Осколки
1
Генчик не поехал домой. Он добрался до водной станции номер два и отыскал там старшего спасателя Кубрикова. Вдвоем они отправились на моторке в патрульный рейд: смотреть, чтобы купальщики не заплывали за буйки у пляжей, чтобы всякие балбесы не ныряли посреди озера с лодок и чтобы лодки эти не были загружены сверх нормы. Такие полагалось буксировать к ближайшей суше и там высаживать лишних пассажиров. Так и делали.
Впрочем, нарушений было немного. В основном патрулирование свелось к скоростным рейсам от берега к берегу. Зигзагами. И, конечно, Петя дал Генчику посидеть за рулем.
Генчик вел себя так, будто ничего не случилось. Пете про сегодняшние приключения не рассказывал. И про ссору с Зоей Ипполитовной – ни словечка. Он крутил на моторке виражи, смеялся, слушал Петины признания о новых литературных замыслах. Делал вид, что радуется жизни. А в душе сидела заноза. Даже не заноза, а целая щепка с заусеницами. Чуть шевельнешься – такая боль…
Домой он вернулся под вечер. Спать лег рано. Когда спишь – забывается горе.
Но сон приходить не хотел. И грызла, грызла тоска. И запоздалые мысли, что все надо было сделать не так. Сказать не так. Вести себя не так…
Ох уж эти угрызения, эти бесполезные рассуждения, как бы он повел себя, если бы вернуть злополучный момент!..
Ну какой дьявол дергал его за язык? Зачем он ляпнул, что капитана Сундуккера не было?!
Зоя Ипполитовна этого не простит.
«Ну и пусть! Его же в самом деле не было!»
«Идиот! Для нее-то он был! Она же в него верила! Что плохого, если в жизни есть сказка?»
«Вранье – всегда плохо…» – неуверенно возразил себе Генчик. И тут же беспощадно разгромил себя:
«Это не вранье, а фантазия! Капитана Гранта тоже не было! И капитана Врунгеля, и капитана Блада, и многих других капитанов! А теперь все рано их все знают! Значит, они были!..»
«Я же не хотел говорить ничего плохого! Просто вырвалось!..»
«Вот теперь и корчишься. Так тебе и надо…»
Генчик в досаде грохнул себя кулаком по темени и, видимо, от этого наконец заснул.
Приснилась ему, разумеется, Зоя Ипполитовна. Будто она пришла к Генчику домой.
– Хватит уж дуться-то. Нам совершенно незачем ссориться. Ведь мы из одного экипажа, с бригантины капитана Сундуккера.
Генчик не дулся. Но от радостного смущения смотрел в пол и шевелил пальцами босых ног. Зоя Ипполитовна ладонью приподняла его подбородок.
– А чтобы ты больше не говорил глупостей, смотри, кого я привела…
И в дверях возник сам капитан Сундуккер. Фома Иванович. Совершенно такой, как на портрете. Он шутливо насупил бурые клочкастые брови и пробасил:
– Значит, этот самый салажонок утверждает, что меня никогда не было? Ну и ну! Столько дней палил из моего пистолета, а под конец нате вам!
– Я больше не буду, – счастливо выдохнул Генчик, глядя на большущие старомодные ботинки капитана. И зацарапал пяткой половицу… И проснулся…
С ощущением потерянной радости.
Так хорошо было во сне и так погано наяву.
В то утро Генчик никуда не пошел со двора. Возился за сараем в своем игрушечном городе. Налаживал из ниток и спичечных коробков канатную дорогу – от Кирпичных скал до городского парка. Наладил. Покатал пружинчиков. Но все это без радости, почти машинально. Крепкая заноза по-прежнему сидела в Генчике. Заноза-тоска, заноза-больная совесть, заноза-обида… А обида-то на кого? На себя, дурака? На жизнь? На Зою Ипполитовну?
«Да, и на нее! Зачем она мне… такие слова… что я обманщик…»
Но эта последняя обида была не настоящая. Генчик нарочно расцарапывал ее в душе. Так с досадой и горьким удовольствием расцарапывают зудящую ссадину. И раз за разом Генчик мысленно повторял:
«Все равно обратной дороги нет…»
Он, конечно, себе врал. Обратная дорога была. Можно поехать в «Бермудский треугольник» и постараться, чтобы все наладилось. Чтобы сделалось, как раньше…
«Не будет как раньше…»
«А ты попробуй. Надуй губы, посопи и скажи – будто и в шутку, и всерьез: я больше не буду…»
Генчик мычал и мотал головой. Ох, до чего же стыдно… Мотал и мычал. И во время очередного мычания нашел Генчика здесь, за сараем, Бычок.
Да, представьте себе!
Бычок стоял, расставив ноги в мятых спортивных штанах. И дергал подол пыльной зеленой майки. И, конечно, смотрел насупленно. Лобастый, со щетинистой стрижкой. С коричневыми, будто кофе, глазами без единой искорки.
Генчик почему-то не удивился. Тоже насупился.
– Здоро во, – сипловато сказал Бычок.
– Привет… – не то хмыкнул, не то выдохнул Генчик. – Ты… – Он хотел спросить: «Зачем пришел?» Не решился. Проговорил неловко: – Как меня нашел-то?
– На водной станции спросил. У того моториста, с которым ты часто ездишь.
– А-а… – И опять не решился узнать: «А чего надо?»
Бычок сказал сам:
– Я твою пластинку собрал. Осколки. Склеить хочу. Тебе ведь, наверно, за нее попало…
– Еще бы! – вырвалось у Генчика. Потому что терять сказку, терять дружбу в тыщу раз хуже самой крепкой нахлобучки, даже если нахлобучка с ремнем.
– Ну вот… А я склею, чтобы она опять… чтобы тебе больше не попадало…
– Не выйдет, – сказал Генчик горько и уверенно. – При склейке нужна сверхточность… И клей особенный. Чтобы даже щелочки не осталось.
– Я умею. – Бычок смотрел теперь уверенно.
– Ну… склеивай, если хочешь… – Генчик, глядя в сторону, пожал плечами. А что ему оставалось сказать?
– Мне нужен последний осколок… – Бычок сделался слегка виноватым. – Он тогда к твоим ногам отлетел, ты его сунул в карман. Помнишь?
Генчик вспомнил.
– Но у меня его нет! Он у той баб… старой женщины, чья пластинка. Я ей отдал, когда рассказывал… Пришел и говорю: «Вот все, что осталось…»
Так оно и было. И Генчик опять пережил сейчас тот момент. Дернул лопатками как от озноба.
Бычок спросил настойчиво:
– Это та, что живет в доме за насыпью?
– Ну да…
– А она этот осколок не выбросила?
– Откуда я знаю? – У Генчика это уже чуть не со слезами. – Я же у нее больше не был.
Бычок, видимо, все понял. А если не все, то многое. Переступил, опять подергал майку.
– Ну ладно, я схожу, узнаю… А может, ты со мной?
– Нет. Я туда больше не пойду… Она … на меня злится.
– Из-за пластинки?
– Да. Нет… Вообще…
Пластинку, может быть, и удастся склеить. А все, что было раньше, сказку о капитане Сундуккере разве теперь склеишь?
Бычок понятливо кивнул. Глянул опять:
– А можно я… к тебе еще приду?
– Ну… конечно. Склеишь и приходи.
– А если я… если не получится… Можно я все равно приду?
Они встретились глазами. У Генчика сорвалось – чуть удивленно и неловко:
– Зачем?..
– Ну… – Бычок сильнее задергал майку. – Может, мы подружимся… когда-нибудь…
Генчик сказал ненатурально, деревянно как-то (видимо, от нового удивления):
– Ладно. Приходи.
Бычок подумал секунду, повернулся и пошел.
Генчик догнал его у калитки.
– Нет, ты правда приходи! Без пластинки! Когда хочешь!
Бычок глянул через плечо. И… улыбнулся наконец. Кивнул и ушел.
А у Генчика заноза-щепка внутри стала меньше. И уже не такая острая. И появилась какая-то надежда. Какая – он сам не мог понять. Прислушался к себе. Постоял у калитки. Потом снова пошел за сарай и постоял там. И решил, что жизнь, может быть, не совсем еще кончена.
Генчик посмотрел на небо. Там были грустные облака. Но не дождевые, а просвеченные солнцем. Под облаками носились туда-сюда несколько круглых темных пятен. Те самые НЛО, которые всем уже надоели и про которые дикторы телевидения каждый вечер говорили, что их нет.
Генчик плюнул, но без досады и даже весело. Потом стал искать в кармане: надо было достать несколько тяжелых шариков, чтобы положить в вагончики игрушечной канатной дороги. Для балласта. А то они слишком болтались от любого ветерка.
Шарики, конечно, нашлись. Но вместе с ними попал в пальцы твердый кусочек. Треугольный и колючий. Генчик достал. Это… это был еще один осколок пластинки. Маленький, с ноготь!
Наверно, он откололся в кармане от того, большого.
Как же Бычок теперь склеит пластинку? Соединит все куски, а в черном диске – треугольная пробоина…
В этих размышлениях, в новых сомнениях и тревогах провел Генчик время до обеда.
2
В своих терзаниях Генчик не мог догадаться о многом. О главном. Что Зое Ипполитовне тоже не сладко.
Когда он ушел от нее, сразу стало так тошно, что хоть реви как девчонка…
Зоя Ипполитовна, конечно, не ревела. Она, сжав губы, ходила по комнатам, машинально поправляла на стенах фотографии в рамках, перекладывала на столах и подоконниках всякие вещи.
Приготовила ужин, покормила Варвару, которая сделалась совсем домашней (и, несмотря на это, не чуяла человеческих переживаний, терлась о ноги и мурлыкала, глупая).
Потом Зоя Ипполитовна легла. Свет был выключен, и белесая летняя ночь сочилась в окна. Варвара повозилась в ногах и затихла.
Зоя Ипполитовна думала. Совершенно беспощадно. О том, какая она дура.
– Да-да, именно старая дура, хотя это совершенно некультурный термин!..
Если разобраться, что он такого сделал, этот веселый и бесхитростный Бубенчик? Ну не сдержал слово, пальнул в крысенка. Но не со зла, а от обиды, страха и отвращения. Ведь столько натерпелся в плену у этой шпаны!..
Она-то хотела иметь в друзьях этакого юного рыцаря без страха и упрека. А он обыкновенный мальчишка. Тем и хорош… Ее ненаглядный Ревчик тоже не был героем. Тоже боялся хулиганов, прятал дневник с двойками, чтобы не влетело от отца… И тоже не всегда верил ее сказкам.
Генчик разве виноват, что догадался? И что сгоряча выпалил ей это? Сама виновата, довела ребенка, старая карга… И теперь-то что?
Раньше был в жизни лучик – ожидание, что придет новый день и опять появится неугомонный Бубенчик… Больше уже не появится…
Нет, так нельзя! Утром она позвонит знакомому автослесарю Сене. Сеня починит «Запорожец». И она поедет на улицу Кузнечную. Найдет Генчика и скажет: «Мы оба вели себя крайне глупо. Давай больше никогда не ссориться. А был или не был на свете капитан Сундуккер – это разве так важно? Для нас-то он есть…»
С этой мыслью Зоя Ипполитовна уснула. С ней же и проснулась.
Но дальше все пошло не так, как задумано. Жена слесаря Сени сказала по телефону, что муж уехал в командировку. Добираться до Утятина на трамвае, с пересадкой, это не для старых инвалидных костей. Да и… хорошо ли это – ехать к мальчишке и, по сути дела, просить прощения? Правильно ли? Он, пожалуй, возомнит о себе Бог знает что…
Небось, посидит дома, а потом прибежит сам, не выдержит. Конечно, она его простит, но надо будет сделать это не теряя достоинства.
Так размышляла она до полудня. И ждала. И представляла, как Бубенчик станет на пороге – взъерошенный от быстрого бега, неловкий от виноватости, с нерешительной и выжидательной улыбкой. И она скажет суховато:
«Ладно уж, входите, сударь, если пожаловали. Поговорим».
Она так и сказала (с замершим от радости сердцем), когда послышалось в дверях частое мальчишечье дыхание.
Но это был не Генчик. Чужой мальчишка.
На нем была старая зеленая майка, обвисшие спортивные штаны. А сам – чумазый, со щетинистой стрижкой. Смотрел исподлобья.
Он сказал будто через силу:
– Здравст… вуйте…
– Здравствуй! Тебя Генчик прислал? – это вырвалось у Зои Ипполитовны само собой. И тут же мысль: при чем здесь Генчик? Это же один из его врагов!
Но мальчик кивнул:
– Да… – Потом сердито дернул головой. – Нет! Я сам… Но я от него. Дайте кусок от пластинки. Я ее склею.
– Какой кусок?
– Генчик сказал, что он у вас…
Зоя Ипполитовна вспомнила: да, он в самом деле выложил тогда на стол осколок пластинки. Сердито так, со стуком. И она убрала его на кухонную полку. Машинально.
Там осколок и лежал. Зоя Ипполитовна принесла его. Все это она делала со смутным ощущением, что подобные события уже были. Или сон такой она недавно видела и теперь вспоминала… По крайней мере, в поведении мальчика была какая-то предсказанность.
– Вот этот кусок. А остальные, значит, у тебя?
– Да… – Он взял осколок и той же рукой сердито провел под носом.
– И что же теперь? Ты всерьез надеешься склеить пластинку?
Он опять сказал глухо:
– Да.
– Извини, но, по-моему, это безнадежное дело.
– Безнадежное для тех, кто не умеет… – В хмуром его голосе скользнуло превосходство.
– А ты умеешь?
– Умею! Меня дедушка учил. Он был мастер на это.
– Вот как… Ну, попробуй… – И не удержалась: – А зачем тебе это? Чтобы искупить вину перед Генчиком?
Он зыркнул угрюмо:
– Я ни в чем не виноват! Я же его тогда освободил…
– Ну, допустим… А зачем берешься за склейку?
Мальчик поднял голову. На миг с глаз сошла хмурая пелена. Он сказал ясно и дерзко:
– Неужели вы не понимаете? Я хочу с ним подружиться, вот и все.
Ей стало неловко за себя.
– Может быть, и понимаю… А если пластинка все-таки не склеится?
Он ничего не сказал. Двинул плечом и ушел, тихо прикрыв дверь.
Странный мальчик…
Пластинку, конечно, не отреставрировать, это слишком ювелирная работа. Если даже все куски безошибочно склеятся, игла патефона все равно будет прыгать на швах и скоро диск развалится снова.
Интересно, к кому он понесет пластинку, если все-таки починит? К ней или к Генчику? Скорее всего, к Генчику. «Я хочу с ним подружиться»… Возможно, они подружатся, если даже ремонт не удастся. Хотя очень они разные… Впрочем, разные по характерам люди чаще всего и сходятся. Она и Ревчик тоже были совсем не похожие, а ведь водой не разольешь…
…Но если пластинка склеится, Генчик обязательно принесет ее сюда. Хотя бы для того, чтобы гордо сказать: «Вот, возьмите, пожалуйста. Она снова целая…»
Ох, если бы пришел…
Нет, едва ли это случится. У всего хорошего в жизни бывает конец. Наступил конец и странной дружбе старухи и мальчугана. Долго длиться она все равно не могла. Слишком уж это вопреки природе.
Зоя Ипполитовна пришла в комнату с портретом. Понимающе, но без особого сочувствия смотрел из облезлой рамы капитан Сундуккер. С грустной, чуть заметной улыбкой глядел с фотографии Тима Ревчик – издалека, из глубины времени…
Бригантина стояла теперь под портретом.
Зоя Ипполитовна погладила тонкий планшир фальшборта. Вот и все… Несколько лет трудилась над маленьким, но почти настоящим судном. Можно сказать, видела в этом смысл жизни. Прогоняла от себя мысли, что это всего лишь игра. Не хотела думать о том, что будет, когда кончится работа.
Но не думай или думай, конец все равно – вот он. Бригантина «Я больше не буду» готова полностью и даже совершила плавание. Мало того, она сделала ей, глупой тетке, подарок – подружила с Генчиком. И уж, конечно, не модель виновата, что дружба оборвалась.
Зоя Ипполитовна опять погладила планшир. Взяла с капитанского мостика синего пружинчика, побаюкала в ладони. «Только ты и остался…»
Затем она сварила на обед вермишелевый суп, но есть не стала, а лишь покормила неприхотливую Варвару.
После обеда она разбирала в ящиках бумаги. Выбрасывала старые письма и квитанции. Наткнулась на тетрадку со стихами, которые сочиняла в молодости. Стихи были глупые. Она скомкала тетрадь, чтобы тоже отправить в мусор. Но пожалела. Расправила опять и спрятала на дно ящика. Дочери потом найдут и лишний раз убедятся, какой сентиментальной дурой была их мамаша. Ну и пусть. Что было, то было…
Под тетрадь она положила недорисованные портреты Генчика: маленький карандашный набросок и акварель. Чтобы не бередить душу. Закончить все равно не удастся, пальцы совсем перестали слушаться…
До полуночи она сидела у лампы с книгою – «Письма И.С.Тургенева из Парижа». Машинально водила глазами по строчкам и слушала тишину. Тишина была не полная – часто разгонял ее гул поездов на насыпи.
Когда пробило двенадцать, Зоя Ипполитовна легла. Приняла таблетку снотворного. И поняла, что утром ей не захочется просыпаться…
