Глава 14

Ночь как-то резко светлеет, и я теряю ощущение времени и пространства, а заодно и потребность считать все вокруг. Может, потому, что мы оба уже обдолбанные, может, это алкоголь и травка делают нас непохожими на себя, а потом все снова станет как раньше. Или мы просто захвачены музыкой, друг другом и тем, что эта ночь кажется нереальной, как будто сошла со страниц книги, где все герои получают свою волшебную ночь и никому не приходится потом за это расплачиваться.

Мы танцуем и поем несколько часов подряд, пот течет с нас градом, руки и ноги уже не слушаются, и Куинтон выводит меня из толпы, взяв за руку и сплетя наши пальцы вместе. Я то и дело на кого-нибудь натыкаюсь, на сцене какая-то группа неистово колотит по струнам, и все входят в раж: кричат, вопят, дергаются. Наконец Куинтон ставит меня перед собой, выбрасывает вперед руку, чтобы расчистить побольше места, отталкивает тех, кто попадается на пути. Многих это злит, и пока мы добираемся до палаток, на нас успевают несколько раз наорать. Мне это почему-то смешно, Куинтону тоже, и мы вваливаемся в палатку, покатываясь от хохота.

– Странно еще, что тебе никто не врезал, – говорю я, падая на спальный мешок, а Куинтон застегивает молнию на входе.

Тристана нет, я его не видела с тех пор, как Куинтон начал целовать меня на стуле у палатки. Я, правда, не очень-то задумываюсь о том, куда он делся – подумать бы хоть о том, куда меня саму несет. «К чему я иду? Что я делаю? Хочу я этого или нет?»

Куинтон оборачивается, пригнувшись, чтобы не стукнуться головой о низкий потолок. Он все еще без рубашки, сквозь тонкую ткань палатки пробивается лунный свет, в этом свете шрам у него на груди резко выделяется, а глаза кажутся угольно-черными.

Я пытаюсь понять, чту чувствую сейчас, страшно ли мне, и тут он становится на четвереньки и подползает ко мне. Мне приходится лечь, иначе мы стукнемся головами.

– Ты прекрасна. – Он произносит это так просто, будто речь идет об очевидном факте. Нависает надо мной, приподнимается на локтях и проводит мне пальцем по носу. – У тебя такие веснушки. Они меня просто околдовывают.

– Мои веснушки? – переспрашиваю я, потому что мне никогда еще никто об этом не говорил.

Куинтон кивает и, сжав губы, разглядывает меня в темноте.

– Мне… мне все время хочется их нарисовать.

Мои руки лежат вдоль тела, волосы торчат на голове спутанной гривой. Не знаю, соглашаться ли, чтобы он меня рисовал – смогу ли я это выдержать.

– И губы у тебя мягкие. – Он проводит подушечкой большого пальца по моей нижней губе, а потом тянет руку к голове и запускает пальцы мне в волосы, слегка потягивая у корней. Это так приятно. Веки у меня тяжелеют.

– Надо попробовать поспать, – шепчет он, и я киваю, понимая, что, если не засну сейчас, дальше будет еще труднее отодвинуться.

Куинтон отстраняется, я поворачиваюсь на бок, протягиваю руку и ищу свой спальный мешок, уже готовая уснуть.

– Блин… – бормочет Куинтон, приподнимая мешок и заглядывая под него. – Должно быть, Тристан один мешок в багажнике оставил. Пойду заберу.

Я снова поворачиваюсь к нему и хватаю за руку. Мускулы у него твердеют. За стенами палатки все еще гремит музыка, рядом слышатся многоголосые крики.

– Постой, не уходи.

– Нова, я же сейчас вернусь, – говорит он. – А хочешь, пошли вместе.

– Я устала. – Я зеваю, прикрывая рот свободной рукой. – И одна тут оставаться не хочу… Вдруг что-нибудь случится?

Должно быть, я нащупала нужную струнку, потому что Куинтон тут же сдается и садится на пол рядом со мной.

– Можешь спать в моем мешке, – говорит он и тянется за подушкой. – А я в Тристановом посплю, пока он не вернется.

– А потом?

– Потом на пол перелягу.

– А не замерзнешь?

Он сдерживает смех, взбивает подушку и засовывает под голову.

– Нова, тут больше двадцати градусов. Я весь в поту.

– Но на полу ведь жестко. – Я переворачиваюсь на бок на спальном мешке и пенопластовом коврике. – Можно просто… Можно в одном мешке спать.

Он отвечает только через секунду:

– А ты не против?

Я качаю головой, потом соображаю, что в темноте этого не видно.

– Нет, нисколько. – Но голос у меня дрожит, выдавая волнение.

Я расстегиваю мешок и забираюсь внутрь, ворочаюсь там, пока не оказываюсь с самого края, чуть ли не вываливаюсь с другой стороны.

Куинтон сидит неподвижно и в темноте похож на статую. Великолепную статую, мраморную, только всю в мелких трещинках и сколах, и мне хочется знать, что оставило эти трещины. Я не слышу его дыхания и, только когда он наконец шумно выдыхает, понимаю: он и не дышал вовсе.

Он придвигается ближе и как будто неохотно ложится рядом со мной, перетащив подушку. Между нами остается довольно много места, насколько это возможно, когда двое лежат в одном спальном мешке. Я думаю, остаться так или сократить расстояние, и прихожу к решительному выводу: если я не придвинусь ближе к нему, то потом пожалею. Во всяком случае, мне так кажется.

Я потихоньку придвигаюсь ближе, пока не начинаю чувствовать жар, идущий от его тела. Куинтон лежит совершенно неподвижно, я упираюсь лбом ему в грудь, прямо против сердца. Оно сильно колотится, тяжелое как камень, горячее. Не могу понять, от испуга, от возбуждения или от чего-то еще. Наконец он приподнимает пальцем мой подбородок, запрокидывает мне голову. Я смотрю ему в глаза и, хотя их почти не видно, чувствую, что он смотрит на меня.

– Нова, – произносит он сдавленным голосом. – Можно мне… Ничего, если я тебя поцелую?

Может быть, он чувствует то же самое, что чувствовала я, когда попросила его о том же? Как бы то ни было, я вытягиваюсь и выгибаю спину, чтобы дотянуться губами до его губ.

«Мне этого хочется?»

Я мягко касаюсь его губ, закрываю глаза, его дыхание становится легче, и он снова начинает целовать меня с такой страстью, что я чуть не таю. Его тело опять оказывается надо мной, мои ладони упираются ему в грудь, гладят его мускулы, и я впитываю жар его тела. Делается жарко, я хватаю ртом воздух, все движется, как в ускоренной съемке, и мои мысли еле успевают за происходящим. А потом Куинтон вдруг приподнимает меня, усаживает и начинает стягивать с меня майку через голову, и я совсем перестаю дышать. Его темные глаза словно вбирают меня в себя, я дрожу всем телом, а он тянет руку мне за спину, ища застежку лифчика. На долю секунды у меня мелькает мысль, не закричать ли, чтобы он остановился, что я не хочу пока так далеко заходить, но эта доля секунды пролетает мгновенно – он уже расстегивает мой лифчик. Лифчик падает, и я сижу перед Куинтоном обнаженная, в жаре и лунном свете. Мысли в голове мечутся, я ищу, что бы такое сосчитать или упорядочить, но ничего не находится.

– Ты прекрасна, – повторяет Куинтон, шумно дыша, и опускается на меня всем своим весом, прижимая к полу. Упирается руками по бокам моей головы, я раздвигаю ноги, чтобы он лег между ними, и мысли начинают метаться еще быстрее, когда в крови вскипает адреналин. Возбуждение доходит до того, что я совсем перестаю что-либо понимать и даже не знаю, хочу я этого или нет.

Я спрашиваю себя, хочу ли я, чтобы он остановился, но замечаю, как у него дрожат руки, когда он берет меня за грудь, гладит соски, целует в шею и вжимается в меня всем телом. Его волнение меня успокаивает. Это не очень логично, но понятно, если хорошенько подумать.

– Куинтон… – выдыхаю я сквозь стон, и соски у меня твердеют от его прикосновений.

Я двигаю бедрами ему навстречу, и мое тело просыпается от долгого сна. Мне кажется, будто я лечу высоко-высоко, и готова поклясться, что вот-вот дотянусь до звезд. Я снова подаюсь ему навстречу, и он двигается вместе со мной, совершенно синхронно, а за стенами палатки звучит песня. Я ее раньше не слышала, но теперь никогда не забуду, потому что никогда не забуду эту минуту. Это такая минута… Одна из тех, что навсегда впечатываются в память, и от них невозможно избавиться, даже если захочешь.

Мы целуемся целую вечность, наши тела сотрясает дрожь от приливов адреналина, и наконец, потные от страсти, и неодолимого желания, и изнеможения, мы отстраняемся друг от друга. Я натягиваю майку, и мы лежим навзничь, оба молчим и смотрим в потолок, который слегка колышется от ветра. Кажется, я должна бы чувствовать себя виноватой, но почему-то не чувствую ничего, и сквозь туман в голове пробивается мысль о том, что будет утром. Лэндон был единственным парнем, с которым у меня что-то было. А теперь я лежу рядом с Куинтоном, он живой, и я уже ничего не понимаю.

«Его нет». И тут же в голове у меня начинают прыгать цифры, только вразнобой, и я никак не могу их упорядочить. Я стискиваю голову руками, стараясь дышать по возможности беззвучно.

– Ну и как тебе эта группа? – спрашивает Куинтон.

– Ничего, – отвечаю я, и цифры уплывают из головы под звуки новой, более энергичной аранжировки одной из их самых нежных песен, и сердце снова бьется ровно. – Но я люблю другую аранжировку, помягче.

– Никогда не слышал, – признается он, поворачивая голову ко мне.

– Как это ты решился признаться? Ты же понимаешь, что теперь нашей дружбе конец?

– А мы друзья? – задумчиво спрашивает Куинтон.

– Не знаю, – честно отвечаю я, провожу руками по лицу, по шее и наконец останавливаюсь на груди. Считаю удары сердца каждый раз, когда они отдаются в ладони. Думаю о нашей с Лэндоном дружбе, о том, сколько мы знали друг о друге и сколько еще всего не знали. – Мы, кажется, почти не знакомы, но я хочу тебя узнать. – Сердце у меня колотится так, что я ни о чем другом не могу думать, а он молчит.

– Может, опять поиграем в двадцать вопросов?

– А когда мы играли?

– У меня в комнате… тогда… когда накурились.

– Но это же опасная игра? – Я барабаню пальцами по ребрам. – В тот раз же мы оба… оба расплакались.

Куинтон протягивает ко мне руку, кладет ее сверху на мою, и наши переплетенные пальцы оказываются у меня прямо над сердцем.

– А мы только легкое будем спрашивать. – Он гладит меня по руке. – Да это и не из-за вопросов вышло, правда же?

«Нет, это все твои глаза и эта чертова песня».

– Ладно, – тихо говорю я. – Тогда ты первый.

– Куда ты больше всего любишь ездить отдыхать? – спрашивает он в ту же секунду, как будто давно приготовил этот вопрос.

Это как раз нелегкая тема, но я отвечаю честно – нет сил врать или придумывать уклончивые ответы:

– Мы ездили кататься на машине. Каждое лето, когда отец был жив. Но самая лучшая поездка у нас получилась, когда мне было одиннадцать лет… перед самой его смертью… Он провез меня по всем карнавалам, какие только смог найти. Весело было. – Из горла у меня вырывается смех. – Я еще объелась сахарной ватой и блевала потом на карусели.

Куинтон выводит пальцем сердечко на тыльной стороне моей ладони.

– Нова… а как он… как он умер?

Я зеваю, то выныривая в реальность, то проваливаясь обратно.

– У него было больное сердце… Он сам про это не знал. Мы поехали в горы кататься на велосипедах, и он вдруг упал и не поднялся. Сначала я подумала, что он ушибся… а потом… У него были такие глаза… Он знал, что умирает, и ему было страшно. Я побежала за помощью, но когда вернулась, он уже умер. – Я начинаю глотать слезы, до сих пор я говорила об этом только с Лэндоном, с мамой и с психотерапевтом. Делаю глубокий вдох, горло обжигает горечью от пива. – Извини. Собирались просто поиграть в двадцать вопросов, а я тут о смерти.

Его рука, лежащая на моей груди, скользит выше, к шее. Он приподнимает мне пальцами подбородок и заставляет взглянуть ему в лицо сквозь темноту.

– Это я такой вопрос задал, а сам говорил, что будем только легкое спрашивать. Извини. Надо было помалкивать.

– Да ничего, – успокаиваю я его, но у меня такое чувство, что я бессовестно лгу.

– А у меня мама умерла, – едва слышно признается он. – Когда я родился.

– Как жалко… – Я вглядываюсь ему в лицо, но в такой темноте не разобрать, о чем он думает, а мне хочется понять, что у него в душе. Может, то же самое, что у меня сейчас на лице… на сердце?

– Не расстраивайся. – Куинтон все еще придерживает пальцами мой подбородок. – Я просто решил ответить на твой вопрос. Помнишь, ты раньше спрашивала, приходилось ли мне терять кого-то из близких.

Сердце колотится у меня в груди.

– Значит, тебя отец вырастил?

– Да, – отвечает он сдержанно. – Но, если честно, я, можно сказать, сам себя вырастил.

Мне хочется чем-нибудь утешить его, но я ничего не могу придумать и говорю первое, что приходит в голову:

– А если бы ты мог загадать одно желание, какое бы загадал?

Куинтон молчит, а когда заговаривает снова, голос у него уже повеселее:

– Это что, опять двадцать вопросов?

– Да. – Я поворачиваюсь на бок, и наши пальцы сплетаются. – Осталось восемнадцать.

Он берет мое лицо в ладони, притягивает к себе, и я, хоть и пьяна, чувствую, какое это интимное прикосновение.

– Я не могу тебе сказать, какое желание загадал бы сейчас. – Грудь у него вздымается и опускается, он прижимает палец к моим губам, а другим водит по нижней губе туда-сюда. – Я бы… я бы, наверное, обнял тебя.

Я его не настолько знаю, чтобы понять, не хочет ли он просто от меня отделаться таким ответом, но вряд ли. Голос у него нерешительный, как будто он побаивается это говорить. Я чуть придвигаюсь, так, чтобы наши тела касались друг друга в каждой точке, от головы до пят. Куинтон убирает руку от моего лица, проводит дорожку по боку, а дойдя до бедра, просовывает палец под майку и ласково гладит, и между ног у меня становится горячо, и тело само обвивается вокруг него. Но это длится одну секунду, а потом он проводит мне пальцем по внутренней стороне бедра и тянет меня за ногу, перекидывая ее через себя. Наши тела сливаются каждой клеточкой, и это удивительное чувство – сознавать, что рядом именно он и мы лежим вдвоем. Нет больше ни призраков прошлого, ни странной тяги узнавать что-то новое. Только тишина.

– А если бы ты мог выбрать одну сверхъестественную способность, что бы выбрал? – начинаю я снова – мне хочется, чтобы этот момент безупречной простоты продлился еще хоть немного.

Куинтон гладит меня по голове:

– Умение забывать. А ты?

– Умение понимать, – говорю я, прижимаюсь головой к его груди и зеваю. – Или умение спасать.

Он все гладит меня по волосам, а его подбородок упирается мне в голову. Я жду, что он станет расспрашивать, почему я так ответила, но он ничего не говорит, и я его тоже не расспрашиваю.

– О чем ты никогда никому не рассказывала? – спрашивает он.

– О том, что нервничаю и теряюсь в незнакомых местах, – говорю я откровенно, не раздумывая.

– Я тоже незнакомый, – замечает он. – Значит, ты со мной рядом нервничаешь?

Я качаю головой:

– Я уже говорила, ты мне напоминаешь одного человека.

– Выходит, я для тебя знакомый?

– Немножко. Мне так кажется. Господи, ты, наверное, думаешь, что я ненормальная.

– Я думаю, что ты очень интересный человек, я таких давным-давно не встречал. – Куинтон убирает подбородок, придерживает мою голову рукой и наклоняет лицо ко мне, а я поднимаю свое к нему. Мы оказываемся лицом друг к другу в тот самый миг, когда у меня замирает сердце.

– А если я тебя сейчас поцелую? – спрашивает он. Его губы всего в паре дюймов от моих, теплое дыхание щекочет мне кожу. – Это будет знакомо?

– Не знаю, – отвечаю я. – Это будет уже не первый поцелуй, но сейчас…

Он легонько касается губами моих губ – нежно, едва заметно.

– Что сейчас?

Мысли у меня путаются, мне трудно думать о чем-то, кроме Куинтона. Я вцепляюсь в его рубашку и прижимаюсь губами к его губам. Мы целуемся уже четвертый раз, и с каждым разом это дается мне все легче. Но я все еще не знаю, о ком думаю, когда целую его. Знаю только, что сейчас в голове у меня ясно и спокойно. Может быть, это и есть ответ. А может, я просто убеждаю себя в этом, чтобы легче было его целовать.