ЭПИЛОГ

О Париже можно говорить и писать бесконечно. Впрочем, как о любом городе, чья история насчитывает не одну сотню лет. Он разный: то романтичный и загадочный, как поцелуй молодой красотки; то серый и унылый, как древний старик, бредущий под осенним дождем. Это лиричные песни Ива Монтана и проникновенный голос Мирей Матье. Как бы банально это ни прозвучало, но Париж — это… Париж. Пусть он изменился, и на его улочках звучат уже другие мелодии, но память… наша память умеет хранить самые светлые и теплые чувства.

По каменному спуску, расположенному неподалеку от Пон-Нёф — Нового моста, шла женщина. Дама была немолода, но мужчины, встречавшиеся на ее пути, как по команде расправляли плечи и втягивали животы, чтобы казаться чуть стройнее и выше. Редкий тип женщины: элегантна и, судя по наряду, вполне успешна. Увы, но хороший вкус и достаток редко уживаются в одной персоне. Эта прекрасная женщина была редким исключением из правил. Звонко стуча каблучками, она неторопливо спустилась к реке и подошла к краю набережной. Сена, как и много лет назад, несла воды к одноименной бухте в проливе Ла-Манш. Женщина остановилась и открыла маленькую, похожую на конверт сумочку.

Грубый кожаный шнурок, на котором висел серебряный молот бога Тора — Мьёлльнир. Этот старинный языческий амулет выглядел совершенно дико на ее ухоженной ладони. Будто осколок чужой цивилизации, каким-то чудом оказавшийся в современном мире. В мире, где давно забыли и заветы предков, и древних богов. Маргарет О'Рейли посмотрела на амулет, грустно улыбнулась и бросила его в воду.

Она немного постояла на набережной, наслаждаясь теплым солнцем и ароматом весны. Потом еще раз улыбнулась и пошла к припаркованному неподалеку лимузину. Из него выскочил водитель в форменной тужурке и предупредительно распахнул заднюю дверь. Дама благодарно кивнула:

— Спасибо, Анри.

— Куда прикажете, мадам?

— В аэропорт. Я устала и хочу домой.