не нравится? — Альфред склонил голову набок. И во взгляде его появилось… раздражение? Он что, ждал, что Ийлэ придет в восторг от этакой новости?
Он собирался выкупить. Подождать, когда Бран наиграется… если наиграется… когда доведет до края, а потом выкупить… и если бы… если бы все так и получилось, то она, Ийлэ, была бы ему благодарна? Или убила бы?
— Деточка, я понимаю, что тебе обидно, но жизнь такова… и стоит ли вспоминать дела давно минувших дней, ежели есть вопросы куда более актуальные?
Альфред протянул руку, но Ийлэ не позволила прикоснуться к себе. Она отвела его пальцы от своего лица и сухо поинтересовалась:
— Чего ты хочешь?
— Тебя. Я все еще хочу тебя. И я тебе нужен… если ты, конечно, не предпочтешь героическую смерть у постели супруга…
Он замолчал, предоставляя возможность задать вопрос, на который наверняка приготовил ответ. Он и прежде-то был предусмотрительной сволочью. Поэтому Ийлэ не стала вопрос задавать.
— Ты понимаешь, что в этом городе лишняя? Тебя, конечно, используют, но потом избавятся. Кому нужны свидетели? И в лучшем случае смерть твоя будет легкой… в худшем… последнюю свою жертву Потрошитель на куски разобрал. Отвратительное зрелище…
— Ты о ком?
— О человеке… точнее, я полагаю, что он — человек, но находятся и те, кто говорит, что до появления твоего… супруга в городе было тихо.
— Ты его не любишь.
— Потрошителя?
— Райдо.
Ему нравится говорить. Это тоже игра, сродни той, в которой он, Альфред, ловит ее взгляд. И пытается удержать его, привязать к себе.
— А за что мне его любить? — Альфред пожал плечами, и жест этот получился… лживым? — Он поломал мои планы. Знаешь, я обрадовался, когда узнал, что ты жива… так обрадовался… и сделал ему предложение.
Райдо ничего не говорил. И хорошо. Тогда Ийлэ не была готова его слушать. Она и теперь не готова, не уверена в себе, в том, что хватит сил выдержать этот разговор, в котором с ней вновь играют.
— А он отказал. Но проблема даже не в этом… не только в этом… отказ я бы как-нибудь да пережил. Но твой Райдо…
И снова пауза. Ждет, что Ийлэ скажет, что Райдо вовсе не ее? Неправда. Ее. Ему сейчас плохо, и Ийлэ следовало бы находиться рядом, а она ушла. Ей невыносимо было вновь видеть его больным, пусть и болезнь эта — ложная.
— Он вел себя так, будто бы лучше меня.
— Он лучше тебя.
— Что? — Альфред усмехнулся, нехорошо так усмехнулся, сделавшись донельзя похожим на Брана.
— Он лучше тебя, — спокойно повторила Ийлэ и в глаза посмотрела. Если ему так хочется поймать ее взгляд, то пожалуйста. — Он умней. Честней. Благородней.
— Благородней, — со смешком произнес Альфред. — Конечно… мне вот благородства никогда не хватало. Я, если разобраться, еще та сволочь… только видишь ли, радость моя…
— Не твоя.
— Пока.
— В принципе.
— Посмотрим. Видишь ли, не моя ты радость, так уж сложилось, что благородным быть непросто. Им это самое благородство по жизни ну очень мешает. Настолько, что сама эта жизнь становится короткой-короткой. И безрадостной…
Альфред отступил.
— Подумай, — сказал он. — У тебя есть еще несколько дней… до облавы.
Он сделал еще один шаг назад и исчез. А Ийлэ обняла себя, так и стояла, долго наверное, пытаясь унять сразу и дрожь, и гнев, и слезы.
Справилась. Выдохнула и кулаки разжала. Вытерла сухие глаза. Заставила себя улыбнуться, радуясь, что в этом тупике нет зеркал. Развернулась.
Окончательно получилось успокоиться лишь в комнате Райдо, который все-таки уснул. И, кажется, сон его был спокоен. Ийлэ присела рядом и просто сидела. Смотрела. Ждала. Он ведь проснется… и выживет, конечно, выживет, потому что сейчас ему ничего не угрожает… и будет жить… нет, они вместе будут жить долго и счастливо.
И никак иначе.
Нира подкараулила на лестнице. Встала. Руки на груди скрестила. И глянув исподлобья, потребовала:
— Рассказывай.
— Что рассказывать? — Нат после тренировки чувствовал себя опустошенным. И это чувство нравилось ему куда больше глухого гнева, который Гарм принимал раз за разом, повторяя одно:
— Не спеши.
Нат пробовал не спешить, но у него плохо получалось.
Гнев ослеплял. Лишал воли и разума. Заставлял раз за разом подниматься из грязи и вытирать раскровавленный нос. Бросаться. И падать. Вставать.
— Потом.
— Нет. — Нира топнула ножкой.
— Я устал.
Устал. И вправду устал настолько, что еще немного, и он попросту уснет на этих вот ступеньках и будет притом совершенно счастлив, во всяком случае, до пробуждения.
— Ты каждый день устаешь, — спокойно произнесла Нира. — И каждый день прячешься. Что ты скрываешь, Нат?
— С чего ты взяла, что я что-то скрываю?
Ложь. Скрывает. А врать Нат никогда толком не умел и полагал это достоинством, ан нет, выходит, что вовсе и не достоинство.
— Я ничего не скрываю, — чуть более уверенно произнес он. — Я просто… после тренировки. Грязный. И нос опять разбил…
…она жалела. Утешала. А Нату было невероятно приятно слушать ее. И не только слушать… позавчера она потребовала прижать к глазу монетку, не поверила, что следов не останется. Села рядом и монетку держала, хмурилась, пеняла Нату за то, что он себя не бережет…
— Рубашку вот порвал… — Он продемонстрировал дыру. — Зашьешь?
Нира молчала.
Зашьет. Всегда ведь сама… и это тоже часть их жизни, которая только-только началась. И Нат должен сделать что-то, если не хочет, чтобы эта жизнь прямо сейчас взяла и закончилась.
— Я тебя люблю. — Нат выдержал прямой ее взгляд.
— Но не настолько, чтобы поверить, да?
— Я верю.
— Не веришь… думаешь, я совсем наивная? Не понимаю, что в доме что-то происходит… к чему-то готовятся все… а я вот… я снова ничего не значу.
— Значишь. Для меня.
— Неужели? — Нира стиснула кулачки. — И поэтому ты молчишь, да? И все молчат. Конечно, кому надо тратить время, чтобы пытаться объяснить хоть что-то наивной дурочке…
— Ты не дурочка.
— Но наивная, если думала, что с тобой все будет иначе… — Она поднялась на ступеньку, и этот шаг показался Нату огромным расстоянием, почти непреодолимым. — А ты… говоришь, что веришь, но на самом деле… на самом деле твое доверие… я могу зашивать твои рубашки… да, это ты доверяешь… или еще постирать… а больше — нет.
Она отступала, шаг за шагом, пока не оказалась на вершине лестницы.
— Нира… я…
Нат осекся.
— Значит, нет, да?
— Нет.
— Тогда я не хочу тебя больше видеть. — Она подобрала юбки. — Мне очень жаль, но… я бы еще смогла жить без любви, но не без доверия.
Ушла.
А Нат не остановил. Он собирался. Пойти за ней. Обнять. Сказать, что не в ней дело, а в ее родичах, что им-то Нат как раз не верит… и что эти Ниру очень хорошо знают… и если так, то смогут понять… нет, тогда придется объяснять все, а этого делать нельзя. Нат прикусил руку. Нельзя. Пока.
Кроме Ниры есть Райдо.
Ийлэ.
Малышка, которую точно некому будет защитить… а Нира поймет. Наверное.
Но вечером Нат попробует поговорить с ней снова, и, быть может, у него получится? Он ведь действительно любит ее…
Не вышло…
— Подъем! — Гарм поднял с постели пинком. — Труба зовет.
— Куда? — Нат мотнул головой, отгоняя муторный, тяжелый сон, в котором он, кажется, все-таки попытался объясниться, только из этого все равно ничего не вышло… кажется, не вышло.
— Птичка одна донесла, что народец в городишке очень взбудораженный… готовятся к облаве, стало быть.
— Шериф?
— Молчит пока. Выжидает. — Гарм широко зевнул и поскреб живот. — Шериф ваш — еще та хитрая сука… знавал я таких. С виду — свой парень, а копни чуток — в дерьме утонешь. — Он кинул Нату чистую рубашку. Штопаную. — Не знаю, он ли главный, но в доле точно.
— С чего ты взял? — Рубашка пахла чистотой, и Нат не спешил ее надевать. Сидел. Нюхал.
Время есть. Если бы не было, Гарм сказал бы, не постеснялся. Он стеснительностью не отличается вовсе, а еще про Ната говорят, что будто бы он бесцеремонный.
— С того, что… ай, много будешь знать, скоро состаришься. Собирайся уже. Ехать пора. Чую, пригласят нас в последний момент…
Нат натянул рубашку.
