http://11x11.mail.ru/
Территория игр. Купи футболиста!
Комаров было великое множество. Они наплодились в невообразимом множестве, что в общем-то совершенно нормально в конце мая. Но за зиму я успела подзабыть о том, каково это – спать в кровати, покрытой куском марли, и втыкать во все розетки фумигаторы. Может, в городе они и эффективны, но деревенские летающие «крокодилы» плевать хотели на достижения современной химии. Я чесала укусы, жалея, что не купила еще и мазь. Бьянка тоже рыдала и кляла жизнь, говоря мне, что только ради собачек она пошла на такое противоестественное единение с природой. Лаура же была словно заговоренная.
– Она просто невкусная, – ворчала Бьянка, раскладывая овсянку с соей по собачьим и человечьим мискам.
Честно говоря, готовила она из рук вон плохо. Результатом ее усилий становились недоваренные баланды, жрать которые соглашались только собаки. Зато Лаура, если была в настроении, могла из пары жалких морковок и зеленой фасоли соорудить что-то действительно стоящее.
– Ну, мы будем работать? – спросила она, включая компьютер в сеть. Это была моя идея – поработать и пофотографировать на природе.
– И как вы собираетесь работать без Интернета? – съязвила Бьянка.
– У нас есть модем, – пожала плечами Лаура. – И потом, Машка наснимала такое количество настоящей любви между пенсионерами, гастарбайтерами и детьми, что мне и без Интернета есть чем заняться.
– Это так прозвучало – между гастарбайтерами и детьми, как будто они между собой чем-то там занимаются, причем вместе с пенсионерами. – Я усмехнулась.
На самом деле я действительно набрела как-то на большую стройку, и мое внимание привлекли развешанные прямо посреди бетономешалок и вагончиков простыни. Я пролезла туда – это было несложно. Там жили таджики. Несколько женщин, с трудом говорящих по-русски, приехали помогать своим мужьям. Они готовили, стирали, а также иногда впрягались в стройку: красили, штукатурили. Я просидела у них целый день. Странное чувство, я никогда не смотрела на этих людей. В строительном вагончике было тепло и пахло мясной похлебкой. Они предложили мне с ними пообедать. Я согласилась. Каюсь, после жизни с Лаурой и воинственной Бьянкой я просто не могла пройти мимо мясного блюда. А если очень хочется – то можно.
– Смотри, какая фотка классная! – вдруг воскликнула Лаура.
Я подошла, аккуратно протискиваясь между доберманами. Санчо с Пансой, тоже известные поклонники искусства, топтались около Лауры, загораживая проход. На меня они уже никакого внимания не обращали.
– Да, слушай, сильная штука, – пробормотала Бьянка.
Я пригляделась. Это был поцелуй. Я попросила гастарбайтеров Заира и Сати поцеловаться и, пока они, краснея, нелепо прижимались друг к другу губами, нащелкала кадров двадцать. Они, конечно, отказывались, но что с людьми делает тысяча рублей! Особенно с людьми из Таджикистана.
– Настоящая любовь, – удовлетворенно кивнула Лаура. – Недострой подретушируем, небо проявим, лица сделаем под фильтром. Но они у тебя получились.
– Они у себя получились, – поправила я ее.
Сати и Заир были совершенно потрясающими. Как и бабушка, которая кормила голубей у своего дома. Не каких-то там белых, породистых. Обычных серых, помоечных. Она любила голубей, а они ее. Соседи их ненавидели, но на фотке они были не нужны. А любовь осталась. И Сати смотрела на Заира так, что я сама подумала о том, как удивительна фотография – может запечатлеть краткий миг счастья, которого никак не успеет увидеть быстрый, суетливый человеческий взгляд. Любовь жила совсем не там, где я раньше ее искала. Ее не было в сияющих торговых центрах, не было в офисах и на больших автострадах. Она пряталась в укутанном в сто одежек малыше и глазах его матери. В улыбке отца, подбрасывающего в небо ребенка. В стариках, держащихся за руки, проживших одной семьей пятьдесят лет. Найти такую любовь было сложно, потому что она не спешила выставить себя напоказ в рекламных плакатах и роликах между ток-шоу. Я искала ее, потому что мне хотелось ее увидеть. После всего того, что случилось со мной, я хотела видеть как можно больше любви.
Интересно, что того – убитого моим мужем человека – мне в общем-то не было жалко. Совсем не было жалко. То есть можно было сказать, конечно же: «О, какая ужасная история», но только так – номинально. Насколько может быть реально жалко людей из хроник ДТП по телевизору или из «Дорожных войн». Это чувство – не жалость. Скорее что-то острое и личное, на грани инстинкта, виртуальное сочувствие уязвимости человеческой природы. «Ой, кошмар. Хорошо, что мы здесь, а не там». Но чтобы жалеть людей – это вообще редкость в наше время. А тот, о котором мне писал Алексей, он был для меня только фигурой в тумане, образом, переданным словами и паузами. Алексей был гораздо важней, хоть и вся эта позиция была, кажется, немного аморальной. Но я так чувствовала. Это было реально. Реальность оказалась вообще-то очень далека от морали. Как бы я могла жалеть человека, которого я вообще не знала, не видела и не чувствовала, что он существовал. Алексея я жалела. Нет, я его любила. Вот так и любила, безо всяких слов, сама с собой, глубоко внутри любила его таким, какой он есть, любила, сидя на даче, отбиваясь от Кузи, тычущегося в меня своей мордой, – он тоже жаждал любви.
– Я пойду… поищу связь, – пробормотала я и вышла во двор.
Интернет ловил только неподалеку от туалета. Соединение было нестабильным, но оно было. Я пять минут загружалась в Сеть, входила в «аську», ставила статус «в Сети». Алексей был там. Он был рядом со мной.
– Я теперь знаю, что настоящая любовь есть, – написала я ему.
Он откликнулся почти сразу.
– Ты в Москве? Эсмеральда, ты не могла бы больше вот так не пропадать?
– У меня не было Интернета. Я не в Москве.
– А я решил бросить курить.
– Зачем?
– Не знаю. Устал сидеть на диване и утопать в ненависти к самому себе. И мать огорчается, что я курю. Вот, думал, сделаю хоть что-то хорошее, порадую мать. Начитался Аллена Карра, скачал его с торрентов. Не покупать же. И вроде он там умные вещи пишет. Я даже загорелся, делал психологические установки, мыслеформы.
– Пока не захотел курить ☺))
– ГЫ! Точно. А теперь понимаю, что не могу. Не курил уже два дня и ни о чем другом не могу думать. Набросился в кафе на официанта.
– Да ты что?! Не верю, как Станиславский.
– Я, конечно, не прав. Но вот почему официанты все такие отстраненные, ничего не слушают, пять раз говоришь им, что спешишь, что платить будешь картой, а они приносят счет и уходят навсегда. Мне нужно было только выпить кофе, а наличку я не взял. Так я сто рублей платил двадцать минут. Ну и накипело. Я его за грудки схватил, к стене припер, а потом смотрю – а он испуганный такой, как заяц. Мальчишка, лет восемнадцать. Может, не выспался? У них же сейчас сессия, зачет. Я ушел, на чай ему оставил сотню, извинился.
– А почему и куда ты спешил? – Я хлопнула по плечу: очередной комар отравлял мое существование. Но в доме Сети не было. Пришлось мириться с кровопотерей.
– Я-то… да никуда, в сущности. Странно, что ты это спросила. Машка бы тоже так спросила. А я просто с утра не курил, вот крыша и поехала. Как там твой муж поживает?
– Так закури сейчас. Не стоит портить себе жизнь из-за такой ерунды.
– Да уж. У меня других проблем полно. Ты ничего не сказала, что ты думаешь обо всей этой моей истории. Я, конечно, ценю такую тактичность, но, Эсмеральда, ты – единственный человек, которому я об этом рассказал.
– Тебе стало легче? Может ли в такой ситуации стать легче просто от того, что ты кому-то об этом сказал? Я просто не знаю, что говорить. Было бы лучше, если бы ты не был пьян, если бы ты вызвал «Скорую», если бы да кабы… Но это же прошлое, ты все еще живешь в нем, и оно засасывает тебя и убивает. А муж у меня в порядке, спасибо. Мы, правда, решили пока пожить отдельно, но я все еще его люблю. Может, мы и помиримся.
– Когда это вы так решили? У вас же все было хорошо.
– Помнишь, я говорила, что изменила ему? Вот тогда, наверное, я поняла, что нам лучше пожить отдельно. Мне сейчас нужно время, я хочу понять, как жить дальше.
– Поразительно, я хотел бы понять то же самое.
– Может, тебе найти семью того человека и дать им денег?
– Ты знаешь, я тоже все еще люблю Машку. Я вообще не понимаю, зачем мы с ней развелись. Я хотел ей позвонить, но она бы не поняла. Она не такая… open-minded, как ты.
– Может, ты ее плохо знаешь?
– Не знаю. Кажется, я вообще ничего не знаю. Денег, кстати, дать – я думал. У меня, правда, денег нет вообще. Я отдал этим, на «бэхе», все на год вперед. Почти миллион рублей.
– Ни хрена себе! – Я ахнула и подпрыгнула на лавочке. Ее в свое время сколотил еще мой отец из двух досок. Он любил эту дачу, проводил на ней все лето, они с мамой вечно таскались с огурцами и помидорами, помешались на экологической чистоте. А лавочка стоит, только починить некому. – Миллион рублей!
– Не говори. А может, правда попробовать их найти? Может, он и не помер? Может, кто-то вызвал «Скорую», хоть бы даже и эти с «бэхи». Ну что, Эсмеральда, – пойти и признаться?
– Хочешь от меня отпущения грехов? Лучше найди продажного полицейского и заплати ему, пусть он тебе достанет информацию. Потом уж подумаешь куда – в тюрьму ты всегда успеешь. А людям лучше просто дать денег. И заказать какой-нибудь молебен.
– Бред. Эсмеральда, я был о тебе лучшего ИМХО.
– Ну, как хочешь.
– Я закажу. Чем черт не шутит. Слушай, SistemError, а ведь ты дело говоришь. Надо попытаться исправить хоть что-то. Может, он инвалид? Может, ему жить не на что? Я могу его хоть всю жизнь содержать.
– Машка, иди жрать! – крикнула Бьянка.
– Сейчас, – крикнула я, испытывая приступ тошноты при мысли о тушеных бобах с соевым майонезом.
– Меня зовет муж.
– Ты же сказала, вы живете раздельно?
Черт, об этом-то я и забыла. Всегда имела большие проблемы с враньем. Но в Сети у тебя всегда есть время обдумать ответ. И то, как ты краснеешь, никто не видит.
– Я соврала. Ты же помнишь, я не скажу тебе здесь, в виртуале, ни слова правды. За исключением того, что думаю.
– С тобой невозможно. Слушай, а давай встретимся? Ты когда вернешься в Москву?
– Никогда. Оставайся на диване, Алексей. А я буду твоей сексуальной фантазией, хочешь? Представь, я пойду сейчас к мужу – мы с ним в загородном доме, в гостиной камин…
– И шкура убитого лося?
– Ага, и рога. И я разденусь, буду кружиться и танцевать перед живым огнем под музыку Тарантино. Далеко от тебя.
– Эсмеральда…
– Что?
– Пришли хотя бы Джепег, плизззз!
– Легко. – Я выслала ему фото Дженифер Анистон.
Возникла пауза.
– Надеюсь, что ты не старый, разбитый остеохондрозом извращенец, живущий где-нибудь в Екатеринбурге? Я этого не перенесу.
– Почему?
– Потому что не хочу мечтать о каком-нибудь мужике из Екатеринбурга. Это нарушает мои принципы. ☺
– Твои проблемы.
Я вышла из Сети и пошла в дом, к комарам и соевой похлебке. На губах у меня блуждала улыбка.
* * *
– Ты можешь мне нормально объяснить, как эта чертова штуковина включается? Яна, может, я лучше сама доберусь? Это все очень сложно.
– Я уже согласовала все с Машкой. Она тебя заберет со станции, когда твой автобус приедет, только надо будет позвонить с этой чертовой штуковины. Или топать с тремя сумками через лес добрых полтора часа. Мам, что за детский сад. От одного раза не облучится твой мозг.
– Я не понимаю. Что, вот сюда нажать? Вот же, я жму – не работает.
– Надо ждать долго. – Терпение Яны истончалось, как хлопковая ткань после многократной стирки. Мать ее измотала. Она уже начинала думать, не нанять ли такси от дома и до самой дачи. Так бы вышло дешевле, по крайней мере нервы были бы целы.
– Как долго? А когда держишь – надо давить?
– Ну, конечно!
– Что ты злишься? Ты же не написала. Вот у тебя написано: нажать на красный кружочек с точкой. Во-первых, это не совсем даже и точка. Это же скорее палочка.
– Ма-ам!
– Что? Не мамкай. Надо писать все как надо, – возмущалась мать. – А то ты совсем как Машка. Бросит два слова, прыгнет в свой кабриолет и была такова. Хоть бы сказала, как у нее дела. Хоть бы забежала на пару минут. Вот где она, что она делает? Уволилась, с этой палкой бегает. Так, что дальше. Введите PIN… нет, это невозможно.
– Я это уберу. Этого не будет. – Яна потянулась к телефону. Вписывать еще и графу про PIN в список из девятнадцати пунктов по работе с телефоном было выше ее сил.
– Ох уж эти телефоны. Все их накупят, потом теряют, переживают, ходят все в долгах. Все мозги свернули. Нет, вот в таких ситуациях, как у нас, на дачу поехать, это удобно. Я же не спорю. Раньше я бы могла надеяться, что дочь приедет меня встречать, а теперь я должна мучиться с этим списком и звонить. – Мать вздохнула и склонилась над списком. К операции «звонок» она готовилась обстоятельно, измотав Яне все нервы.
– Это не так уж и трудно. Только набрать номер. В крайнем случае попросишь кого-нибудь.
– Ага. Встану на шоссе и попрошу этих… плечевых.
– Господи, это-то ты откуда знаешь! – поразилась Яна.
Мать ответила загадочно:
– Я тоже прессу читаю.
– Лучше бросай это дело. Так, давай дальше. Когда загорится экран, нужно дождаться приветствия.
– Он меня будет приветствовать? – хмыкнула мать. – Может, он мне и в ноги поклонится? Ладно, молчу. Нет, правда. Как дела у Маши? Она какая-то ходит не такая. Сама не своя.
– Веселая, ты имеешь в виду? – Яна улыбнулась. Только их с Машкой мать могла волноваться из-за того, что дочь ходит веселая и занята каким-то своим, пусть и сомнительным делом.
– И что это за глупости с фотографиями? Мою соседку напугала. Перещелкала у нее всю семью. Чего там щелкать? Там плиту не мыли лет двести, потому что невестка свинья. Нарожала троих детей, а плиту не моет. Я сама видела – борщ выкипел и на плиту. А она и бровью не повела. Свинья. И потом, какая там настоящая любовь? Ты слышала про их племянника?
– Нет. А что такое? – Яна понимала, что так просто она от матери не уедет. Но… не очень-то и хотелось. Куда ехать-то? Домой? Теперь, когда в доме стояла та самая вожделенная тишина, особенно когда даже сын уходил в Интернет, надевал наушники и застывал в своей комнате перед экраном, ей хотелось бежать куда-нибудь, куда угодно. У маминой соседки была трехкомнатная квартира, старый муж, сын с невесткой и тремя детьми, а теперь еще и племянник. И Яна начинала догадываться, почему Машка захотела их фотографировать. Настоящая любовь не бывает без загаженной плиты и племянника. Она вообще не выглядит как любовь, иногда она выглядит как каторга, а понять, что это была именно любовь, можно только потом, когда вокруг становится тихо и чисто. Слишком тихо и невозможно чисто.
– Приехал из Таганрога, вроде он там отсидел. За мелкое хулиганство или за кражу. Я его видела, тихий такой. Маленький. Все молчит и извиняется как оглашенный. Приехал, значит, устраиваться в Москву. И к моей соседке. Мало ей невестки с внуками. Они его приютили. Мне все газеты носил из почтового ящика, а иногда чай мы с ним пили. Газеты мои почему-то к ним в ящик кладут постоянно.
– Потому что ты же с почтальоншей поругалась из-за рекламы, вот она и мстит, – рассмеялась Яна, подливая себе ромашкового чаю. Ромашка, конечно, с дачи, своя. Сушеная, она всю зиму и весну провисела на веревочке в кухне.
– А почему я должна читать эти проклятущие буклеты? Рассадники всякой дряни. Я телевизор выкинула, так этот ваш треклятый прогресс ко мне в почту лезет. Не просила я. – Мать от возмущения раскраснелась. Война с почтальоншей длилась уже несколько месяцев с переменным успехом. Сейчас в пользу почты.
– Как-нибудь она тебе что-то важное не донесет.
– Да черт с ней. Ты про племянника слушай. В общем, он жил тут где-то полгода, никто ничего не замечал. Уходил вроде на работу, потом возвращался. Квартплату платил, продукты приносил. По вечерам все в компьютере пропадал, чертей гонял там.
– В смысле?
– Он был на каких-то футболистах помешан. Даже мне однажды всю голову заморочил, рассказывал про какую-то «Барселону», что у нее сила – 92. Клялся, что там, в этих футболистах, можно большие деньги зарабатывать. Я ему – какая ж это работа, гонять чертей в компьютере, будь он неладен. Но он все равно сидел. А днем уходил. Говорил, что работает в салоне связи. А, вот я почему про него вспомнила, из-за этого салона связи. Надо ж такое придумать.
– А что такое? В чем проблема?
– Проблема была потом, через полгода. Он как-то вернулся домой с работы, сказал, что устал очень, ушел в комнату, включил телевизор, причем довольно громко, и отключился. Спал до утра. Ну, устал человек, бог с ним. Так он и наутро не просыпается. И к обеду все тот же телик грохочет. В общем, они дверь выломали, а он-то сбежал.
– Третий этаж. Куда он сбежал?
– По клену и сполз. У них же клен прямо напротив окон. Окно открыто, сквозит, телевизор грохочет. А его нет. И в комнате, не поверишь, нашли тридцать восемь вот этих… – Тут мать заглянула в инструкцию из девятнадцати пунктов: —…симку. То, что ты пихала внутрь.
– Краденые? – кивнула Яна.
– Нет, с работы принес! – фыркнула мать. А сбежал он, потому что за ним слежка велась. Теперь опять сидит. Вот так он работал. В салоне связи. Вот тебе и настоящая любовь. Кому это надо.
– А что, не соврал. – Яна пододвинула к матери список. Та вздохнула и склонилась над ним снова.
– Вы меня в могилу сведете. Ты хоть Машке скажи, чтобы она мне звонила. Совсем забыла меня.
– Скажу, – покорно кивнула Яна, а про себя подумала, что если мать узнает, где теперь живет Машка, то упадет со стула. Повернуть за угол дома, сделать два шага – и вот, пришли. Дорогая дочь, в лучшем виде, у двух лесбиянок/художников/неформалов/модельеров и вообще не пойми кого. Ведь Яна предлагала ей у нее остановиться. Места же полно. Могла и у мамы. Но тут Машку понять можно. И Олеська, кстати, предлагала поговорить с хозяйкой, чтобы Машку насовсем поселить в ее квартире, раз уж она уехала. С этим Олеськиным романом вообще история какая-то странная. Нереальная. Как бы ее не кинули. Но жить у этих сумасшедших… Что в этом нормального? Да еще так улыбаться!
