Глава двадцать четвертая

Марьясов молча выслушал доклад Васильева, сердито хмыкнул. Трегубович с видом провинившегося школьника стоял в стороне и безмолвно слушал разговор.

– Что вы такое мелете? – Марьясов свел брови на переносье. – Какой-то человек, уже немолодой, больной раком человек, мне угрожает. Я правильно вас понял? Этот Аверинцев, судя по вашему рассказу, стоит на пороге собственной могилы. А я полон сил, я живу. И прекрасно бы себя чувствовал. Если бы вы меня не огорчали… До глубины души…

– Аверинцев на пороге могилы? – переспросил Васильев. – Возможно. Я не врач, чтобы делать такие выводы. Но если уж он взялся за вас, то лично вы в могиле уже одной ногой. Этот человек опасен даже мертвый. Он не просто хороший профессионал, он не из тех, кто делает за деньги грязную работу. Он из элиты убийц. Он делает такие вещи, о которых вы и представления не имеете. Этот человек более десяти лет служил в специальном подразделении КГБ, все операции которого до сих пор строго засекречены.

– Все равно я не верю в реальность угрозы для своей жизни, – Марьясов распечатал пачку сигарет. – Офис, в котором мы с вами сейчас находимся, охраняет более десятка человек. И они все тоже профессионалы, хоть и не принимали участия в каких-то там паршивых секретных операциях. Мои ребята спортсмены или бывшие менты. Они умеют стрелять и попадать в цель, они обучены всему, чему надо. Если возникнет необходимость, я вдвое увеличу охрану, втрое увеличу. Меня защитят. И вообще вы меня не убедили. Мне не страшно. Возможно, этот ваш Аверинцев действительно убийца со стажем. Но здесь, у меня в городе, он никто. Абсолютный ноль. Руки у него коротки, меня достать. И моя охрана…

– Аверинцеву не нужна ваша охрана. Ему нужны вы, и он доберется до вас. Постарается добраться. Одно покушение на вашу жизнь уже произошло.

– Плевать я на него хотел, – Марьясов подпрыгнул в кресле. – Срать хотел с самой высокой башни. Вон с той пожарной каланчи срать на его дурную голову. А вы просто хотите оправдать собственные проколы, собственное безделье. Прошло столько времени. Мой кейс до сих пор не найден. И тут вы откапываете в нафталиновом сундуке какого-то Аверинцева, утверждаете, что этот смертельно больной человек мне угрожает. И вообще сбиваете меня с толку, уводите от главного.

– А как же мой брат? – влез с вопросом Трегубович. – Ему пальцы на руках оторвало. Ведь хотели взорвать вас, не его…

Марьясов нахмурился ещё сильнее.

– Это ещё не известно, кого хотели взорвать. Думаешь, у твоего брата врагов не было? Думаешь, он такой чистенький? Ошибаешься.

Марьясов остановился, перевел дух и задумался. Если разобраться спокойно, без эмоций, то доля правды в словах Васильева есть. Предположим, Васильев прав. В прошлую субботу на дороге, ведущий к даче Марьясова погиб человек. Он подорвался то ли на мощной мине, то ли не вовремя сработало самодельное взрывное устройство. Марьясов лично сходил на место происшествия, все осмотрел. От увиденного его чуть не вывернуло на изнанку. Тягостное зрелище. Березовые стволы, забрызганные кровью, будто кто-то опрыскал их красной краской из баллончика. Огромная, почти в человеческий рост, воронка посередине дороги. Но сильнее всего поражали воображение человеческие внутренности, развешанные на ветках деревьев, сожженная до костей кисть правой руки, валявшаяся на обочине.

В придорожных кустах нашли спортивную сумку с мотками проволоки и электрическими батарейками, железный лом. Марьясов дал команду охранникам осмотреть местность. И они, утопая в снегу, лазали по лесной чащобе до тех пор, пока сумерки не сменились непроглядной ночью. Метрах в пятидесяти от воронки, в лесу, где снега по пояс, лежала другая сумка, а ней несколько отверток, пассатижи, кусачки. А ночью начался снегопад, поутру небо просветлело, но снег покрыл землю толстым рыхлым покровом, и продолжать прочесывать округу, шарить по придорожным кустам в поисках неизвестно чего, не было уже никакой возможности.

– Я на вашей стороне, – сказал Васильев. – Я подписался довести это дело до конца, и я его закончу. Все идет к развязке. Потерпите немного.

– К развязке, – проворчал Марьясов. – Откуда у вас информация об этом Аверинцеве?

– Купил. Информация это такой же товар, как водка вашего разлива. И как любой товар информация стоит денег.

– Вот, вы мне уже лекцию читаете по экономике, лекцию по вопросу ценообразования. Но можете не трудиться, в таких вещах я сам немного разбираюсь. Если вы действительно заплатили за эту информацию деньги, то только напрасно поиздержались.

В прошлое воскресенье Марьясов распорядился, чтобы вызвали грейдер, привели разбитую взрывом дорогу в божеский вид. Закопали воронку от, а сверху накидали гравия. На зимних дачах, что по соседству с домом Марьясова, никто не живет. Значит, руководствуясь элементарной логикой, можно заключить, что взрыв и гибель человека не что иное, как несостоявшееся покушение на самого Марьясова. Видимо, убийцы ждали, когда он станет возвращаться на машине в город, хотели взорвать машину вместе с её хозяином. Не убийца, а именно убийцы. Охранники Марьясова видели, как какой-то человек побежал в сторону магистральной дороги на Москву. Эти олухи не сразу разобрались, что именно с такой силой рвануло в лесу, они растерялись, они дали этому человеку спокойно уйти, скрыться. Они даже не попытались его преследовать.

Значит, один из убийц ещё жив. Но кто он, кто этот человек? И кому понадобилось сводить с Марьясовым счеты? Действуют конкуренты из водочной мафии? Орудует преступная группировка из другого района области или из Москвы, группировка, желающая прибрать к рукам водочный бизнес? А может это какой-то маньяк-одиночка, которому Марьясов, сам того не заметив, наступил на любимую мозоль? Гадать здесь бесполезно. Если занимаешься прибыльным бизнесом, будь готов к любым неприятностям, к самым отвратительным гадостям, к ударам в спину. Будь готов ко всему. Но в то, что говорит Васильев, Марьясов, разумный, умудренный жизнью человек, поверить не может. Ведь Васильев утверждает, что несостоявшееся покушение на дороге дело рук отца этого паренька, газетного корреспондента Рослякова. Нет никаких оснований для подобных полу бредовых выводов.

Допустим, этот Аверинцев служил в элитном подразделении КГБ… Допустим, он что-то знает о Марьясове… Нет, концы с концами все равно не сходятся. Кроме того, нужно помнить, что Аверинцев больной человек, не сегодня-завтра он отдаст концы, отбросит копыта. Он сосредоточен только на своем смертельном недуге, на своих болячках, он уже о вечности размышляет, о спасении души, а не о мирских делах. Наконец, у Аверинцева просто не хватит физических сил, чтобы продолбить в дорожном асфальте яму для закладки фугаса. Но если предположить самое невероятное, предположить, что версия Васильева не что иное, как чистая правда? Если это предположить… Тем лучше. Тогда опасаться Марьясову просто нечего. Аверинцев погиб, его разнесло на мелкие части, взрывом разметало по окрестностям его гнилой ливер.

Подходящая смерть для профессионального убийцы. Может, в последние мгновение своей поганой жизни он понял, каково это, оказаться в роли жертвы. И все, и точка. Даже думать об этом не следует. Но внутренний голос, упрямый, настойчивый голос, говорил, что точку ставить пока рано. Остался второй человек, каким-то чудом спасшийся во время взрыва, спасшийся, хотя, как ни крути, должен был разделить судьбу своего напарника. Этот второй жив. Значит, можно ждать новых сюрпризов.

– Вы, – Марьясов исподлобья глянул на Васильева, – обещали, что этого паршивого журналиста вот-вот попрут с работы. И тогда вы им займетесь вплотную. Но в сегодняшней газете напечатана его заметка. Вот она, цена ваших обещаний, цена вашей деятельности. Одни отговорки. О моей личной безопасности заботятся другие люди, не вы. А от вас требуется только найти кейс. Всего-навсего. Остальное – не ваши проблемы.

– Рослякова выгонят с работы не сегодня, так завтра, – Васильев погладил пальцами усы. – Этот вопрос я уже решил, остается немного подождать. Его выгонят из газеты, и тогда он – мой. Подождите немного.

– Я только и делаю, что жду. Сколько ещё времени ещё требуется, чтобы найти чемодан?

– Неделя, может быть, две недели.

– Хорошо, – Марьясов прикусил нижнюю губу, задумался, сделал пометку в перекидном календаре. – Пусть будет две недели. Но не днем больше. Я не могу больше ждать у моря погоды. Если по истечении этого срока вы не кладете кейс на этот стол, я нанимаю вместо вас других людей. Таких людей, которые справятся с моим поручением быстро. И не станут морочить мне голову каким-то раковым больным, который якобы угрожает моей жизни. Не станут меня пугать.

Сейчас, во время этого разговора, нельзя показать Васильеву своих чувств, нельзя показать, что Марьясов напуган, что земля уходит из-под ног. Правда, он предпринял все необходимые в таких случаях меры предосторожности. Это потребовало много расходов, но жизнь дороже больших денег. На зимнюю дачу Марьясов больше ни ногой. Охрана усилена, вооружена автоматическим оружием, так что в офис и муха не пролетит. Он поменял кабинет, перебрался в другую комнату, которой заслоняют двойные пуленепробиваемые стекла. Марьясов пересел на бронированный джип, он ежедневно меняет маршруты продвижения по городу. С понедельника охранники стали неотступно следовать и а супругой Марьясова, так что, её похищение и вероятный шантаж мужа отпадают. Его хотели убить, но попытка сорвалась, а второй возможности Марьясов преступникам не даст. Ни малейшей возможности, ни единого шанса.

– Кстати, когда вы в последний раз видели этого, как так его, Аверинцева? – Марьясов закурил, откинул голову назад.

– Я не видел его больше недели, – Васильев вытащил из кармана записную книжку, перевернул страничку. – Он куда-то исчез. В гостинице, где снимает номер, не показывается. В онкологическом центре на Каширке тоже не появляется. С сыном за это время не встречался. Думаю, скоро он даст о себе знать.

– Вы так думаете? – Марьясов ухмыльнулся. – А я думаю, что он уже подох.

– Аверинцев не тот человек, чтобы подорваться на собственном взрывном устройстве.

– А вы откуда знаете, какой он человек? – Марьясов снова начинал злиться. – Вернее, какой он был человек. Был. Раковый больной… У него правая рука не знает, что делает левая. Вам, наверное, белый свет не мил, когда вы болеете гриппом. А теперь представьте, каково ему. Не сладко, да? Впрочем, пусть каждый из нас останется при своем мнении.

– Пусть, – кивнул Васильев.

– А ваше время пошло, ваши две недели.

Марьясов встал, давая понять, что разговор окончен. Он протянул руку Васильеву, из-за спины которого, подобострастно улыбаясь, вырос Трегубович. Пришлось дать руку и ему.

С раннего утра Росляков пыхтел над чужой статьей о проблемах местного самоуправлении. Материал выходил таким скучным, таким занудливым, что зевота судорогой сводила челюсти. Время от времени, отрываясь от работы, он с тоской поглядывал на дверь редакционного кабинета. Чувство неуютного беспокойства не отпускало, тревожило душу. Вот сейчас дверь откроется, и порог перетупит какой-нибудь недобрый человек. Например, внештатник Крючков с новым ещё тепленьким опусом страниц эдак на пятнадцать в портфеле. Устроится на стуле и станет гудеть, как электрический самовар. Гудеть и гудеть, а Росляков обязан будет что-то отвечать, искать и находить какие-то слова, подавляя желание зажать в кулаке металлическую шариковую ручку, и что есть силы всадить её Крытову в ухо. Или прямо в его черное сердце.

А может, явится следователь областной прокуратуры Зыков с ордером на арест Рослякова. Прямо за письменным столом на него наденут наручники и под конвоем поведут длинным редакционным коридором сквозь строй высыпавших из кабинетов изумленных сослуживцев. Когда Рослякова увезут в спецмашине, редакционная жизнь надолго замрет, людям станет не до работы, они будут до самого вечера обсуждать, за что загребли корреспондента, делегация особо приближенных лиц отправится к главному выяснять обстоятельства… А для Крошкина наступит праздник. Он, чувствуя себя подлинным героем дня, станет ходить из кабинета в кабинет, строить версии одна нелепее другой и повторять, что Рослякова даже тюрьма не исправит – только могила. На неё вся надежда, на могилу.

И ещё неизвестно, что хуже: внештатник Крючков со своим новым произведением, Крючков, доводящий своей тупостью до зубной боли, до исступления, или следователь с ордером на арест.

Дверь кабинета, не издав своего обычно скрипа, действительно приоткрылась. Росляков, оторвался от работы, выругавшись про себя, поднял голову от бумаг, но увидел не Крытова, обещавшего зайти точно в это время, в полдень, а собственного отца. Аверинцев явился небрежно причесанным, в немодном бежевом костюме и серой рубашке без галстука. Своим унылым видом он напоминал жертву произвола местных властей, человека, истомившегося от беззакония, жалобщика, притопавшего в газету, как в последнюю инстанцию, в поисках потерянной правды. Лицо уставшее и больное, розово-серое, цвета забытой на буфетном прилавке, залежавшийся ветчины. Пожав руку вставшего навстречу сына, Аверинцев опустился на стул, наклонился куда-то под письменный стол, пошарив руками в пыльном углу, выдернул из розетки телефонный штекер.

– Я ищу тебя по всему городу, – сказал Росляков. – А тебя нигде нет. В гостиницу к тебе вчера утром и вечером приезжал. Там говорят, что уже несколько дней не появлялся. Я уже к самому плохому приготовился, к самым страшным известиям.

Отец лишь молча махнул рукой, словно сбросил с кона эмоции и страхи сына. Полез в карман пиджака, вытащил пакетик разноцветных леденцов и сунул в рот конфетку.

– Когда ты мне сказал по телефону о том, что случилось с Савельевым, решил поменять место жительства, – отец, причмокивая, сосал леденец. – А в гостинице я заплатил за десять дней вперед и больше туда не ходил. В мой номер кто-то заглядывал, копался в вещах. Так что, там меня больше не ищи, сам тебя найду, когда понадобишься. Где сейчас живу, тебе лучше не знать.

– Если ты пришел, я уже понадобился?

– Угадал, – улыбнулся отец.

– Я с ума схожу, – продолжал жаловаться Росляков. – Савельева чуть ли не на моих глазах разнесло в клочья. От него ничего не осталось.

– Жаль, – отец развел руками. – У него даже своей могилы не будет. Впрочем, он был очень одиноким человеком, к нему на могилу все равно бы никто не пришел. Может, могила ему без надобности. Последний раз он мне сказал: «Возможно, твой сын когда-нибудь станет настоящим мужчиной».

– Если для того, чтобы стать настоящим мужчиной, нужно увидеть, как человека разрывает на мелкие куски, то мужчиной я действительно уже стал. Настоящим.

– По статистике, в результате неосторожного обращения с взрывчаткой погибает примерно половина людей, которые изготавливают самодельные взрывные устройства. Но я и в голове не держал, что погибнет Савельев. Жалко. Но теперь ему уже ничем не поможешь.

– Кстати, скоро у матери заканчиваются гастроли по городам Севера. Она ещё не знает, что сгорела дача. Николай Егорович по телефону не стал ей ничего рассказывать. После пожара он взял больничный и теперь лежит дома, приходит в себя. И у меня язык не повернулся сказать правду матери. А я не представляю, как посмотрю ей в глаза. Не представляю вообще, что с ней будет.

– Из-за того, что дача сгорела дотла мать, разумеется, немного расстроится.

– Немного расстроится? – Росляков сделал большие глаза. – Нет, она не расстроится. Она молилась на эту проклятую дачу. Мать просто с ума сойдет, поседеет от горя.

– Возможно, возможно, – пожал плечами отец. – Просто у меня никогда не было такой хорошей дачи. Поэтому я не способен оценить всю глубину этой потери.

Рослякову стало жарко, он, поднявшись со стула, переваливаясь с боку на бок, припадая на обе ноги, как пингвин, подошел к окну и распахнул форточку. Вернувшись на место, обхватил голову руками и горестно застонал.

– А что это ты так ходишь, ну, как паралитик? – отец заглянул в лицо сына. – Ходишь, будто у тебя ноги отнялись?

– Мой начальник Крошкин, редактор отдела, купил дорогие ботинки, а они ему маловаты. В магазине не меняют, нет его размера. А ботинки ему очень нравятся. Вот он и попросил меня походить в них по редакции, разносить их немного. Но эти ботинки и мне малы. Но я их уже второй день ношу, вину заглаживаю. Статью одну в срок не сдал, вот теперь мучаюсь в этих колодках.

– А я думал у тебя после взрыва легкая контузия, – отец рассмеялся громко, в голос. – Поэтому ты боком ходишь.

– Нет у меня никакой контузии, – Росляков испытал приступ смущения. – Твой приятель покойник Савельев хотел сделать из меня мужчину. Видимо, у него ничего не получилось. Ведь настоящий мужчина не станет разнашивать ботинки своему начальнику. Так?

Отсмеявшись, отец сделался серьезным.

– Слушай, я и сам толком не знаю, что такое настоящий мужчина, – сказал он. – Честно, не знаю. И вообще, оставайся тем, кто ты есть. Сейчас нам не до словопрений. Нас осталось только двое. И вообще наши акции здорово упали. Надо как-то выпутываться из этой истории. Но как? Что ты по этому поводу думаешь?

– Ты знаешь, после взрыва я утратил эту способность, думать, – Росляков потер ладонью горячий лоб. – Может, действительно, меня слегка того… Контузило. А если хочешь правды, правда такова: у меня маленькая зарплата, а про гонорары я давно забыл. Потому что писать некогда. Человеку с такой маленькой зарплатой думать вообще не положено. Разумеется, на сигареты и квартплату денег хватает. Но думать с такой маленькой зарплатой – это уже роскошь.

– На кого ты злишься? На меня или на себя самого? Сегодня я разговаривал с врачом. Он гарантировал, что у меня есть ещё в запасе месяц два. А дальше не знаю, как все повернется. Скорее всего, я уже не смогу тебя защитить. Но у тебя времени и того меньше. Еще день-другой и, если мы не предпримем какие-то меры, ты потеряешь все. И даже собственную жизнь. А ты думаешь о каких-то пустяках: о сгоревшей даче, об эмоциях своей матери, ботинки начальника разнашиваешь. И вообще, ведешь себя так, будто тебе ещё сто лет намерено. На самом деле ты просто сдался, прекратил борьбу. Я прожил не такую уж короткую жизнь и поверь мне на слово: нет в жизни вещей, ради которых стоило бы умирать. Но есть вещи, ради которых стоит убивать. Ты понимаешь разницу? Ты ещё молодой, понять разницу трудно. Но ты все-таки постарайся.

Отец полез в карман, вытащил пакетик леденцов, повертел его в руках и, сказав «к черту», бросил конфеты в корзину для мусора. Он взял со стола Рослякова пачку сигарет и закурил. Росляков, ощутив укол совести, пристально вгляделся в серое больное лицо отца.

– Что ты задумал?

– Ты что-то рассказывал мне о своей невесте, о Марине. Сегодня я хотел бы с ней познакомиться.

– Она мне больше не невеста. Я её потерял. Навсегда потерял. Сейчас Марина живет с каким-то зодчим малых форм. Одним словом, со скульптором живет.

– Это без разницы, с кем она живет и где прописана. Для дела мне нужна девушка. Красивая, эффектная, не слишком обремененная умом, но не совсем уж тупица. Твоя, вроде, подходит.

– Что ты задумал? – от внутреннего напряжения голос Рослякова сделался тонким.

– Не твое дело. Сегодня же вечером устрой мне с ней встречу. Я позвоню после обеда.

Отец потушил окурок о каблук ботинка. Как обычно, он появился ниоткуда и ушел в никуда.