Республика Алания. Владикавказ. 20 июля
Очередное раннее утро на Кавказе… Когда солнце едва-едва показывает свои лучи из-за зубчатых горных вершин. Интересное время, время праведников, или, как говорят, скрывающиеся в лесах «шайтаны», час шакалов.
Именно таким ранним утром, между четырьмя и пятью часами, у человека наступает самый крепкий сон, и именно тогда к землянкам со спящими боевиками, прячущимися на поросших густым лесом горах, неслышно подбираются разведгруппы, чтобы через несколько минут после обнаружения подать сигнал с координатами и накрыть спящий лагерь шквалом артиллерийского огня.
Уже ворчат дизелями на окраинах дремлющих аулов тупорылые бронированные грузовики «Урал», и опера в масках вместе со спецназовцами неслышно начинают окружать дом, где скрываются спустившиеся с гор ваххабиты. Потом следует штурм, дом горит, и обезображенные тела боевиков демонстрируют по телевидению.
Так оно обычно и бывает в завершающей стадии. И практически никто, кроме считаных единиц, не знает, сколько надо потратить пота, нервов, а нередко и крови, чтобы достичь подобного результата. Чтобы налогоплательщики, за чей счет содержится весь полицейско-карательный аппарат страны, спали спокойно, чувствуя свою безопасность, не забывая плодиться и размножаться и исправно платить налоги государству…
* * *
Высокий жилистый, словно свитый из стальных тросов мужчина, стоящий у окна с пуленепробиваемыми стеклами, смотрел на восходящее над горами солнце и пытался вспомнить, какая это по счету командировка на юг… Нет, бесполезно. Уже не вспомнить, слишком часто он сюда мотается и слишком давно…
На подоконнике запиликал телефон.
– Слушаю, Маслов.
– Господин полковник, Хадукаева в допросную привезли.
– Отлично, скоро буду.
Зайдя в ванную, полковник полиции Маслов, он же для старых друзей просто Масел, посмотрел на себя в зеркало. Мрачная физиономия с развитыми надбровными дугами, шрамы на лбу и на подбородке, и татуировка на груди. Готическим шрифтом надпись «BORN IN GOLYANOVO» сейчас смотрится полным дебилизмом, но, когда ее набивал, двадцать с лишним лет назад, казалось, что это очень круто. Почистив зубы, побрившись и умывшись, полковник позвонил в дежурку и вызвал машину.
Пора ехать на допрос. «Вованы» пару недель назад взяли живьем очередного щенка из числа «шайтанов». Когда данные пришли в Москву, колоть его сразу по-горячему Маслов запретил. Пусть посидит в одиночке с тонкими стенами, послушает вопли допрашиваемых, поголодает, понюхает аромат параши и тюремной баланды и подумает. Ведь что такое боевики сейчас? Это неудачники, обычные неудачники. Весь романтизм абречества и религиозная требуха про «всемирный халифат», вбиваемые в головы кавказским соплякам с самых пеленок, при столкновении с суровой реальностью оказываются просто набором трескучих фраз.
Тяжело построить халифат, если старшая сестра, которая тебя кормила в детстве, потому что отца убили «русисты», зарабатывала на жизнь, работая «челноком». Причем за товаром в Турцию она летала без денег. Сначала твою сестру имеют во все щели пограничники, потом смуглые торговцы в обмен на товар, потом таможенники. И так снова и снова. А что делать? На девушке висят младшие братья и сестрички… Когда ты подрастаешь, тебе об этом рассказывают друзья и тычут пальцем…
А что делать такому парню? Правильно, либо убить сестру и повеситься от стыда и тоски, либо взять в руки автомат и отправиться на газават против неверных. Бывает и хуже… Например, отец, старший брат или близкая родня в свое время служили у «русистов», стали вероотступниками, муртадами. Здесь вообще единственный вариант – в горы, чтобы смывать своей кровью позор рода. Хотя не всем это помогало. Бывает, что таких «добровольцев» «шайтаны» тут же режут, как баранов. Значит, их родня сильно наследила на службе «русистам», и роду была объявлена кровная месть.
Масел давно не испытывал к исламистам ни ненависти, ни жалости, ни сочувствия. Ведь это его работа, грязная, опасная, но – работа. Полковник стал одним из ведущих специалистов на Руси по противодействию экстремизму как религиозному, так и политическому, и всегда был на хорошем счету у начальства. Почему?
Да потому… Что видит каждый среднестатистический гражданин Руси, особенно если живет в мегаполисе? Орды горластых чужаков в грязной одежде! Чужаки работают на стройке, на рынке или сидят за рулем такси и «маршруток». Чужаки постоянно конфликтуют или гадят где попало. Это, конечно, раздражает, но это лишь кусочек скрытой структуры. На деле же диаспора – вертикально интегрированная структура, где работяги походят на муравьев, а на самом верху стоят очень богатые и влиятельные люди с отличным образованием. Диаспора – это рассадник коррупции, подкупающий ментов и чиновников пачками, централизованно. Диаспора – это потоки невидимой наличности, неизвестно куда уходящей. Каждый чумазый работяга со стройки – муравей, подчиняющийся любым приказам своего начальства: своего бая, своего пахана… Диаспорам, по сути, плевать на законы той страны, где они находятся. Для восточного человека первичны интересы своей семьи, клана. Какие-то иллюзорные законы написаны для «русни», для дураков… Диаспора и семья – вот абсолют для восточного человека. Ни Русь, ни Конституция, ни законно избранная власть… И деньги, опять же деньги, миллиарды и миллиарды долларов. Они уходили невесть куда, хотя должны оставаться здесь, на Руси.
Так что на самом верху просто поняли, что такое диаспоры, хоть и поздно, но поняли. Поняли, что любая диаспора – это параллельная Кремлю власть. В сравнении с которой легальная и даже нелегальная политическая оппозиция – сборище инфантильных клоунов, без денег и возможностей.
Как поступает русский человек, добившийся в жизни успеха? Правильно, будет жить для себя. Восточный человек, добившись успеха, будет помогать землякам. Для людей примитивных культур это очень важно… Да, и у русских тоже существуют кланы, но это скорее временные союзы людей, объединенных карьерными или финансовыми целями. По крайней мере, русский олигарх не будет финансировать террористов, чтобы нагадить «неверным». А если и будет, то его тут же сдадут властям его же подчиненные.
Знаете, сколько потребовалось времени, чтобы разработать и реализовать план по замене влиятельных диаспор «уважаемых людей»? Чуть больше полутора лет. Собственность была отжата и поделена между русскими олигархами, верными Кремлю, и участвовавшими в «отжатии» силовиками. Вот и все. Кремль не терпит параллельных органов власти и финансов. Ничего личного, просто бизнес.
Так что полковник Маслов был довольно богатым человеком и обоснованно считал, что жизнь сложилась удачно. Вот только если бы не постоянные командировки на Кавказ. Москва и лично министр Сальников всегда хотели знать, что творится в этих горах. Причем знать из первых рук и множества независимых и конкурирующих источников. Маслов был одним из больших пауков, плетущих здесь, в горах, невидимую, но прочную и липкую сеть. Вот и сейчас ему должны привести очередную запутавшуюся муху.
* * *
Свет ударил Арби в глаза, и он, вскрикнув, зажмурился. За месяц с небольшим, проведенный в спецблоке СИЗО Назрани, он потерял больше десяти килограммов, почти ослеп от постоянной темноты камеры-одиночки и находился на грани самоубийства. Страшнее греха для моджахеда не сыскать. Не погибнуть в бою с врагами, а наложить на себя руки.
Сегодня или вчера, шайтан знает, Арби вытащили из сырой одиночки и, натянув на голову непроницаемый мешок, погнали пинками и тычками по коридору. Он дважды чуть не упал, но каждый раз его грубо поднимали и, осыпая оскорблениями, тащили дальше, как барана на веревке. Затем его бросили в машину на железный пол и повезли в неизвестность. И вот Арби снова куда-то тащили по каким-то коридорам, где уже знакомо пахло мочой, тухлой тюремной баландой, кровью и страхом. Наконец впихнули в помещение, и тихий голос приказал:
– Снимите мешок.
Свет ударил в глаза, подобно вспышке от ядерного взрыва.
Он видел лишь размытую тень, сидящую перед собой, и тень неожиданно заговорила на его родном языке:
– Есть хочешь, джигит?
Арби не ответил и лишь отрицательно замотал головой.
Глаза постепенно привыкали к яркому свету, сквозь слезы он пытался разглядеть, кто с ним заговорил. Наконец зрение сфокусировалось, и Арби увидел стоящего перед ним мужчину.
Рослый худощавый мужик с угловатым лицом и неприятными глазами. Арби даже показалось, что он чувствует, как глаза мужика, словно отвратительные щупальца, трогают его.
Мужик пожал плечами и сел за стол, прямо напротив Арби. Неторопливо достал тарелку и стал с аппетитом пожирать лежащее на ней мясо. По камере, заглушив остальные запахи, разлился чудный аромат жареной баранины.
– Ы-ы-ы… – прошипел Арби и с трудом сглотнул мгновенно наполнившую рот вязкую слюну.
– Жаль, Арби, что поесть ты не захотел, – сказал мужик, на мгновение перестав чавкать. – Ну, как говорится, у нас для вас есть, помимо еды, еще пища духовная.
С этими словами мужик повернул на столе ноутбук экраном к Арби и нажал на кнопку. Замелькали кадры.
Несколько бородатых мужчин в камуфляже, увешанных оружием. Сразу видно, амиры, настоящие воины. Они о чем-то весело переговариваются, периодически тыча пальцем в небо. Видно, что скандируют: «Аллах акбар!»
– Знаешь их?
Арби снова замотал головой.
– А я их знаю. Это Лема Рамаданов, Иса Тайпиев, его младший брат Умар и Шамиль Магомедтагиров. Слышал небось?
Арби, неожиданно для себя, кивнул. Как не слышать, они моджахеды, уже принявшие шахиду. Тайпиев-старший и Магомедтагиров – бригадные генералы, командиры веденского и шатойского джамаатов, двое других рангом поменьше, но тоже известные воины.
Русский усмехнулся.
– Теперь смотри дальше, Арби…
Кадры сменились, теперь не лесной лагерь моджахедов, а какой-то аул. Либо зима, либо осень. Грязные улицы, несколько зданий горит, в грязи валяются трупы. Бродят мрачные типы в шлемах и камуфляже. Все ясно, солдаты-кяфиры проводят свою очередную карательную акцию. Крупный план. Растерзанные трупы моджахедов. Бородатые лица, перемазанные грязью и кровью. Лица нескольких, несмотря на кровь, легко опознать, это те самые, которых он видел на предыдущих кадрах в лесном лагере…
– Это Шатой. Два года назад, Арби… Мы тогда завалили почти две сотни твоих вшивых земляков и с десяток «уважаемых амиров». И знаешь, почему нам это удалось? – спросил русский и вдруг резко дернулся вперед.
Арби отпрянул, и, если бы не жесткая спинка металлического стула, он бы опрокинулся на бетонный пол.
– Да потому, дружок, что у нас там были свои люди. В каждой банде, в каждом вашем джамаате. Спутники, беспилотники, радиоперехват, это все отлично, но работу с агентурой никто не отменял. Мы знаем каждый ваш шаг, слышим каждый ваш вздох. И поэтому идем по следу и не промахиваемся.
Арби снова сглотнул, его начало трясти.
– Твой командир Альви Мациев был очень осторожным и опытным воином. Но он погиб вместе со всем своим отрядом и отрядом Байзакиева, включая твоего дядю Шервани. Как думаешь, почему? Да по той же причине. Вас сдали.
Русский снова откинулся на своем кресле и спокойно, с расстановкой, сказал:
– Вас сдали свои. Вот так-то, малыш Арби.
Маслов замолчал, рассматривая малолетнего боевика, скорчившегося на неудобном стальном стуле для допросов.
– Теперь в двух словах, малыш, я тебе обрисую твои блестящие перспективы. Мы тебя сейчас отпустим. Вывезем обратно под Бамут и выпустим. И ты будешь рассказывать людям Мациева, что в его смерти и гибели отряда ты не виноват.
Русский щелкнул пальцами и указал на экран.
Изображение дернулось. На земле лежал парень с жидкой бороденкой, плотно обмотанный липкой лентой, ровесник Арби. Испуганные, бегающие глаза. Рядом мужчина, плотный, в грязной светлой рубахе, и мулла с Кораном. Мулла что-то читает, изображение дергается так, словно у оператора дрожат руки.
Мужчина наклоняется, и изображение показывает огромный кинжал в его волосатой руке. Затем он медленно начинает пилить горло лежащего парня. Глаза того вылезают из орбит, понятно, что он орет на пределе голосовых связок. Но лезвие кинжала неумолимо впивается в его горло, миллиметр за миллиметром, пока рана не раскрывается. Из раны хлещет поток крови…
Арби вздрогнул.
– Казнь предателя, Арби. Этот пацан был полевой женой самого Исы Тайпиева и по совместительству адъютант и посыльный… Тот, кто режет ему голову, двоюродный брат Тайпиевых. Помнишь такое?
Арби помнил, что парня звали Бекхан, он почти два месяца где-то болтался, потом, обросший, тощий и завшивленный, пришел домой к родственникам. Уже утром там было три боевика из джамаата, и парня вывезли в горы и приговорили к смерти, затем перерезали горло… Посчитали, что он работал на «русистов» и предал.
– Есть еще вариант. Ты взят с оружием в руках во время боевой операции спецназа, значит, ты бандит. Ну а с бандитами у нас разговор короткий. Убивать мы тебя не будем. Незачем руки марать. Отдадим местным, во Владикавказ. Знаешь, что они сделают с твоей задницей, малыш?
Арби знал. Видео, где осетинские надзиратели в масках насиловали и мучили моджахедов, были популярны, расходились по всему Интернету.
– Знаешь! – снова усмехнулся русский. – Хочешь быть новым петушком?
Арби всхлипнул, всхлипнул против своей воли…
– Не хнычь, Хадукаев. У тебя еще есть шанс умереть так, как подобает мужчине. Но для этого ты должен…
* * *
Пацан, этот сопливый пацан, возомнивший себя «волком ислама», потек сразу. Маслов просто смял его под себя и размазал. Тонким слоем. Как его бабушка раскатывала скалкой тесто для пельменей или вареников.
Значит, в горы уйдет очередной агент по прозвищу Ром. Полковник предпочитал называть агентов «от балды». Всегда меньше возможность провала.
«Ромового» Арби отправят в горы с надежной легендой и с вживленным внутрь гнилого зуба микрочипом.
Неожиданно зазвонил стоящий на столе старомодный телефон.
Маслов выслушал приказ и медленно положил трубку. Его отзывали в Москву. Срочно. Маслов на секунду задумался. События нарастали, подобно снежной лавине. Начавшись недалеко отсюда, в Махачкале, они стремительно расползались по всему миру и уже затмевали горизонт.
Ему это не нравилось. В воздухе висело какое-то напряжение, какая-то нервозность. Ему не хотелось новой войны, подобной событиям на Украине, когда психованный пластун огрел его по башке, и они только чудом спаслись от окружившей их толпы крымчаков.
Полковник вздохнул и снова поднял трубку телефона без диска.
– Дежурный! Ближайший рейс на Москву.
– Гражданский или…
– Любой ближайший. Борт не важен.
Было слышно, как дежурный щелкал клавишами…
– Через двенадцать минут, борт внутренних войск, «Ил-76»…
– Подходит. Свяжитесь с ними, пусть прихватят меня.
– Так точно, господин полковник.
Полковник взял свою неказистую дорожную сумку и вышел из мрачного здания представительства МВД в республике Алания. Его уже ждали два одинаковых внедорожника «Лендкрузер» с локальным бронированием и «мигалками». Маслов был уверен, что порученцы местного генерала уже подруливают к «Ил-76», заискивающе улыбаясь, передают пилотам и коменданту увесистые пакеты и коробки. Для них – Маслова и его столичных шефов. На Кавказе всегда умели встречать и провожать московских гостей. На то он и Кавказ.
